Estoy pensando en hacerle un homenaje a mi Nokia 1100, aquel buen muchachito que me acompaña hace siglos y, sin embargo, cada vez que alguien pregunta por mí, responde como si nada pasara. 

La dicha de compartir la previa con mi sobrino, preparar los mates, poner el trapo en el lugar de siempre y, por supuesto, jugar como dios manda. Qué lindo es ser de River, tu grato nombre.

Parapalos

https://www.youtube.com/watch?v=XzYWa7kCtmg

Cuando un poeta me dice "colega" me dan ganas de abrir la tranquera, y salir corriendo hasta perderme en la sombra de un coirón nevado.

Anoche participé de la movilización a Casa de Gobierno; la provincia está al borde de un estallido social. Ni las balas de goma, ni los gases lacrimógenos del gobierno de Alicia Kirchner van a parar los reclamos. La salida siempre va a estar del lado de los trabajadores, no de los delincuentes (que cuida la policía).

¿Para qué seguirte? – dice Adán. Mejor la paso perdiéndome en el campo. Allí, entre los gorriones de la noche, los muertos suelen ser felices.

Una de las últimas charlas que tuvimos con mi hermano fue en la esquina de Alberdi y España, a la salida de un recital de Ataque 77, en el invierno del 2005. Aquella noche fue también la primera vez que volví llorando a casa.

Que no perdamos la fe en las palabras, que sepamos cobijarlas antes del fin del invierno.

Anoche soñé con Roxana Porchelana: me miraba con ternura y yo no paraba de mirarle esa cicatriz tan hermosa que me recordaba a Roxana Porchelana.

Me gustan los detalles, la luz añeja de las palabras, las fotos amarillas, el canto de los gallos en el viento, la paciencia de los alambrados, el vértigo de las cosas olvidadas. 

Palabra argentina

http://palabraargentina.blogspot.com.ar/2017/03/jorge-curinao-rio-gallegos-pcia-de.html

Tres poemas

http://unalmanavegante.blogspot.com.ar/2017/03/nadando-poesias-de-jorge-curinao.html#comment-form

No es cuestión de clase sino de pertenencia: el gorrión se enoja cuando le dicen ruiseñor.

Un estudio reciente reveló que Río Gallegos es la segunda ciudad más ventosa del mundo; eso es porque no tuvieron en cuenta al rancho plantado junto al camino.

Cada vez que me junto a charlar con alguien, mi soledad se vuelve barquito de papel. Lo comprobé esta semana que no ha parado de llover. 

Lo poco que traigo puesto es el aullido del viento sobre los techos, la caída de la nieve sobre lo que se creía perdido. Un perro que ladra inventa el desierto. 

Las palabras del viento

http://www.laopinionaustral.com.ar/diario.asp?Modo=Noticia&NId=90486&texto=&A=2017&M=3&D=7

El día que me entregaron el terreno, donde estoy construyendo mi casa, no imaginé que ese lugar tan desértico me iba a cambiar la vida. Recuerdo el viento de aquel día como algo fuera de este mundo, algo irreal. "Esta es la zona más alta de Gallegos; no te vas a inundar nunca. Eso sí, el viento se siente más que en la ciudad" fue lo primero que me dijo el agrimensor. Y cuánta razón tenía. Aprendí mucho en estos cinco años; conocí personas solidarias: Mirta, Manuel, Ramón. Me hice amigo de los perros, de los cielos, más de una vez fui a parar al hospital por hacer un mal esfuerzo, recuerdo ahora el esguince que me hice llenando los tambores de agua. O el día que casi me saco un dedo, arreglando el alambrado que había tirado el susodicho. Pero, quizás, uno de los momentos más intensos fue la caída de la primera nevada. Ese día comprendí que estamos solos ante la vida, que un instante maravilloso nos priva de la eternidad. 

La última noche de trabajo en el bowling recibí uno de los regalos más especiales: un pequeño frasco con agua bendita. “Ahora que te vas a trabajar de mañana la vas a necesitar. Es para que te cuide” me dijo el querido Juancito, compañero de tantas quincenas insufribles. Esa fue nuestra última charla; tomamos unos mates y luego nos pusimos a trabajar. Terminamos el turno, limpiamos las canchas y nos despedimos como siempre, con un abrazo. No sé cuánto tiempo ha pasado de aquella noche; lo cierto es que nunca volví a tener un compañero a la altura de Juancito, el pibe tigre del barrio Evita. 

