jueves, 16 de septiembre de 2021

Cartografías a la intemperie

Comparto con ustedes uno de los regalos más lindos que me han hecho. Muchas gracias a todos los que participaron, especialmente a Sabrina.

https://www.youtube.com/watch?v=yTNOzBRbquU

martes, 14 de septiembre de 2021


Mañana a las 11 hs, por Radio Comunitaria Cuyum (Godoy Cruz, Mendoza) habrá una sección dedicada a mi trabajo poético. Comparto por acá el link de la radio:

https://www.radio.es/s/cuyum

lunes, 13 de septiembre de 2021

Desde que terminé de construir mi casita, los contenedores del centro de la ciudad se volvieron verdaderos objetos de culto.

sábado, 11 de septiembre de 2021

Soy de los que cantan las canciones de Silvio Rodríguez, poniendo la voz del Ricky Espinosa. 

domingo, 5 de septiembre de 2021

A Luna, mi sobrina nieta, le salió su primer diente. Mientras le escribíamos la carta al Ratón Pérez, le digo: "Luni, es posible que este año el Ratón Pérez no venga, por el coronavirus". Muy suelta de cuerpo, la niña me retruca: "Pero el Ratón Pérez tiene Mercado Pago, tío". 

viernes, 3 de septiembre de 2021

El 2005 fue uno de los años más difíciles de mi vida. Mi hermano se estaba yendo de este mundo y no podía hacer nada por él. Nuestras últimas charlas fueron muy tristes, con nuestras heridas a flor de piel. Esa impotencia será un dolor que me acompañará hasta mi último día. Escribí mi primer libro así, con esa incertidumbre, con ese nudo en la garganta. La única distracción que tenía era, cuando salía del trabajo, pasar un rato a mirar videos musicales al ciber. Había uno de Coldplay que me volaba la cabeza (ese en el que el cantante camina sobre la orilla del mar). No sé porqué, pero me relajaba un montón ver eso: un tipo caminando solo en la orilla y cantándole a la cámara, al mundo, a la nada misma. Al final, él se va para un lado, la cámara para otro y comienza a amanecer. Después de 5 o 6 horas saltando, acomodando palos de bowling, era lo más sanador que me podía pasar. Un psicólogo me diría que el mar, por la desaparición de mi padre, tiene una connotación negativa en mi vida, en mi poesía. Lo mismo con el viento. No sé, ahora quiero cerrar los ojos y agradecer cada minuto. De alguna manera, me siento un sobreviviente. La música suele hacerme bien.

miércoles, 25 de agosto de 2021



 Diseño

lunes, 23 de agosto de 2021

sábado, 7 de agosto de 2021


El día que fueron a instalar el medidor de luz, di por terminada la construcción de mi casita. Fueron casi 10 años de mucho trabajo, de pensar que nunca la iba a terminar. A modo de agradecimiento, ese mismo día puse un San Cayetano. No soy un católico practicante, ni mucho menos, pero por alguna razón, siento que Don Cayetano me ha acompañado siempre. Es como cuando rezábamos antes del plato de comida en el comedor escolar, algo así. Una presencia espiritual, alguien que te acompaña, te guía y que no te deja. 


Cuando sea presidente, haré poner esta canción plegaria, por cadena nacional, los 7 de cada mes:

jueves, 22 de julio de 2021

LOS ÁLAMOS CANTAN EN EL VIENTO, NUEVO LIBRO



Para aquellos que quieran adquirir Los álamos cantan en el viento, mi nuevo libro, les cuento que está disponible en librería Martín Fierro (Avda San Martín 930) y también en la página de Espacio Hudson:



martes, 20 de julio de 2021

Algún día se sabrá que Sabina escribió Calle Melancolía, durante su estadía en el Bicentenario, allá por los comienzos del 2010. 

domingo, 18 de julio de 2021

Cómo pasa el tiempo. La mayoría de los chicos que hoy trabaja en la calle, cobrando el estacionamiento, no había nacido cuando yo andaba corriendo como un desaforado, intentando sostener el viento en Alberdi y 9 de Julio. 

