No sé si alma o cuerpo, pero algo duele. Esos gorriones, que juegan en el techo de mi casa, saben que la muerte viene y desordena todo.

Lo malo del verano en Gallegos es que dura tres días: los días sin viento. 

Cuando ando triste escucho a don José Larralde y parece que mis penas fueran suyas. Cosas que pasan.

Entro en mi cama como quien espera ser rescatado de este mundo. 

Es necesario cruzar el desierto. Allí donde las formas fracasan y un rayo de sol nos desafía.

Si todo fuera medida, mi vida sería una línea recta con muchas X a su alrededor. Esto último hay que leerlo entre signos de interrogación. 

Cuando sabía que ya no iban a entrar más clientes, el encargado del club se sentaba a leer el diario, prendía un cigarrillo y se tomaba su wiskisito - así lo llamaba. Era extraño lo que pasaba, era extraño ver las canchas de bowling vacías, sin ese ruido infernal de los palos y el murmullo de sus risas. Yo me tiraba a descansar sobre unos tablones que hacían de cama y me ponía a leer, a escribir. Rogaba que no entrara más gente, que se hicieran las dos de la mañana y me dijera: "Cerrá las cortinas nomás, Jorge. Ya no va a entrar nadie". Sí, yo sé bien que la poesía salva.

La diferencia entre método y pensamiento es como escuchar en la radio que va a haber veinte grados; salir con remera y pantalón corto, y comprobar que afuera, de todas maneras, el viento sigue haciendo de las suyas.

Nos han dejado invisibles, capaces de ser humillados por la atención de todos. Ahora somos dos mirándonos las manos.

Plaza de Mayo, Buenos Aires
Domingo 9 de octubre de 2016

Cada vez que alguien me pregunta si tengo Whatsapp me siento más solo que perro del Bicentenario.

Río Gallegos debe ser el único lugar del mundo donde el viento tiene la vocación de darle sentido a las cosas.

Uno de los momentos más bonitos que guardaré de este año es la entrevista que me hizo mi queridísima Patricia Vega el sábado 23 de julio, en el Museo del Tren. Esa tarde hablé de poesía y leí poemas. Volví contento a casa; me sentí acompañado. Gracias a los que fueron, a Nadia y a cada integrante de la FLIA por la invitación y el respeto con el que me trataron.

Definitivamente, con el atado de rabanitos que ayer me regaló Nicole luego de aprobar Inglés, inauguré una nueva etapa que podría llamar de transición.

Desde que Lunita Hernández vino al mundo, parece que todos los pájaros se pusieron de acuerdo para nombrarla en sus cantos. Feliz primer añito, hermosa de mi corazón. Que dios te ilumine y guíe tus pasos a buenos puertos. Que seamos capaces de dejarte un mundo más habitable.

(Regresando de mi casita, escuchando a León)

https://www.youtube.com/watch?v=algs6UlbMAw

Poesía que funda sentido

http://www.elcordillerano.com.ar/index.php/cultura/item/44437-poesia-que-funda-sentido

Cada vez que salgo a caminar por el centro, se me pianta un lagrimón. Ayer pasé por el Obispado y me acordé de aquel buen hombre que nos recibía con un café. A esa hora de la mañana, y con cinco grados bajo cero, era una verdadera bendición semejante gesto. Esas calles aún siguen hablando por nosotros.

Tengo una foto tuya pegada en mi corazón. Salís hermosa, con el pelo mojado, con los ojos entrecomillados, con el cielo entre las manos.

Mis sobrinos han crecido. Ya no esperan en fila ni se pelean por llegar primero. Ahora me preguntan cómo estoy, qué me dejó la tarde en el desierto.

En el viento de la infancia, no en el viento infantil.

Pienso en el padre que me faltó, y me digo que he sido fuerte, a pesar de su ausencia. Mis ojos están limpios de tanto llorar.

Ahora la angustia es aire de nosotros, un amor capaz de llevar luz al viento y respirar.

Algún día se sabrá que Steve Vai compuso For the Love of God durante su estadía en el Bicentenario, allá por los años noventa.

Coleccionistas de Palabras

http://loscoleccionistasdepalabras.blogspot.com.ar/2016/09/descalzos-en-el-parque-festejo-primer.html

Dos poemas

http://unalmanavegante.blogspot.com.ar/2016/09/de-otros-animales-poesias-de-jorge.html

La ruta tres, el santuario de la Difunta Correa, los caballos a mitad de camino, las calles de tierra, el ir y venir de los perros, las manos tendidas, la soledad de los coirones, el viento.

