viernes, 30 de noviembre de 2012


jueves, 29 de noviembre de 2012

Si un poema puede unir a dos almas
el resto es puro cuento.

miércoles, 28 de noviembre de 2012

Lo que no he dicho
es también todo lo que he vivido.

martes, 27 de noviembre de 2012


al final de todo
sólo quedarán espejos.

lunes, 26 de noviembre de 2012

El viento me devuelve cosas sin sentido.

domingo, 25 de noviembre de 2012







Fotos: Lili

viernes, 23 de noviembre de 2012


jueves, 22 de noviembre de 2012

Anterior a la palabra, hubo una noche. Yo sé.

miércoles, 21 de noviembre de 2012

Es necesario amar a los silencios. Vivir al lado de una iglesia evangélica es terapéutico.

martes, 20 de noviembre de 2012

La herida está abierta pero nadie quiere entrar.

lunes, 19 de noviembre de 2012

Lo políticamente correcto vendría a ser la forma.

domingo, 18 de noviembre de 2012


viernes, 16 de noviembre de 2012

Nunca es siempre el olvido.

jueves, 15 de noviembre de 2012

Si supieran de verdad lo que es la poesía, nadie se metería en esto. Ni siquiera para jugar un rato.

miércoles, 14 de noviembre de 2012

- ¿Te pregunté si alguna vez habías sentido asco por las palabras?
- Sí, creo que sí.
- Ah. 

martes, 13 de noviembre de 2012

Mirar el cielo y pedir que mi padre regrese fue la primer canción que escribí.

lunes, 12 de noviembre de 2012

Yo amo la tranquilidad de los pájaros que se nutren de eternidad, la apertura de las nubes. Amo lo que se expande en el tiempo y deja huellas fugaces en el laberinto de los días. Y sobre todo, amo los sueños, aquellos que me permiten sentirte a mi lado.

domingo, 11 de noviembre de 2012


sábado, 10 de noviembre de 2012

Algún día, cuando sea muy viejito, quisiera escribir un libro porchiano.

viernes, 9 de noviembre de 2012

La carpeta de poemas. Cada uno lleva un folio, como si se tratase de un amuleto, para que nadie lo ensucie.

jueves, 8 de noviembre de 2012

- Pero no los puedo ver. Por eso escribo.
- ¿A quién?
- A los muertos, a la lluvia. 

miércoles, 7 de noviembre de 2012

Viento.
Es cuento chino.
Las bolsas de basura se suicidan.

martes, 6 de noviembre de 2012

Mi once titular:

Borges; Gamoneda, Sábato, Galeano, Fijman; Gelman, Jodorowsky, J. Teillier, Panero; Pizarnik, Porchia.

"A Borges, lo pongo en el arco porque se aguanta todos los ataques. Gamoneda es mi stopper, lo quiero solo, libre. Mi línea de tres: Sábato, Galeano, Fijman. En el medio, el corazón del equipo: Gelman. Me gustan, de carrileros, la dupla chilena: Jodo-Teillier y un poco más adelantado, para meter miedo, Panero. Arriba, definidores natos, la dupla AP; Pizarnik – Porchia. En la próxima, pongo el banco el suplentes"

lunes, 5 de noviembre de 2012

Ya tengo preparado mi nuevo libro pero quiero esperar, por lo menos, un año para que los poemas vayan tomando confianza entre sí. Es cierto que acá, en Gallegos, da lo mismo cualquier cosa, que los que se dicen artistas están en continua pose, que no hay cine, que no hay teatro, que hay muchas ganas de pasarla bien sin hacer nada. Algunos le echarán la culpa al viento, al desierto, otros a la administración pública, al kircherismo. Lo cierto es que, creo, son tiempos únicos (de crisis) para empezar a hacer algo mejor. Cachai la onda?

domingo, 4 de noviembre de 2012

sábado, 3 de noviembre de 2012

El problema con los anarquistas de pueblo es que se vuelven reaccionarios.

viernes, 2 de noviembre de 2012

No sabía que la felicidad doliera tanto. Necesito un lugar donde la muerte sólo sea un adorno.

jueves, 1 de noviembre de 2012

La noche, el humo, las visiones. ¿Se puede hacer algo más que ausencia?