sábado, 17 de julio de 2021

Los artistas patagónicos más ruteros son Hugo Giménez Agüero, el Gato Ossés, Pink Floyd y Deep Purple. Alguien tenía que decirlo. 

viernes, 16 de julio de 2021

El Chavito del 8 hoy me diría: "La exposición nunca es buena. Mata el alma y la envenena".

jueves, 15 de julio de 2021











Club Los Indios, Río Gallegos
Martes 13 de julio de 2021

martes, 13 de julio de 2021

Hoy se cumplen 15 años de uno de los días más especiales de mi vida. El día que el destino me hizo un guiño, un hermoso guiño. Esa tarde, estaba parando pinos de bowling en Los Indios, el histórico club de la calle Pasteur, cuando Sergio Di Leo (director de prensa del Municipio) me llamó para avisarme que mi libro Sábanas de viento había sido seleccionado para ser publicado en Mi Primer Libro, el concurso que organizaba el Municipio. Lloré mucho después de ese llamado y ese llanto, más que de felicidad, fue una descarga: mi hermano, que era uno de los pocos que sabía que me había presentado, se había ido de este mundo apenas unas semanas antes. Mi hermano confiaba en mí como nadie. 

Aquella vez se presentaron algo así como 18 trabajos al concurso. Por alguna razón, me tenía fe. Después de muchos años había encontrado una forma nueva en mis poemas: la forma breve. Por esas cosas, la poesía me sana el alma. Encontrar una forma nueva siempre me dio felicidad, como si un camino nuevo se abriera, como esas hojas que se abren en la noche. Y no hablo de una publicación ni de la aprobación social, sino de lo que genera la poesía en mí. Hay una fuerza ahí que es indescriptible. Y eso me pasaba en el bowling, por eso escribía tanto en las paredes. Esas eran las verdaderas cuevas de las manos.

Pienso ahora que ese trabajo, el más marginal de todos, era un espacio de libertad también. Si uno no se la cree o no se hace fuerte en esos lugares está frito. Por eso me tenía tanta fe. Cuando el cuerpo me daba respiro, me daba una vuelta por la Plaza San Martín y ahí me quedaba, respirando un poco de silencio. El trabajo nocturno y los ruidos de los palos al golpear las bochas no se parecían en nada al paraíso.

Haber sido seleccionado en ese concurso me cambió la vida para siempre. Sería imposible mencionar cada una de las cosas que me fueron sucediendo a partir de ese día. El trabajo con los niños, mi casita, el amor a las cosas que hago.

Agradezco con el alma cada uno de los gestos, cada lectura, cada encuentro.

 

NOTA. A modo de festejo, les comparto algunas lecturas y entrevistas que he ido subiendo a Youtube:

https://www.youtube.com/channel/UCAS1x1e0WhM7Axw7Sqg5kjw/videos

domingo, 11 de julio de 2021

Hubo un momento, después del pitazo final y de los festejos, en el que Messi y Neymar se sentaron en una suerte de escalera que llevaba al túnel del Maracaná y se pusieron a charlar. Ese momento, de fútbol en su estado natural, fue el momento más poético de la noche. Atrás quedaban el gol de Fideo o las atajadas del Dibu ante Colombia. Cerré los ojos e imaginé una charla en el barrio, en esas calles de tierra y de viento, hablando del partido, de lo que vendrá, compartiendo una botella de agua (nosotros no teníamos para una Coca). Estoy seguro que anoche el Diego bajó a la tierra por unos segundos. 