Ventanas que, al abrirse, recuerdan el amor frente a la bahía como una fotografía de verano.

Lo realmente difícil en la poesía es escribir sobre la felicidad. Lo intenté muchas veces, pero no pude. No sé. Debo ser algo masoquista porque cuando escribo la palabra felicidad la tacho y la vuelvo a escribir. Imagino que la felicidad es también eso: tachar y volver a escribir. 

Sentir el cansancio en esas mañanas de invierno, en las que uno piensa que lo verdaderamente importante sucede en las manos.

Lo cierto es que nunca había sentido tanto tu presencia como hoy que entré en mi casa y abrí las ventanas y me pareció escuchar tu voz. Lo cierto es que el viento sopla tan fuerte que no debiera ser visto.

Club Social y Deportivo "Los Indios"
Río Gallegos, Santa Cruz
Miércoles 13 de julio de 2016

Poemas míos en Revista Literatta

http://es.calameo.com/read/0031774637d49677db895

Otros animales

https://issuu.com/jorgecurinao/docs/otros_animales_con_tapas

Quién dejará de huir con un nudo en la garganta.

Renuncio a un lenguaje que no sea comprendido por los perros.

Hoy se cumplen 10 años del día que Sergio Di Leo, siendo director de prensa del Municipio, me llamó para avisarme que mi libro Sábanas de viento había sido elegido para ser publicado en la selección Mi Primer Libro. Nunca voy a olvidar esa pequeña charla. Cuando me llamó, yo estaba parando palos de bowling en la cancha 3 del Club Los Indios, el de la calle Pasteur. Le pedí a Nica, mi compañero, que me cubriera mientras iba al baño a charlar tranquilo. Los ruidos de las bochas al golpear los pinos, en la trastienda, son insoportables, bravos, tristes. Ese trabajo es, verdaderamente, inhumano. Pensar que estuve allí tanto tiempo. A veces llegaba a estar cinco horas seguidas saltando y acomodando esos benditos palos: mi cuerpo era un canto al desamparo. Piedra dura de romper.

"Hola, Jorge. Te llamo para avisarte que tu libro fue seleccionado para ser publicado en el programa Mi Primer Libro. El lunes podés pasar a firmar el acta. ¡Felicitaciones!" Y ahí me quedé, sentado en el piso, llorando, mirando los nombres escritos en las paredes. Ese jueves 13 de julio del 2006 fue uno de los días más especiales de mi vida. Ese día, el destino me hizo un guiño, un hermoso guiño. Chin-chin.

Sur y poema

http://surypoema.blogspot.com.ar/2016/06/de-otros-animales.html

Un alma navegante

http://unalmanavegante.blogspot.com.ar/2016/06/poesias-de-jorge-curinao.html

Lo poco que traigo puesto es la tristeza que nubla las tardes, en las callecitas de mi pueblo: un perro que ladra inventa el desierto. 

Es un llorar adentro, para que pasen y vean que no hay más que eso. La distancia que me separa del paisaje es lo que me ata al mundo.

No se puede escribir una carta con las puertas abiertas: todos entran y salen como si de eso se tratara la vida.

Cada vez que alguien me pregunta por el ranchito, siento como si el mundo se ensanchara y me saco el sombrero.

Preguntas equivocadas

http://www.laopinionaustral.com.ar/diario.asp?Modo=Noticia&NId=77833&texto=&A=2016&M=6&D=23

Cinco poemas

http://serpoeta.blogspot.com.ar/2016/05/cinco-poemas-de-jorge-curinao.html

Aviso

Hoy a las 20 hs, por FM Láser (92.9), voy a estar en Habladurías, programa conducido por Claudio Álvarez. Repite el próximo viernes a las 22 hs, por Radio LU 12 (AM 680).

Parapalos

http://www.incaatv.gov.ar/movie/1598/

A esta hora el mar se tambalea. Por eso nadie se mueve, por temor a ser descubierto.

Para hablar del viento, habrá que convencer a los álamos de su existencia.

¿Cómo saber si las retamas que soñamos dan luz o sombra?

La noche está triste, pero es noche. Conozco su ritmo inabarcable, a los pájaros que acompañan al mito.

Un hombre debería mirar de frente, aunque sepa que del otro lado del espejo hay solo eso: un hombre mirando de frente.

Andar por el mismo camino, con los ojos fijos en el viento. Recordar que su mano en la mía era la misma mano. Y era el amor.