Laguna Azul, Río Gallegos, Santa Cruz
Jueves 26 de enero de 2017

Nadandus

https://issuu.com/jorgecurinao/docs/nadando-jorge_curinao

No sabía que la felicidad doliera tanto: vivir al lado de una iglesia evangélica es terapéutico.

Lo peor del mundo es quedarse solo y no saber bailar una canción pasada de moda.

El domingo, en la librería de usados del Galpón, encontré Martín y yo, mi primer libro de lectura escolar. Me dio alegría levantar la mirada y ver, en el centro de la mesa, el dibujo de un niño que ya es otro. 

El viento es el único inmortal. Su trabajo es hablar con desconocidos.

Me disculparán mis amigos metaleros, pero El Muelle de San Blás me pone malito. 

El rezo ante las tumbas, ese dialecto de hojas secas sobreviviendo a la tarde.

Este blog se llama La chispa adecuada en homenaje a Héroes del Silencio, una de mis bandas favoritas. Para aquellos que aún no los conocen, aquí os dejo una bonita rola:

https://www.youtube.com/watch?v=hDx473j8w40

Mi primera cosecha de cerezas. Sí, en Río Gallegos.

No sé si alma o cuerpo, pero algo duele. Esos gorriones, que juegan en el techo de mi casa, saben que la muerte viene y desordena todo.

Lo malo del verano en Gallegos es que dura tres días: los días sin viento. 

Cuando ando triste escucho a don José Larralde y parece que mis penas fueran suyas. Cosas que pasan.

Entro en mi cama como quien espera ser rescatado de este mundo. 

Es necesario cruzar el desierto. Allí donde las formas fracasan y un rayo de sol nos desafía.

Si todo fuera medida, mi vida sería una línea recta con muchas X a su alrededor. Esto último hay que leerlo entre signos de interrogación. 

Cuando sabía que ya no iban a entrar más clientes, el encargado del club se sentaba a leer el diario, prendía un cigarrillo y se tomaba su wiskisito - así lo llamaba. Era extraño lo que pasaba, era extraño ver las canchas de bowling vacías, sin ese ruido infernal de los palos y el murmullo de sus risas. Yo me tiraba a descansar sobre unos tablones que hacían de cama y me ponía a leer, a escribir. Rogaba que no entrara más gente, que se hicieran las dos de la mañana y me dijera: "Cerrá las cortinas nomás, Jorge. Ya no va a entrar nadie". Sí, yo sé bien que la poesía salva.

La diferencia entre método y pensamiento es como escuchar en la radio que va a haber veinte grados; salir con remera y pantalón corto, y comprobar que afuera, de todas maneras, el viento sigue haciendo de las suyas.

Nos han dejado invisibles, capaces de ser humillados por la atención de todos. Ahora somos dos mirándonos las manos.

Plaza de Mayo, Buenos Aires
Domingo 9 de octubre de 2016

Cada vez que alguien me pregunta si tengo Whatsapp me siento más solo que perro del Bicentenario.

Río Gallegos debe ser el único lugar del mundo donde el viento tiene la vocación de darle sentido a las cosas.

Uno de los momentos más bonitos que guardaré de este año es la entrevista que me hizo mi queridísima Patricia Vega el sábado 23 de julio, en el Museo del Tren. Esa tarde hablé de poesía y leí poemas. Volví contento a casa; me sentí acompañado. Gracias a los que fueron, a Nadia y a cada integrante de la FLIA por la invitación y el respeto con el que me trataron.

Definitivamente, con el atado de rabanitos que ayer me regaló Nicole luego de aprobar Inglés, inauguré una nueva etapa que podría llamar de transición.

Desde que Lunita Hernández vino al mundo, parece que todos los pájaros se pusieron de acuerdo para nombrarla en sus cantos. Feliz primer añito, hermosa de mi corazón. Que dios te ilumine y guíe tus pasos a buenos puertos. Que seamos capaces de dejarte un mundo más habitable.

(Regresando de mi casita, escuchando a León)

https://www.youtube.com/watch?v=algs6UlbMAw

Poesía que funda sentido

http://www.elcordillerano.com.ar/index.php/cultura/item/44437-poesia-que-funda-sentido

Cada vez que salgo a caminar por el centro, se me pianta un lagrimón. Ayer pasé por el Obispado y me acordé de aquel buen hombre que nos recibía con un café. A esa hora de la mañana, y con cinco grados bajo cero, era una verdadera bendición semejante gesto. Esas calles aún siguen hablando por nosotros.