domingo, 4 de julio de 2021

Estuve escribiendo poemas durante unos 10 años, y por vergüenza, no le contaba a nadie, salvo a Guillermo, mi hermano. Cuando la conocí, mientras estudiábamos el Magisterio, sentí necesidad de contarle todo, de contarle que escribía y de que eso me hacía bien, me sanaba el alma. Y en nuestras charlas, las más lindas del mundo, me daban ganas de leerle poesía. No me gusta leer en público ni esas cosas, pero con ella todo es distinto. Esas tardes fueron únicas, hermosas. Por eso Los álamos cantan en el viento está dedicado a vos. Porque nunca voy a terminar de agradecerte todo lo que hiciste en mí, porque me sanaste el alma. Espero que te guste.

sábado, 3 de julio de 2021

Si pienso en poesía escrita en Patagonia, uno de los primeros nombres que se me viene a la cabeza es el de Liliana Campazzo. Tengo el honor de compartir la antología con un texto suyo en la contratapa. Un texto que conversa con el viento, con los álamos. Gracias, Lili. 

viernes, 2 de julio de 2021

El título de la antología me lo regaló el poeta Juan Carlos Moisés, quien además escribió un hermoso prólogo, haciendo un recorrido por estos 15 años, marcando poemas como huellas. Gracias, Maestruli. 

jueves, 1 de julio de 2021

Dentro de unas semanas, y con motivo de los 15 años de la publicación de mi primer libro, saldrá Los álamos cantan en el viento, una hermosa antología que publicará la editorial Espacio Hudson. Fue una experiencia intensa hacer la selección de los poemas, de volver a leer cada libro. Agradezco infinitamente a mi querida amiga Mir por darme una mano y, fundamentalmente, por su paciencia.

sábado, 26 de junio de 2021

Hoy se cumplen 25 años de la segunda Libertadores que ganamos ante América de Cali. Esa noche encabecé una hermosa vuelta olímpica en las calles de mi pueblo. A modo de festejo, comparto la foto que le tomé a Hernán Díaz el día que homenajearon al Burrito Ortega en el Boxing Club, en diciembre de 2013. Esa tarde, ni bien lo vi entrar, le dije: "Hormiga, una foto, por favor". Y el tipo posó para mi cámara. Por un momento, me sentí un fotógrafo de El Gráfico, en la década del ´90. 
Ayer, en una entrevista que le hicieron al Enzo, a propósito de ese título, comentó algo así como que Burgos y Hernán Diaz le daban alegría al grupo. Qué lindo eso y qué lindo es ser de River, tu grato nombre. 

viernes, 11 de junio de 2021

Una manía que aún conservo de niño: ponerme a patinar en las calles escarchadas hasta encontrarme.

jueves, 10 de junio de 2021

Lo que daría por una charla de 24 horas, transmitida por cadena nacional, entre el Indio Solari y el Ruso Verea.

miércoles, 9 de junio de 2021

Un estudio reciente reveló que Río Gallegos es la segunda ciudad más ventosa del mundo; eso porque no tuvieron en cuenta al Bicentenario II. Los gorrioncitos de la noche saben de lo que hablo.

martes, 8 de junio de 2021

Las teorías de Lunita, mi sobrina nieta, no admiten remates. El otro día, mientras compartíamos una taza de arroz con leche, le contaba de mis años en el comedor escolar, del rezo antes del plato de comida. Ni bien terminé de contarle mis hermosas anécdotas, me miró y me dijo: "Con razón cantás tan mal, tío". 

domingo, 16 de mayo de 2021

Me esfuerzo en silencio para que el llanto no pese. 

Quién dejará de huir con un nudo en la garganta.

Es un llorar adentro. La distancia que me separa del paisaje es lo que me ata al mundo. 

Algunos instantes se quedaron conmigo toda la vida. Porque la eternidad no es más que un vicio, luz que se enciende de a ratos. 

Hace frío y parece que los muertos quisieran cambiar de nombre. 

El viento es nuestro amor eterno: existe para que los álamos no se olviden de cantar.
Es necesario cruzar el desierto. Allí donde las fronteras fracasan y un rayo de sol nos desafía.


