A través de mis ojos

http://nsledesma.blogspot.com/2018/09/un-poco-de-jorge-curinao-que-lo.html

Castalia despeinada

http://castaliadespeinada.blogspot.com/2018/06/xvi.html

Desde que empecé a construir mi rancho, los contenedores se volvieron objetos de culto.

Después de seis años en el área de Capacitación del Municipio, volví a trabajar en los barrios con mis talleres de Inglés para niños y adolescentes. Desde hace un tiempo venía madurando la idea y se dio la oportunidad en el momento justo. Ahora a cruzar los dedos y que todo salga como hace seis años atrás: chévere.

Habrá un día en el mañana, un solo día. Un día inundado de Alejandras.

Y una mañana, así como quien no quiere la cosa, me encontré recorriendo el centro, buscando a La Vaca Lola. Cosas de tío abuelo.

Lo que más me gusta del mapudungun es el significado de las palabras. Curinao, en mapuche, significa tigre negro.

Lo malo de viajar solo es que las fotos salen movidas.

Acá en Gallegos, el viento es tema de todos los días. Nadie se lo quiere cruzar; suele ser egocentrista. Acá nadie cree en su discurso.

Recuperar las frases de nuestros paréntesis. No olvidar los detalles.

Algún día me voy a encontrar con Saúl Blanch en Avenida de Mayo y le voy a dar un apretón de manos por aquella hermosa canción llamada Gente del Sur.

"Tu celular es del 1800", me dijo Gabriel, un niño de 7 años. Y yo, que sigo esperando la bendición de los dioses paganos, no tuve qué decirle.

Cada vez que paso por afuera del bowling, se me pianta un lagrimón. Pocas veces sentí la libertad como en aquel lugar. La marginalidad del trabajo nocturno, el trabajo de parapalos, tuvo mucho que ver con la publicación de mi primer libro, con todo lo que vino después. En esas paredes, aprendí a dejar la vida.

Plegarias del humo

https://issuu.com/jorgecurinao/docs/plegarias_del_humo-jorge_curinao

Buenos Aires, martes 6 de mayo de 2008. Montevideo 980, departamento C del séptimo piso, barrio de Recoleta. Voy camino al silencio, al lugar donde vivió mi amada Alejandra Pizarnik sus últimos 3 años. Tan lejos, tan cerca. Tantos años pensando en ella. Tantos días oscuros. No hay placa, ni recordatorio. Mejor así - pienso. De aquí se fue la madrugada del 25 de septiembre de 1972. Aquí escribió. Aquí trabajó. En su Olivetti, en su mesa verde, en su pizarra. Aquí sus discos y sus libros. Aquí sus muñecas. Hablo con personas que dicen haberla conocido. Desconfío. ¿Habrá existido alguna vez? Busco. Pregunto. En el bar El Cisne no creen la historia que les cuento. Los mozos se ríen. Nadie la conoce. Hablo con el dueño y me invita a ir el fin de semana. Se juntan poetas – me dice. No me interesa.

Quiero entrar, pero me da miedo. La contemplo desde abajo. No lo puedo creer. Tomo una y otra foto. Voy y vuelvo. Sigo mi recorrido. Voy hasta el local de la Sociedad Argentina de Escritores, en Uruguay 1371. Lugar donde sus amigos despidieron sus restos. Al entrar me recibe una señora. Le digo que vengo del Sur, de Río Gallegos. Le pido entrar un rato. Me dice que pase. Me lleva al segundo piso. El lugar es diminuto. Respiro hondo. Quiero llorar. Al bajar, la misma mujer me habla de Alejandra. Me tiemblan las piernas. Le dejo un libro de regalo y salgo a la calle. Yo no sé de pájaros.

Escribo porque quiero decir algo. No obstante, lo que escribo nunca es lo que quiero decir.

Estoy pensando seriamente en cumplir 40 años y publicar algunos fragmentos de este blog en Facebook. Eso sí, primero tengo que cumplir 40 años.

Los mapuches solemos decir que tener un jardín en el desierto es un acto de valentía. Lo hacemos para darnos fuerzas, para darnos cuenta de la dimensión de las palabras en una hoja blanca.

Río Gallegos, ese mambo inmaculado que todos habitamos.

El viento es una herida abierta de la noche. Ahí los pájaros hacen sus nidos.

Ese mar, que tanto me ha dolido, ahora parece darme los buenos días.

Me esfuerzo en el silencio para que el llanto pese menos.

Ahora escribo para no darle espacio a la muerte. La palabra es una mirada que va al encuentro.

