Algunas paginolas de mi segundo librito: Plegarias del humo.

El sol nos humilla

Insistamos en el canto.
El arte de los náufragos consiste
en dar vuelta el sentido de las cosas.

Que esta noche sea única. No nos conocemos pero eso no importa. Tenemos que hablar con la luz apagada. Es hermoso cerrar los ojos, imaginar las palabras tropezando con el cielo. Las preguntas. Los mayores sólo quieren respuestas. Por eso, yo voy a ser siempre un niño, aunque tenga 70. De tanto estar solo, 70 veces dije tu nombre. Ya no estoy solo, 70 preguntas me acompañan. Sos hermosa. Yo soy feo, un pobre infeliz. Pero eso ahora no importa porque estamos juntos. Vos ahí y yo, acá, sentado en el piso. Me gusta tu piso, me hace ver el mundo desde abajo. No me gusta esa luz. No sé. Yo quiero viajar, pensar que te conozco desde otra vida. No sé. Yo quiero decirte que te amo mucho porque no te conozco. No sé. A veces a mí también me quisieron. Era verano y un pájaro golpeaba desde afuera. No sé. Tengo ganas de llorar. El viento es distinto en todas partes. Acá, los autos y todas esas marionetas hicieron que el viento sea menos viento. Por eso me gusta ir al mar. Ir - partir. En el mar, el viento es distinto. El viento es herida que viene del mar. Las piedras no son las mismas de ayer. Hoy las piedras tienen brillo porque estamos juntos. No necesitamos de la luz. Ni siquiera de la música. Yo creo que el dolor nos hace mejores personas. Yo quisiera que sea así. Quisiera decirte tantas cosas. No sé. Mi única adicción son estas DRF de menta. Las otras, las muerdo. No sé. Cerremos las luces, apaguemos los ojos. Miremos adentro. Las palabras se pusieron a brillar. No voy a ensuciarte. Sos hermosa. Yo soy feo, un pobre infeliz. Me voy. Chau.

APOA - SEGUNDA SELECCIÓN DE POETAS ARGENTINOS

http://www.scribd.com/doc/22731121/2009-ARGENTINA-LEE-POESIA-ANTOLOGIA

El arte de los niños consiste en preguntar. Cuando envejecen se olvidan de ello. Sólo quieren respuestas.

Nos dieron de comer
porque sabían que el olvido
era su salvación.

De niño soñé ser el mar.

Era necesario amar al silencio.

Su voz me consolaba.

Rezar es soñar hacia adentro.

Como gotita de lluvia.

Yo estaba muerto antes de nacer.

Cerrar
los
ojos
y
entrar
en
la
música
dejar
que
las
preguntas
tropiecen
con
el
cielo
del
techo.

Dicen que la nieve es neutra
que la noche canta como un niño ahogado
y escucho mi nombre
en un sueño que cae
al pensamiento al suelo
y qué es un hombre entrando al sueño
es la nada
la pregunta
pañuelos perdidos en el viento de antaño
y la vida
bailando desnuda
más allá de la vida
la sucia flor del destino
junto a las sombras
sin almas
asexuadas
desfloradas
y repito mi llanto
como un idiota
repito mi nombre
lejos el sol
de los ojos cerrados
de las máscaras que ríen
lejos mi nombre
mi llanto
el alimento de mi luz.

La H no murió

Andaba yo por la Terminal la otra tarde y en eso, diviso de lejos, al Tano Romano (Hermética, Malón…) y cómo no pedirle una foto (una más) y emocionarme con el histórico y más reconocido guitarrista del heavy metal argentino.


"Baila la hinchada baila baila de corazón somos los negros, somos los grasas pero conchetos no".


Nota. Gracias a Claudia por prestarme la camarita y al David, por tomar dicha imagen.

Aviso

Hoy, a partir de las 21.30hs, voy a estar en el programa 50 y 50 (FM RÍO GALLEGOS – 98.9), conducido por Silvia y Gustavo.

El mar traduce mis deseos.

Lo que pasa es que uno se va cuando entiende y comprende cosas que otros ni siquiera se imaginan. En ese momento, nada te puede salvar. Hay ganas de estar solo y de que nadie moleste. Es como si estuvieras en un estado de permanente asfixia, donde lo más saludable que te puede pasar es el silencio. Lo importante en todo esto es no dar lástima: no hay que mencionar la herida. Uno tiene que llegar al silencio por propias convicciones, no para imitar al silencio. El silencio es otra cosa. A nadie le interesa la muerte ajena. Hay que descansar en paz.

De rodillas
el ángel no pide perdón
acepta el desafío.

Renuncio
a un lenguaje
que no sea comprendido por los pájaros.

En la charla de ayer, un señor me preguntó sobre los títulos de mis libros y no supe qué responder. No sé. Siento que las palabras, en la poesía, no tienen explicación. Sólo hay que soñarlas. Digo esto para darme respiro. Las palabras siguen allí. Los sueños, también.

Cada vez que alguien se acerca
me siento como un niño
privado de su juguete:
hablo sin decir nada a nadie.

Aviso

En el marco de las VI Jornadas de Letras coordinadas por las Carreras Profesorado y Licenciatura en Letras de la UNPA-UARG, voy a estar participando de la Mesa de Escritores junto al escritor Fernando Cabrera. Dicho evento se realizará el viernes 24 de septiembre a las 20.00 hs en el Campus Universitario, sito en Av. Gregores y Piloto “Lero” Rivera.

Os espero!

Llueve
y la ausencia empieza a crecer
baja desde los techos
un niño mudo
abrazado al miedo
abrazado al mundo.

Desde mi ventana
veo pasar mi alma encendida.