Camino al ranchito del fin del mundo
Domingo 9 de mayo de 2021

Nota. Los poemas  pertenecen a Gorriones de la noche, mi último librillo.

lunes, 3 de mayo de 2021

Nací una madrugada de mucho frío en Río Gallegos. Tercero y último hijo de un matrimonio de laburantes. Mi madre esperaba una niña, pero aparecí yo. Comencé a escribir poemas a los 18 años y nunca dejé de hacerlo. Antes de eso, jugaba todo el día a la pelota en la calle y me la pasaba leyendo El Gráfico. Me gustaba andar solo también. Soy de los que cruzan los puentes a las dos de la mañana. Mi sueño es fotografiar el viento.

domingo, 18 de abril de 2021

Cielito zarpado del rancho plantado,
Domingo 11 de abril de 2021

viernes, 16 de abril de 2021

No quiero ser pájaro de mal agüero, pero creo que vamos a tener un invierno tan frío como el del año pasado. Ayer amanecimos con 6 grados bajo cero y estuve a punto de tomarme una pastilla de chiquitolina. 

jueves, 15 de abril de 2021

Desconfío de los perros callejeros que no ladran en la noche.

miércoles, 14 de abril de 2021

Si algún día no recordara mi nombre, iría hasta el comedor escolar de la escuela 11. Ahí estará mi hermano esperándome para juntar los platos y esperar una doble ración de postre. 

domingo, 11 de abril de 2021

 

Avda Lisandro de la Torre al 900
Río Gallegos, Santa Cruz
Domingo 4 abril de 2021

lunes, 5 de abril de 2021

Solemos tener charlas profundas con Luna, mi sobrina nieta. El otro día, mientras la llevaba a la casa de su abuela, me explicó su teoría sobre el coronavirus. Ella cree que fue inventado por youtubers atrevidos. Me lo dijo con tanta convicción que fue imposible decirle ni mú. Luego de su explicación sobre el tema, le pregunté: ¿Dónde aprendiste eso, Luni?". Me miró seriamente y me dijo: "La ciencia, tío".

miércoles, 31 de marzo de 2021












Librería Aluén,
Alberdi y 9 de Julio, Río Gallegos, Santa Cruz
Viernes 19 de febrero de 2021

viernes, 26 de marzo de 2021

Dos poemas

Qu Revista, 
Año 6, Nº 21, Noviembre de 2017
Buenos Aires, Argentina

martes, 23 de marzo de 2021


El querido Federico Mehrbald, último jedi del Sega, ha publicado un hermoso libro, en edición bilingüe, llamado Periferia. Tuve el honor de acompañarlo con unas palabras, a modo de epílogo. Larga vida al FIFA 98 y a la poesía patagónica, pues. 

sábado, 20 de marzo de 2021


Aprendí con mis sobrinos

que la poesía es también una forma de amar

hoy este niño que tengo en mis brazos cumple 25 años

quisiera que siempre estén bien, que dios guie sus pasos a buenos puertos

el amor es lo único que puede salvarnos.


El Rey León también te desea un feliz cumple, Papita:

https://www.youtube.com/watch?v=mZ1ne4t205U

domingo, 28 de febrero de 2021


Suelo hacer un alto en el camino que me lleva a mi casita. Lo hago para comer una fruta o para tomarle una foto a algún disco que estoy escuchando. Ahí donde comienza el viento, estoy yo.

jueves, 25 de febrero de 2021

Un libro de poemas maradonianos debería llamarse Segurola y Habana. 

sábado, 20 de febrero de 2021

Cada vez que ella me cuenta que pasa por este blog, me siento como el Chavito del 8, después del beso de Paty. 

viernes, 19 de febrero de 2021

Si fuera guionista de cine, haría una película a partir del sonido que hace mi Nokia 1100 cuando alguien me llama. Si estoy en un lugar público, los rostros de los que me rodean quedan suspendidos en el aire, entre largar o no la carcajada. La película se llamaría Toreador 1. 

jueves, 18 de febrero de 2021

Las DRF de menta salvarán al mundo. Lo dice mi boca que conoce su antiguo sabor. 

