Se está yendo un año muy especial, un año de cambios y de sueños que voy concretando. No tengo más que palabras de agradecimiento a los que me escriben por el blog o por los libros. Gracias a los que difunden mis poemas, a los que se toman ese trabajo.

¡Que tengan un bonito 2019 y que sea rock!

https://www.youtube.com/watch?v=pLlz4h5WRq0

Poema VII

http://castaliadespeinada.blogspot.com/2018/12/vii.html

Ayer murió el querido Osvaldo Bayer, el hombre que me hizo conocer la otra historia, la que no enseña la escuela. El escritor que me hacía esperar con ansias sus contratapas en Página/12, el mismo que fundó La Chispa, el primer periódico independiente de la Patagonia. Gracias a Osvaldo aprendí también a ponerle cuerpo a los ideales, a salir a las calles, a no cambiar de canal. Hasta siempre, maestro.

NOTA. La fotografía fue tomada el 18 de diciembre del 2002, en Puerto San Julián. Aquel día, el sol patagónico brilló como nunca, en el acto por Albino Arguelles, dirigente sindical fusilado en las huelgas del ´21.

Soy de los que cantan las canciones de Silvio Rodríguez, poniendo la voz de Ricky Espinosa.

Me detengo en medio del desierto y miro el cielo a través de la lluvia. Aunque me vaya, esas nubes seguirán ahí.

Me levanto de la cama, doy tres pasos y me vuelvo punto suspensivo.

Desconfío del frío. Por eso escribo un pensamiento y lo pego con cinta scotch.

Si la vida fuera un partido de fútbol, hoy creo que estaría pidiendo minuto.

Cada vez que alguien me pregunta si tengo Whatsapp, me siento más solo que vientito del Bicentenario.

No he perdido el optimismo. Ayer, en el trabajo, entré cantando: "No soy de aquí, ni soy de allá".

Mientras íbamos por la ruta, le contaba lo duro que fue este invierno, de lo jodido que se habían puesto los caminos. Le decía que lo mejor es ir escuchando algo de Pink Floyd, de Deep Purple y por supuesto, algo de don Hugo Giménez Aguero. Que te pintan los paisajes tal cual son. Le contaba de las nubes, lo de sus formas, de sus distintas tonalidades. Al llegar, el gallito nos recibió con su canto. No fue casualidad: tiene esos gestos con los invitados. Le mostré los primeros brotes de las flores. Le decía que últimamente paso mucho tiempo allá, que había sido una bendición encontrar ese lugar, que siempre encuentro algo para hacer. Que nos estábamos juntando con los vecinos para tratar de que llegue el agua, que ya habían empezado a hacer los pozos. Que las garrafas de gas las reparten dos veces en la semana. Le contaba de las liebres, de los caballos, de los coirones, de los calafates. De lo mucho que cuesta plantar un rancho en medio del desierto. Le decía que hacía mucho tiempo no sentía el viento tan fuerte. El desierto es así -le decía- te pone a prueba constantemente.

Qué lindo es ser de River
Río Gallegos, Santa Cruz,
Domingo 9 de diciembre de 2018

A veces me hacen renegar pero los quiero un montón. Ahora, que todos pasaron de grado, quieren que hagamos un festejo de fin de año, que llevemos "algo para compartir", con música y todo. Hace seis años y medio estoy trabajando con este grupo, el del gremio y si bien termino cansado, con ganas de llegar a casa, sacarme los zapatos y quedarme un rato en silencio, aprendo todos los días. No dejo de sorprenderme. Ellos me enseñan más de lo que les puedo brindar. Estoy terminando un año de cambios y de satisfacciones. Un año donde vida y poesía trabajaron al unísono.

El estado de abandono era tan grande que no quedaba otra que aferrarse a la vida con uñas y dientes. En esos momentos, la libertad y la marginalidad estaban en la palma de las manos. Ya no era necesario el papel picado de la imaginación.

Cada poema se une a otro hasta construir una casa. La lectura de esa realidad, necesariamente, dependerá de quien abra o cierre la puerta.

La tristeza de los árboles, después que se va el viento, me revela toda la sabiduría del mundo.

Ir al fin del mundo y esperar allí, con los ojos entrecomillados, la salida de un cactus.

Los poemas son como animales: cuando salen, muestran sus dientes.

Las ventanas se abren, las visitas se van y nunca sabré si estoy adentro o afuera.

Mirás tus manos y sabés que vas a poder, que vas a salir. Imaginás que el silencio es de barro y que la lluvia nos pertenece.