Hoy en la calle
me encontré con un tipo distinto
me dio la impresión de ser poeta
no sé
últimamente me pasa eso
pienso que me encuentro con poetas
de todos lados
en cualquier parte
así de simple
no sé
el tipo estaba por cruzar la calle
miró hacia los dos lados antes de hacerlo
es un tipo desconfiado – pensé
después cruzó
y se metió en la garita de colectivo
la palabra garita me recordó a la palabra gaita
pasó el colectivo y se llevó al tipo
un colectivo a gran velocidad es tentador – pensé
no sé
a veces me encuentro con poetas
que pienso van a cambiar al mundo
así
desconfiados
tristes
poetas que esperan colectivos con gentes que van a todos lados
a ninguna parte.

¿Usted conoce a Jorge Curinao? Por Hugo Vera Miranda.

Tenía la idea fija. No me iría de Río Gallegos sin conocer al poeta Jorge Curinao. Le había dicho a Carlos Besoaín. Quiero conocer al poeta Jorge Curinao. Y arreglamos. Besoaín me llevó a conocer al poeta. Dimos vueltas y vueltas por un circuito infernal. Hasta que dimos con él. Un tipo evidentemente sin atributos. Insignificante. Lleno de temores malditos. Infundados. Tiene auto y no se atreve a recorrer trayectos mayores a cinco cuadras. Pasa desapercibido entre mangostas. Duda todo el tiempo. Es esquivo. Mira para otro lado. Inquieto dentro de su quietud. No podría clasificarlo dentro del zodiaco. Cuando estuve frente a él me preguntaba ¿pero es este realmente Jorge Curinao? Es verdaderamente un animal. No sé cuál. Ya sé. Todos somos animales. ¿Pero este Jorge Curinao?... Al final nos despedimos. Estuvimos 10 minutos o algo así. Me fui feliz. Feliz de encontrar a un tipo igual que yo. Sin atributos. Insignificante y lleno de temores malditos. Jorge Curinao, estés donde estés, seguramente en Río Gallegos, que todo te sea leve. Que al anochecer, veas un manchón de felicidad inmediata. Que los ángeles y gorriones acompañen tu vuelo. Y que al despertar, un carruaje de amapolas guíe tus pasos.


http://inmaculadadecepcion.blogspot.com/2010/10/usted-conoce-jorge-curinao.html

No sabe pedir ayuda
se prefiere puñal.

Lo realmente difícil en la poesía
es escribir sobre la felicidad
yo lo intenté infinidad de veces
pero no pude
no sé
debo ser algo masoquista
porque siempre cuando escribo la palabra felicidad
la tacho y la vuelvo a escribir.

Imagino que la felicidad es también eso:
tachar y volver a escribir.

FESTEJAMOS LOS DOS AÑOS DE LA CHISPA ADECUADA...

... con una fotito del 2002 junto al maestro Giménez Agüero. Gracias a todos los que me escriben y un saludo a todos los que me están mirando. Shalú!!!

Mejor no pensar en la gente mala.

Mejor soñar que soy canción.

Mejor escapar hacia el futuro.

Acto repudio por el asesinato de Mariano Ferreyra, militante del Partido Obrero

La vida, ese paréntesis

Nuevo libro de mi querida amiga Cecilia Maldini.

Ayer fue un gran día:
cociné el asado para mi pequeña gran familia,
pensé en mis años de vegetarianismo,
hablamos del colegio con mis sobrinos,
miré un recital de AC/DC,
el pasito de Angus Young me recuerda mi infancia,
tuve antojos de comer naranjas,
caminé unas cuadras,
charlé con el verdulero sobre la enfermedad de su perro
(él piensa que no llega a fin de año: está muy gordo el pobre bicho),
volví silbando bajito,
recordé los años de laburo en la calle,
pensaba en el perro, en su alma, en el cielo,
llegué a casa,
miré de reojo un viejo poema,
no quise corregirlo,
pensé en las madres sin hijos,
en los hijos sin madre,
salí al patio,
regué las plantas:

mi manera de amar es sencilla.

Ya nadie quiere conversar. Facebook está matando a las personas.

En la calle Chacabuco al 50 hay una Unidad Básica que tiene un cartelito en la ventana que dice: NO SE ACEPTAN CURRÍCULUMS.

Quisiera escribir poemas con la intensidad de las hojas que sueñan ser árbol.

El juego de la silla es una metáfora de la vida.

Leo mis libros y me deprimo.

Algún día me gustaría leer en una clínica para depresivos. Ya tengo los poemas. Ya están los depresivos. Sólo falta la clínica.

Lo más punk que conozco son esos nenes de mamá intentando hacer música punk.

