Hoy se celebra un Año Nuevo Mapuche. Mi abuelo elevaría una plegaria al Sol, fuente de sabiduría y renovación, y diría: "auki we tripantu, wiñoi tripantu".

Me consuela saber que no todas las ventanas son iguales.

Las palabras siguen ahí, sobre la mesa. Todo lo que se diga sobre ellas serán restos de un sol encendido, astilla en las manos.

Me acercaba a Aeroparque y una canción de Federico Moura lloraba en mi lado izquierdo.

De noche, el viento se detiene. Esos árboles tienen la edad del silencio.

Cambiar de lugar las palabras y el silencio. Arroparse con los sueños de una lámpara recién encendida.

7 poemas

http://lahistoriadelamelancolia.blogspot.com.ar/2018/05/7-poemas-mas-de-jorge-curinao.html

Aviso

Hoy a las 14.30 hs voy a estar en Caminos del viajero (Radio El Mundo, AM 1070), programa conducido por la poeta Silvia Iglesias.

Escribir es como mirar el cielo desde un rancho plantado junto al camino.

Tengo los ojos cansados de tanto caminar contra el viento.

Creo en la función revolucionaria de las palabras.

Anoche soñé que todo el amor del mundo cabía en una canción de Virus.

Que el día permanezca claro. Que todos los árboles sean árboles de la vida. Que la próxima vez que nos veamos sea como aquella mañana en Avenida de Mayo.

Confitería London City, Buenos Aires
Lunes 10 de octubre de 2016

Entrevista a Carlos Besoaín

Suplemento Habladurías, diario La Opinión Austral

3 de mayo de 2009

El escribidor

http://elescribidor.blogspot.com.ar/2018/04/nuestro-consuelo.html

Anoche soñé que dios era el viento, alguien que hacía aullar a los árboles.

Salir y convertir al viento, en una canción de Pink Floyd. Cosa de taurinos.

Cuando comprendimos que podían tragarse el desierto, dejamos de mirarlas. Los perros nos señalaron el camino de vuelta. Las palabras no pueden herirnos.

Arte Correo
Abril de 2018
¡Gracias, Mir!

La historia de la melancolía

http://lahistoriadelamelancolia.blogspot.com.ar/2018/05/4-poemas-de-jorge-curinao.html

Aviso

Hoy a las 11 hs voy a estar en El boletín de la mañana (FM Educativa, 92.3), programa conducido por Patricia Jiménez.

Un amigo me dijo que mi tristeza es por respeto a mis muertos, que mi felicidad está reprimida. Quizás sea cierto, pero yo no pienso en suicidarme ni nada de eso, eh. Al contrario, quisiera vivir por muchos años y escribir poemas cada vez más bellos en su intensidad. O más intensos en su belleza.

Los muertos tienen semillas en sus bolsillos, un puñado de viento en la memoria. 

Padre, sálvame de los que aún no han nacido. Prometo no hacer muecas.

Suelo hacer un alto en el camino que me lleva al desierto. Mis clases de yoga comienzan ahí, escuchando el disco Machine Head.

En el desierto, todos parecemos personajes salidos de un cuento chino. Cuando se va el viento, empieza la función. El viento es el único inmortal, su trabajo es hablar con desconocidos.

Para mi cumpleaños número 39 me autoregalé Lo niego todo, el último disco de Sabina. Junto a León y a Silvio conforman mi Santísima Trinidad. Es un buen disco, un clásico disco del juglar de Úbeda. Bendita sea tu voz, Joaquinito.

Con mis palabras tachadas, podría escribirte un poema, un poema de palabras tachadas.

El mejor alumno del macrismo es el kirchnerismo en Santa Cruz: 22 meses de congelamiento salarial a los compañeros docentes.

Lo mejor de la presentación de Sampaoli, como técnico de la Selección, fue que citó un verso del gran José Larralde. Me saco el sombrero, pues.

De niño tuve conciencia de la muerte. Quizás por eso, al menor gesto de rechazo, huyo despavoridamente.

Sus ojos de arlequín, sus ojos de tristeza iluminando la noche.

Cosas que suceden a miles de kilómetros y me alegran el corazón. Ayer, en la previa de Real Madrid - Bayern Munich, se escuchó It´s a Long Way To The Top.