Somos átomos en la dulce espera, una huella abierta en los caminos.

Asociación Centro Chileno, Río Gallegos, Santa Cruz
Avda ex-Roca al 1500

Un poema

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Mi amor por River se lo transmití a Norberto, uno de mis sobrinos (mi hermano le puso así por Pappo, pero yo le digo que fue por el Beto Alonso). El sábado pasado, mientras lo llevaba a la cena con Cavenaghi, le decía que disfrutara de ese momento histórico con su ídolo. Él me contaba que estaba nervioso, que no había podido dormir pensando en esa noche. Lo dejé en la puerta, y mientras se perdía entre banderas rojas y blancas, me miró con una sonrisa y me dijo: “Gracias por todo, tío. Aguante River”. Volví emocionado, casi al borde de las lágrimas. Ojalá nunca se terminaran esos momentos.

No hay nada más poético que escuchar a Lunita articular sus primeras palabras. Son sonidos puramente mágicos; sonidos que estremecen por su belleza y sencillez. Evidentemente, los niños están a favor de la idea de comunidad y en contra de todo individualismo. Por eso van por el mundo enseñando sus mejores juguetes, una ofrenda a quienes aún no pierden sus sueños.

El Carlos habló de los viajes a través de la estratosfera, la Cris de la diabetes y la clase alta, ahora al Mauri se le ocurrió lo de las veredas calientes en Santa Cruz. Así como va la cosa, el próximo presidente hablará de la línea de subte que une el barrio Bicentenario con el centro de la ciudad.

Mientras te escribo estas líneas, pienso que tu literatura - es decir - tu forma de vivir, viene de la tradición de los que escriben para conjurar la tristeza, para que el llanto pese menos. Para que el silencio duela menos.

En más de una oportunidad, nos hemos ido por las ramas hasta poder encontrar a los duendes, a los grillos que nadie ve. Nos entusiasmábamos tanto que era imposible no volver a la vida sin una sonrisa en los ojos. Teníamos el cielo y el infierno pegados en la cara.

Ahora, el sol de octubre (no el viento, la herida) abraza al que fuiste, al que sos, te invita a viajar y en tu viaje, todos somos un poquito menos cruel. Un poquito más humanos.

Te abrazo, desde todas mis muertes, y te espero siempre, para seguir charlando de fiuras, de traucos, de perros que cruzan los puentes a las 3 de la mañana.

Algún día, de tanto insistir, saldrán peces de colores.

La nueva versión de Contigo debería decir “Yo no quiero París con aguacero, ni Avenida de Mayo sin ti”.

Cansado de las preguntas del padre que nunca tuvo, prefiere quedarse en su casa, jugando a que lo encuentren. Esos árboles tienen la edad del silencio.

Me gusta tanto la música que, a veces, pienso cómo quedarían algunas canciones cantadas por otras voces, distintas a la versión original. Por ejemplo, imagino a Rodrigo cantando Sangre de peón, esa bellísima canción de Hugo Giménez Aguero. No sólo eso, imagino un Luna Park bailando al son de “Qué angustia le nace al viento cuando se funde en las chapas”.

Costanera, Río Gallegos, Santa Cruz
Sábado 22 de julio de 2018

Aviso

Hoy a las 20 hs voy a estar en Encuentro Insólito (La Colectiva Radio, FM 102.5), programa conducido por Marcelo.

Un poema

http://spleenmaleniano.blogspot.com/2018/08/arrastrame.html

El viento nos reconcilia con el pasado.

Si Alejandra Pizarnik viviera sería fana de Attaque77, y le dedicaría El Camino al amor de su vida.

Cada vez que me junto a charlar con alguien, mi soledad se nombra a sí misma.

Se trata de la misma soledad: las hojas golpeando en la pared, ese viento inmaculado que deja piedras en los ojos.

Como cuando te vas a trabajar con 10 grados bajo cero, y escuchás que en la televisión dicen: “Mañana fresquita en Buenos Aires: 5 grados”.

Desde hace algunos años, cuando leo un libro, me gusta marcar con un punto negro las hojas a las que voy a volver. Son como diminutas piedras al final del camino, una posibilidad de abrir los ojos a la vida.

El poema, si es verdadero, surge de una tensión, de un nudo en la garganta.

El olvido camina en puntas de pie.

Aprendí con mis sobrinos que la poesía es también una forma de amar. Nico, el más pequeño de los tres, acaba de cumplir sus 21 años. Mi hermano estaría contento. Imagino su alegría, su risa que me acompaña en cada momento, que perdura en el aire. El amor es lo único que puede salvarnos.

