En tu honor
enciendo velitas de alquitrán.

Del tiempo que vivimos
sólo quedan estas sombras.

Usted lee poesía

http://ustedleepoesia2.blogspot.com/2012/02/paisaje.html

Me caigo y me levanto siempre pensando en que lo puedo hacer una vez más. Repudiemos a los veranos: el tiempo entre los etcéteras y las comillas es inevitable. Sonreír es la consigna.

Todo tiene que ver con las manos.

Los poetas
leen
a los poetas
luego
es
a la
inversa
su reverso.

Es mejor no manchar lo que dejamos ahí
una ventana
un dibujo
un círculo
el humo de los desposeídos

y el mar?
el mar éramos nosotros
pero nadie nos decía mar

éramos el hilo
podíamos sangrarnos
y desaparecer

falta apenas una vida para volvernos a ver
el sol manchará nuestros llantos

ningún pulgar cuidará nuestra belleza.

La gracia es seguir. No estar triste. ¿Quién no habrá sido invisible alguna vez en su vida?

A veces es mejor bailar que recordar.

Hemos perdido en el cielo
el amor
la luz de los pájaros
la música de los muertos
la noche en la mente
el mar que sangraba
el tiempo del frío
el color azul.

Hemos perdido el dolor
el amor
que nunca tuvimos.

La oscura luz que nos alumbra

«La Chispa Adecuada» es el título de una canción de los Héroes del Silencio, además es el título que eligió para titular su blog Jorge Curinao, conociendo la letra de la canción se hace evidente cierta similitud conceptual simbológica.

Después de haber leído algo de la obra de Carlos Besoain diría que en Jorge se nota la influencia de su escuela-taller tendiente al misticismo verbal e ideológico del mismo (no confundir con político sino de ideas), algo así como una corriente zen patagónica donde los máximos exponentes son Besoain y Curinao, no es poco.

El escritor tiene un consenso general de buen poeta, incluso entre los más críticos o transgresores (o que intentan serlo), así si se rastrean opiniones se observa que los siempre polémicos: Sebastián Tresguerres y Claudia Sastre, lo toman como bandera o modelo, el porqué de esto tiene que ver no solo con su buena pluma sino más bien con el cultivo de la amistad y ciertas polémicas pobres (Poetas en el Ring) que tiene el mundo literario local donde Curinao parece ubicarse en campo neutral.

De sus críticos más positivos se destaca Patricia Vega y el ya nombrado Carlos Besoaín, quienes no pueden ni quieren ocultar su entusiasmo. Lo comprobable es que no hay quien hable mal de Jorge y yo tampoco lo haré, porque de verdad se trata de un buen escritor y aún recuerdo el día que recibió el Premio «Mi Primer Libro» por «Sabanas de viento», ese día fue como si verdaderamente le diera un sentido a todo el programa, como que valió la pena hacerlo, en Gallegos aún sigue el comentario de que el pibe (ahora ya está crecido) que trabajaba en el Bowling «Los Indios» había ganado el premio. Fue el héroe local que repetía con éxito la formula de la poesía breve.

No confundir con la falta de complejidad, ya que está también el espacio abierto del cual el lector tiene miles de interpretaciones, esa curiosa multiplicación que da lo mínimo, la duda existencial, el universo poético místico y desbordado. Es que el la poética permite esa ductilidad de la interpretación, hay quienes consideran a José Narovsky un genio, no es mi caso, pero Curinao no es Narovsky, ni Porchia a quién admiro y tampoco quiere caer en comparaciones molestas, ya hay algunas incluso exageradas de su obra.

Curinao es en principio alguien que cree en lo que hace y busca ser fiel así mismo, está claro que viene de una corriente que indefectiblemente lo lleva a Besoain. «Cama de hierba» y «Sabanas de viento» son hermanas, no hay duda.