El 29 de diciembre del 2011, los trabajadores de Santa Cruz vivimos una jornada histórica. Ese día, el gobierno provincial quiso votar una reforma jubilatoria. A pesar de la brutal represión, que terminó con muchos compañeros heridos, la movilización popular impidió que se votara el proyecto en la Legislatura. Resulta inevitable la comparación con lo que sucedió hace unos meses en Buenos Aires: un gobierno que acaba de ganar las elecciones quiere llevar adelante una ley antijubilatoria, entre otras medidas de ajuste. La salida siempre va a estar del lado de los que mueven las ruedas de la historia. ¡Feliz día, laburantes!

Ahora que estoy más viejito, disfruto de las tardes para escribir. Los trabajos y las noches, diría Alexandra, ya no son para mí. 

La temperatura máxima para hoy será de 4 grados. También anuncian nevadas. Se viene un invierno para freír churros en Río Gallegos.

Como una hoja caída, de esas que nadie pisa por temor a lastimarse.

Me gustan las mañanas porque no están como ausentes.

El vacío de la muerte temprana de mi hermano me acompaña día a día. Quizás cuando me muera, el viento dejará de ser invisible.

Construir una casa en medio del desierto es lo más parecido a escribir un poema. Luego vendrá el viento y hará de las suyas. El viento es una pesadilla que todos habitamos.

(Regresando al mundo, escuchando al gran León)

https://www.youtube.com/watch?v=7Rdd6InV8cY

Un poema

http://spleenmaleniano.blogspot.com.ar/2018/04/los-pajaros-se-llueven-y-se-llueven.html

Pensar que la muerte llega por acumulación.

Me acuerdo de esa mañana, cuando me dijiste que ya no querías estar en este mundo. Te gustaba decirme esas cosas. Estabas cansado de llorar a los amigos muertos. Aunque tantas veces te dije lo contrario, hoy no quisiera morirme. Es que una vez me dijiste que íbamos hacer miles de canciones juntos, y yo te creí.

Anoche soñé con Ciro Pertusi. Le decía que su nueva banda es un dream team, que dio el salto en el momento justo. Que los clásicos, a veces, me aburren y otras, no. Depende el día. Que me atraen los perros. Que había leído la novela de Caparrós. Que conocía la historia de Soledad. Que algunas canciones me recordaron a Romanticista Shaolin. Que El camino es insuperable. Que a veces me siento un perro-le dije.

El viento gira alrededor del mundo, del mundo del otro. Acá me quedo, entonces, junto a todo lo que no está.

Renuncio a un lenguaje que no sea comprendido por los gorriones.

Tener una tristeza es como usar sombrero en un día de viento.

Hoy me levanté escuchando Homero, una de las canciones más hermosas del rock argentino. Cuántas noches, después de salir del laburo, me habré preguntado hasta cuándo. Eso sí que era romperse el lomo, literalmente.

La voz sigue calma sobre las piedras; el viento sabe que la eternidad es posible en las hojas caídas.

Con tanta lluvia, me acordé del ruiseñor. Pareciera que están lavando el mundo.

Sentir el cansancio en esas mañanas de otoño, en las que pienso que lo verdaderamente importante sucede en los árboles.

Nunca pisé un boliche, pero los bailes que suelo ensayar en el ranchito son dignos de no imitar. Mis pasos suelen incluir movimientos del Indio Solari, cuecas chilenas y, sobre todo, festejos al mejor estilo Scocco, después de hacerle un gol a Boca.

La chica que atiende en la Martín Fierro me contó que, en estos últimos 3 años, se habían vendido varios de mis libros. Me dijo que fuera al otro día para hacerme el pago correspondiente. Contento con la buena nueva, me fui a tomar un helado de calafate a la confitería más linda del lejano oeste. "Aguantá, gordito best seller", me dije para mis adentros. 

Mejunje metalero

Mi amor está lejos. Pronto volverá y todo será como al principio. Ella será mi Alejandra Pizarnik y yo, su Antonio Porchia. Dormiremos hablando del mar y sus extraños caminos.  