Reserva Natural Laguna Ortiz, Río Gallegos, Santa Cruz
Miércoles 18 de julio de 2018

El viento crece de adentro hacia afuera, y se aferra a todo lo que encuentra. Nacer es cubrirse de viento.

La poesía hizo más linda mi vida. Siento que siempre le escribí a la chica que se peinaba a lo Pizarnik.

Lo malo de los comentaristas de fútbol es que, ni por asomo, hablan del gordo Soriano. 

Nunca me voy a olvidar de esa pequeña charla. Cuando Sergio me llamó, yo estaba parando palos de bowling en la cancha 3 del Club Los Indios, el de la calle Pasteur. Por alguna razón, había cambiado el turno. Trabajar de noche es insalubre, mi columna lo sabe. Le pedí a Nica, mi compañero, que me cubriera mientras iba al baño a charlar tranquilo. Los ruidos de las bochas al golpear los pinos, en la trastienda, son insoportables, bravos, tristes. "Hola, Jorge. Te llamo para avisarte que tu libro fue seleccionado para ser publicado en el programa Mi Primer Libro. El lunes podés pasar a firmar el acta. ¡Felicitaciones!" Y ahí me quedé, sentado en el piso, llorando, mientras miraba los nombres de otros parapalos, escritos en las paredes. Hoy se cumplen 12 años de aquel día, uno de los más especiales de mi vida. Ese día, el destino me hizo un guiño, un hermoso guiño. Chin-chin.

Primera nevada del año en Río Gallegos
Viernes 22 de junio de 2018

Hoy se celebra un Año Nuevo Mapuche. Mi abuelo elevaría una plegaria al Sol, fuente de sabiduría y renovación, y diría: "auki we tripantu, wiñoi tripantu".

Me consuela saber que no todas las ventanas son iguales.

Las palabras siguen ahí, sobre la mesa. Todo lo que se diga sobre ellas serán restos de un sol encendido, astilla en las manos.

Me acercaba a Aeroparque y una canción de Federico Moura lloraba en mi lado izquierdo.

De noche, el viento se detiene. Esos árboles tienen la edad del silencio.

Cambiar de lugar las palabras y el silencio. Arroparse con los sueños de una lámpara recién encendida.

7 poemas

http://lahistoriadelamelancolia.blogspot.com.ar/2018/05/7-poemas-mas-de-jorge-curinao.html

Aviso

Hoy a las 14.30 hs voy a estar en Caminos del viajero (Radio El Mundo, AM 1070), programa conducido por la poeta Silvia Iglesias.

Escribir es como mirar el cielo desde un rancho plantado junto al camino.

Tengo los ojos cansados de tanto caminar contra el viento.

Creo en la función revolucionaria de las palabras.

Anoche soñé que todo el amor del mundo cabía en una canción de Virus.

Que el día permanezca claro. Que todos los árboles sean árboles de la vida. Que la próxima vez que nos veamos sea como aquella mañana en Avenida de Mayo.

Confitería London City, Buenos Aires
Lunes 10 de octubre de 2016

Entrevista a Carlos Besoaín

Suplemento Habladurías, diario La Opinión Austral

3 de mayo de 2009

El escribidor

http://elescribidor.blogspot.com.ar/2018/04/nuestro-consuelo.html

Anoche soñé que dios era el viento, alguien que hacía aullar a los árboles.

Salir y convertir al viento, en una canción de Pink Floyd. Cosa de taurinos.

Cuando comprendimos que podían tragarse el desierto, dejamos de mirarlas. Los perros nos señalaron el camino de vuelta. Las palabras no pueden herirnos.

Arte Correo
Abril de 2018
¡Gracias, Mir!

La historia de la melancolía

http://lahistoriadelamelancolia.blogspot.com.ar/2018/05/4-poemas-de-jorge-curinao.html

Aviso

Hoy a las 11 hs voy a estar en El boletín de la mañana (FM Educativa, 92.3), programa conducido por Patricia Jiménez.

Un amigo me dijo que mi tristeza es por respeto a mis muertos, que mi felicidad está reprimida. Quizás sea cierto, pero yo no pienso en suicidarme ni nada de eso, eh. Al contrario, quisiera vivir por muchos años y escribir poemas cada vez más bellos en su intensidad. O más intensos en su belleza.

Los muertos tienen semillas en sus bolsillos, un puñado de viento en la memoria. 

Padre, sálvame de los que aún no han nacido. Prometo no hacer muecas.

Suelo hacer un alto en el camino que me lleva al desierto. Mis clases de yoga comienzan ahí, escuchando el disco Machine Head.

