Ayer. Sumando millas con la cabrita del viento.

https://www.youtube.com/watch?v=cx5qVmtfayA

 

Gallegos.

 

Que estés sonriendo, gordito. 

https://www.youtube.com/watch?v=coISFDuROFk

Un charquito de estrellas de Alejandro Sanz es una de las canciones más hermosas que jamás se hayan compuesto, escrito. Es la canción número 7 de Más, el disco editado en 1997. 
Sería una buena propuesta bautizar el nombre de las calles de la República Independiente del Bicentenario con cada uno de sus versos. 
Me imagino tomando un Uber (bueno, ahora se ven más taxis) y diciéndole al chofer: "Voy a Naufragué en un charquito de estrellas" o "Me bajo en Un sueño anclado en la luna y Un espejismo de arena y de sal". 
Mi casita, por ejemplo, podría quedar en "¿Te acuerdas de charquitos y de estrellas?"

https://www.youtube.com/watch?v=ABkYuJA0DYc

 

Mi amor por la obra de Silvio es similar a mi amor por la obra de Alejandra. Ambos, en momentos parecidos de mi vida, me acompañaron con sus poemas, con sus canciones. Hasta podría trazar paralelismos en sus trabajos. Con Silvio, aprendí a ponerme el cuerpo a las luchas y con Alejandra, palabras al dolor.

Todo esto es para decir que me encanta hacer delivery de libros en la segunda ciudad más ventosa del mundo, hacer un parate en el muelle, recordarla con alegría porque no todo fue naufragar.  

https://www.youtube.com/watch?v=3p9v4gyEmjU

 

Con o sin monumento, Osvaldo Bayer siempre vivirá en la memoria de los pueblos que luchan. No hay retroexcavadora que pueda parar la voz. 

NOTA. La fotografía fue tomada el 18 de diciembre del 2002, en Puerto San Julián. Hasta allí viajé para homenajear a Albino Arguelles, dirigente sindical fusilado en las huelgas del ´21. Aquel día el sol patagónico brilló como nunca. Acabo de darme cuenta que en mi mano tengo un ejemplar de En camino al paraíso. 

https://www.youtube.com/watch?v=RIkNeghii7k

 

Gorriones de la noche en No bailarás, tienda de arte, diseño y cosas lindas (Avenida Kirchner 952, Local 21). 

 

Son 30 mil, fue un genocidio. 

Hace un poco más de 30 años se publicaba La industria del poder, el primer disco de Logos y uno de los más importantes del metal en nuestro país. Es una obra bellísima que me acompañó y me dio fuerzas en momentos difíciles. 
Hace un tiempo, Miguel Roldán, guitarrista de la banda y uno de sus creadores, lo reeditó en formato CD y en vivo. Él mismo me lo envió, con firma y púa incluidas. 

Aguante Logos y el pogo. 

https://www.youtube.com/watch?v=P-430p__k2U

Sobre Otros animales

https://revistadiafanis.com.ar/2025/03/otros-animales-de-jorge-curinao-por-pablo-queralt/?fbclid=IwY2xjawJCRmVleHRuA2FlbQIxMQABHQeEMd-K-cB1xfPayCgtFiYCmzWc7BZFD6UtJ8w1XsbKTJiojtaNlXgXkA_aem_6IquY2OSZcCmgxMtc83GTw

 

Domingo 2 de marzo de 2025.

https://www.youtube.com/watch?v=v2sRRZofpn0

Me gusta todo lo que sucede en la feria. Me gusta charlar con Marcela sobre el último partido de Talleres. Me gusta charlar con el Nono y que me cuente la previa de sus 90 años. Me gusta el abrazo con Francesca, la niña de Flor. Me gusta que me feliciten por mi puestito de libros. Me gusta que suene Paisaje, al fin de la jornada.

En Los Indios, el histórico club de bowling, hay un cuadro que recuerda mi paso por allí. La nota la escribió Claudio Álvarez para el diario La Opinión Austral, hace exactamente 20 años. Gracias, don Enrique y comisión.

https://www.youtube.com/watch?v=22KlVKuBoi8

 

Los Super en modo Calafate.

https://www.youtube.com/watch?v=510mtxM5VFg

 

Revista La Guacha, diciembre de 2024. 

 

Diario La Nación, 6 de abril de 2024.