En estos casi doce años de trabajo con niños y adolescentes, he recibido los regalos más lindos e insólitos: mates, bombillas, tazas, lapiceras, agendas, perfumes, hasta un Nokia 1100 que nunca me dejó a pata. Definitivamente, con el atado de rabanitos que me regaló Nicole, luego de aprobar Inglés, inauguré una nueva etapa que podría llamar de transición.

Cada vez que salgo a caminar por el centro, se me pianta un lagrimón. Ayer pasé por la Playa de Estacionamiento y me acordé de Santucho, si habremos pasado frío en ese bendito lugar. Solía decirle, para darle ánimos: “Pensá que esos autos son vacas, caballos, chanchos. Imaginá que estamos en el campo, alejado del ruido”. “Vos y tus cosas”, me decía.

Cielo de mis cielos, solcito de mi alma, luz de mi esperanza, capuchina del Iberia, hermosa criatura de dios, dulce de leche granizado del fin del mundo.

Uno de los primeros regalos que le hice a Luna fue un cd del querido y recordado Hugo Giménez Agüero. Ojalá esa niñita sienta amor por estos cielos, por estos mares, por la dulce canción del viento.

Poemas míos en revista Qu

https://issuu.com/qurevista/docs/qu_2021_20pdf

Quiero que llegue el invierno, que se cubra todo de nieve. Tengo ganas de patinar sobre el hielo que se hace en las esquinas, sentir el murmullo de los árboles que nadie conoce. Quiero escribir tu nombre en los vidrios escarchados de los autos.

Tanto el exceso de sufrimiento como el de felicidad es penoso: aburguesa. Es mejor el equilibrio y no pensar tanto.

Dicen que los viajes iniciáticos son aquellos que nos permiten encontrar algo que teníamos pero no sabíamos, algo que siempre estuvo presente. En 1999 hice el viaje más importante de mi vida. De cariño y, en tono de broma, lo llamo y lo recuerdo como "mi viaje iniciático". Fueron 2 semanas inolvidables en las que me perdí recorriendo cementerios, plazas y librerías de ciudades y pueblos de Patagonia. En esos días, sentí la felicidad de la soledad elegida. No la soledad conmigo, sino con los demás.

Café Tortoni, Buenos Aires
Domingo 9 de octubre de 2016

Entrevista en Revista Kundra

https://revistakundra.wordpress.com/2018/03/10/jorge-curinao/

De la noche, como el dibujo de un niño pegado en la pared, no te alejes.

Estoy solo junto al río, el mismo que se llevó a mi padre: mi tristeza consiste en leer ese vuelo fugaz, acaso un cuaderno perdido en la infancia.

La herida que atraviesa de puerta a puerta la casa, un canto que se pierde entre los árboles. Es el viento de nuevo. 

Costanera, Río Gallegos, Santa Cruz
Domingo 18 de febrero de 2018

Lento y brillante

http://lentoybrillante.blogspot.com.ar/2018/02/poemas-de-jorge-curinao.html

Alguna sombra, algún poema

https://portalcalafate.wixsite.com/catalogoliterariosur/single-post/2017/08/24/ALGUNA-SOMBRA-ALG%C3%9AN-POEMA

Un alma navegante

http://unalmanavegante.blogspot.com.ar/2018/01/lo-que-uno-quiere-decir-jorge-curinao.html

Pienso en el día que nos conocimos, en todas las muertes que pasamos hasta encontrarnos. Ese día comenzamos a construir el olvido: nuestra única esperanza.

Desde que te fuiste, me di cuenta de algo: al barrio le hacen falta árboles.

Río Gallegos es una especie de Springfield, pero con viento, con mucho viento.

Cada vez me cuesta más escribir un poema como la gente. Estoy en esa calma que antecede a la tormenta.

Alexandra en el fin del mundo. 

Quién anda ladrando al hombre que vuelve del desierto.

Me habían hablado maravillas, supuse que eras una maravilla. Pero hablas solo, dios.

El dolor no sabe de grandes discursos, al menos aquí – dijo el viento. 

Dejar atrás el desierto, desplegarse porque la nieve es el límite de toda esperanza.

La ciudad secreta es la ciudad imperfecta, misterio de su propia duración. Mi corazón frente a una noche posible.

