RELOJ DE AGUA

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No tengo nada y sin embargo me dolería perderlo todo.

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Cada vez que me junto con alguien, mi soledad se vuelve inexpresable.

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Mi tristeza es activa.

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Hablo de otros, con otros. Hablo mi herida sabiendo que nadie va a decir nada.

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En ocasiones, el ojo ajeno es un puñal sin filo.

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¿Acaso la memoria no es herida, llaga que sólo se cierra cuando duermo?

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Estoy aprendiendo a vivir con mis propias leyes: un rayo de sol me desafía.

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No escribo como deseo. Esta abstinencia sólo demora el olvido.

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Escribir es reconciliarse con el sueño de estar muerto.

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¿Por qué las palabras nunca dicen lo que quiero decir con palabras?