Hablar o cantarle a la muerte es una manera de exorcizarla. Por lo tanto, la muerte no tendrá la última palabra. La poesía es germinación.

Dicen que la patria de uno es la infancia. La mía fue una infancia feliz. Me la pasaba todo el día jugando a la pelota, leía El Gráfico y miraba partidos de todas partes del mundo. La libertad que sentía en aquellos días sólo la comparo con la libertad que experimento al escribir, al escribir poesía. Eso sí, nunca me pude “profesionalizar”. Siempre fui un jugador de barrio, con sus códigos y sus decepciones. Con la poesía me pasa algo parecido. Hasta me atrevería a decir que es una bendición tener un poco de salud y un tiempo para poder escribir. Igual, si la vida fuera un partido de fútbol, hoy creo que estaría bajo los tres palos.

Soy de los que prefieren irse de los lugares donde la objetividad perdió la costumbre.

Definitivamente, el mundo se divide entre los que mandan mensajes en cadena y los que pedimos la hora.

Feliz 2013...Totales!

Que la reseca muerte no me encuentre
vacío y solo sin haber hecho lo suficiente. 

No hay día en que no piense en mi hermano. Casi siempre lo recuerdo en esta canción.

Una vez un amigo me dijo que mi tristeza es por respeto a mis muertos, que mi felicidad está pero reprimida. Quizás sea cierto pero yo no pienso en suicidarme ni nada de eso. Al contrario, quisiera vivir por muchos años más y escribir libros cada vez más bellos en su intensidad. O más intensos en su belleza.

yo- Parece que viene Boudou.

mamá- ¿A tocar?

La ruta, el autodromo, el santuario del Gauchito Gil, el cartel de Loteo Patagónico, el aeródromo, las canciones de Abel Pintos, las casas del bingo, las liebres, los camiones, Ramoncito, las plantas de calafate, las calles de tierra, los perros, lo que se va. Y lo que se queda.

Soñé que íbamos a ver el mar. Que era nuestra primera vez. Que nadie nos conocía. Que íbamos cantando Si ves a mi padre. No sé. Hay poemas que parecen que fueron escritos pasado mañana.

Felicidad es una palabra que se usa mucho en diciembre. Voy a hacerme una remera que diga Felicidad y Poesía.

Prólogo de Cero sobre el nivel del mar, Valeria Pariso.

El piche de Spíndola que leía poesía

http://www.arielpuyelli.com.ar/piche.htm

Si digo un mundo
digo una voz
y el mundo se transforma.

Mirar más allá. Desesperar. Quebrarme. Seguir siendo.

Me levanto muy temprano, a eso de las seis, preparo unos mates mientras el cielo comienza a amanecer. Preparo los textos a trabajar, a leer, a corregir. Vuelvo sobre ellos. Pongo algo de música. El heavy metal me carga las pilas, aunque en otras oportunidades necesito un Larralde, un Silvio Rodríguez, un León Gieco. Tal vez mi primera conciencia haya sido esa, la de aprender a escuchar música, la de meterme hasta el fondo para sacarle lo mejor a las canciones. Con la poesía, me pasa algo parecido. No creo que existan libros malos de poesía. De todos, siempre algo rescato. Nada tengo que ver con los estallidos de la vida.

Qué saben ellos de mis duelos, de mis silencios. Quién pudiera, con éstas manos, arrastrarme al olvido. El tiempo que viene es no volverme otro.

El día sigue. Está ahí, brillando en cada rincón. Viene la fotografía y luego el cuadro. Ninguna fiesta puede más que un pájaro. Las luces, en la calle, siguen encendidas.

Insistencia en amar sombras. Como si fueran pocas en mi vida. Hablo de la prosa, claro.