Un poema

https://mispoetascontemporaneos2.blogspot.com/2025/02/poema-de-jorge-curinao.html

 

Enero nos ha regalado días de calor y poco viento. Días hermosos para salir a pedalear, escuchando música. Cada día es una revelación en este sur tan lejano, en mi Gallegos querido. 

https://www.youtube.com/watch?v=OoLEm3M5yt0

 

Río Grande, Tierra del Fuego

Enero de 2025

https://www.youtube.com/watch?v=843sGpiT5iw

Mirás tus manos y sabés que vas a poder, que vas a salir. Imaginás que el silencio es de barro y la lluvia nos pertenece.

Recordar este camino, completamente enamorado de los sonidos. Recordar que su mano en la mía era la misma mano.

El dolor no sabe de grandes discursos, al menos aquí, dijo el viento.

En el vuelo de regreso, leí amaramara, el libro que Juan Gelman le dedicó a Mara, su compañera. Son bellísimos los poemas, las pinturas de Arturo Rivera y la fotografía de contratapa: están abrazados, sonriendo y el poeta tiene un sombrero en su mano derecha.

La dicha de ir por los pasajes, preparar el bolso, buscar el regalo más lindo del pueblo y, sobre todo, saber que me vas a estar esperando en la once y seis.

No atraigas más fantasmas, la puerta insiste en permanecer cerrada. Los días pasan lejos, tan lejos, como piedras arrojadas desde otro corazón.

El día sigue, brillando en cada rincón. Viene la fotografía y luego el cuadro. Ninguna fiesta puede más que un gorrión posado en el alambrado. Las luces, en la calle, continúan encendidas.

Cuando sabía que ya no iban a entrar más clientes, apagaba las luces de las canchas y ponía el mismo disco de Sabina. Luego se sentaba a leer el diario, prendía un cigarillo y tomaba su wiskisito, así lo llamaba. Era extraño lo que pasaba, era extraño no escuchar el murmullo de la felicidad. Las flores iban quedándose solas. Atrás, en la trastienda, yo me tiraba a descansar sobre unos tablones y leía en voz alta. La vida pasaba como si nada.

Una vez me empezó a saludar y a decirme “primo”. Ahora, cuando nos vemos, nos saludamos con las mismas palabras: Hola primo, ¿cómo estás, ¿y tu papá?, ¿y tu mamá?, ¿y tu papá?, ¿y tu papá? Nunca le conté que no tengo padre pero me intriga saber por qué me lo pregunta con tanta insistencia. Algún día, voy a preparar mi mejor sonrisa, cruzaré la calle y le daré el abrazo más lindo del mundo.

 

El camino de la Cabrita, las flores amarillas al costado del camino.

https://www.youtube.com/watch?v=YZX1ZKzamK8

La muerte de un padre se parece al viento de la noche: canta frente a una puerta que insiste en permanecer cerrada. Su recuerdo tiene el movimiento de los heridos por error. La muerte de un hermano, en cambio, es más luminosa. Se parece a un pájaro que nadie ve, pero al que todos regresan, allí, donde los niños inventan finales como flores.

Como en una canción de REM, una tarde de invierno, pegados a la ventana.

El sauce, que planté en tu honor, anuncia el cambio de viento cada dos horas. Debajo de él, una mariposa juega a esconderse del mundo.

La noche cae sobre el manzano, y todos quisieran tener un amor, algo para morirse al pie de la letra.

No dice que quiere escribir. Sólo se pregunta por qué no puede escribir. No dice que quiere llorar. Sólo se pregunta por qué no puede llorar.

 

Mi primera cosecha de frambuesas. Ayer en mi casita. 

https://www.youtube.com/watch?v=4bHBkGo415A

 

Río Grande, el pueblo de las flores amarillas.

 

Ariela, la botera del río Grande.

Qué motor tiene, me preguntaste, mientras manejabas. Te contesté, y ambos reímos. Entramos al santuario de San Expedito y nos quedamos ahí, sentados, cada uno con sus oraciones. Te convidé un mate, de esos que tanto te gustaban. En el umbral, una familia almorzaba, la saludamos y luego subimos hasta la virgencita, tomados de la mano. Le pedimos a una chica que nos hiciera una fotografía. Miramos el río, el cielo caer. Los coirones perfumaban el aire, el desierto pasaba entre canciones de Cerati.

https://www.youtube.com/watch?v=_6uwlzPYcj8