Maneras de vencer a la muerte: sentarse en el banco de una plaza vacía y poner cara de feliz cumpleaños.

Miércoles 29 de abril de 2015, el día soñado. Quise llorar pero me contuve, por vergüenza. Me acompañaba María, una amiga que conocí hace algunos años por el blog, por la poesía. Ella, tan buena y gentil, me estaba esperando en Aeroparque, con paraguas incluidos. Dejé mi bolso en el hotel y fuimos hacia Núñez. De los nervios que tenía, se me cayeron los billetes al bajar del taxi. Cosas que pasan. Luego de hacer la visita al Museo, entramos en la cancha. Y ahí sí, cerré los ojos y, por un minuto, se me vino el mundo encima: pensé en los goles de Crespo en aquella recordada final de Libertadores, la segunda que ganamos. Recordé la vuelta del Enzo, el campeonato invicto con el Tolo Gallego, los caños y las gambetas del Burrito Ortega. Cómo no recordar los recitales de AC/DC. Por un minuto también pensé en mi barrio, en aquellos memorables partidos hasta cualquier hora. Pensé en la única camiseta que tuve de niño, esa que, con fibrón, le puse el número 7 por el Mencho Medina Bello. Qué lindo es ser de River, tu grato nombre.

Segunda voz

https://segunda-voz.blogspot.com.ar/2016/05/poemas-de-jorge-curinao.html

Cuatro caminos

https://1140minutos.wordpress.com/2016/05/23/homenaje-en-microcuentos/

Martes. Siete de la mañana, cinco grados bajo cero. Yendo al trabajo, mis manos me recuerdan a mis antiguas manos, esas que escribían tu nombre en los vidrios escarchados de los autos.

El mar es imitación del sueño que regresa. Su juego consiste en asustar a los niños.

Me gusta llegar temprano, ordenar las mesas y las sillas, subir la calefacción. Charlar un rato con los padres. Luego, cuando terminamos las tareas, espero que los vengan a buscar y vuelvo a casa, contento. No lo digo muy seguido, pero me siento bendecido con estos hermosos cuatro años de trabajo en el gremio, junto a los niños.

El viento es un mal criado, un psicodélico de primera hora. Se hace el loquito. Quiere que todo el tiempo hablemos de él, que lo extrañemos cuando no está. El viento es nuestro amor eterno: existe para que los álamos no se olviden de cantar.

Recomiendo La luna hueca, el quinto álbum de Skay Beilinson y Los Fakires. Lo encontré en una disquería de la avenida más ancha del mundo. Cada canción tiene la intensidad de esa pequeña luz que se filtra por las mañanas y nos recuerda que el destino nos puso ahí.

Usted lee poesía

http://ustedleepoesia2.blogspot.com.ar/2016/01/el-nombre-de-la-realidad.html

Iluminemos de azul

https://www.youtube.com/watch?v=g3umuOWdMyA

Bailar una canción de Virus y sentirse libre como gorrioncito del Bicentenario.

No atraigas más fantasmas que la puerta insiste en permanecer cerrada. Cada palabra es un imposible. Escribe sin perder el sentido del humor, el sentido de la vida.

No sé si serán los años, el barrio, las calles de tierra o todo junto pero hoy recuerdo cuando salíamos del comedor escolar, dispuestos a jugar la final del mundo.

Es pequeña mi casa: un gorrión posado en el alambrado, esas nubes que pasan como almas galopando contra el viento.

Ahora que el mundo se detuvo a dos mil quinientos kilómetros de distancia, puedo recordar de memoria el gesto de sus manos tostando el pan de cada día.

Barrio Bicentenario a las once de la mañana: calle trece al fondo, pasando la iglesia y el descampado, al gaucho se le fue un caballo, faltan diez bolsas de cemento y siete de cal, el último viento tiró abajo el galponcito de don Manuel, los perros que ya ni ladran de tanto estar solos, las canciones de Giménez Aguero iluminado las calles de mi pueblo.

Como en una canción de Moris, una tarde de verano, pegados a la ventana.

Me siento profundamente halagado. Juan Carlos Moisés me dedicó un poema en El jugador de fútbol, su último libro. Gracias, maestro.

Si la vida fuera un partido de fútbol, hoy creo que estaría bajo los tres palos.

Un hombre entra en la panadería y dice: "Qué vientito, eh", como queriendo decir "Hay golpes en la vida, tan fuertes...¡Yo no sé!".

