El mismo día, la misma pedaleada. 

https://www.youtube.com/watch?v=Ly8OvcXtCYc

La carpeta con poemas de adolescente, mecanografiados. Cada uno lleva una fecha, un lugar, un perfume. Como si se tratara de un amuleto, algo para que no se nuble la tarde.

Eran lindas las vacaciones de verano en el comedor escolar. Iban menos niños, la comida era abundante y, a los que nos quedábamos a juntar los platos, nos daban doble ración de postre.

Cuando sabía que ya no iban a entrar más clientes, apagaba las luces de las canchas y ponía el mismo disco de Sabina. Luego se sentaba a leer el diario, prendía un cigarillo y tomaba su wiskisito - así lo llamaba. Era extraño lo que pasaba, era extraño no escuchar el murmullo de la felicidad. Las flores iban quedándose solas. Atrás, en la trastienda, me tiraba a descansar sobre unos tablones y me ponía a leer en voz alta. La vida pasaba como si nada.

 

Un gorrioncito en El Nacional.

Cada vez que me junto a charlar con alguien, mi soledad se vuelve barquito de papel.

Maneras de vencer a la muerte: sentarse en el banco de una plaza vacía y poner cara de feliz cumpleaños.

Les dije: a ver si nos ponemos las pilas y nos vamos al campo. Después de tanto llorar, es bueno ver las cosas tal cual son. Tú nunca morirás, me dijeron las manos.

El estado de abandono era tan grande que no quedaba otra que aferrarse a la vida con uñas y dientes. En esos momentos, la libertad y la marginalidad estaban en las propias manos. Ya no era necesario el papel picado de la imaginación.

Con los ojos recién nacidos, escuché los alaridos del mundo. Entonces levanté la mirada y vi en el centro de la mesa, el trabajo del tiempo y las horas cansadas de los relojes. Ese mar, que tanto me ha dolido, ahora es una cicatriz que envejece.

 

Comodoro Rivadavia, Chubut

Julio de 2023

https://www.youtube.com/watch?v=pxwCE9WDVTc

Son distintos, ahora no esperan en fila ni se pelean por ver quién llega primero. Ahora me preguntan cómo estoy, qué me dejó la tarde. Quieren florecer. Es un instante; algo parecido a un sueño, una eternidad robada a los sauces. Sólo así se abren los silencios, en la memoria.

De Otros animales (2014)

Mundos Íntimos

Cuando Daniel Ulanovsky me escribió para pedirme un texto para la sección Mundos Íntimos del diario Clarín, dudé al principio. Luego lo hice, lo pude escribir. Hace un año atrás no hubiera podido. Adicción, precisamente, significa lo no dicho. Y todos estos años hice lo contrario: le puse nombre a lo que me faltaba, a mis pérdidas. Lo hice en canciones, en poemas, en cartas, en rezos, en diarios de vida. Lo sigo haciendo. Transfiguración, así me gusta decirle. 

Me concentré, como cuando entro en sintonía con un poema, y lo trabajé en una semana. El día que le envié el mail, junto a las fotos que elegí, sentí que algo había soltado para siempre. 

El motivo principal del escrito tiene que ver con la desaparición y posterior muerte de mi papá. Esa verdad es algo que seguiré buscando, hasta mi último día. Hay algo en mi historia que no me termina de cerrar. A veces pienso que alguien puede contarme algo. No puede ser que nunca nadie haya visto nada. En ese sentido, fue sanador haberlo hecho.

La publicación me encontró pedaleando en Comodoro Rivadavia, ciudad que amo. Ese mismo día River salía campeón y Víctor Heredia tocaba en el Teatro Español. Estuve un rato en el festejo y luego fui al recital, con el diario en mano. La última vez que lo había visto fue en Epuyén, en 2008, en uno de esos viajes solitarios que solía hacer por pueblos de Patagonia. Fue hermoso entrar y escuchar Como la cigarra. Me quedé parado, casi en la puerta, sin poder creerlo. Una señora me dijo que me podía sentar, le agradecí, pero le dije que no. Canté y lloré mucho esa noche. Fue hermoso, sí.

En este mes, luego de su publicación, recibí amor y, sobre todo, un respeto conmovedor. Recibí audios, mensajes, mails de amigos de mi hermano, de personas que conocieron a mi papá, de personas de otros lugares. Me sentí acompañado. Gracias a todos.

https://www.youtube.com/watch?v=rcZYsWa-NTU

Dos poemas

LEYENDO A ANAHÍ LAZZARONI

Mis amigos poetas

también me escriben cartas

me preguntan por el viento

les digo

que sigue aquí,

galopando en los cerros nevados

del corazón.

MÚSICA

Las hojas han construido la memoria,

han reconstruido los nombres.

Y todo lo que se dijo sobre el viento

lo sabían los perros. 

https://www.youtube.com/watch?v=bAWcHtYDGIM

A votar y fiscalizar

 

Que Solano y Ripoll estén en octubre.

Le pedí al Mister que me haga esta fotografía porque los perros del desierto no tenemos buena prensa, pero eso es un mito. Nos gusta mucho jugar en la nieve y hacer muñecos junto a los niños. Lo malo es cuando esa nieve comienza a escarcharse y salir a caminar se vuelve peligroso. Con esto quiero decir que los perros del Bicentenario somos más buenos que Lassie y, sobre todo, tenemos rostros. Ladramos para no perder la costumbre nomás. 

https://www.youtube.com/watch?v=i-HCNNp1N6U

Un poema

http://mispoetascontemporaneos2.blogspot.com/2023/02/texto-de-jorge-curinao.html

Un poema

http://mispoetascontemporaneos2.blogspot.com/2023/07/texto-de-jorge-curinao.html

Fotogramas

Las muecas del último cliente, 
el sigilo de las cartas sobre la mesa, 
la resaca de los vasos apilados, 
esas manchas de humedad en la pared, 
una estampita de San Cayetano, 
la propina en el agujero de una bocha de bowling, 
los rituales de cada fin de quincena, 
mis pasos, en la madrugada, al regresar del trabajo, 
tu nombre escrito en los vidrios escarchados de los autos, 
las hojas acostumbrándose al viento.

https://www.youtube.com/watch?v=Z_tHBX0mj1s

 

Sauce de invierno.

https://www.youtube.com/watch?v=J-A5JQtfrZM

Entrevista en Entramando

https://www.youtube.com/watch?v=vePqvfPyB_c