En el desierto, todos parecemos personajes salidos de un cuento chino. Cuando se va el viento, empieza la función. El viento es el único inmortal, su trabajo es hablar con desconocidos.

Para mi cumpleaños número 39 me autoregalé Lo niego todo, el último disco de Sabina. Junto a León y a Silvio conforman mi Santísima Trinidad. Es un buen disco, un clásico disco del juglar de Úbeda. Bendita sea tu voz, Joaquinito.

Con mis palabras tachadas, podría escribirte un poema, un poema de palabras tachadas.

El mejor alumno del macrismo es el kirchnerismo en Santa Cruz: 22 meses de congelamiento salarial a los compañeros docentes.

Lo mejor de la presentación de Sampaoli, como técnico de la Selección, fue que citó un verso del gran José Larralde. Me saco el sombrero, pues.

De niño tuve conciencia de la muerte. Quizás por eso, al menor gesto de rechazo, huyo despavoridamente.

Sus ojos de arlequín, sus ojos de tristeza iluminando la noche.

Cosas que suceden a miles de kilómetros y me alegran el corazón. Ayer, en la previa de Real Madrid - Bayern Munich, se escuchó It´s a Long Way To The Top.

El 29 de diciembre del 2011, los trabajadores de Santa Cruz vivimos una jornada histórica. Ese día, el gobierno provincial quiso votar una reforma jubilatoria. A pesar de la brutal represión, que terminó con muchos compañeros heridos, la movilización popular impidió que se votara el proyecto en la Legislatura. Resulta inevitable la comparación con lo que sucedió hace unos meses en Buenos Aires: un gobierno que acaba de ganar las elecciones quiere llevar adelante una ley antijubilatoria, entre otras medidas de ajuste. La salida siempre va a estar del lado de los que mueven las ruedas de la historia. ¡Feliz día, laburantes!

Ahora que estoy más viejito, disfruto de las tardes para escribir. Los trabajos y las noches, diría Alexandra, ya no son para mí. 

La temperatura máxima para hoy será de 4 grados. También anuncian nevadas. Se viene un invierno para freír churros en Río Gallegos.

Como una hoja caída, de esas que nadie pisa por temor a lastimarse.

Me gustan las mañanas porque no están como ausentes.

El vacío de la muerte temprana de mi hermano me acompaña día a día. Quizás cuando me muera, el viento dejará de ser invisible.

Construir una casa en medio del desierto es lo más parecido a escribir un poema. Luego vendrá el viento y hará de las suyas. El viento es una pesadilla que todos habitamos.

(Regresando al mundo, escuchando al gran León)

https://www.youtube.com/watch?v=7Rdd6InV8cY

Un poema

http://spleenmaleniano.blogspot.com.ar/2018/04/los-pajaros-se-llueven-y-se-llueven.html

Pensar que la muerte llega por acumulación.

Me acuerdo de esa mañana, cuando me dijiste que ya no querías estar en este mundo. Te gustaba decirme esas cosas. Estabas cansado de llorar a los amigos muertos. Aunque tantas veces te dije lo contrario, hoy no quisiera morirme. Es que una vez me dijiste que íbamos hacer miles de canciones juntos, y yo te creí.

Anoche soñé con Ciro Pertusi. Le decía que su nueva banda es un dream team, que dio el salto en el momento justo. Que los clásicos, a veces, me aburren y otras, no. Depende el día. Que me atraen los perros. Que había leído la novela de Caparrós. Que conocía la historia de Soledad. Que algunas canciones me recordaron a Romanticista Shaolin. Que El camino es insuperable. Que a veces me siento un perro-le dije.

El viento gira alrededor del mundo, del mundo del otro. Acá me quedo, entonces, junto a todo lo que no está.

Renuncio a un lenguaje que no sea comprendido por los gorriones.

Tener una tristeza es como usar sombrero en un día de viento.

Hoy me levanté escuchando Homero, una de las canciones más hermosas del rock argentino. Cuántas noches, después de salir del laburo, me habré preguntado hasta cuándo. Eso sí que era romperse el lomo, literalmente.

La voz sigue calma sobre las piedras; el viento sabe que la eternidad es posible en las hojas caídas.

Con tanta lluvia, me acordé del ruiseñor. Pareciera que están lavando el mundo.

Sentir el cansancio en esas mañanas de otoño, en las que pienso que lo verdaderamente importante sucede en los árboles.

