domingo, 28 de febrero de 2010

ORACIÓN

Ahora
el mundo es un cementerio en llamas
en mi poema de agua.

Ahora
alguien agoniza en mi memoria.

sábado, 20 de febrero de 2010

NOTICIAS DE UN SORDOMUDO

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Soy la Depresión.




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No pisar el césped
quiere decir no respire.

Un pájaro viene muriendo en mis brazos.




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Para no despertar
pongo tu rostro al borde de mi cama.

Después suena el reloj.




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Caen a pedazos los días
en los que no pude arrancarle los ojos a la muerte.




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Un día juntaré mis preguntas
y me quedaré callado mirando pasar otra caravana.




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Yo buscaba la palabra exacta.
Por eso terminé tropezando con mi antigua tristeza.




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Y al abrir la puerta
me encontré con mil rostros cerrados.




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Se escribe como se vive.
Se muere como se escribe.
Se merece todo eso y nada más.




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Ya me expulsaron de todo lugar:
la única morada posible es la palabra.




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Es que yo siempre quise decirte eso
pero vos y tus teorías sobre la depresión
me dejaban siempre sin palabras.





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Hoy volví a soñar con Roxana Porcelana.

Me miraba con ternura
y yo no paraba de mirarle esa cicatriz tan hermosa
que me recordaba a Roxana Porcelana.




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Lo que pasa Jorgito
es que vos te limás demasiado con la escritura.

Deberías acostumbrarte a tu soledad
a buscar un buen rinconcito
y no molestar más con tus poemas.





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La muerte se sienta al lado y me dice:
te ves como recién nacido.




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Para que no le duelan tanto sus silencios
llama hijo al padre y padre al hermano.




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Escribir es ir al encuentro
de la muerte
no se vuelve.




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jueves, 11 de febrero de 2010

LÍMITES

A Patricia Vega



La ciudad está vacía.

Esta angustia me obliga a escribir
me toca el alma
yo nunca hice daño
no maté a nadie
no aprendí a gritar la rabia de lo que nace

y aún soy un hombre
una criatura infeliz que sueña violentamente la esperanza.




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¿Qué hace la palabra mal escrita
con las heridas mal nacidas?

¿Qué hace la memoria
cuando todos duermen?




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Toda ternura junta cielo en mis manos.




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La muerte limpia mis sueños.

La muerte se parece a esos niños que rezan en voz alta.

Y solo me oigo.




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Maneras de vencer a la muerte:
ir a un velorio y hablar de lo cara que se ha vuelto la vida.




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A veces
a mí también me quisieron.

Era verano
y un pájaro golpeaba desde afuera.




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Tengo un muerto atragantado en mi voz.

Yo quiero cantar y él insiste:

ahora soy tu muertito
tu mejor canción.



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Escribir un solo poema.
No contar el dolor. Asumirlo.




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Mi voluntad de ser traiciona al día.
Estoy parado al fondo de la noche.
Hay pobres atando sogas.




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Que la noche sea nuestra única esperanza.




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viernes, 5 de febrero de 2010

RECONOCIMIENTO

Mi soledad no mendiga consuelo
estoy solo con todas mis vidas
lloré sufrí perdoné bastante
y aquí sigo
y digo:
ya no me hieren
ya no siento correr agua en las noches.