Río Gallegos es una ciudad irreal. Lo triste del viento es demasiado para tanto viento.

Pensar que hace veinte años estaba intentando escribir poemas en el reverso de una tarjeta de estacionamiento.

Esos días fueron eternos. Solíamos quedarnos, junto a mi hermano, esperando que bajara del colectivo. Yo tenía 8 años y escribía en mi diario, le escribía a dios. Le pedía que me devolviera a mi papá. Un día encontraron su cuerpo sin vida a orillas del río. Había estado un mes y cinco días desaparecido. Me costó horrores ponerle palabras a su muerte, a sus muertes. Hoy se cumplen 30 años de aquel mediodía y, aunque tu ausencia me hizo crecer de golpe, ando todavía buscando luces en los caminos. 

A veces me da miedo la prosa. Me asusta un poco eso de narrar y perderme en los hilos del lenguaje.

Salgo a la noche y hablo con mi sombra; les digo a los perros que se callen. Lo hago para comprender la intensidad de las palabras.

Los poemas breves, esos de una línea, no admiten fallas. Cada palabra debe ser irremplazable. Debe estar amurada, no decorada. Por eso, el miedo de caer en lo absurdo es tan real. Escribo porque no quiero ser como ellos. 

9 años de blog

Hoy este blog cumple 9 años y lo festejo invitándolos a pasear por uno que armó Inés, una fiel lectora, hace algunos años. Gracias a todos los que pasan por aquí, a los que me escriben, a los que se toman el tiempo de difundir mi trabajo. 

http://elpoemayelviento.blogspot.com.ar/

¡Mariano presente!

https://www.youtube.com/watch?v=ZZQgsY2AJ5E

Viento es una palabra que se usa mucho en octubre. Voy a hacerme una remera que diga El viento eres tú. 

Nunca quisiera perder el asombro ante las palabras; esos pequeños gestos que me dan las certezas, las dudas.

El arte de los náufragos consiste en dar vuelta el sentido de las cosas.

Ahora que el rancho tiene piso, hacer el pasito de Angus Young es como tocar el cielo con las manos.

El único viaje posible es el camino: el respiro nuestro de cada día. Ponerse a caminar es el desafío. Dar treinta y tres pasos y más. Darle sentido a los sueños, al canto. Caminar es el oficio.

Con el paso del tiempo, mi letra se ha vuelto ilegible. Estoy aprendiendo a leer entre líneas.

El tiempo no es el mismo en las hojas, en las libretas, en los cuadernos. Todo se desmorona en un abrir y cerrar de ojos.

No tuvimos, lo que se dice, un buen pasar. No hubo lamentos por eso. No hubo necesidad de arañar el asfalto. Era tanta la vida que salíamos del cuadro antes del final de cada comedia.

Cucu en el mono

http://cucuenelmono.blogspot.com.ar/2017/08/otros-animales.html

Un poema

http://unalmanavegante.blogspot.com.ar/2017/07/reconocimiento-de-cactus-poesias-de.html

Anoche, después del histórico 8-0 a Wilstermann, me costó dormir. Adrenalina en estado puro. Pensé en cada uno de los goles y en esa corrida final de Enzo Pérez. Nadie imaginaba algo así. Qué lindo es ser de River, tu grato nombre.

Avenida de Mayo, Buenos Aires
Domingo 9 de octubre de 2016

Reescrituras santacruceñas

https://issuu.com/cristopo/docs/reescrituras_santacruce__as

Me siento profundamente halagado: Sebastián Tresguerres me dedicó Reescrituras santacruceñas, su último libro. Gracias, mostro.

El viento cae sobre los álamos, y todos quisieran tener un amor, algo para morirse al pie de la letra. 

Suena el despertador. Son las 7 de la mañana. El frío me envuelve entre cuatro paredes. Hora de levantarse, de ponerse el cuerpo, las manos. Será el tiempo destinado a ser un nudo en la garganta.

Ir al sur de la ciudad y esperar allí, con los ojos callados, la salida de una florcita lila.

Esa palabra que impide la lluvia, esa palabra que nunca termina de borrarme.

Si el viento fuera un pájaro, no creería en su canto.

Hay un momento en el día, después del trabajo, en que leo un poema en voz alta y parece que el mundo se ensanchara.

Escribí Plegarias del humo, mi segundo libro, en un profundo estado de tristeza. Recordar esas charlas es una forma de celebrar la vida.

El viernes pasado, en la marcha por la aparición con vida de Santiago, un muchacho se acercó y me dejó este texto de Galeano: "Ojalá se pueda resolver por la vía del diálogo este conflicto, que no es nada raro en América Latina porque han pasado cinco siglos y los indios siguen siendo los malos de la película". Ojalá.

