Poetas de la cruz del sur

http://www.poetadelacruzdelsur.com.ar/biografia.php?id_autor=73&prov=santacruz&letra=C

Gracias, Cecilia!

Si dios es palabra. ¿Qué hago con tanta ausencia?

La ciencia psicoanalítica perdió el rumbo. Nadie habla para curar la herida. Se habla para nunca decir nada a nadie.

Amor:
un pelito olvidado
antes del amanecer.

Si toda cara es máscara
si toda máscara es mano
si toda mano es cara.

Sobre el agua / sobre el campo / sobre los sonidos del pasado / alguien / sobre el cielo sin techo / sobre el gris de la tierra / algún día / sobre las luces blancas del final / sobre la noche / sobre los muertos del corazón / sobre la sangre / sobre los huesos / sobre el pensamiento / alguien / algún día / alguien que aún no conozco.

Antiguos cantos
abrieron mi silencio
y atacamos juntos.

Mi único secreto
es desconfiar de los crímenes que nadie comete.

Yo sé que los pájaros
comen los ojos a los muertos.

El tiempo es el mismo en las hojas, en las libretas, en los cuadernos. Todo se desmorona en un abrir y cerrar de ojos.

Toda una vida
olvidada
por los dioses.

Hoy un compañero de trabajo me preguntó qué me pasaba, de dónde venía la tristeza en mis ojos. No supe qué decirle, qué contarle. Le dije que la vida me había arrebatado a mi padre, a mi hermano. Que no sabía bien porqué razón aún seguía en pie. Le dije que mis sobrinos me dan la tranquilidad de saber que algo había hecho bien en la vida. Que escribo poesía desde siempre. Que me gusta ser sincero. Que me la juego por todo lo que creo. Le pregunté si le gustaba la poesía. Le dije que me gustaría regalarle un cactus. Se rió, me dijo: vos estás loco. Fui a buscar a mi mochila un librito y se lo dejé en sus manos. No sabía que vos escribías-me dijo.

Hoy un compañero me preguntó qué me pasaba. Le dije que la vida suele arrebatarte a las personas que más se ama. Que lloro y lloraré por ellos. Que no odio ni guardo rencores a nadie. Que escribir es una forma de llorar. Que llorar es una forma de escribir. Que escribir es una forma de estar ausente.

Afuera llueve
es una metáfora
de nunca acabar.

Tu ego
me consuela.

Figuras incrustadas en un muro
lugar donde yacen los ojos
del rostro enemigo
pequeñas celdas de los niños que no fui.

Hasta siempre, maestro!

Me fui por las ramas
hasta poder encontrarte.

Sí
las manos tienen memoria.

Ya es primavera, y del otro lado del espejo hay más muertos que vivos. ¿A quién le escribo? Tal vez a mí mismo, al que fui, al que soy. ¿Y a quién le importa quién seré?

-Aunque sea para sangrarme, sé que siempre vas a estar-le dije.

-Tal cual- me respondió mi máquina de afeitar.

El
mundo
está
abajo
y
todos
quieren
subir.

Anoche soñé que dios usaba guantes.

Mi amigo Santucho, el grande

-2002-

En todo olvido
hay un abismo
de perdón.

La estupidez humana es como un día de sol.
Siempre quiere dar la nota.

ARTE POÉTICA /

algún día
de tanto insistir
saldrán peces de colores.

Todos los días pido
tener las fuerzas que no tengo

un hombre poco sensible
puede despertar con un poema en la boca.

Bajan zombies
de los colectivos
de los taxis
de los techos
de las nubes
de la nada.

Bajan zombies
de los parques
de las iglesias
de las avenidas.

Bajan zombies
de las casas
de los muros
de la música.

La muerte no lleva maquillaje.

De qué planeta viniste, Cachilo cósmico?

Cachilo: Bueno, Jorge. Ahí te mando los poemas.

Yo: Decíme Koky, Cachilo. Me hacés sentir importante cuando me decís Jorge.

Hablamos del peligro
de la sed
de los que cargan con sus vivos
de las salidas de emergencia
de las luces que nadie ve

estamos probando salir

en cámara lenta
la vida se ve mejor.

No me quiero olvidar de caer
de repetir siempre las mismas cosas.

Quiero bailar
y ver fotos de lugares que no conozco.

En los pocos momentos que estoy vivo, quiero hacer de todo. Ayer arreglé mi bici y me perdí en antiguos caminos.

Es tiempo de bailar
a oscuras
de entrar en la música

no sé
me pasan estas cosas cuando escribo.