Tengo una foto tuya pegada en mi corazón. Salís hermosa, con el pelo mojado, con los ojos entrecomillados, con el cielo entre las manos.

Mis sobrinos han crecido. Ya no esperan en fila ni se pelean por llegar primero. Ahora me preguntan cómo estoy, qué me dejó la tarde en el desierto.

En el viento de la infancia, no en el viento infantil.

Pienso en el padre que me faltó, y me digo que he sido fuerte, a pesar de su ausencia. Mis ojos están limpios de tanto llorar.

Ahora la angustia es aire de nosotros, un amor capaz de llevar luz al viento y respirar.

Algún día se sabrá que Steve Vai compuso For the Love of God durante su estadía en el Bicentenario, allá por los años noventa.

Coleccionistas de Palabras

http://loscoleccionistasdepalabras.blogspot.com.ar/2016/09/descalzos-en-el-parque-festejo-primer.html

Dos poemas

http://unalmanavegante.blogspot.com.ar/2016/09/de-otros-animales-poesias-de-jorge.html

La ruta tres, el santuario de la Difunta Correa, los caballos a mitad de camino, las calles de tierra, el ir y venir de los perros, las manos tendidas, la soledad de los coirones, el viento.

Ventanas que, al abrirse, recuerdan el amor frente a la bahía como una fotografía de verano.

Lo realmente difícil en la poesía es escribir sobre la felicidad. Lo intenté muchas veces, pero no pude. No sé. Debo ser algo masoquista porque cuando escribo la palabra felicidad la tacho y la vuelvo a escribir. Imagino que la felicidad es también eso: tachar y volver a escribir. 

Sentir el cansancio en esas mañanas de invierno, en las que uno piensa que lo verdaderamente importante sucede en las manos.

Lo cierto es que nunca había sentido tanto tu presencia como hoy que entré en mi casa y abrí las ventanas y me pareció escuchar tu voz. Lo cierto es que el viento sopla tan fuerte que no debiera ser visto.

Club Social y Deportivo "Los Indios"
Río Gallegos, Santa Cruz
Miércoles 13 de julio de 2016

Poemas míos en Revista Literatta

http://es.calameo.com/read/0031774637d49677db895

Otros animales

https://issuu.com/jorgecurinao/docs/otros_animales_con_tapas

Quién dejará de huir con un nudo en la garganta.

Renuncio a un lenguaje que no sea comprendido por los perros.

Hoy se cumplen 10 años del día que Sergio Di Leo, siendo director de prensa del Municipio, me llamó para avisarme que mi libro Sábanas de viento había sido elegido para ser publicado en la selección Mi Primer Libro. Nunca voy a olvidar esa pequeña charla. Cuando me llamó, yo estaba parando palos de bowling en la cancha 3 del Club Los Indios, el de la calle Pasteur. Le pedí a Nica, mi compañero, que me cubriera mientras iba al baño a charlar tranquilo. Los ruidos de las bochas al golpear los pinos, en la trastienda, son insoportables, bravos, tristes. Ese trabajo es, verdaderamente, inhumano. Pensar que estuve allí tanto tiempo. A veces llegaba a estar cinco horas seguidas saltando y acomodando esos benditos palos: mi cuerpo era un canto al desamparo. Piedra dura de romper.

"Hola, Jorge. Te llamo para avisarte que tu libro fue seleccionado para ser publicado en el programa Mi Primer Libro. El lunes podés pasar a firmar el acta. ¡Felicitaciones!" Y ahí me quedé, sentado en el piso, llorando, mirando los nombres escritos en las paredes. Ese jueves 13 de julio del 2006 fue uno de los días más especiales de mi vida. Ese día, el destino me hizo un guiño, un hermoso guiño. Chin-chin.

Sur y poema

http://surypoema.blogspot.com.ar/2016/06/de-otros-animales.html

Un alma navegante

http://unalmanavegante.blogspot.com.ar/2016/06/poesias-de-jorge-curinao.html

Lo poco que traigo puesto es la tristeza que nubla las tardes, en las callecitas de mi pueblo: un perro que ladra inventa el desierto. 