¿Dónde está Santiago?
Avda Ex Roca al 700, Río Gallegos, Santa Cruz
Domingo 27 de agosto de 2017

Catálogo Literario Sur

https://portalcalafate.wixsite.com/catalogoliterariosur/curinao?_utm_source=1-2-2

Caminos del viajero

https://caminosyviajeros.blogspot.com.ar/2017/07/seleccion-de-poemas-de-jorge-curinao-de.html

Inevitable sentir el viento en medio del campo, y no recordar el perfume de la menta en tus hombros.

Anoche soñé con los saltos que solía dar para que los palos de bowling no me dejaran marcas en el cuerpo. Me sigue pasando lo mismo, pero en la vida: intuyo más de lo que creo y mi intuición se vuelve creencia.

Cada palabra se une a otra hasta construir una casa. La lectura de esa realidad, necesariamente, dependerá de quien abra o cierre la puerta.

No todo el mundo sabe elegir el lugar del espejo que nos mira.

Me gusta subrayar las palabras por donde paso. Lo hago para cobijarlas y darme fuerzas.

Sacar la nieve acumulada me llevó las tres cuartas partes del día. Nunca sabré si lo hice a favor o en contra de ellos. 

Volver a Pizarnik, aunque sea en pequeñas dosis, está bueno para no perderse de vista.

Nadandus por Carla Curti.

Mejunje

Los apuntes

https://losapuntesdedana.blogspot.com.ar/2017/08/nadando-otros-animales-jorge-curinao.html

Recuerdo los siglos de mi infancia, el rezo en voz alta.

Nubecitas de mi pueblo que hacen un mantra.

Fe en los caminos, quizás el viento nos acompañe esta vez.

La vida del perro vagabundo que busca a su dueño debería empezar por la posdata.

Escribo contra la muerte como quien abre un poema una tarde de verano. 

Viento del sur

http://oyetengounaidea.blogspot.com.ar/2017/07/viento-del-sur.html

Algún día aprenderé a compartir mi dolor con una voz humana, de esas que se pierden entre tanta claridad.

Río Gallegos, ese viento inmaculado que deja piedras en mis ojos.

Entrar al mundo por la puerta más pequeña: cuestión de todas las noches. 

Las palabras siguen ahí, sobre la mesa. Todo lo que se diga sobre ellas serán restos de un sol encendido.

La experiencia del dolor es anterior a la soledad. El dolor es apertura, astilla en las manos.

Sentí el viento galopando en el desierto y volví a creer en el viento. El viento - dije.

Recuerdo el hermoso gesto de una de las cocineras: nos esperaba en la puerta y nos despedía con una caricia. O cuando nos quedábamos a juntar los platos, junto a mi hermano, para que nos dieran doble ración de postre. Con el paso del tiempo comencé a valorar los siete años vividos allí, en el comedor escolar de la escuela 11. Y sí, claro, dios existe. Yo lo vi entre los cantos de niños sin padre. 

Nos habíamos conocido en 1997, laburando en la calle, en la empresa que cobraba el estacionamiento medido. En ese primer día de trabajo, me mandaron a practicar con él, al frente del Boxing Club, en la avenida San Martín. El viento era tan intenso aquella mañana de noviembre que no lo podía escuchar. En un momento me miró fijo a los ojos y me dijo: "Acá tenés que ser fuerte porque sino te pasan por arriba. Si te ven con cara de bueno, no te van a querer pagar. ¿Querés ir a la otra cuadra?". Y, desde aquel momento, construimos una hermosa amistad. Pasamos de todo juntos; luchamos contra un sistema que nos ignoró hasta que empezamos a dejar de ser invisibles, a tener un compromiso de vida con las luchas. En estas últimas vacaciones, charlamos tardes enteras, compartiendo la merienda. Quizás, pienso ahora, fue nuestra manera de despedirnos. Yo, que he sido un solitario, siento la tristeza de despedir a un gran amigo, a un gran compañero. Hasta siempre, Santucho. Te voy a extrañar.

https://www.youtube.com/watch?v=WfoCiGOK_ek

Primera nevada del año en Río Gallegos
Jueves 15 de junio de 2017

Cactus

https://issuu.com/jorgecurinao/docs/cactus-jorge_curinao

Museo del Tren, sábado 23 de julio de 2016

Los días más hermosos: Lunita sonriéndome. 

Lo curioso ante una puerta cerrada es aquello que se aleja o que vuelve.

No se puede entrar, no con este frío que quiebra los espejos.

Yo sé bien que la vida es eterna en cinco minutos.

El Túnel fue mi libro de cabecera durante mi adolescencia. Releerlo es siempre un acto de rebeldía. 

El viento está triste, pero es viento. 

No quiero pecar de nostálgico, pero cuando vuelvo de casa y veo a los chicos jugar a la pelota en el descampado, me dan ganas de bajarme del auto y pedir una pared, un centro.

Luego de soportar los 15 grados bajo cero del sábado, comprendí que debo cuidarme del exceso de silencio. 

Estuario del río Gallegos, 

Río Gallegos, Santa Cruz

Domingo 14 de mayo de 2017

(Gracias por poner mi librillo en tu librillo, Gandolfo querido)

Heredé un lenguaje que nada comprende sin la dulce castidad del olvido. 