Se va un año muy especial, un año de lucha y de sueños que se van concretando. Gracias a los que siguen pasando por estos lares, a los que se asoman a la tranquera como quien no quiere la cosa. 

Que tengan un bonito 2016.

https://www.youtube.com/watch?v=wSxY88G5Bw0


NOTA. La foto del Monumental la tomé el lunes 3 agosto, 2 días previos a la inolvidable final de Libertadores. Piel de gallina.

Aviso

Hoy, a las 21.30 hs, repiten la entrevista que me hizo Miguel Auzoberría para el programa Patagonia escrita (Canal 9 Río Gallegos).

El cuaderno Gloria con poemas de adolescente. Cada uno lleva una fecha, un lugar, como si se tratara de un amuleto para que no se nuble el día.

A pesar de las mil teorías al respecto, yo creo que Silvio se inspiró en los cielos del Bicentenario para escribir Sueño con serpientes.

Intuyo más de lo que creo y mi intuición se vuelve creencia. Creo en el surrealismo de los niños.

Si hoy tuviera que ponerle nombre a una flor sería Manila. Cosa de taurinos.

Cuando el desierto se vuelve insoportable, pienso que estoy en una ciudad y abro las ventanas. Los mapuches dicen que tener un jardín en el Bicentenario es un acto de valentía.

El próximo año se cumplirán 10 años de la publicación de Sábanas de viento, mi primer libro. A modo de homenaje, me gustaría ir al bowling, pedir un tostado, una gaseosa, apuntarle al palo uno. Asistir a los rituales de cada fin de quincena.

Parque Lezama, San Telmo, Buenos Aires
Martes 4 de agosto de 2015

Los Coleccionistas

http://loscoleccionistasdepalabras.blogspot.com.ar/2015/10/el-sabado-10-de-octubre-inauguramos-la.html

Entrevista en Patagonia escrita

https://www.youtube.com/watch?v=DEA9HGTdkyY

Una brisa te va a seguir

Por esas cosas que tiene la vida, las distancias, nunca tuve la oportunidad de ver tocar en vivo a los Súper Ratones, pero desde siempre, gracias a mi amigo Cachilo, sus canciones me acompañan. Recuerdo ahora un viaje por Patagonia. Sí, desde aquel Autopistas y túneles (1998), me volví fan de la banda. Algún día contaré las peripecias que hice para conseguir sus discos. Por eso ayer, cuando me enteré de la muerte de Person, su cantante y baterista, se me hizo un nudo en la garganta. Como cuando se nos va un poeta, alguien querido. Difícil de explicar. Hasta siempre, maestro. Gracias por tu música.

https://www.youtube.com/watch?v=BqNaoLThMy0

Nuevo número de Ediciones Desmesura

Esta es la portada del último número de Ediciones Desmesura, hoja literaria que se publica y distribuye gratuitamente en Bariloche, Río Negro. La selección de los poemas la hizo la poeta Alejandra Pultrone y las ilustraciones son de Mariana Pabstleben. Un honor haber sido convocado para integrarla nuevamente. ¡Gracias, Javier!

7 años de blog

Por tanta noche, por el sol diario

Hoy este blog cumple 7 años, casi una vida. Los invito a pasar por el costado derecho de su pantalla. Allí, al final, estoy subiendo algunos enlaces a otras páginas, a modo de agradecimiento.

Una mañana de martes fui hasta Parque Lezama, el parque donde se conocieron Alejandra y Martín, los personajes de Sobre héroes y tumbas, la novela de Ernesto Sábato. Era un día gris; casi no andaba gente. Saqué una manzana de mi bolso y me quedé, por largas horas, mirando a los pájaros, a los árboles centenarios, a la vida misma. De allí estoy regresando. 

Sentí una profunda alegría el día que me avisaron que Otros animales, mi último libro, había sido seleccionado para representar a la provincia en la Feria Internacional del Libro. Fue un premio al trabajo, pensé, al trabajo con las palabras. Esa misma tarde le leí, por primera vez, unos poemas a mi mamá. El silencio que hicimos luego de la lectura aún retumba como nostalgia de los días por venir.

Pensé que era un niño llorando en medio del campo. Era el viento.

Caminar por el desierto hasta reconocer cada piedra, cada nube; hasta reconocerlo como a un poema.

Perdí los objetos, no las palabras. Esos trozos de aire que el mar escribe cuando llega el verano. 

Después de leer La invención de la soledad, pensé mucho en mi padre, en su voz que no logro recordar.

Dormir y convertir los sueños en una caja de zapatos.