Alegrarían mi corazoncito con su bella y prestigiosa presencia! O sea vos. O sea yo. O sea nosotros. No ellos.
domingo, 30 de mayo de 2010
Aviso
En el marco de la 16ª Feria Provincial del Libro, el miércoles 2 de junio, a las 22:00hs, voy a presentar mi libro Plegarias del humo en la Sala de conferencias Luis Villareal del Complejo Cultural Santa Cruz.
domingo, 23 de mayo de 2010
LUZ
¿Los ángeles lloran? Depende. A veces lloran por un dolor antiguo. Lloran para curarnos. El amor y el respeto nos ayudan a soportar la existencia. El límite es uno mismo. Límite también son los otros que vienen con amor y respeto. Es eso lo que siempre sentí por vos. Pasará el tiempo y seguiré hablando de lo mismo. A mí tampoco me interesa citar autores y libros para decir que he leído. En todo caso, la verdadera literatura está en el vacío, en la vida. No en los rostros. No en las voces. En ese sentido, el lenguaje sería el no vivir y el silencio, la enfermedad. ¿Cómo será morir de silencio? ¿Y el poema? El poema es la sed, la obsesión. Es que nuestra creencia será siempre la dulce espera del que jamás volverá. Por eso somos así, tan fragmentarios. En el fondo queremos ser amados. Pero quién puede amar a un muerto? Sólo las flores. Las flores que aman el silencio.
No hay que permitir que nadie nos embarre. Tenemos que cuidarnos de los malos. Estoy seguro que nunca voy a volver a amar así. Eso es maravilloso. Alguna unión mística debe haber por ahí. Pasa que el mundo gira en otra dirección que nada tiene que ver con el amor y respeto. Yo me podría matar esta noche y nadie se daría cuenta. Te amo.
No hay que permitir que nadie nos embarre. Tenemos que cuidarnos de los malos. Estoy seguro que nunca voy a volver a amar así. Eso es maravilloso. Alguna unión mística debe haber por ahí. Pasa que el mundo gira en otra dirección que nada tiene que ver con el amor y respeto. Yo me podría matar esta noche y nadie se daría cuenta. Te amo.
domingo, 16 de mayo de 2010
LEJOS
Volver el cuerpo al poema.
Las palabras se pusieron a llorar.
Y toda mi rabia enjaulada en este gran silencio.
Las palabras se pusieron a llorar.
Y toda mi rabia enjaulada en este gran silencio.
DIARIOS
Ahora entiendo que los poemas no se hacen de temas. Los poemas, esencialmente, se hacen de palabras. No podría escribir con el corazón. No podría hacerlo con las entrañas. Las grandes palabras sólo residen en la experiencia personal. Quiero decir que exprimiendo mi yo puedo acercarme a mi antigua manera de respirar. Mi antigua fe.
viernes, 14 de mayo de 2010
Flash
Una vez, la mujer a la que siempre amé, me llamó para decirme que había encontrado mi librito justo cuando Sabina cantaba en la radio. Nunca más voy a olvidar esa charla. Nunca más podría olvidarme de ella. Nunca más podría dejar de escuchar a Joaquinito.
PD. Dicen que hay besos de esos que, te los dan, y resucitan a un muerto.
PD. Dicen que hay besos de esos que, te los dan, y resucitan a un muerto.
ITALIA 90
Hoy quiero compartir contigo, el único álbum de figuritas que completé en mi corta e intensa vidita: el álbum del mundial Italia 90.
Por ese entonces, mi yo tenía 11 años y miraba (y jugaba) fútbol todo el tiempo. Pues bien, ese campeonato quedó en mi recuerdo como el mundial del Goyco (que paradójicamente no aparece en figurita), los tiros en los palos de Brasil, el gol de Caniggia a Italia, el penal inventado de Codesal en la final y principalmente lo recordaré como el mundial de mi álbum completo. Otra cosita: la canción de este mundial fue, por lejos, la más mejora de las mejoras... Oh oh oh oh... notti magiche inseguendo un goal sotto il cielo di un'estate italiana ...