domingo, 14 de febrero de 2021

Vuelvo a la Times New Roman como quien espera ser rescatado de este mundo.

miércoles, 10 de febrero de 2021

Mi casita es la más humilde del barrio, pero tiene un corazón todo terreno. La construí en medio del desierto con la misma convicción con la que escribo poemas, por eso ningún viento feroz podrá decirle ni mú. 

martes, 9 de febrero de 2021

Y una mañana de martes, así como quien no quiere la cosa, me encontré recorriendo el centro, buscando un peluche de Among Us. Cosas de tío abuelo.

domingo, 31 de enero de 2021

lunes, 25 de enero de 2021

Cada vez que escucho Life is Life me dan ganas de desabrocharme los cordones y ponerme a hacer jueguitos como Diego en el Napoli. 

domingo, 24 de enero de 2021

En días así, nada mejor que levantarse con la voz del Bocha Sokol en la sien.

sábado, 23 de enero de 2021

Los que trabajamos en la calle a fines de los ´90 sabemos que ir a Pepinos, después de la jornada, era como ir a la mismísima Tierra Santa.

viernes, 22 de enero de 2021

Las cosas que hace el viento en esta ciudad son realmente increíbles. Ayer vi cómo hacía volar un barbijo y lo hacía desaparecer en la mismísima estratosfera. El Carlos diría que son naves espaciales.

lunes, 18 de enero de 2021

Hace algunos años Martín Müller, artista plástico que vive en Esquel, hizo una obra llamada "14 luces" para homenajear a los 14 mineros muertos en la tragedia de Río Turbio, ocurrida en 2004. Tuvo el hermoso gesto de acompañarla con Caminos, un poema de Sábanas de viento, mi primer libro. Hoy, por fin, la obra está en manos de la familia de Silverio Méndez, minero fallecido aquel día. Bajo la tierra, los mineros siguen iluminando los caminos. 

jueves, 31 de diciembre de 2020

Se está yendo un año muy especial, el año del coronavirus y de la muerte. En medio de todo eso, tuve el privilegio de publicar Gorriones de la noche. Sí, la vida es un privilegio, un milagro. 
Mi agradecimiento a los que me escriben por el blog o por los libros. Gracias a los que escriben sobre mis libros, a los que se toman ese trabajo. Gracias a los blogs que difunden mi poesía. 
Ahora sí, sin más que agregar, me despido hasta el próximo año. 

¡Feliz 2021 para todos y que sea rock!



NOTA. La fotografía es de Pequeña Librería Doméstica, Puerto Madryn. Allí también se consiguen mis libros. 

miércoles, 30 de diciembre de 2020

No es una cuestión de fe o de buenas intenciones: los poemas llegan cuando ellos quieren. Como los sueños, como la muerte. 

martes, 29 de diciembre de 2020

Río Gallegos sin viento sería una ciudad más de Patagonia. Una pequeña ciudad perdida en el océano de tu corazón. 

lunes, 28 de diciembre de 2020

Estoy pensando seriamente en cambiar mi Nokia 1100 por uno de esos celulares que hacen de todo, hasta podría tomarme selfies leyendo poemas o tener grupos de amigos. Definitivamente, al 2021 lo voy a recibir con un WhatsApp.

viernes, 18 de diciembre de 2020

domingo, 13 de diciembre de 2020

El próximo año se cumplirán 15 años de la publicación de Sábanas de viento, mi primer libro. A modo de festejo, me gustaría tirar el rancho por la ventana.

viernes, 11 de diciembre de 2020

Con Lunita, mi sobrina nieta, solemos tener charlas profundas. Mientras hacía el asado para homenajear a las madres de la familia, se acercó a la parrilla. Le digo: "Luni, hace mucho que no te veía. ¿Por qué no venías a visitarme?" Respiró profundo, miró a la parrilla y me dijo: "Es que pensé que estabas muerto". Luego, para rematarla, me dice: "Sí, tío. Es que los viejitos se mueren". 