Nunca pisé un boliche, pero los bailes que suelo ensayar en el ranchito son dignos de no imitar. Mis pasos suelen incluir movimientos del Indio Solari, cuecas chilenas y, sobre todo, festejos al mejor estilo Scocco, después de hacerle un gol a Boca.

La chica que atiende en la Martín Fierro me contó que, en estos últimos 3 años, se habían vendido varios de mis libros. Me dijo que fuera al otro día para hacerme el pago correspondiente. Contento con la buena nueva, me fui a tomar un helado de calafate a la confitería más linda del lejano oeste. "Aguantá, gordito best seller", me dije para mis adentros. 

Mejunje metalero

Mi amor está lejos. Pronto volverá y todo será como al principio. Ella será mi Alejandra Pizarnik y yo, su Antonio Porchia. Dormiremos hablando del mar y sus extraños caminos.  

En estos casi doce años de trabajo con niños y adolescentes, he recibido los regalos más lindos e insólitos: mates, bombillas, tazas, lapiceras, agendas, perfumes, hasta un Nokia 1100 que nunca me dejó a pata. Definitivamente, con el atado de rabanitos que me regaló Nicole, luego de aprobar Inglés, inauguré una nueva etapa que podría llamar de transición.

Cada vez que salgo a caminar por el centro, se me pianta un lagrimón. Ayer pasé por la Playa de Estacionamiento y me acordé de Santucho, si habremos pasado frío en ese bendito lugar. Solía decirle, para darle ánimos: “Pensá que esos autos son vacas, caballos, chanchos. Imaginá que estamos en el campo, alejado del ruido”. “Vos y tus cosas”, me decía.

Cielo de mis cielos, solcito de mi alma, luz de mi esperanza, capuchina del Iberia, hermosa criatura de dios, dulce de leche granizado del fin del mundo.

Uno de los primeros regalos que le hice a Luna fue un cd del querido y recordado Hugo Giménez Agüero. Ojalá esa niñita sienta amor por estos cielos, por estos mares, por la dulce canción del viento.

Poemas míos en revista Qu

https://issuu.com/qurevista/docs/qu_2021_20pdf

Quiero que llegue el invierno, que se cubra todo de nieve. Tengo ganas de patinar sobre el hielo que se hace en las esquinas, sentir el murmullo de los árboles que nadie conoce. Quiero escribir tu nombre en los vidrios escarchados de los autos.

Tanto el exceso de sufrimiento como el de felicidad es penoso: aburguesa. Es mejor el equilibrio y no pensar tanto.

Dicen que los viajes iniciáticos son aquellos que nos permiten encontrar algo que teníamos pero no sabíamos, algo que siempre estuvo presente. En 1999 hice el viaje más importante de mi vida. De cariño y, en tono de broma, lo llamo y lo recuerdo como "mi viaje iniciático". Fueron 2 semanas inolvidables en las que me perdí recorriendo cementerios, plazas y librerías de ciudades y pueblos de Patagonia. En esos días, sentí la felicidad de la soledad elegida. No la soledad conmigo, sino con los demás.

Café Tortoni, Buenos Aires
Domingo 9 de octubre de 2016

Entrevista en Revista Kundra

https://revistakundra.wordpress.com/2018/03/10/jorge-curinao/

De la noche, como el dibujo de un niño pegado en la pared, no te alejes.

Estoy solo junto al río, el mismo que se llevó a mi padre: mi tristeza consiste en leer ese vuelo fugaz, acaso un cuaderno perdido en la infancia.

La herida que atraviesa de puerta a puerta la casa, un canto que se pierde entre los árboles. Es el viento de nuevo. 

Costanera, Río Gallegos, Santa Cruz
Domingo 18 de febrero de 2018

Lento y brillante

http://lentoybrillante.blogspot.com.ar/2018/02/poemas-de-jorge-curinao.html

Alguna sombra, algún poema

https://portalcalafate.wixsite.com/catalogoliterariosur/single-post/2017/08/24/ALGUNA-SOMBRA-ALG%C3%9AN-POEMA

Un alma navegante

http://unalmanavegante.blogspot.com.ar/2018/01/lo-que-uno-quiere-decir-jorge-curinao.html

Pienso en el día que nos conocimos, en todas las muertes que pasamos hasta encontrarnos. Ese día comenzamos a construir el olvido: nuestra única esperanza.

Desde que te fuiste, me di cuenta de algo: al barrio le hacen falta árboles.

Río Gallegos es una especie de Springfield, pero con viento, con mucho viento.

Cada vez me cuesta más escribir un poema como la gente. Estoy en esa calma que antecede a la tormenta.

Alexandra en el fin del mundo.