Miércoles 29 de abril de 2015, el día soñado. Quise llorar pero me contuve, por vergüenza. Me acompañaba María, una amiga que conocí hace algunos años por el blog, por la poesía. Ella, tan buena y gentil, me estaba esperando en Aeroparque, con paraguas incluidos. Dejé mi bolso en el hotel y fuimos hacia Núñez. De los nervios que tenía, se me cayeron los billetes al bajar del taxi. Cosas que pasan. Luego de hacer la visita al Museo, entramos en la cancha. Y ahí sí, cerré los ojos y, por un minuto, se me vino el mundo encima: pensé en los goles de Crespo en aquella recordada final de Libertadores, la segunda que ganamos. Recordé la vuelta del Enzo, el campeonato invicto con el Tolo Gallego, los caños y las gambetas del Burrito Ortega. Cómo no recordar los recitales de AC/DC. Por un minuto también pensé en mi barrio, en aquellos memorables partidos hasta cualquier hora. Pensé en la única camiseta que tuve de niño, esa que, con fibrón, le puse el número 7 por el Mencho Medina Bello. Qué lindo es ser de River, tu grato nombre.

Segunda voz

https://segunda-voz.blogspot.com.ar/2016/05/poemas-de-jorge-curinao.html

Cuatro caminos

https://1140minutos.wordpress.com/2016/05/23/homenaje-en-microcuentos/

Martes. Siete de la mañana, cinco grados bajo cero. Yendo al trabajo, mis manos me recuerdan a mis antiguas manos, esas que escribían tu nombre en los vidrios escarchados de los autos.

El mar es imitación del sueño que regresa. Su juego consiste en asustar a los niños.

Me gusta llegar temprano, ordenar las mesas y las sillas, subir la calefacción. Charlar un rato con los padres. Luego, cuando terminamos las tareas, espero que los vengan a buscar y vuelvo a casa, contento. No lo digo muy seguido, pero me siento bendecido con estos hermosos cuatro años de trabajo en el gremio, junto a los niños.

El viento es un mal criado, un psicodélico de primera hora. Se hace el loquito. Quiere que todo el tiempo hablemos de él, que lo extrañemos cuando no está. El viento es nuestro amor eterno: existe para que los álamos no se olviden de cantar.

Recomiendo La luna hueca, el quinto álbum de Skay Beilinson y Los Fakires. Lo encontré en una disquería de la avenida más ancha del mundo. Cada canción tiene la intensidad de esa pequeña luz que se filtra por las mañanas y nos recuerda que el destino nos puso ahí.

Usted lee poesía

http://ustedleepoesia2.blogspot.com.ar/2016/01/el-nombre-de-la-realidad.html

Iluminemos de azul

https://www.youtube.com/watch?v=g3umuOWdMyA

Bailar una canción de Virus y sentirse libre como gorrioncito del Bicentenario.

No atraigas más fantasmas que la puerta insiste en permanecer cerrada. Cada palabra es un imposible. Escribe sin perder el sentido del humor, el sentido de la vida.

No sé si serán los años, el barrio, las calles de tierra o todo junto pero hoy recuerdo cuando salíamos del comedor escolar, dispuestos a jugar la final del mundo.

Es pequeña mi casa: un gorrión posado en el alambrado, esas nubes que pasan como almas galopando contra el viento.

Ahora que el mundo se detuvo a dos mil quinientos kilómetros de distancia, puedo recordar de memoria el gesto de sus manos tostando el pan de cada día.

Barrio Bicentenario a las once de la mañana: calle trece al fondo, pasando la iglesia y el descampado, al gaucho se le fue un caballo, faltan diez bolsas de cemento y siete de cal, el último viento tiró abajo el galponcito de don Manuel, los perros que ya ni ladran de tanto estar solos, las canciones de Giménez Aguero iluminado las calles de mi pueblo.

Como en una canción de Moris, una tarde de verano, pegados a la ventana.

Me siento profundamente halagado. Juan Carlos Moisés me dedicó un poema en El jugador de fútbol, su último libro. Gracias, maestro.