jueves, 31 de marzo de 2011

Podrás matarme con mil gestos pero nunca con los míos.

miércoles, 30 de marzo de 2011

Yo, que soy el más feo del mundo, nunca supe decirle que no me gustaba.

martes, 29 de marzo de 2011

Mi única manera de acercarme a todo es alejarme de todo.

lunes, 28 de marzo de 2011

domingo, 27 de marzo de 2011

En lo profundo, en lo más profundo, se corre el riesgo de no encontrar nada.

sábado, 26 de marzo de 2011

No es cuestión de clase sino de pertenencia: los tehuelches se enojan cuando le dicen mapuches.

viernes, 25 de marzo de 2011

Cuando hablo, lo poco que hablo, lo pienso. Luego pienso que no debiera hablar tanto.

jueves, 24 de marzo de 2011

Tenía una palabra en la punta de la lengua. Tenía toda la vida por delante.

miércoles, 23 de marzo de 2011

Aviso

Mañana, en el suplemento Arte y Cultura del diario La Opinión Austral, saldrá una nota sobre mi nuevo libro.

martes, 22 de marzo de 2011

Las palabras como animales.

lunes, 21 de marzo de 2011

domingo, 20 de marzo de 2011

Hoy ha nacido un niño huérfano, de esos que se atreven a todo. A mirar la lluvia, por ejemplo.

sábado, 19 de marzo de 2011

Adentro sangra la sangre. Adentro, la música.

viernes, 18 de marzo de 2011

Un niño y un espejo se enamoran. El niño sueña que es espejo. El espejo lo mira. El niño saca un cuchillo. Dice que ya no quiere sufrir. El niño entra en el espejo.

jueves, 17 de marzo de 2011

Se está yendo el verano y me apena saber el futuro de mis plantas, mis flores. Mi bello jardín de luz. Me pregunto si dios vive en un jardín. Dios vive en un jardín?

miércoles, 16 de marzo de 2011

Me gustaría escribir un poema
que transmitiera (qué fea palabra!)
toda mi visión de mundo
mi angustia
mi felicidad
no sé
un poema de esos que siempre voy a recordar.

Eso me gustaría:
un poema simple como una caja en un vivero.

domingo, 13 de marzo de 2011

No todos los poetas malditos son suicidas.

No todos los poetas suicidas son malditos.

No todos los poetas son malditos.

No todos los malditos son poetas.

No todos los poetas son suicidas.

No todos los suicidas son poetas.

No todos los poetas, los malditos, los suicidas.

jueves, 10 de marzo de 2011








Algunas páginas de Sábanas de viento, mi primer libro (2006)