Parece que estuviera escribiendo el mismo poema. Hablo del amor, claro, lo que nos sostiene, lo que nos hace más humanos. A veces, cada tanto, me pasa la vida, me pasa la muerte. Se muere mi padre, se muere mi hermano, se mueren los amigos. Algunos se suicidan. Otros me saludan, me cuentan de lo triste que es andar solo, de no tener un silencio donde caerse. No, no es que la extrañe tanto. Pasa que pasan los días y no me encuentro. Un poema puede costarnos la vida.