Es un llorar adentro, para que pasen y vean que no hay más que eso. La distancia que me separa del paisaje es lo que me ata al mundo.

No se puede escribir una carta con las puertas abiertas: todos entran y salen como si de eso se tratara la vida.

Cada vez que alguien me pregunta por el ranchito, siento como si el mundo se ensanchara y me saco el sombrero.

Preguntas equivocadas

http://www.laopinionaustral.com.ar/diario.asp?Modo=Noticia&NId=77833&texto=&A=2016&M=6&D=23

Cinco poemas

http://serpoeta.blogspot.com.ar/2016/05/cinco-poemas-de-jorge-curinao.html

Aviso

Hoy a las 20 hs, por FM Láser (92.9), voy a estar en Habladurías, programa conducido por Claudio Álvarez. Repite el próximo viernes a las 22 hs, por Radio LU 12 (AM 680).

Parapalos

http://www.incaatv.gov.ar/movie/1598/

A esta hora el mar se tambalea. Por eso nadie se mueve, por temor a ser descubierto.

Para hablar del viento, habrá que convencer a los álamos de su existencia.

¿Cómo saber si las retamas que soñamos dan luz o sombra?

La noche está triste, pero es noche. Conozco su ritmo inabarcable, a los pájaros que acompañan al mito.

Un hombre debería mirar de frente, aunque sepa que del otro lado del espejo hay solo eso: un hombre mirando de frente.

Andar por el mismo camino, con los ojos fijos en el viento. Recordar que su mano en la mía era la misma mano. Y era el amor.

Maneras de vencer a la muerte: sentarse en el banco de una plaza vacía y poner cara de feliz cumpleaños.

Miércoles 29 de abril de 2015, el día soñado. Quise llorar pero me contuve, por vergüenza. Me acompañaba María, una amiga que conocí hace algunos años por el blog, por la poesía. Ella, tan buena y gentil, me estaba esperando en Aeroparque, con paraguas incluidos. Dejé mi bolso en el hotel y fuimos hacia Núñez. De los nervios que tenía, se me cayeron los billetes al bajar del taxi. Cosas que pasan. Luego de hacer la visita al Museo, entramos en la cancha. Y ahí sí, cerré los ojos y, por un minuto, se me vino el mundo encima: pensé en los goles de Crespo en aquella recordada final de Libertadores, la segunda que ganamos. Recordé la vuelta del Enzo, el campeonato invicto con el Tolo Gallego, los caños y las gambetas del Burrito Ortega. Cómo no recordar los recitales de AC/DC. Por un minuto también pensé en mi barrio, en aquellos memorables partidos hasta cualquier hora. Pensé en la única camiseta que tuve de niño, esa que, con fibrón, le puse el número 7 por el Mencho Medina Bello. Qué lindo es ser de River, tu grato nombre.

Segunda voz

https://segunda-voz.blogspot.com.ar/2016/05/poemas-de-jorge-curinao.html

Cuatro caminos

https://1140minutos.wordpress.com/2016/05/23/homenaje-en-microcuentos/

Martes. Siete de la mañana, cinco grados bajo cero. Yendo al trabajo, mis manos me recuerdan a mis antiguas manos, esas que escribían tu nombre en los vidrios escarchados de los autos.

El mar es imitación del sueño que regresa. Su juego consiste en asustar a los niños.

Me gusta llegar temprano, ordenar las mesas y las sillas, subir la calefacción. Charlar un rato con los padres. Luego, cuando terminamos las tareas, espero que los vengan a buscar y vuelvo a casa, contento. No lo digo muy seguido, pero me siento bendecido con estos hermosos cuatro años de trabajo en el gremio, junto a los niños.

El viento es un mal criado, un psicodélico de primera hora. Se hace el loquito. Quiere que todo el tiempo hablemos de él, que lo extrañemos cuando no está. El viento es nuestro amor eterno: existe para que los álamos no se olviden de cantar.

Recomiendo La luna hueca, el quinto álbum de Skay Beilinson y Los Fakires. Lo encontré en una disquería de la avenida más ancha del mundo. Cada canción tiene la intensidad de esa pequeña luz que se filtra por las mañanas y nos recuerda que el destino nos puso ahí.

Usted lee poesía

http://ustedleepoesia2.blogspot.com.ar/2016/01/el-nombre-de-la-realidad.html

Iluminemos de azul

https://www.youtube.com/watch?v=g3umuOWdMyA