Tal vez el salto lo haya dado con su último libro «Plegarias del humo», si bien repite formas, el libro es más agónico, tiene conceptos más fuertes, se la juega un poco más, es un poco más oscuro, se hunde, y el simbolismo lumínico se vuelve un contradictorio yin yan: mañanas que tejen sombras,… mucha luz en mi pequeña oscuridad, … esa negación constante del elemento anterior es un sello: como galope inmóvil, dan una vaga sensación y parecen intentar buscar que el lector piense en lo profundo, figuras y adjetivos que solo caben en ese mundo poético que intentan describir sensaciones y sentimientos, lo efímero puesto al juego de la palabra, y eso es todo, depende de la pericia en ubicarlas de un modo artístico, si llega a rozar la interpretación o la intención del autor, mejor, si no, a disfrutar las mariposas que logre cazar con la red agujereada de su raciocinio o empatía.


C. Pablo Lorenzo
Escritor

Letras under

http://letrasunder.blogspot.com/2012/02/jorge-curinao.html

Mi madre volvió de vacaciones y me trajo un Neruda al mapudungun de regalo.

Y en cada palabra
olvidar siempre
la misma palabra.

La soledad toma formas tan extrañas: cuando se va el último cliente, el peluquero limpia su cuchillo y piensa en su perro. En todo lo que hay en él. En todo lo que hubo en él y ya no habrá.

Si esto fuera todo, no seriamos nada.

Mi tristeza es muda y no es de este mundo.

Cada noche las mismas tristezas pueden ser de otros.

Aquí no hay nadie
pero
alguna vez lo hubo?

no
nunca existió nadie
nunca la flor tocó la tierra
nunca pudimos respirar la misma muerte

ahora
que casi estoy afuera de todo eso
pienso en eso de las energías
en el universo

hoy quiero creer en vos
en tu nacimiento
en todo lo que callamos aquella noche.

Sin la dulce castidad del olvido no tendríamos de qué quejarnos.

No es muda la espera.
Es un collage.

Casi todas las noches me despierto para ver si mis manos siguen siendo manos. Y aún no necesito preguntarme qué es una mano.

¿En qué cielo iremos a caer con tantas preguntas en la nuca?

Entre suicidio y asesinato hay un solo paso: quedarse quieto.

Mordiscos

http://vc-mordiscos.blogspot.com/2012/01/jorge-curinao.html

Gracias, Valeria!

Sólo nos han dejado invisibles, capaces de ser humillados por la atención de todos.

Entró en su cama
como quien espera ser rescatado del mundo.

O tal vez alguien nos piense.

Que tu poesía
sea siempre una experiencia extrema.

Que nunca te atrapen
las musas del corazón.

Si los días se repiten siempre igual
habrá que hacer un pacto con la vida
dar vuelta el cubrecama
y hablar con el niño que viaja detrás.

¿Y si el alma fuera este insomnio?

Cucurto:

Acepto mi derrota.

La noche es un mudo que habla con desconocidos.

Nada espero de la noche. Pues la noche es una palabra que no tiene significado fijo.

Escribes porque quieres decir algo. No obstante, lo que escribes nunca es lo que quieres decir.

Lo eterno siempre dura un instante.

¿Cuántos años tiene la palabra alma?

Cruzando los puentes

Se empieza por abandonar al perro
y se termina hablando con las sombras.

Los deseos de siempre:

"Descubrir la mayor libertad absoluta
en lugares anestesiados"

Que el 2012 nos encuentre nadando...

Salud y poesía para todos!

Flor o muerte, ningún hombre es el mismo después de su primera caída.

Si a un poema malo se lo disfraza con música, deja de ser un poema malo para ser un poema disfrazado. Lo mismo pasa con las personas. Cachai?

Lo pior de lo pior

es tener los sueños ahumados
de tanto viajar en colectivo.

Con todas mis palabras tachadas
podría escribirte un poema

un poema de palabras tachadas.

Se puede ser uno mismo
empezando de a pedacitos.

Como quien canta para ahuyentar fantasmas, yo escribo en la piel de tus ojos: que la noche sea nuestra única esperanza.

Se viene el fin de año y ya tengo preparado el nuevo librito. Se va a llamar Nadando y va a tener una imagen hermosa en la tapa. Hoy cambié un poema de lugar. Me parecía que donde estaba, hacía mucho ruido. Cambiarlo de lugar, de espacio, me hizo sentirme en el cielo.
No quisiera nunca dejar de escribir. Tengo la sensación que algún día dejaré de publicar pero no de escribir. Tal vez este blog alguna vez desaparezca pero yo voy a seguir nadando por el siglo de los siglos.

