sábado, 30 de abril de 2011

Mi madre me preguntó quién había sido Ernesto Sábato. Recordé algunos pasajes de sus libros, fui a mi biblioteca y le leí esto:

“En todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida”.

Hoy murió Ernesto Sábato, tenía 99 años y El Túnel fue mi libro de cabecera por mucho tiempo. Valga mi recuerdo!

viernes, 29 de abril de 2011

Leo mi diario de vida como quien asiste a una terapia y le digo: querido diario, pronto empezaré con la terapia.

jueves, 28 de abril de 2011

Que todo sea un círculo no significa que vivamos dentro de un círculo.

miércoles, 27 de abril de 2011

Ordeno mis últimas lágrimas. Las limpio con convicción. De a poco, voy acomodando mi sonrisa.

martes, 26 de abril de 2011

Fondo y forma son lo mismo en cualquier idioma. Lo verdaderamente importante es la experiencia con el lenguaje.

lunes, 25 de abril de 2011

Hay canciones que me hacen sentir único.

domingo, 24 de abril de 2011

Al mundo le falta poesía. Hoy escuché música todo el día y descubrí que las palabras son hojas que sueñan ser árbol.

sábado, 23 de abril de 2011

Mi inclinación hacia la literatura viene de tiempos remotos, de lugares inhabitables donde sólo se podía hablar con uno mismo. Cuánto de vitalidad hay en todo esto?
Cuánto de deseo? Y a dónde van las palabras cuando vienen del silencio? Acaso la muerte y la noche no son un delirio romántico?

viernes, 22 de abril de 2011

A esta altura, con tanta muerte acumulada, la idea del suicidio me parece terriblemente absurda.

jueves, 21 de abril de 2011

hay que inventar una nueva poesía
una que se haga sin palabras

miércoles, 20 de abril de 2011

ahora es todo el comienzo de una nueva vida
es la música más triste que jamás he oído
latido del mar ensangrentado
ahora me voy conmigo al encuentro de la vida.

martes, 19 de abril de 2011

El amor es todo lo que estás buscando.

En la cima de la montaña
hay un muerto
que te espera con los brazos abiertos.

lunes, 18 de abril de 2011

Nací para poeta o para muerto

"Ahora que todos se fueron a dormir, voy a contarte la historia del sol"






"Vivo detrás de un árbol. La sombra de su canto me sostiene"






"El viento nos recuerda que la soledad es cosa seria"






"Bendito duelo estar solo: conversan las preguntas"



"¿A dónde ir cuando hieren las palabras?"



"De dolor en dolor, como piedras arrojadas al vacío, arrastro mis hojas al silencio"



"Mi única manera de acercarme a todo es alejarme de todo"



"Lo triste de mi vida es demasiado para tanta vida"








Fotografías: Jaime Coliboro
Textos: Míos
Música: Dreamer (Ozzy Osbourne)

domingo, 17 de abril de 2011

Abandonar la obsesión. Ser valiente. Soñar con el mar. Despertar esperanzado. Buscar lo imposible. Respirar.

sábado, 16 de abril de 2011

Interpretando un sueño:

“escribir es como adictivo. Viene una palabra y después otra. Busco el lugar más cómodo para estar. Elijo mi habitación. Cierro las cortinas. Pongo música. Apago el celular (pronto lo dejaré de usar). Miro una y otra vez las palabras. No sé lo que me va a esperar. Escribir es como andar en bicicleta. O acaso andar en bicicleta no es un acto poético? Es como mirar el cielo desde un colectivo de larga distancia. Es como si las hormonas trabajaran al unísono. No sé, la escritura tiene esas cosas. Qué piensas tú?”

viernes, 15 de abril de 2011

Hay en estos días una suerte de incertidumbre. Una espera aguardando la señal.

jueves, 14 de abril de 2011

miércoles, 13 de abril de 2011

No se puede ser tan sincero y evitar angustiarse.

martes, 12 de abril de 2011

Las únicas flores que saben que son flores son las flores caídas.

lunes, 11 de abril de 2011

El horror del silencio. Nadie recuerda lo que vendrá. Nadie recuerda lo que no vendrá: visiones pasivas convertidas en lágrimas. Soy la visión del absurdo, del hueso en la noche.

domingo, 10 de abril de 2011

Pronto habré de fantasear con lo imposible. Pronto habré de perder de vista los antiguos juegos de azar. Pronto habré de aprender nuevas formas.

sábado, 9 de abril de 2011

Si pudiera enlazarme con mi huida. Escuchar mi angustia, mentirme un poco. Me pregunto y quisiera averiguar de qué se trata eso de proyectarse hacia el vacío; por qué la palabra no me aborta. Y dónde se forma el silencio, dónde la región de la sed. Y por qué tener que morir llorando. Es necesario abandonar la noción de verdad. Es necesario soñar con la felicidad.

viernes, 8 de abril de 2011

Cuando salí a la calle, tuve miedo de no encontrar lo que buscaba. Las luces estaban encendidas pero ninguna me iluminaba. Me aburrí del desorden, de las hojas caídas, de todo lo que había soñado alguna vez. Revisé mis últimos gestos, quise escribir un poema pero no podía mover las manos. Tenía la memoria devorándome. Fobia en cuerpo entero. Sé que siempre ha sido así: una luz lejana que se mete por la puerta y quiebra los espejos.

jueves, 7 de abril de 2011

Tengo los ojos cansados de tanto caminar bajo la lluvia.

miércoles, 6 de abril de 2011

Éramos tan teóricos que, cuando nos encontramos, nos fuimos con los cuerpos cambiados.

martes, 5 de abril de 2011

Mirar hacia el techo y ver el mar.

lunes, 4 de abril de 2011

En la noche, no en la oscuridad, las palabras rezan.

domingo, 3 de abril de 2011

Casi no he conocido a mi padre pero siempre lo he extrañado.

sábado, 2 de abril de 2011

El verbo es anterior a todo.

viernes, 1 de abril de 2011

¿Cuántas lágrimas se necesitan para inundar la tristeza?