Nota. Había pensado en escanear cada una de las páginas pero, por razones del inconsciente, no pude concretarlo. Entonces, tomé mi cámara y click, click, click! Porque los recuerdos son bla, bla, bla...(y eran como las 5 de la mañana y el tipo seguía hablando).
Another nota. Quería subir más fotitos pero resulta que la Internet sólo me permite 5. Sé que soy más bruto que un arau pero bue...mi intención era enseñarles más páginas de mi querido álbum.
Por ese entonces, mi yo tenía 11 años y miraba (y jugaba) fútbol todo el tiempo. Pues bien, ese campeonato quedó en mi recuerdo como el mundial del Goyco (que paradójicamente no aparece en figurita), los tiros en los palos de Brasil, el gol de Caniggia a Italia, el penal inventado de Codesal en la final y principalmente lo recordaré como el mundial de mi álbum completo. Otra cosita: la canción de este mundial fue, por lejos, la más mejora de las mejoras... Oh oh oh oh... notti magiche inseguendo un goal sotto il cielo di un'estate italiana ...
Nota. Había pensado en escanear cada una de las páginas pero, por razones del inconsciente, no pude concretarlo. Entonces, tomé mi cámara y click, click, click! Porque los recuerdos son bla, bla, bla...(y eran como las 5 de la mañana y el tipo seguía hablando).
Another nota. Quería subir más fotitos pero resulta que la Internet sólo me permite 5. Sé que soy más bruto que un arau pero bue...mi intención era enseñarles más páginas de mi querido álbum.
viernes, 7 de mayo de 2010
SALTOS
Nunca conocí a alguien como yo
tan así
complicado
complejo
acomplejado
y me repito a diario poemas que puedan expresar lo que siento
después me río me río me río
sé que jamás mis poemas podrán expresar algo
soy mi gran enemigo
mi gran contradicción
sólo aproximaciones de algo que en algún momento sentí
o mejor
soñé
porque yo no siento
yo sueño
y soñar es ficción
lo sentí ayer
cuando salí al centro
me resultaba tan raro el ir y venir
(recordé al personaje de Capusotto y sonreí)
y sólo atiné a decirme:
parece que hay más comercios que en mi época
luego miré mi ropa
y me di cuenta de que me visto como viejo
eso no me apenó
al contrario:
mi fealdad es sólo mía
mía mía mía
(al fin algo es mío)
y me seguí cuestionando
recordé poemas y libros
y palabras
después dije que nada tiene sentido
sólo me siento cuando escribo
sólo me siento cuando escribo
sólo me siento cuando escribo
cuando escribo soy feliz
me siento
tal vez
el ser más feliz del mundo
¿no hay premio por tanta soledad?
¿no hay premio por tanta insistencia?
¿no hay premio por tanto silencio?
¿y cómo hacen los otros para decir Buenos días?
pues debería haber algún premio
aunque sea un perro como un poema
un perro
un hueso
un muerto
porque yo cuando escribo me siento
pero no en el doble sentido de la palabra
o sea
mientras camino no camino
porque en realidad lo que yo hago es escribir
y a veces los poemas me lo dictan los sueños
ni siquiera yo los escribo
¿y cómo será escribir con el corazón?
¿y con las entrañas?
