PLEGARIAS DEL HUMO, REEDICIÓN

Plegarias del humo, segunda edición, agosto de 2019
Editorial Remitente Patagonia

Costanera, Río Gallegos, Santa Cruz
Domingo 18 de agosto de 2019

Los gorriones sobre la casa. El viento entre ellos.

De pronto se detiene el tiempo y paseamos por nuestra bahía. Aún no le hemos puesto nombre, pero sabemos que es nuestra. Eso dice la noche.

Luego de diez años de haber sido publicado, volví a trabajar en Plegarias del humo, mi segundo libro. Es una reedición muy bonita que pronto estará lista. No había tenido, antes, las ganas de sentarme a leerlo, a trabajar en cada poema. Lo hice porque, después de mucho tiempo, encontré ese lindo motivo para hacerlo. No lo diré en voz alta, por si las moscas.

Éramos tan under

Entre los miles de trabajos que me inventé a lo largo y ancho de mis 40 años, uno que recuerdo con cariño es el de la venta de videos de recitales. Disfrutaba cada momento: pedir los VHS a Córdoba, hacer las grabaciones con dos videocasseteras, promocionar la venta en algún recital, que Tián me avisara de los pedidos (él también se quedaba con un porcentaje por prestarme el teléfono de su casa). Hoy sería imposible hacer un trabajo así. Me acuerdo cómo promocionaba la venta de un recital de Hermética en Córdoba: "No sabés lo qué es, está grabado con una sola cámara. Una verdadera reliquia". Qué lindos recuerdos me trae hoy la memoria.

Sin pan y sin trabajo, Ernesto de la Cárcova
Museo del Bicentenario, Buenos Aires
Miércoles 5 de agosto de 2015

Algún día han de florecer las palabras que planté una mañana de abril. La sombra del álamo es tan fuerte como el mismo álamo.

Me consuela saber que el viento es el patrono de los perros.

Sólo los que trabajamos de parapalos, sabemos asistir al ritual de sacar un billete de la bocha y repartirlo en partes iguales.

El viento abre una herida en la noche. Ahí los pájaros hacen sus nidos.

Afuera llueve y yo me voy por las ramas hasta poder encontrarte.

De noche, el viento se detiene. Un perro que ladra inventa el desierto.

El acto de escribir me da felicidad, me cambia el estado de ánimo. He tenido, sí, etapas de aislamiento. Tal vez por esa cuestión de apasionamiento que produce la escritura en las primeras etapas.

Cada mañana le escribo una carta y se la dejo en la puerta. Luego me pongo los sueños y salgo al mundo como Messi en el Barcelona. Todo el tiempo quiero estar enamorado. 

Se trata de la misma soledad: las hojas golpeando en la pared, la caída de la nieve sobre lo que se creía perdido.

Un rumor de pasos, sólo voces reunidas en la lluvia. Galope inmóvil que aún retumba como sombra de los días por venir.

Nunca me voy a olvidar de aquella tarde. Cuando Sergio Di Leo me llamó, yo estaba parando palos de bowling en la cancha 3 de Los Indios, el histórico club de la calle Pasteur. Por alguna razón, había cambiado el turno. Siempre hacía eso, cuando tenía la oportunidad. El trabajo nocturno es lo peor que puede haber: te acostás y te levantás tarde, no podés descansar. Andás con el sueño cambiado, con el mundo a contramano. Le pedí a Nica, mi compañero, que me cubriera mientras iba al baño a charlar tranquilo. Los ruidos de las bochas al golpear los pinos, en la fosa (así llamábamos al lugar donde nos cubríamos), son insoportables. "Hola, Jorge. Te llamo para avisarte que tu libro fue seleccionado para ser publicado en el programa Mi Primer Libro. El lunes podés pasar a firmar el acta. ¡Felicitaciones!" Y ahí me quedé, sentado en el piso, llorando, mientras miraba los nombres de otros parapalos, escritos en las paredes sucias. Los originales de Sábanas de viento están ahí, en esas paredes. León lo sabe.
Hoy se cumplen 13 años de aquel jueves, uno de los más especiales de mi vida. Ese día, el destino me hizo un guiño, un hermoso guiño.

Parapalos de Ana Poliak:

https://www.youtube.com/watch?v=XzYWa7kCtmg

Un poema

https://elescribidor.blogspot.com/2019/06/cerrar-los-ojos.html