Estoy tan cerca de la redundancia, de la libertad absoluta.

De gatos, avutardas y colectivos

Ayer, en la Mesa de Escritores, conocí personalmente al Gato Ossés. Le conté que, de niño, en casa escuchábamos sus canciones. Que los sábados, en la limpieza general que solíamos hacer junto a mi familia, Hablo del hombre común era nuestra música de fondo. Canciones que siempre nos acompañaron. Avutarda era mi preferida.
En un momento se levantó de la silla y fue a buscar un Cd a su mochila que luego me obsequió. Un Cd que tiene las canciones viejas en nuevas versiones. Un lindo gesto.
Por la noche, estuve en su recital. Previo al show, hablamos otro ratito. Le canté Avutarda. Sonrió. Voy a empezar con esa canción – me dijo.
Y así fue. Con guitarra y armónica, el tipo la descosió. Me dejó chiquitito.
Salí contento. Feliz. Por momentos, me encontré limpiando la casa con mis hermanos y con madre dando vueltas una y otra vez el gastado cassette.
No sé cuántas almas habrán oído sus canciones. Eso ya no me importa. Hablo del hombre común, simple barro con aliento.

Aviso

Mañana, a las 17hs, voy a estar leyendo en la Mesa de escritores que se realizará en la confitería de la sala Grumblatt del Complejo Cultural.

No hay fuera de las manos
una conspiración.

Sólo las flores caídas
saben que son flores.

Reunir tantos fragmentos como moradas posibles. Buscar los añejos, los nuevos, los extraños, los que vienen de lejos. De eso, también trata el silencio.

En toda confesión
hay algo de olvido
algo de cursi.

La banda que hace mover al país interpretando Cactus!

Gracias Pala y sentimiento cumbiero!

Aviso

Hoy, a partir de las 22.30hs, voy a estar en el programa Encuentro Insólito (Fm Láser – 92.9).

El desembarco, León y las lilas

En el último disco de Gieco, hay lilas. A la Pizarnik también le gustaban las lilas pero su obsesión era sólo literaria. En la calle Urquiza, a metros de donde el silencio es templo, hay lilas. También mi amigo el Ruso plantó lilas. En el jardín de casa hay lilas.
Cucurto diría: dime qué lilas plantas y te diré quién eres.

Abrías las ventanas
como quien cierra ataúdes.

Leí un poema en otro lenguaje y me quedé con lo último que decía, con la idea de lo último que decía. Era algo así como no dejar que el mundo hable por nosotros, sino hablar nosotros mismos desde nuestro pasado, desde nuestro futuro. Me pareció un poema optimista. Últimamente me gustan más los poemas optimistas que los otros. Traducir es darse cuenta.

Tocando fondo

Estoy escribiendo poemas. Muchos. Algunos malos, muy malos. Otros, no tanto. Estoy escribiendo un libro. Se llama Nadando. Anoche lo leí completo. Son sesenta poemas. Tienen que ser sesenta.
Lo leí en voz alta. Me grabé. Quisiera que mi voz sea de ultratumba. No quiero tener una voz domesticada. Una voz disfrazada. Quisiera aprender a articular la voz de mis poemas con mi propia voz. Es decir, unir mi dolor humano a mi dolor estético.
No sé. Parece un delirio esto que digo. Silvio Rodríguez sabe de lo que hablo: nuestras verdades levantan muros.

Vocación de los espejos:
darle al muerto su doble.

Mi niño llora al caer la noche
y yo acuno su canción

de pronto
cierra sus ojos
y vuelve al sueño

y allí me quedo
en su canción

pues yo también soy un niño
que llora al caer la noche.

Esa palabra
que nunca digo
es tal vez mi última esperanza.

Desde que aprendimos a llorar
no necesitamos más lágrimas.

Un solo dios no basta
para mirarnos a los ojos.

Y está la otra boca
la del mundo.

La que se beberá todo
de una vez y para siempre.

3 años

Hoy, este blog, cumple 3 años. Estoy contento con los nuevos poemas. La poesía me salva, me conquista y me devuelve la sonrisa. Otra vez, gracias a todos los que visitan este espacio!