Mi mejor terapia es estar preparando el jardín. El cerezo de los niños está hermoso. Ya le salieron sus primeras hojitas.

La noche abre heridas que el día no puede cerrar.

En otros credos
habitar estos nombres.

Fui tantas cosas pero nunca una cosa.

Los poemas breves no admiten fallas. Cada palabra debe ser irremplazable. Debe estar amurada, no decorada. Por eso, el miedo de caer en lo absurdo es tan real. Porque lo humilde no tiene que ver con lo absurdo. Tiene que ver con un estado de contemplación del lenguaje. La experiencia del dolor es anterior a la soledad. El dolor es apertura.

Ese mar parece tenerme confianza. Yo le creo. Después de todo, no todas las olas son iguales.

Mi lenguaje está en crisis porque está vivo.

No vivo sufriendo
vivo esperando.

Mientras tanto
escribo y escribo

que es lo mismo que llorar.

Hace 7 siglos que pienso en lo mismo.
Hace 7 años que sueño con arlequines.

Lavo el auto
y me consuelo.


* El poeta, en este poema, quiere decir que bla, bla, bla...psicológicamente hablando, no?

Te mienten una vez
y te duele.

Te mienten dos veces
y te levantas.

Te mienten tres veces
y ya nada pasa.

Cuando hablo con mi diario le digo:

Entre vida y poesía
me quedo con una vida poética
aun con mis dolores
aun con mis defectos
aun con todo lo malo de este mundo.

El otro día me visitó mi amigo Cucurto y me notó alterado. Tal vez sea cierto. Hace tiempo que no ando bien. Cada vez creo menos en las personas y cuando empiezo a creer, me mienten. Me traicionan. Debería aprender a mandarlos al carajo pero no puedo. Prefiero sufrir, ser masoquista. Pero en él creo. Algún día voy a dedicarle un libro. Lo sé.

Esto dijo la poeta Maritza Kusanovic en el suplemento Habladurías del diario La Opinión Austral (08/05/11) y hoy lo comparto con todos ustedes, no por cholulo sino de agradecido a la poeta, a la poesía y a todos los que siguen visitando este blog:

LOA: ¿Qué es lo que ves actualmente cuando analizás el momento de la literatura a nivel local o regional?

MK: Yo leo poesía. En ese sentido, me gusta mucho, muchísimo, Jorge Curinao. Es un autor que sigo hasta en su blog. Lo leo y su poesía me queda dando vueltas y dispara poesía; siempre es posible que leyéndolo a él, yo escriba algún poema en algún momento. Hay una conexión entre lo que él piensa y siente y lo que yo siento también. Digamos que me reflejo. También hay lecturas de críticos que me producen el mismo efecto; algún poema disparado por leer a Barthes, Derrida o Baudrillard.

Ver nota completa:

http://www.laopinionaustral.com.ar/diario.asp?Modo=Noticia&NId=33102&A=2011&M=5&D=8

Blog de Maritza:

http://www.bloggrito.blogspot.com/

El domingo, yo voto al Frente de izquierda

Cuando nos encontramos
potenciamos nuestra tristeza

(celebramos lo triste que somos).

Me gusta venir al ciber
viene gente de todas partes del mundo
somos una comunidad
y nadie lo sabe.

Me gusta cambiar los muebles de lugar
pensar en la existencia de dios

ahora que me devolvieron mi Olivetti
no pienso en dejar este mundo.

Hoy fue un día demasiado extraño
fui a lugares donde nadie me esperaba

lo importante es ir al encuentro

la belleza se encuentra en las hojas muertas de los árboles.

Amar a alguien es también saber esperar.

En idiomas que no conozco
me gustaría escribir poesía
alzar mis banderas
y pensar en nada.

-Tu problema es que sos demasiado humano-

No hay quien resista la perfección
se corre el riesgo de no ser comprendido.

La mentira de los otros
me hace ser más yo.

Vos sos mi alter ego
mi espejo retrovisor.

Si todo fuera utilizado como un slogan, la ética no tendría sentido.

La razón es tiempo, intuición, contradicción. No podríamos vivir sin el beneficio de la pregunta porque toda crisis genera dudas. Cada uno es su historia, su porvenir. Su forma de ser y su forma de actuar.

La monotonía de no repetirse.

¿acaso hay algo más triste que el sol?

Día gris en ciudad gris. Pero yo no soy el hombre del traje gris.

