En cada día hay un poco de mi tristeza. Como si alguien la hubiera inventado. Los sueños son signos, una posibilidad de abrir definitivamente las puertas, los días a la vida.

Cuando más certera es la fe, la esperanza tiende a ser más violenta.

Recién cuando estuve en la boca de mis vecinas, me di cuenta de algo: las segundas partes nunca fueron buenas.

14 luces

Martín Muller es un artista plástico que vive en Esquel. Hace un tiempo realizó una muestra en el Salón Municipal de Artes Plásticas sobre los 14 mineros muertos en las minas de Río Turbio. En dicha obra incluyó Caminos, un poema de mi primer libro. Gracias por la buena onda, Martín!

http://www.silviaiglesias.wanacom.com.ar/

La palabra en el lugar exacto
nos habla del fuego
donde el viento insiste.

La dicha

De levantarme temprano, darme un baño, preparar el desayuno, los libros, los textos a trabajar, abrir la puerta, ver el verde cada vez más intenso del césped, mirar el cielo y por fin, olvidarme de que existo.

Nadandus en la librería Macayo de Esquel (Chubut). Gracias totales, Betty querida!

4 años

Hoy, este blog cumple 4 años y lo festejo invitándolos a la presentación del libro de una amiga, al cual tuve el honor de escribirle el prólogo. Y como siempre, gracias a todos los que me escriben, a los que pasan por aquí, a los que vendrán y a los que hablan solos. La poesía es el reino de los equivocados.

Me estoy dando cuenta que me gusta cantar pero haciendo coros, no siendo la voz principal. Con los poemas, me pasa algo parecido. Me gusta quedarme con los poemas más flojos o menos logrados de un libro. Creo que allí reside la intensidad más lograda de un libro. Eso me pasó cuando leí por primera vez tu libro. Sabía que algo estaba fallando pero ese algo me llevó a preguntarme tantas cosas. Descubrí tantas otras. Es cierto eso que dicen que cada uno es su lenguaje. Y vos sí que la tenés re clara y lo sabés.

Algunos instantes se quedaron conmigo toda la vida. La eternidad no es más que un vicio, un abismo dispuesto a cobijarme.

Hasta llegar al punto de partida, todo es un poquito de muerte.

Y también recuerdo
la nieve
los mates
el invierno
las tristezas
las tortas fritas
las matemáticas
el futuro cayendo en su orfandad más terrible.

Deseos de llorar y no tener dónde agarrarse. El cielo parece mudo. No da de beber. Mientras tanto, huyo de los árboles erguidos. Lo hago para conjurarme. No me avergüenzo de buscarme en el más allá.

De ausencias nos estamos haciendo. Tener una tristeza es como ponerse guantes en un día de sol.

El poema es el de siempre. No tengo finales abiertos. El problema son las energías mal utilizadas.

El dictador murió. Sus aberraciones lo convirtieron en el padre de la obra pública. Su muerte fue tan grande que apenas la pudo reemplazar un asueto.

Vocación de las moscas:
comer cadáveres y después irse.

Lo más terrible sucedió. Todo se rompió. Después de tantos meses, volví a ver mis manos en aquella tarde azul. Los flamencos danzaban.

Siempre es tu voz en mi sueño como un niño dibujando círculos para que nadie entre.

En cada recuerdo no me veo, no me reconozco. Era tanta la vida que salía del cuadro antes del final de cada comedia.

La clave de ciertos poemas la encuentro caminado solo por calles desconocidas entre gentes desconocidas de una ciudad conocida que se dice cordial.

Ayer vino mi amigo el gato Ossés de Buenos Aires. Tocaba por la noche en el San Benito. Me mandó un mensaje temprano para que nos encontremos. Me trajo el libro que me había prometido: Piedra sensible de don Jorge Leónidas Escudero. Estuvimos charlando un rato. Caminamos un par de cuadras por el centro. Le regalé mi nuevo libro. Por la noche, el sueño me venció y no pude ir al recital. Hoy quedamos en ir a verlo a Pajarito en su librería. El gato tiene esos gestos.

No se puede escribir un poema
con las puertas abiertas:
todos entran y salen
como si de esto se tratara la vida.

Algo sabemos aún de los hombres de traje gris, de las limosnas en una calle oscura, de los pequeños fuegos encendidos en vano. Es tan difícil hablar de lo que uno no sabe. Sí, las penas también mueren conmigo.

Otros animales.

Ayer me di cuenta de algo: mi próximo libro tendrá 28 poemas, no 29. En honor a los arlequines que duermen en una caja de zapatos.

Señor: apaga tus miedos. Pon tu soledad sobre el espanto del universo. Calma a los iniciados, a los faltos de todo. Abre tu cabeza y desparrama tu llanto en el bosque rojo de mis ojos. Mañana, iremos por una flor, en cuya sombra vamos a dormirnos. Señor: sálvame de los que aún no han nacido.