Hemos gastado las fuerzas en el último verano; las manos y su destino de no estar en ninguna parte. El viento suele presentarse en formas impensadas.

Se está yendo un año muy especial, un año de mucho trabajo y de sueños que voy concretando. Un año especial también porque perdí a un gran amigo, alguien a quien quise y extraño un montón. No tengo más que palabras de agradecimiento a los que me escriben por el blog o por los libros. Gracias a los que difunden mis poemas, a los que se toman ese trabajo.

¡Que tengan un bonito 2018 y que sea rock!

https://www.youtube.com/watch?v=VmD04xMcSAk

Mejunje retro

El día que escuchamos hablar al viento

http://www.winfosantacruz.com/2017/03/el-dia-que-escuchamos-hablar-al-viento/

Usted lee poesía

https://ustedleepoesia2.blogspot.com.ar/2012/02/paisaje.html

Spleen

http://spleenmaleniano.blogspot.com.ar/2017/11/del-alma.html

Definitivamente, el mundo se divide entre los que envían mensajes de audio y los que hablamos solos.

Cada noche era un infierno. No veía la hora de llegar a casa, lavarme las manos con detergente para sacarme las marcas de las bochas, rezar y acostarme a dormir. Horas, días, meses y años de un trabajo nocturno que me enseñó muchas cosas. Fue una experiencia única, por eso no quisiera repetirla. Toco madera. 

Mi disco preferido del 2015 fue el tributo que Jaf le hizo a Riff. Esos 39 minutos de rock and roll te vuelan la cabeza, el mejor homenaje al Carpo y a su Riff VII. Impecable.

La semana pasada pasé por el comedor escolar, donde almorcé durante 7 años. Quise entrar, pero me dio vergüenza no encontrar a nadie.

No será el Buckingham Palace pero en el ranchito, cada dos horas, los álamos anuncian el cambio de viento.

Después de haber trabajado cuatro años en la calle, puedo afirmar que la esquina más ventosa de Río Gallegos es la de Zapiola y San Martín. Ahí, los perros le siguen ladrando a las hojas.

Anochece. Las vidrieras nos prometen felicidad. Habrá que convencer al viento de su existencia.

En las últimas elecciones, el ajuste del gobierno nacional le ganó al ajuste del gobierno provincial. Unos meses después, Alicia Kirchner firmó el Pacto Fiscal, que justifica el robo a los jubilados. En Santa Cruz no hay grieta.

Lo primero que me contó Tomás fue que le había salido una muela. Le pregunté si había aparecido el Ratoncito Pérez. “No porque la última vez me trajo veinte pesos nomás. Ese ratoncito es un chanta, una rata”, me contestó. 

Lo que uno quiere decir con palabras nunca es lo que uno quiere decir. No obstante, codificar ese mensaje es también una forma de amar, de curarse. Escribo para saber qué fue de mí. 

No tuve la suerte de ver en vivo a Hermética, pero mi hermano sí. Solía contarme, con entusiasmo, de aquel recital histórico en Ushuaia: el único que dio la banda en el sur. Escuchar sus canciones es una forma de recordarte, hoy que cumplirías 42 años. 

Un "word" en blanco

http://julietavillarroel.blogspot.com.ar/2017/05/un-word-en-blanco.html

Spleen

http://spleenmaleniano.blogspot.com.ar/2017/10/cielos.html

Ahora que soy tío abuelo, me siento más abuelo que tío. Me di cuenta ayer, mientras mirábamos un capítulo de Peppa Pig junto a Lunita.

Anoche soñé con Alejandra Pizarnik. Estaba muy viejita. Vivía lejos, y se reía tiernamente de mis preguntas sobre su infancia.

En el rancho, y a pesar del viento, hoy se va a escuchar muy fuerte AC/DC. Buen viaje, Malcom. Gracias por tu música.

Río Gallegos es una ciudad irreal. Lo triste del viento es demasiado para tanto viento.

Pensar que hace veinte años estaba intentando escribir poemas en el reverso de una tarjeta de estacionamiento.