A veces el mejor remedio es ser frívolo. La verdad pasó de moda.

Escribir poemas es como rezar en voz alta.

La palabra EXPERIMENTAL me suena a sanata.

La palabra SANATA me suena a experimental.

Estoy pensando seriamente en tener 70 años y publicar algunos fragmentos de mi diario.

Si la poesía tratara de convencer a alguien de algo, sería partidista.

Tengo el orgullo de decir que soy el poeta más feo de la Patagonia. No es poca cosa.

Ayer me divertí mucho. Discutí de política con un compañero de trabajo. Él estaba alterado porque no podía responder mis preguntas. En un momento se cansó de su pasividad y dijo: Ya vamos a volver. Y se fue.
El Nosotros con el que hablaba me hizo recordar al Otros con el que tanto sueño últimamente. Ahora comprendo el sentido de mi espera. El problema, en mis poemas, sigue siendo el verbo, no el adjetivo. Casi nada (?).

La autovía es una apología al suicidio.

Algunas paginolas de mi segundo librito: Plegarias del humo.

El sol nos humilla

Insistamos en el canto.
El arte de los náufragos consiste
en dar vuelta el sentido de las cosas.

Que esta noche sea única. No nos conocemos pero eso no importa. Tenemos que hablar con la luz apagada. Es hermoso cerrar los ojos, imaginar las palabras tropezando con el cielo. Las preguntas. Los mayores sólo quieren respuestas. Por eso, yo voy a ser siempre un niño, aunque tenga 70. De tanto estar solo, 70 veces dije tu nombre. Ya no estoy solo, 70 preguntas me acompañan. Sos hermosa. Yo soy feo, un pobre infeliz. Pero eso ahora no importa porque estamos juntos. Vos ahí y yo, acá, sentado en el piso. Me gusta tu piso, me hace ver el mundo desde abajo. No me gusta esa luz. No sé. Yo quiero viajar, pensar que te conozco desde otra vida. No sé. Yo quiero decirte que te amo mucho porque no te conozco. No sé. A veces a mí también me quisieron. Era verano y un pájaro golpeaba desde afuera. No sé. Tengo ganas de llorar. El viento es distinto en todas partes. Acá, los autos y todas esas marionetas hicieron que el viento sea menos viento. Por eso me gusta ir al mar. Ir - partir. En el mar, el viento es distinto. El viento es herida que viene del mar. Las piedras no son las mismas de ayer. Hoy las piedras tienen brillo porque estamos juntos. No necesitamos de la luz. Ni siquiera de la música. Yo creo que el dolor nos hace mejores personas. Yo quisiera que sea así. Quisiera decirte tantas cosas. No sé. Mi única adicción son estas DRF de menta. Las otras, las muerdo. No sé. Cerremos las luces, apaguemos los ojos. Miremos adentro. Las palabras se pusieron a brillar. No voy a ensuciarte. Sos hermosa. Yo soy feo, un pobre infeliz. Me voy. Chau.

APOA - SEGUNDA SELECCIÓN DE POETAS ARGENTINOS

http://www.scribd.com/doc/22731121/2009-ARGENTINA-LEE-POESIA-ANTOLOGIA

El arte de los niños consiste en preguntar. Cuando envejecen se olvidan de ello. Sólo quieren respuestas.

Nos dieron de comer
porque sabían que el olvido
era su salvación.

De niño soñé ser el mar.

Era necesario amar al silencio.

Su voz me consolaba.

Rezar es soñar hacia adentro.

Como gotita de lluvia.

Yo estaba muerto antes de nacer.

Cerrar
los
ojos
y
entrar
en
la
música
dejar
que
las
preguntas
tropiecen
con
el
cielo
del
techo.

Dicen que la nieve es neutra
que la noche canta como un niño ahogado
y escucho mi nombre
en un sueño que cae
al pensamiento al suelo
y qué es un hombre entrando al sueño
es la nada
la pregunta
pañuelos perdidos en el viento de antaño
y la vida
bailando desnuda
más allá de la vida
la sucia flor del destino
junto a las sombras
sin almas
asexuadas
desfloradas
y repito mi llanto
como un idiota
repito mi nombre
lejos el sol
de los ojos cerrados
de las máscaras que ríen
lejos mi nombre
mi llanto
el alimento de mi luz.

La H no murió

Andaba yo por la Terminal la otra tarde y en eso, diviso de lejos, al Tano Romano (Hermética, Malón…) y cómo no pedirle una foto (una más) y emocionarme con el histórico y más reconocido guitarrista del heavy metal argentino.


"Baila la hinchada baila baila de corazón somos los negros, somos los grasas pero conchetos no".


Nota. Gracias a Claudia por prestarme la camarita y al David, por tomar dicha imagen.