NOTICIAS DE UN SORDOMUDO

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Soy la Depresión.




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No pisar el césped
quiere decir no respire.

Un pájaro viene muriendo en mis brazos.




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Para no despertar
pongo tu rostro al borde de mi cama.

Después suena el reloj.




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Caen a pedazos los días
en los que no pude arrancarle los ojos a la muerte.




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Un día juntaré mis preguntas
y me quedaré callado mirando pasar otra caravana.




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Yo buscaba la palabra exacta.
Por eso terminé tropezando con mi antigua tristeza.




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Y al abrir la puerta
me encontré con mil rostros cerrados.




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Se escribe como se vive.
Se muere como se escribe.
Se merece todo eso y nada más.




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Ya me expulsaron de todo lugar:
la única morada posible es la palabra.




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Es que yo siempre quise decirte eso
pero vos y tus teorías sobre la depresión
me dejaban siempre sin palabras.




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Hoy volví a soñar con Roxana Porcelana.

Me miraba con ternura
y yo no paraba de mirarle esa cicatriz tan hermosa
que me recordaba a Roxana Porcelana.




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Lo que pasa Jorgito
es que vos te limás demasiado con la escritura.

Deberías acostumbrarte a tu soledad
a buscar un buen rinconcito
y no molestar más con tus poemas.




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La muerte se sienta al lado y me dice:
te ves como recién nacido.




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Para que no le duelan tanto sus silencios
llama hijo al padre y padre al hermano.




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Escribir es ir al encuentro
de la muerte
no se vuelve.




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