Esos días fueron eternos. Solíamos quedarnos, junto a mi hermano, esperando que bajara del colectivo. Yo tenía 8 años y escribía en mi diario, le escribía a dios. Le pedía que me devolviera a mi papá. Un día encontraron su cuerpo sin vida a orillas del río. Había estado un mes y cinco días desaparecido. Me costó horrores ponerle palabras a su muerte, a sus muertes. Hoy se cumplen 30 años de aquel mediodía y, aunque tu ausencia me hizo crecer de golpe, ando todavía buscando luces en los caminos. 

A veces me da miedo la prosa. Me asusta un poco eso de narrar y perderme en los hilos del lenguaje.

Salgo a la noche y hablo con mi sombra; les digo a los perros que se callen. Lo hago para comprender la intensidad de las palabras.

Los poemas breves, esos de una línea, no admiten fallas. Cada palabra debe ser irremplazable. Debe estar amurada, no decorada. Por eso, el miedo de caer en lo absurdo es tan real. Escribo porque no quiero ser como ellos. 

9 años de blog

Hoy este blog cumple 9 años y lo festejo invitándolos a pasear por uno que armó Inés, una fiel lectora, hace algunos años. Gracias a todos los que pasan por aquí, a los que me escriben, a los que se toman el tiempo de difundir mi trabajo. 

http://elpoemayelviento.blogspot.com.ar/

¡Mariano presente!

https://www.youtube.com/watch?v=ZZQgsY2AJ5E

Viento es una palabra que se usa mucho en octubre. Voy a hacerme una remera que diga El viento eres tú. 

Nunca quisiera perder el asombro ante las palabras; esos pequeños gestos que me dan las certezas, las dudas.

El arte de los náufragos consiste en dar vuelta el sentido de las cosas.

Ahora que el rancho tiene piso, hacer el pasito de Angus Young es como tocar el cielo con las manos.

El único viaje posible es el camino: el respiro nuestro de cada día. Ponerse a caminar es el desafío. Dar treinta y tres pasos y más. Darle sentido a los sueños, al canto. Caminar es el oficio.

Con el paso del tiempo, mi letra se ha vuelto ilegible. Estoy aprendiendo a leer entre líneas.

El tiempo no es el mismo en las hojas, en las libretas, en los cuadernos. Todo se desmorona en un abrir y cerrar de ojos.

No tuvimos, lo que se dice, un buen pasar. No hubo lamentos por eso. No hubo necesidad de arañar el asfalto. Era tanta la vida que salíamos del cuadro antes del final de cada comedia.

Cucu en el mono

http://cucuenelmono.blogspot.com.ar/2017/08/otros-animales.html

Un poema

http://unalmanavegante.blogspot.com.ar/2017/07/reconocimiento-de-cactus-poesias-de.html

Anoche, después del histórico 8-0 a Wilstermann, me costó dormir. Adrenalina en estado puro. Pensé en cada uno de los goles y en esa corrida final de Enzo Pérez. Nadie imaginaba algo así. Qué lindo es ser de River, tu grato nombre.

Avenida de Mayo, Buenos Aires
Domingo 9 de octubre de 2016

Reescrituras santacruceñas

https://issuu.com/cristopo/docs/reescrituras_santacruce__as

Me siento profundamente halagado: Sebastián Tresguerres me dedicó Reescrituras santacruceñas, su último libro. Gracias, mostro.

El viento cae sobre los álamos, y todos quisieran tener un amor, algo para morirse al pie de la letra. 

Suena el despertador. Son las 7 de la mañana. El frío me envuelve entre cuatro paredes. Hora de levantarse, de ponerse el cuerpo, las manos. Será el tiempo destinado a ser un nudo en la garganta.

Ir al sur de la ciudad y esperar allí, con los ojos callados, la salida de una florcita lila.

Esa palabra que impide la lluvia, esa palabra que nunca termina de borrarme.

Si el viento fuera un pájaro, no creería en su canto.

Hay un momento en el día, después del trabajo, en que leo un poema en voz alta y parece que el mundo se ensanchara.

Escribí Plegarias del humo, mi segundo libro, en un profundo estado de tristeza. Recordar esas charlas es una forma de celebrar la vida.

El viernes pasado, en la marcha por la aparición con vida de Santiago, un muchacho se acercó y me dejó este texto de Galeano: "Ojalá se pueda resolver por la vía del diálogo este conflicto, que no es nada raro en América Latina porque han pasado cinco siglos y los indios siguen siendo los malos de la película". Ojalá.

