Podrás matarme con mil gestos pero nunca con los míos.

Yo, que soy el más feo del mundo, nunca supe decirle que no me gustaba.

Mi única manera de acercarme a todo es alejarme de todo.

Amanecer en tu sonrisa

En lo profundo, en lo más profundo, se corre el riesgo de no encontrar nada.

No es cuestión de clase sino de pertenencia: los tehuelches se enojan cuando le dicen mapuches.

Cuando hablo, lo poco que hablo, lo pienso. Luego pienso que no debiera hablar tanto.

Tenía una palabra en la punta de la lengua. Tenía toda la vida por delante.

Aviso

Mañana, en el suplemento Arte y Cultura del diario La Opinión Austral, saldrá una nota sobre mi nuevo libro.

Las palabras como animales.

A vos amigo

Hoy ha nacido un niño huérfano, de esos que se atreven a todo. A mirar la lluvia, por ejemplo.

Adentro sangra la sangre. Adentro, la música.

Un niño y un espejo se enamoran. El niño sueña que es espejo. El espejo lo mira. El niño saca un cuchillo. Dice que ya no quiere sufrir. El niño entra en el espejo.

Se está yendo el verano y me apena saber el futuro de mis plantas, mis flores. Mi bello jardín de luz. Me pregunto si dios vive en un jardín. Dios vive en un jardín?

Me gustaría escribir un poema
que transmitiera (qué fea palabra!)
toda mi visión de mundo
mi angustia
mi felicidad
no sé
un poema de esos que siempre voy a recordar.

Eso me gustaría:
un poema simple como una caja en un vivero.

No todos los poetas malditos son suicidas.

No todos los poetas suicidas son malditos.

No todos los poetas son malditos.

No todos los malditos son poetas.

No todos los poetas son suicidas.

No todos los suicidas son poetas.

No todos los poetas, los malditos, los suicidas.

Algunas páginas de Sábanas de viento, mi primer libro (2006)

Dicen que los pájaros te comieron los ojos. Pienso ahora en la muerte y en sus terribles formas. Imagino una mañana, purificada por el llanto. Llanto que nadie entendió. Pues si lo hubieran entendido a tiempo, tal vez los pájaros seguirían siendo pájaros y no relojes. Yo ahora voy a llorar. Voy a llorar tu ausencia. Voy a llorar mi timidez, mi cansancio, mis horas de vergüenza. Yo ahora voy a llorar. Sí. Voy a darle brillo a mi mirada. Voy a darle sentido a las cosas.

No olvidar respirar mientras se escribe.