LA VERDAD DE ESTA VIEJA PARED

Bendito duelo estar solo:
conversan las preguntas.

Mientras tiembles, vivirás.

¿Con qué se escribe el llanto?

Caemos siempre en el mismo error
pero en otras muchedumbres.

BAIRES

Infinita angustia
concentrada en mil gritos de la tarde.

PRIMARIA

APUNTES SOBRE EL FRACASO

Raramente, hoy no tengo ganas de escribir. O sí. Sucede que lo que quiero escribir no es un poema. Extraño mucho y nunca alcanzan las palabras. Ni siquiera puede ayudarme la lapicera negra que hoy me regalaron. Todo es un fracaso. Al fondo, siempre hay miedo. Ojalá pudiera vivir sin mentirme, dejando de entender lo que no puedo explicar. Mañana también será pasado.

VIENTO, VIENTO, VIENTO...

Otra muerte en mis manos.
No será la última.

FLORES AHOGADAS EN RÍOS

Los siguientes poemas pertenecen a Sebastián Tresguerres y fueron encontrados hace algunos años en un librería de usados donde trabajé por un tiempo. El libro en cuestión no tiene título pero sí una breve introducción donde el autor menciona en reiteradas ocasiones su voluntad de luz, de sombra.

Soy tu sombra dentro de mí,
sos la luz en lo oscuro de todo.


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Estoy al borde del mar? al borde de mi cama, al borde del cuchillo.
El cielo está en el techo? en los pájaros oscuros de la mente.

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El viento rasga el sílice de las ventanas,
levanta la tierra como un esperma,
astilla las cruces.
Voy por las calles quemado de música,
amando con odio a los seres del frío.
El alma rasga el ansia de los huesos.

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Tu cuerpo será sin tu cuerpo,
mi cuerpo será sin tus labios,
tus labios le hablarán a dios
y dios seguirá matando.
Tendrás sueños que invoquen mi nombre,
será mi sed unos pasos en tu memoria.
Habrás sido tu nombre, tu nombre
desnuda,
tu nombre desnuda en mis ojos.

OTRO FRAGMENTO DE MI DIARIO

De nuevo soñando con poetas. Miguel Ángel Bustos estaba en una Feria: firmaba sus libros, sonreía, hablaba con la gente pero intranquilo, nervioso. Me preguntaba sobre mis nuevos poemas. Me decía “niño, escriba siempre pero nunca entre en este juego. Es triste. Aquí nadie habla de poesía”. Al irse dejó ésta notita en mi mochila:

RICKY DE FLEMA, EL ÚLTIMO PUNK

El último punk (Ediciones Baobab) de Sebastián Duarte se trata de la biografía de Ricky Espinosa, cantante de la mítica banda punk Flema, quién se suicidó el 30 de mayo de 2002. El libro incluye historias, anécdotas y numerosos testimonios de quienes conocieron al músico. Por aquí, un adelanto…(nótese la remera de Truman Capote) y una plegaria para el Ricky!

No creo en nada. Ni siquiera en el anarquismo. Puede resultar un poco contradictorio, pero creo en la independencia personal. En el fondo soy un anarco, si hay que ponerle un nombre. No creo en nada en conjunto. Ni siquiera puede funcionar por un tiempo una pareja.

No encajo en ninguna parte. Todo está programado a nivel social para pintar para un lado. No entro en ninguna; ni en un grupo, porque quiero mandar yo. Y cuando te juntás con gente, cada uno tira para su lado. Los de los grupos de rock dicen: “Hago esto por el bien común”. Yo creo que cada uno hace las cosas por su propio bien.

No me llevo bien estando mucho tiempo con la gente. Me canso. Al rato ya no quiero hablar. No hablo más. Por eso salía solo. Porque estaba solo aunque algunas veces estuviera rodeado de gente. Yo hago la mía. Todos dicen “mi amigo este”, “mi amigo aquel”. Yo no creo en la amistad. No tengo amigos.

La mayoría ve el punk como una pendejada. Cumplen veintiún años y ya no lo pueden escuchar. Para mí no es así. A veces me cruzo con gente que antes venía a ver a la banda y me dicen: “Ahora me casé y estoy laburando”. Los absorbió el sistema.

Pienso todos los días distinto. A veces cuando estoy mal me quiero matar y en el mismo día algo se resuelve y tengo ganas de vivir de nuevo. Extremos.

Todos los muertos son buenos. Hasta yo voy a serlo cuando ya no esté.

GOODBYE BLUE SKY

RECITAL CONTRA LA REPRESIÓN POLICIAL

Miguel Del Plá (FUT-PO)

Pincheskabrones


Insurrexión proletaria


Marcelo "pájaro" Aguilar