viernes, 29 de noviembre de 2013

Ventanas que, al abrirse, recuerdan el amor frente a las sombras, como una fotografía de verano.

jueves, 28 de noviembre de 2013

Desierto, dialecto de hojas secas sobreviviendo a la tarde.

miércoles, 27 de noviembre de 2013

Las palabras recién escritas han dado con otro borrador. Sólo así se abren los silencios, en la memoria.

lunes, 25 de noviembre de 2013

Se aprende, en el pueblito, a caminar despacio. Se aprende a hablar con las estrellas, con los muertos. Escucha, cierra los ojos. Es la piedra que puse entre tus manos.

domingo, 24 de noviembre de 2013

¿Quién anda hablando al hombre que vuelve del desierto?

sábado, 23 de noviembre de 2013

Había viento y miraba la ventana como quien entra en el mar.

viernes, 22 de noviembre de 2013

Sobre su pelo de noche,
sobre lo arrancado.

jueves, 21 de noviembre de 2013

No, de eso no voy a hablar. Lo que me duele son los árboles.

miércoles, 20 de noviembre de 2013

El domingo pasado pasé por el comedor escolar, donde fui de niño, y me dio temor mirarme con sus ojos.

domingo, 17 de noviembre de 2013










(Los ranchitos del cielo)

(El héroe es el paisaje)

sábado, 16 de noviembre de 2013

Aquello que olvidamos traza las distancias. Es un enjambre de miradas que recién comienzan.

viernes, 15 de noviembre de 2013

Estoy viendo los atardeceres más lindos del mundo. Me gustaría que estés acá, conmigo. No sé. Salir y perdernos por ahí. Y no querer volver. Y no parar de reírnos. Y no querer volver.

jueves, 14 de noviembre de 2013

¡Oh de las grietas que cubren los días!

miércoles, 13 de noviembre de 2013

Hay un desierto y más allá, una sombra. Y eso es todo.

martes, 12 de noviembre de 2013

Claudio Jeréz era el empleado más antiguo de la oficina. Su manera tan particular de espiar y de mandar al frente a sus compañeros lo convirtieron, en poco tiempo, en el preferido de sus jefes. Cuando murió, apenas pudo ser reemplazado por un perchero traído de Brasil.

(Gracias por poner mi librito en tu librito, Luchito querido)

lunes, 11 de noviembre de 2013

Si la noche fuera un pájaro, no creería en su canto.

domingo, 10 de noviembre de 2013

Las piedras son algo que enseñan las manos.

sábado, 9 de noviembre de 2013

Le temo a noviembre, a su vacío. Hace 26 años buscábamos desesperadamente, junto a mi hermano, a mi papá. Solíamos quedarnos mucho tiempo esperando que bajara del colectivo. Fueron días y días así. Yo tenía 8 años y escribía en mi diario, le escribía a dios. Le pedía que me devolviera a mi papá. Un día como hoy lo encontraron sin vida. Me costó horrores ponerle palabras, poemas a su muerte, a sus muertes. Pero nada ha sido en vano: el barco, el muelle y las manos abriéndose a la vida. Siempre.

jueves, 7 de noviembre de 2013

Nobleza obliga

http://www.noblezaobliga.com/projects/55-la-casa-de-sabato
Anoche soñé con el bowling y con los saltos que solía dar para que los palos no me dejaran moretones en las piernas. Me sigue pasando lo mismo pero en la vida: intuyo más de lo que creo.

miércoles, 6 de noviembre de 2013

Yo sé que si salgo a caminar saldrán poemas como quien sale a caminar.

martes, 5 de noviembre de 2013

La luz se ha perdido en el sueño de una rosa, en la rosa que sueña.

lunes, 4 de noviembre de 2013

Me gusta que mi casa esté en el sur de la ciudad porque es como irse lejos. Sí, me gusta que estemos tan cerca, allá lejos, en el fin del mundo.

sábado, 2 de noviembre de 2013

Ganas de ser el reverso de una hoja.

viernes, 1 de noviembre de 2013

Nos acercábamos al aeropuerto y todas las piedras lloraban en tu pañuelo.