Hoy y mañana voy a estar participando, con mi puestito, en la Feria Municipal del Libro. Están todos invitados.
Para hablar del viento / habrá que convencer a los álamos de su existencia.
Si pudiera enlazarme con mi huida. Escuchar la angustia. Mentirme un poco. Me pregunto de qué se trata proyectarse hacia el vacío, por qué la palabra no me aborta.
Dónde se forma el silencio, dónde la región de la sed. Y por qué tengo que morir llorando.
Es necesario abandonar la noción de verdad. Reconciliarse con el mundo. No perderse de vista.
Soñar con el mar.
Dicen que la nieve es neutra y que la noche canta como un niño ahogado. Escucho mi nombre en un sueño caído al pensamiento, al suelo. ¿Qué es un hombre entrando al sueño? Pañuelos perdidos en el viento.
Repito mi nombre, mi llanto, como un idiota.
Lejos, el sol de las máscaras que ríen. El sol de los ojos cerrados.
Lejos, mi nombre, mi llanto. El alimento de mi luz.
PUERTAS ADENTRO
Con sus muertos
acomodándole la sonrisa
se sienta a la mesa
sólo para comprobar
que la soledad
es un puñado de viento en la memoria.
CRÓNICAS
Suena el despertador.
Son las siete de la mañana.
El frío me envuelve entre cuatro paredes.
Me persigue.
Acá nadie se atrevería, pienso.
Hora de levantarse,
de ponerse el cuerpo,
las manos.
Soy ese viento
de ciento veinte kilómetros por hora
que el cielo se cansó de olvidar.
Del libro Restos de ciudad, publicado en diciembre de 2023.
https://www.youtube.com/watch?v=GMRX9uK3AXQ
RETRATO
Ahora el viento amainó
como si hubiera terminado una guerra.
Ese niño, frente al plato vacío,
descifra el color de las hojas,
el paso del tiempo.
DUELOS
Una mujer sola
entra en el mar.
Y el mar le miente,
le hace cosquillas.
RITUAL
El único inmortal es el viento,
el que separa
en un cuarto vacío
las cosas del paisaje.
Su trabajo consiste en hablar con desconocidos.
Del libro Restos de ciudad, publicado en diciembre de 2023.
https://www.youtube.com/watch?v=jxPM0H_SrmQ