Voy en la lista del Frente de Izquierda...y me siento muy orgulloso!

Qué onda con las elecciones?
Alguien piensa votar al Frente de Izquierda?
Yo sí.

Poetas de la cruz del sur

http://www.poetadelacruzdelsur.com.ar/biografia.php?id_autor=73&prov=santacruz&letra=C

Gracias, Cecilia!

Si dios es palabra. ¿Qué hago con tanta ausencia?

La ciencia psicoanalítica perdió el rumbo. Nadie habla para curar la herida. Se habla para nunca decir nada a nadie.

Amor:
un pelito olvidado
antes del amanecer.

Si toda cara es máscara
si toda máscara es mano
si toda mano es cara.

Sobre el agua / sobre el campo / sobre los sonidos del pasado / alguien / sobre el cielo sin techo / sobre el gris de la tierra / algún día / sobre las luces blancas del final / sobre la noche / sobre los muertos del corazón / sobre la sangre / sobre los huesos / sobre el pensamiento / alguien / algún día / alguien que aún no conozco.

Antiguos cantos
abrieron mi silencio
y atacamos juntos.

Mi único secreto
es desconfiar de los crímenes que nadie comete.

Yo sé que los pájaros
comen los ojos a los muertos.

El tiempo es el mismo en las hojas, en las libretas, en los cuadernos. Todo se desmorona en un abrir y cerrar de ojos.

Toda una vida
olvidada
por los dioses.

Hoy un compañero de trabajo me preguntó qué me pasaba, de dónde venía la tristeza en mis ojos. No supe qué decirle, qué contarle. Le dije que la vida me había arrebatado a mi padre, a mi hermano. Que no sabía bien porqué razón aún seguía en pie. Le dije que mis sobrinos me dan la tranquilidad de saber que algo había hecho bien en la vida. Que escribo poesía desde siempre. Que me gusta ser sincero. Que me la juego por todo lo que creo. Le pregunté si le gustaba la poesía. Le dije que me gustaría regalarle un cactus. Se rió, me dijo: vos estás loco. Fui a buscar a mi mochila un librito y se lo dejé en sus manos. No sabía que vos escribías-me dijo.

Hoy un compañero me preguntó qué me pasaba. Le dije que la vida suele arrebatarte a las personas que más se ama. Que lloro y lloraré por ellos. Que no odio ni guardo rencores a nadie. Que escribir es una forma de llorar. Que llorar es una forma de escribir. Que escribir es una forma de estar ausente.

Afuera llueve
es una metáfora
de nunca acabar.

Tu ego
me consuela.

Figuras incrustadas en un muro
lugar donde yacen los ojos
del rostro enemigo
pequeñas celdas de los niños que no fui.

Hasta siempre, maestro!

Me fui por las ramas
hasta poder encontrarte.

Sí
las manos tienen memoria.

Ya es primavera, y del otro lado del espejo hay más muertos que vivos. ¿A quién le escribo? Tal vez a mí mismo, al que fui, al que soy. ¿Y a quién le importa quién seré?

-Aunque sea para sangrarme, sé que siempre vas a estar-le dije.

-Tal cual- me respondió mi máquina de afeitar.

El
mundo
está
abajo
y
todos
quieren
subir.

Anoche soñé que dios usaba guantes.

Mi amigo Santucho, el grande

-2002-

En todo olvido
hay un abismo
de perdón.

La estupidez humana es como un día de sol.
Siempre quiere dar la nota.

ARTE POÉTICA /

algún día
de tanto insistir
saldrán peces de colores.

Todos los días pido
tener las fuerzas que no tengo

un hombre poco sensible
puede despertar con un poema en la boca.

Bajan zombies
de los colectivos
de los taxis
de los techos
de las nubes
de la nada.

Bajan zombies
de los parques
de las iglesias
de las avenidas.

Bajan zombies
de las casas
de los muros
de la música.

La muerte no lleva maquillaje.

De qué planeta viniste, Cachilo cósmico?

Cachilo: Bueno, Jorge. Ahí te mando los poemas.

Yo: Decíme Koky, Cachilo. Me hacés sentir importante cuando me decís Jorge.