“Te quiero por siempre. Porque me decís las cosas más lindas del mundo”

Y qué me dicen de los conceptos abstractos? O acaso el libre albedrío no es una obra de ciencia ficción?

¿Podés verme? ¿podés escucharme? ¿te canto una canción en inglés? ¿qué? Nada que ver!

La bohemia ya fue. Ahora se puso de moda suicidarse.

El problema actual de la poesía es el exceso de palabras.

Anoche tuve una pesadilla. Soñé que era un aforismo.

¿Para qué tanto dolor? – dijo la Muerte. Yo la hago fácil, salgo todas las noches a buscar vida.

Aquella noche estaba tan triste que no supe ni cómo agarrarme.

No sabemos nada del dolor, pero somos expertos en psicólogos.

Donde hay una herida
no debiera hablarse.

Entre los poetas under se puso de moda hacer libros artesanales.

¿La poesía es lo contrario a la política? ¿qué divide más?

Por respeto
es que uno no vuelve al lugar de la derrota.

Hay urgencia porque hay proceso y si hay proceso hay cambio.

Como dice maca: la literatura más que rimbaud me tiene artaud.

Para no olvidar despertar, pone un cartelito en su mesita de luz que dice: no olvidar despertar.

Los días más hermosos: tu rostro sonriéndome.

Y en tu mirada guardo mi mejor secreto.

Anoche soñé con Jacobo Fijman.

El trabajo moral va delante de la escritura.

Algunos fuimos sólo gotitas de lluvia.

¿Pesa más un poema o un silencio?

CURIÑANCO es el nombre de una localidad chilena.

La gente común confunde muerte con suicidio.

Río que te vuelves mar:
devuélveme el silencio.

La primera parte del documental de Alejandra me pareció naif. No sé. Tenía ganas de decir esa palabra. Me gusta la palabra naif.

Pero es tan grande la soledad
que parece que la hubiesen inventado hace siglos.

Felicidad = Fidelidad.

Hoy me devolvieron mi máquina de escribir y me siento como en el cielo.

A ustedes:

alguna vez hicieron pogo?

Fui a ver al escritor X y hablamos de su escritura. Le dije que en sus poemas sobran palabras. Me dijo que la poesía se hace de palabras. Le dije que Rimbaud había muerto. Se rió. Le dije que su poesía me hace bien, que sus textos vienen de la tradición chilena. Que sus poemas conjuran mi tristeza. Vos y tus cosas, me dijo. Le hablé de las cartas de Neruda. Hablamos de lo aburrido que deben ser los encuentros de escritores. Nos fuimos a jugar a la pelota. Volvimos hablando de las similitudes entre poesía y fútbol. Le dije que los críticos literarios son iguales a los que nunca jugaron a la pelota. Hablamos de los poemas breves. Le dije que saber rematar bien esos poemas es lo mismo que saber definir en el área chica. Le dije que venía mal con mis últimos poemas. Que sentía que me estaba robando mucho. Hablamos de la literatura del yo y nos reímos. Le dije que el próximo año, quiero publicar un librito de poemas y que cuando ando triste-triste, leo a un poeta chileno y me levanta el ánimo. Es que son habladores-le dije.

Hay muchos suicidios
y pocas nueces
habrá que crear congresos de suicidas
lugares dark pero no oscuros
lugares donde se filtre la luz.

Necesidad no es igual a deseo:
las terapias breves poco ayudan
tal vez sí un poema breve

(esto último lo digo muy al pasar).

Y también hay que aprender a no sufrir tanto
es cierto
mientras tengamos palabras
podremos superar las crisis
también hay que tener dinero
porque ningún psicólogo atiende gratis.

Aunque a mí me gusta mucho la poesía
no podría vivir de otra manera
no me imagino en otro lugar
que en este
el de las palabras
pero es cierto
se ha escrito mucho sobre las palabras
y quién dice algo sobre el alma
y sobre las piedras del corazón
y sobre los pájaros
no sé
hace mucho tiempo que mi lugar
es siempre el mismo
quiero aprender a escribir buenos poemas
no quisiera enseñar nada a nadie.

Metí la pata
tratando de separar tanto las palabras
a las palabras
si es que son verdaderas
no hay que separarlas tanto
o en todo caso
lo que hay que hacer
es dejar pasar un poco el tiempo
digo esto por mi falta de estudio
mi no lugar en el mundo
y todo ese palabrerío que algunos utilizan
para llamarse poetas, escritores, artistas.

Entre nosotros
siempre hay un plan B
un algo que nos mantiene despiertos

somos átomos en la dulce espera.