miércoles, 9 de diciembre de 2020

Para los hinchas de River, hoy no es un día más. Hoy es 9/12, se cumplen dos años de la final más linda del mundo, la que le ganamos en Madrid al clásico rival. En mi corazón gallina, siempre estarán el festejo del Oso Pratto, las esquirlas del zurdazo de Juanfer y, por supuesto, y va el tercero del eterno Pity Martínez. Qué lindo es ser de River, tu grato nombre. 

viernes, 4 de diciembre de 2020

Cierro los ojos y te recuerdo feliz en el escenario, con los pibes del barrio bailando, haciendo pogo. Esa noche me dedicaste una canción, dijiste algo como "por el aguante de siempre, negro". Te fuiste demasiado pronto de este mundo, hermano. Me pregunto qué estarías haciendo ahora; cómo te sentaría eso que llaman adultez. Te enojarías conmigo, seguramente. No quisieras hablar del pasado, de papá. Me dirías vigilante o algo así. No te gustaría que ande solo. Quizás tenías razón: nací viejo. Pero recordarte feliz, hoy que cumplirías 45 años, me hace bien. 

jueves, 26 de noviembre de 2020

Ayer murió el más humano de los dioses, como alguna vez lo definió Eduardo Galeano. Los que venimos de abajo y jugamos a la pelota hasta cualquier hora, amaremos eternamente al Diego y a su zurda mágica. Hasta siempre, Pelusa. Gracias por tantas alegrías.

miércoles, 18 de noviembre de 2020



Definitivamente, tener un jardín en el desierto es un acto de valentía. Después de 6 años, y luego del invierno más crudo de todos, la retama de mi casita floreció por primera vez. El viento lo sabe.

Un poema

https://elescribidor.blogspot.com/2020/11/la-danza-inicial.html

lunes, 26 de octubre de 2020

Dicen que los viajes iniciáticos son aquellos que nos permiten encontrar algo que siempre estuvo presente, algo que teníamos pero no sabíamos.

En 1999 hice el viaje más importante de mi vida. De cariño y, en tono de broma, lo llamo y lo recuerdo como "mi viaje iniciático". Fueron 2 semanas en las que me perdí recorriendo cementerios, plazas y librerías de ciudades y pueblos de Patagonia.

En realidad, el viaje lo había iniciado un año antes, ya que todos los meses dejaba algo del sueldo del trabajo para el viaje. Laburaba en la calle y, cuando podía, me quedaba a hacer un doble turno. Todo pensando en ese viaje. 

Tenía 19 años y sabía que estaba por vivir una experiencia inolvidable. No sólo porque lo iba a costear de mi trabajo, sino porque mis inquietudes así me lo hacían sentir. En esos años, la poesía había explotado en mí como algo muy zarpado, algo irreal, como fuera de este mundo. Lo mismo que el vegetarianismo.

Preparé algo de música, la cámara de fotos, algunos libros y una libreta para llevar registro de los lugares que iba conociendo. Anotaba, por ejemplo, las horas de viaje entre cada lugar, cada pueblo. O la puesta del sol, la forma de las nubes. Cosas así.

El diario Página/12 había publicado cds con canciones y versiones inéditas de León Gieco. La historia ésta se llamó aquella colección que aún conservo. De esos 7 discos hice una selección de temas que, luego, fueron a parar a un cassette. Un cassette Tdk que me hizo de compañero de viaje. León y Silvio han sido fundamentales en mi vida.

Hubieron, luego, otros viajes pero ninguno tuvo en mí la dimensión de aquel. En esos días descubrí que mi vocación era la literatura. Descubrí que la poesía me hacía bien, me sanaba. Gané confianza en mí, me impuse horas de trabajo. No volví a ser el mismo, definitivamente.

Las últimas horas de aquel viaje las contaba con sufrimiento. No tenía ganas de volver. O mejor, tenía pocas ganas de volver. En esos días, sentí la felicidad de la soledad elegida. No la soledad conmigo, sino con los demás.