¿Dónde está Santiago?
Avda Ex Roca al 700, Río Gallegos, Santa Cruz
Domingo 27 de agosto de 2017

Catálogo Literario Sur

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Caminos del viajero

https://caminosyviajeros.blogspot.com.ar/2017/07/seleccion-de-poemas-de-jorge-curinao-de.html

Inevitable sentir el viento en medio del campo, y no recordar el perfume de la menta en tus hombros.

Anoche soñé con los saltos que solía dar para que los palos de bowling no me dejaran marcas en el cuerpo. Me sigue pasando lo mismo, pero en la vida: intuyo más de lo que creo y mi intuición se vuelve creencia.

Cada palabra se une a otra hasta construir una casa. La lectura de esa realidad, necesariamente, dependerá de quien abra o cierre la puerta.

No todo el mundo sabe elegir el lugar del espejo que nos mira.

Me gusta subrayar las palabras por donde paso. Lo hago para cobijarlas y darme fuerzas.

Sacar la nieve acumulada me llevó las tres cuartas partes del día. Nunca sabré si lo hice a favor o en contra de ellos. 

Volver a Pizarnik, aunque sea en pequeñas dosis, está bueno para no perderse de vista.

Nadandus por Carla Curti.

Mejunje

Los apuntes

https://losapuntesdedana.blogspot.com.ar/2017/08/nadando-otros-animales-jorge-curinao.html

Recuerdo los siglos de mi infancia, el rezo en voz alta.

Nubecitas de mi pueblo que hacen un mantra.

Fe en los caminos, quizás el viento nos acompañe esta vez.

La vida del perro vagabundo que busca a su dueño debería empezar por la posdata.

Escribo contra la muerte como quien abre un poema una tarde de verano. 

Viento del sur

http://oyetengounaidea.blogspot.com.ar/2017/07/viento-del-sur.html

Algún día aprenderé a compartir mi dolor con una voz humana, de esas que se pierden entre tanta claridad.

Río Gallegos, ese viento inmaculado que deja piedras en mis ojos.

Entrar al mundo por la puerta más pequeña: cuestión de todas las noches. 

Las palabras siguen ahí, sobre la mesa. Todo lo que se diga sobre ellas serán restos de un sol encendido.

La experiencia del dolor es anterior a la soledad. El dolor es apertura, astilla en las manos.

Sentí el viento galopando en el desierto y volví a creer en el viento. El viento - dije.

Recuerdo el hermoso gesto de una de las cocineras: nos esperaba en la puerta y nos despedía con una caricia. O cuando nos quedábamos a juntar los platos, junto a mi hermano, para que nos dieran doble ración de postre. Con el paso del tiempo comencé a valorar los siete años vividos allí, en el comedor escolar de la escuela 11. Y sí, claro, dios existe. Yo lo vi entre los cantos de niños sin padre. 

Nos habíamos conocido en 1997, laburando en la calle, en la empresa que cobraba el estacionamiento medido. En ese primer día de trabajo, me mandaron a practicar con él, al frente del Boxing Club, en la avenida San Martín. El viento era tan intenso aquella mañana de noviembre que no lo podía escuchar. En un momento me miró fijo a los ojos y me dijo: "Acá tenés que ser fuerte porque sino te pasan por arriba. Si te ven con cara de bueno, no te van a querer pagar. ¿Querés ir a la otra cuadra?". Y, desde aquel momento, construimos una hermosa amistad. Pasamos de todo juntos; luchamos contra un sistema que nos ignoró hasta que empezamos a dejar de ser invisibles, a tener un compromiso de vida con las luchas. En estas últimas vacaciones, charlamos tardes enteras, compartiendo la merienda. Quizás, pienso ahora, fue nuestra manera de despedirnos. Yo, que he sido un solitario, siento la tristeza de despedir a un gran amigo, a un gran compañero. Hasta siempre, Santucho. Te voy a extrañar.

https://www.youtube.com/watch?v=WfoCiGOK_ek

Primera nevada del año en Río Gallegos
Jueves 15 de junio de 2017

Cactus

https://issuu.com/jorgecurinao/docs/cactus-jorge_curinao

Museo del Tren, sábado 23 de julio de 2016

Los días más hermosos: Lunita sonriéndome. 

