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La lluvia se parece al mundo:
el agua sobre los dioses
iluminando el bosque.
El bosque es un canto
donde cae el silencio.
A plena luz del día
la lluvia se parece al silencio.
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En antiguas fotografías
la memoria es mi patria.
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Un puñado de palabras
no hacen un poema
hacen un silencio.
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Cuando escribo
la naturaleza me eleva
como un sueño perpetuado antes de nacer.
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Yo quisiera ser como una música de otro tiempo
algo que vibre con nuevos colores.
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Poéticamente me habito
los signos del sueño son mi karma y mi pan.
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El que ve al mundo con histeria
acrecienta su cautiverio
y lo vuelve servidumbre.
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Todos mis silencios me conducen a la frágil voluntad del sol.
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Sólo buscaba un dios
que se atreviera a confesarme.
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miércoles, 31 de marzo de 2010
martes, 23 de marzo de 2010
ANOTACIONES
A Patricia Jiménez
No estamos solos en la soledad
otros dirán sus cuentos
infinitamente
comerán el pan de los cielos
abrirán el camino de los ciegos
cuando todo eso suceda
ellos
los que siempre me hacen falta
vencerán las dudas
que es como vencer al tiempo.
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A veces
el mundo puede ser una ventana.
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Quien se aleja se busca desnudo en otro cuerpo.
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Sucede que de tanto llorar
las palabras se pusieron a brillar.
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El problema sigue siendo no poder recordar sin gestos.
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No estamos solos en la soledad
otros dirán sus cuentos
infinitamente
comerán el pan de los cielos
abrirán el camino de los ciegos
cuando todo eso suceda
ellos
los que siempre me hacen falta
vencerán las dudas
que es como vencer al tiempo.
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A veces
el mundo puede ser una ventana.
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Quien se aleja se busca desnudo en otro cuerpo.
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Sucede que de tanto llorar
las palabras se pusieron a brillar.
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El problema sigue siendo no poder recordar sin gestos.
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martes, 16 de marzo de 2010
LA DICHA
Luego de tantas muertes, mi corazón (si es que existe) se ha vuelto una piedra que sólo se solidariza con los más tristes del mundo. Es preferible no tener corazón. Ser siempre una piedra arrojada al olvido. Ver llorar es más poético que llorar.
SORTILEGIOS
Mi fórmula para estar bien es la siguiente: debo estar bien, debo estar bien, debo estar bien. Después salgo al patio, miro las flores morir y vuelvo a nacer.
lunes, 15 de marzo de 2010
AVISO
Mañana, en el diario Tiempo Sur, entrevista a mi persona. Te la vas a perder? Después no digas que no te avise, eh. Pillín!
domingo, 7 de marzo de 2010
LAS NOCHES DE NUESTROS DÍAS
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El escándalo de la vida
sin limosnas ni atajos
cada noche me repite:
no tienes dónde caerte muerto.
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Lo insoportable es también mi mejor fruto.
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Ambigüedad de las flores:
respirar y ser respirado.
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Todo dolor es exilio.
Todo exilio es límite.
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Las cosas caen injustamente
en el revés de la hoja
voy diciendo mi lenguaje indecible.
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Y esas ventanas abiertas
que no son más que un depresivo invertido.
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Yo creía que escribía el poema.
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El escándalo de la vida
sin limosnas ni atajos
cada noche me repite:
no tienes dónde caerte muerto.
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Lo insoportable es también mi mejor fruto.
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Ambigüedad de las flores:
respirar y ser respirado.
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Todo dolor es exilio.
Todo exilio es límite.
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Las cosas caen injustamente
en el revés de la hoja
voy diciendo mi lenguaje indecible.
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Y esas ventanas abiertas
que no son más que un depresivo invertido.
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Yo creía que escribía el poema.
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viernes, 5 de marzo de 2010
NADANDO
Hoy vi a la mujer más linda del mundo. Yo miraba los diarios y ella salía de El Pibe escuchando música en MP3. Sé que nunca nos vamos a conocer. Tal vez sea mejor así. Mi paraíso perdido jamás tendrá canción.
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