domingo, 7 de marzo de 2010

LAS NOCHES DE NUESTROS DÍAS

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El escándalo de la vida
sin limosnas ni atajos
cada noche me repite:
no tienes dónde caerte muerto.



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Lo insoportable es también mi mejor fruto.




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Ambigüedad de las flores:
respirar y ser respirado.


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Todo dolor es exilio.
Todo exilio es límite.




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Las cosas caen injustamente
en el revés de la hoja
voy diciendo mi lenguaje indecible.




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Y esas ventanas abiertas
que no son más que un depresivo invertido.





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Yo creía que escribía el poema.




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