Les dije: a ver si nos ponemos las pilas y nos vamos al campo. Después de tanto llorar, es bueno ver las cosas tal cual son. Tú nunca morirás – me dijeron las manos.

Mi tristeza es tan grande que no cabría en un vaso de agua.

El Bicentenario debe ser el único lugar en el mundo donde las casas se mueven solas.

Mi sueño sería encontrarme con el Ruso Verea, y charlar de música, del primer disco de Hermética. Mi corazón metalero sabe que la H no murió. 

Estoy pensando en hacerle un homenaje a mi Nokia 1100, aquel buen muchachito que me acompaña hace siglos y, sin embargo, cada vez que alguien pregunta por mí, responde como si nada pasara. 

La dicha de compartir la previa con mi sobrino, preparar los mates, poner el trapo en el lugar de siempre y, por supuesto, jugar como dios manda. Qué lindo es ser de River, tu grato nombre.

Parapalos

https://www.youtube.com/watch?v=XzYWa7kCtmg

Cuando un poeta me dice "colega" me dan ganas de abrir la tranquera, y salir corriendo hasta perderme en la sombra de un coirón nevado.

Anoche participé de la movilización a Casa de Gobierno; la provincia está al borde de un estallido social. Ni las balas de goma, ni los gases lacrimógenos del gobierno de Alicia Kirchner van a parar los reclamos. La salida siempre va a estar del lado de los trabajadores, no de los delincuentes (que cuida la policía).

¿Para qué seguirte? – dice Adán. Mejor la paso perdiéndome en el campo. Allí, entre los gorriones de la noche, los muertos suelen ser felices.

Una de las últimas charlas que tuvimos con mi hermano fue en la esquina de Alberdi y España, a la salida de un recital de Ataque 77, en el invierno del 2005. Aquella noche fue también la primera vez que volví llorando a casa.

Que no perdamos la fe en las palabras, que sepamos cobijarlas antes del fin del invierno.

Anoche soñé con Roxana Porchelana: me miraba con ternura y yo no paraba de mirarle esa cicatriz tan hermosa que me recordaba a Roxana Porchelana.

Me gustan los detalles, la luz añeja de las palabras, las fotos amarillas, el canto de los gallos en el viento, la paciencia de los alambrados, el vértigo de las cosas olvidadas. 

Palabra argentina

http://palabraargentina.blogspot.com.ar/2017/03/jorge-curinao-rio-gallegos-pcia-de.html

Tres poemas

http://unalmanavegante.blogspot.com.ar/2017/03/nadando-poesias-de-jorge-curinao.html#comment-form

No es cuestión de clase sino de pertenencia: el gorrión se enoja cuando le dicen ruiseñor.

Un estudio reciente reveló que Río Gallegos es la segunda ciudad más ventosa del mundo; eso es porque no tuvieron en cuenta al rancho plantado junto al camino.

Cada vez que me junto a charlar con alguien, mi soledad se vuelve barquito de papel. Lo comprobé esta semana que no ha parado de llover. 

Lo poco que traigo puesto es el aullido del viento sobre los techos, la caída de la nieve sobre lo que se creía perdido. Un perro que ladra inventa el desierto. 

Las palabras del viento

http://www.laopinionaustral.com.ar/diario.asp?Modo=Noticia&NId=90486&texto=&A=2017&M=3&D=7

El día que me entregaron el terreno, donde estoy construyendo mi casa, no imaginé que ese lugar tan desértico me iba a cambiar la vida. Recuerdo el viento de aquel día como algo fuera de este mundo, algo irreal. "Esta es la zona más alta de Gallegos; no te vas a inundar nunca. Eso sí, el viento se siente más que en la ciudad" fue lo primero que me dijo el agrimensor. Y cuánta razón tenía. Aprendí mucho en estos cinco años; conocí personas solidarias: Mirta, Manuel, Ramón. Me hice amigo de los perros, de los cielos, más de una vez fui a parar al hospital por hacer un mal esfuerzo, recuerdo ahora el esguince que me hice llenando los tambores de agua. O el día que casi me saco un dedo, arreglando el alambrado que había tirado el susodicho. Pero, quizás, uno de los momentos más intensos fue la caída de la primera nevada. Ese día comprendí que estamos solos ante la vida, que un instante maravilloso nos priva de la eternidad. 

La última noche de trabajo en el bowling recibí uno de los regalos más especiales: un pequeño frasco con agua bendita. “Ahora que te vas a trabajar de mañana la vas a necesitar. Es para que te cuide” me dijo el querido Juancito, compañero de tantas quincenas insufribles. Esa fue nuestra última charla; tomamos unos mates y luego nos pusimos a trabajar. Terminamos el turno, limpiamos las canchas y nos despedimos como siempre, con un abrazo. No sé cuánto tiempo ha pasado de aquella noche; lo cierto es que nunca volví a tener un compañero a la altura de Juancito, el pibe tigre del barrio Evita.