León te la cuenta mejor:

https://www.youtube.com/watch?v=HcVDQxIRxmI

viernes, 23 de octubre de 2020

12 años

Hoy este blog cumple 12 años y lo festejo invitándolos a leer el último número de La Rama, revista literaria local, en la que tengo el honor de colaborar, haciendo la selección de poemas. 

https://es.calameo.com/read/006314964e1d1dc7823cd

Gracias a los que siguen pasando por aquí, a los que me escriben, a los blogs que difunden mi trabajo. ¡Chin-chin!

Con letra propia

https://conletrapropia.blogspot.com/2020/10/plegarias.html

Comentario

https://www.youtube.com/watch?v=tN7Fqu3oqh8

viernes, 16 de octubre de 2020

Me gusta el viento porque no está como ausente.

jueves, 15 de octubre de 2020

Si pudiera grabar el sonido de la nieve cayendo en tus ojos de arlequín, tal vez, estaría en lo cierto.

miércoles, 14 de octubre de 2020

Hacer jueguitos con una pelota de trapo en medio del desierto y con las manos abiertas. 

martes, 13 de octubre de 2020

Si el viento me encuentra en la ruta, camino al rancho, que sea escuchando el riff inconfundible de Angus Young. 

lunes, 12 de octubre de 2020

La poesía no va a cambiar el mundo, pero a los que la escribimos y, sobre todo, a los que la leemos nos hace la vida un poco más soportable. La belleza de las pequeñas cosas, los gorriones de la noche.

miércoles, 30 de septiembre de 2020


El viento alejandruno del Bicentenario,

Sábado 19 de septiembre de 2020

Lectura de poemas

https://www.youtube.com/watch?v=LMR0Vc3rsoQ 

martes, 29 de septiembre de 2020

Ahora sí puedo decir que he pasado más de la mitad de mi vida escribiendo poemas. Me da un poco de pudor pero, por momentos, siento que no he aprendido nada. 

lunes, 28 de septiembre de 2020

Reescribo poemas en el mismo cuaderno Gloria. La letra es la misma pero mis manos han envejecido. 

domingo, 27 de septiembre de 2020

Esos viajes de noche hacia la nada misma. Llegar de mañana, ir a ver el mar y esperar el recital como dios manda. Confieso que he tenido momentos de profunda alegría. 

sábado, 26 de septiembre de 2020

Aquella tarde nos abrazamos tan fuerte que nos fuimos con las manos cambiadas. A veces el mundo puede ser una ventana. 

viernes, 25 de septiembre de 2020

Algún día se sabrá que Alejandra escribió Hija del viento, durante su estadía en el Bicentenario, allá por los años ´60.

jueves, 24 de septiembre de 2020

Me gustaba estar en la trastienda del bowling porque, entre otras cosas, podía leer en voz alta. Parapalos debería escribirse en mayúsculas.  

miércoles, 23 de septiembre de 2020

He perdido la magia de leer al viento. El viento es también una mano que tiembla. 

martes, 22 de septiembre de 2020

Parece que estuviera escribiendo el mismo poema. Hablo del amor, claro, lo que nos sostiene, lo que nos hace más humanos. A veces, cada tanto, me pasa la vida, me pasa la muerte. Se muere mi padre, se muere mi hermano, se mueren los amigos. Algunos se suicidan. Otros me saludan, me cuentan de lo triste que es andar solo, de no tener un silencio donde caerse. No, no es que la extrañe tanto. Pasa que pasan los días y no me encuentro. Un poema puede costarnos la vida.

domingo, 20 de septiembre de 2020

Un poema de Moisés


Nota. Poema que me dedicó Juan Carlos Moisés en su libro El jugador de fútbol (2015). Gracias, Maestruli.

martes, 15 de septiembre de 2020

Un poema

https://elescribidor.blogspot.com/2020/09/tributo.html


Los cielos eternos del rancho,
Lunes 14 de septiembre de 2020