Lo curioso ante una puerta cerrada es aquello que se aleja o que vuelve.

No se puede entrar, no con este frío que quiebra los espejos.

Yo sé bien que la vida es eterna en cinco minutos.

El Túnel fue mi libro de cabecera durante mi adolescencia. Releerlo es siempre un acto de rebeldía. 

El viento está triste, pero es viento. 

No quiero pecar de nostálgico, pero cuando vuelvo de casa y veo a los chicos jugar a la pelota en el descampado, me dan ganas de bajarme del auto y pedir una pared, un centro.

Luego de soportar los 15 grados bajo cero del sábado, comprendí que debo cuidarme del exceso de silencio. 

Estuario del río Gallegos, 

Río Gallegos, Santa Cruz

Domingo 14 de mayo de 2017

(Gracias por poner mi librillo en tu librillo, Gandolfo querido)

Heredé un lenguaje que nada comprende sin la dulce castidad del olvido. 

Les dije: a ver si nos ponemos las pilas y nos vamos al campo. Después de tanto llorar, es bueno ver las cosas tal cual son. Tú nunca morirás – me dijeron las manos.

Mi tristeza es tan grande que no cabría en un vaso de agua.

El Bicentenario debe ser el único lugar en el mundo donde las casas se mueven solas.

Mi sueño sería encontrarme con el Ruso Verea, y charlar de música, del primer disco de Hermética. Mi corazón metalero sabe que la H no murió. 

Estoy pensando en hacerle un homenaje a mi Nokia 1100, aquel buen muchachito que me acompaña hace siglos y, sin embargo, cada vez que alguien pregunta por mí, responde como si nada pasara. 

La dicha de compartir la previa con mi sobrino, preparar los mates, poner el trapo en el lugar de siempre y, por supuesto, jugar como dios manda. Qué lindo es ser de River, tu grato nombre.

Parapalos

https://www.youtube.com/watch?v=XzYWa7kCtmg

Cuando un poeta me dice "colega" me dan ganas de abrir la tranquera, y salir corriendo hasta perderme en la sombra de un coirón nevado.

Anoche participé de la movilización a Casa de Gobierno; la provincia está al borde de un estallido social. Ni las balas de goma, ni los gases lacrimógenos del gobierno de Alicia Kirchner van a parar los reclamos. La salida siempre va a estar del lado de los trabajadores, no de los delincuentes (que cuida la policía).

¿Para qué seguirte? – dice Adán. Mejor la paso perdiéndome en el campo. Allí, entre los gorriones de la noche, los muertos suelen ser felices.

Una de las últimas charlas que tuvimos con mi hermano fue en la esquina de Alberdi y España, a la salida de un recital de Ataque 77, en el invierno del 2005. Aquella noche fue también la primera vez que volví llorando a casa.

Que no perdamos la fe en las palabras, que sepamos cobijarlas antes del fin del invierno.

Anoche soñé con Roxana Porchelana: me miraba con ternura y yo no paraba de mirarle esa cicatriz tan hermosa que me recordaba a Roxana Porchelana.

Me gustan los detalles, la luz añeja de las palabras, las fotos amarillas, el canto de los gallos en el viento, la paciencia de los alambrados, el vértigo de las cosas olvidadas. 

Palabra argentina

http://palabraargentina.blogspot.com.ar/2017/03/jorge-curinao-rio-gallegos-pcia-de.html

Tres poemas

http://unalmanavegante.blogspot.com.ar/2017/03/nadando-poesias-de-jorge-curinao.html#comment-form

No es cuestión de clase sino de pertenencia: el gorrión se enoja cuando le dicen ruiseñor.

Un estudio reciente reveló que Río Gallegos es la segunda ciudad más ventosa del mundo; eso es porque no tuvieron en cuenta al rancho plantado junto al camino.

Cada vez que me junto a charlar con alguien, mi soledad se vuelve barquito de papel. Lo comprobé esta semana que no ha parado de llover. 

Lo poco que traigo puesto es el aullido del viento sobre los techos, la caída de la nieve sobre lo que se creía perdido. Un perro que ladra inventa el desierto.