Ahora que estoy más viejito, disfruto de las tardes para escribir. Los trabajos y las noches, diría Alexandra, ya no son para mí. 

La temperatura máxima para hoy será de 4 grados. También anuncian nevadas. Se viene un invierno para freír churros en Río Gallegos.

Como una hoja caída, de esas que nadie pisa por temor a lastimarse.

Me gustan las mañanas porque no están como ausentes.

El vacío de la muerte temprana de mi hermano me acompaña día a día. Quizás cuando me muera, el viento dejará de ser invisible.

Construir una casa en medio del desierto es lo más parecido a escribir un poema. Luego vendrá el viento y hará de las suyas. El viento es una pesadilla que todos habitamos.

(Regresando al mundo, escuchando al gran León)

https://www.youtube.com/watch?v=7Rdd6InV8cY

Un poema

http://spleenmaleniano.blogspot.com.ar/2018/04/los-pajaros-se-llueven-y-se-llueven.html

Pensar que la muerte llega por acumulación.

Me acuerdo de esa mañana, cuando me dijiste que ya no querías estar en este mundo. Te gustaba decirme esas cosas. Estabas cansado de llorar a los amigos muertos. Aunque tantas veces te dije lo contrario, hoy no quisiera morirme. Es que una vez me dijiste que íbamos hacer miles de canciones juntos, y yo te creí.

Anoche soñé con Ciro Pertusi. Le decía que su nueva banda es un dream team, que dio el salto en el momento justo. Que los clásicos, a veces, me aburren y otras, no. Depende el día. Que me atraen los perros. Que había leído la novela de Caparrós. Que conocía la historia de Soledad. Que algunas canciones me recordaron a Romanticista Shaolin. Que El camino es insuperable. Que a veces me siento un perro-le dije.

El viento gira alrededor del mundo, del mundo del otro. Acá me quedo, entonces, junto a todo lo que no está.

Renuncio a un lenguaje que no sea comprendido por los gorriones.

Tener una tristeza es como usar sombrero en un día de viento.

Hoy me levanté escuchando Homero, una de las canciones más hermosas del rock argentino. Cuántas noches, después de salir del laburo, me habré preguntado hasta cuándo. Eso sí que era romperse el lomo, literalmente.

La voz sigue calma sobre las piedras; el viento sabe que la eternidad es posible en las hojas caídas.

Con tanta lluvia, me acordé del ruiseñor. Pareciera que están lavando el mundo.

Sentir el cansancio en esas mañanas de otoño, en las que pienso que lo verdaderamente importante sucede en los árboles.

Nunca pisé un boliche, pero los bailes que suelo ensayar en el ranchito son dignos de no imitar. Mis pasos suelen incluir movimientos del Indio Solari, cuecas chilenas y, sobre todo, festejos al mejor estilo Scocco, después de hacerle un gol a Boca.