martes, 20 de noviembre de 2018

domingo, 18 de noviembre de 2018

Reunir fragmentos como lugares posibles. Buscar, entre los escombros, los añejos, los nuevos, los que vienen de lejos.

sábado, 17 de noviembre de 2018

El viento es una herida abierta de la noche.

viernes, 16 de noviembre de 2018

La ciudad secreta es la ciudad imperfecta, misterio de su propia duración.

jueves, 15 de noviembre de 2018

Escribo para no darle espacio a la muerte. Como Diego en el 86.

lunes, 12 de noviembre de 2018

Salgo a la noche y hablo con mi sombra, les digo a los perros que se callen, que me dejen estar un rato solo.

domingo, 11 de noviembre de 2018

He confiado en el viento de antaño, pues ahí la vida era un juego de niños.

sábado, 10 de noviembre de 2018

Pensar que hay gente que tiene 20 pares de zapatos.

viernes, 9 de noviembre de 2018

El día que encontraron el cuerpo de mi padre muerto, hace 31 años, escribí mi primer poema. Los gorriones de la noche me sabrán entender.

jueves, 8 de noviembre de 2018

Lo triste de mi vida es demasiado para tanto viento.

martes, 6 de noviembre de 2018

Anoche soñé que Anabela Ascar me invitaba a su programa para charlar sobre mi colección de Gráficos y, sobre todo, del Mundial Italia 90. En un momento, mientras le enseñaba la figurita de Maradona (la más difícil de conseguir) me preguntó: "¿Sos feliz haciendo esto?". No siempre, señorita. A mí la tristeza me la saca Blem.