debe ser porque todo
para mí
pasa por las palabras
por el poema
no por la poesía
porque la poesía es otra cosa
no es lo mismo decir poesía que decir poema
no es lo mismo decir poesía que decir poema
no es lo mismo decir poesía que decir poema
porque lo único que tengo es mi relación con las palabras
pero las palabras no son mías
ellas
también
me destruyen me construyen me analizan
pero para que todo eso suceda debo corregir corregir corregir
y principalmente
corregirme
hoy me lo cuestionaba:
a mayor silencio mayor libertad en la escritura
porque yo todo el tiempo me cuestiono todo
sé que no me voy a matar
(algo sé)
pues quiero escribir poemas extremadamente perfectos
es decir
que nada de lo que sentí quede sin nombrar
casi como decir "abrir el sentido del sinsentido"
que me quede clarito esto:
salud
soledad
afinamiento general de los sentidos
lo otro
lo malo
no debe herirme
no debe herirme
no debe herirme
es también menester dejar de nombrar a la muerte
pues la muerte es una palabra
un objeto una piedra un talismán
hay que nombrar a la vida
sí
mi vida
mi única vida
pero no a la muerte
la que se mete por todos lados
la que duerme conmigo
la que me paraliza
eso
no hay más que nombrarla
no hay que vivir fingiendo
(son eficientes los poemas que la nombran
eso
no debería importarme
eficiente en el sentido de eficiencia
no me gusta la palabra eficiencia)
un halo
un hilo
un suspiro como un poema
o una canción
porque un poema es eso
un sonido de otra época
no algo material
digo ficticio
porque es evidente que la ficción es eso que llaman realidad
la realidad es otra cosa
la realidad es un círculo
la realidad debería ser otra cosa
la realidad debería ser más real
(la realidad no debería herirme)
pero no lo otro
las palabras con gestos
como objetos
porque todos los gestos son obscenos
y todo lo que no tiene poemas es obsceno
la vida es obscena
la muerte
no
tan así
complicado
complejo
acomplejado
y me repito a diario poemas que puedan expresar lo que siento
después me río me río me río
sé que jamás mis poemas podrán expresar algo
soy mi gran enemigo
mi gran contradicción
sólo aproximaciones de algo que en algún momento sentí
o mejor
soñé
porque yo no siento
yo sueño
y soñar es ficción
lo sentí ayer
cuando salí al centro
me resultaba tan raro el ir y venir
(recordé al personaje de Capusotto y sonreí)
y sólo atiné a decirme:
parece que hay más comercios que en mi época
luego miré mi ropa
y me di cuenta de que me visto como viejo
eso no me apenó
al contrario:
mi fealdad es sólo mía
mía mía mía
(al fin algo es mío)
y me seguí cuestionando
recordé poemas y libros
y palabras
después dije que nada tiene sentido
sólo me siento cuando escribo
sólo me siento cuando escribo
sólo me siento cuando escribo
cuando escribo soy feliz
me siento
tal vez
el ser más feliz del mundo
¿no hay premio por tanta soledad?
¿no hay premio por tanta insistencia?
¿no hay premio por tanto silencio?
¿y cómo hacen los otros para decir Buenos días?
pues debería haber algún premio
aunque sea un perro como un poema
un perro
un hueso
un muerto
porque yo cuando escribo me siento
pero no en el doble sentido de la palabra
o sea
mientras camino no camino
porque en realidad lo que yo hago es escribir
y a veces los poemas me lo dictan los sueños
ni siquiera yo los escribo
¿y cómo será escribir con el corazón?
¿y con las entrañas?
debe ser porque todo
para mí
pasa por las palabras
por el poema
no por la poesía
porque la poesía es otra cosa
no es lo mismo decir poesía que decir poema
no es lo mismo decir poesía que decir poema
no es lo mismo decir poesía que decir poema
porque lo único que tengo es mi relación con las palabras
pero las palabras no son mías
ellas
también
me destruyen me construyen me analizan
pero para que todo eso suceda debo corregir corregir corregir
y principalmente
corregirme
hoy me lo cuestionaba:
a mayor silencio mayor libertad en la escritura
porque yo todo el tiempo me cuestiono todo
sé que no me voy a matar
(algo sé)
pues quiero escribir poemas extremadamente perfectos
es decir
que nada de lo que sentí quede sin nombrar
casi como decir "abrir el sentido del sinsentido"
que me quede clarito esto:
salud
soledad
afinamiento general de los sentidos
lo otro
lo malo
no debe herirme
no debe herirme
no debe herirme
es también menester dejar de nombrar a la muerte
pues la muerte es una palabra
un objeto una piedra un talismán
hay que nombrar a la vida
sí
mi vida
mi única vida
pero no a la muerte
la que se mete por todos lados
la que duerme conmigo
la que me paraliza
eso
no hay más que nombrarla
no hay que vivir fingiendo
(son eficientes los poemas que la nombran
eso
no debería importarme
eficiente en el sentido de eficiencia
no me gusta la palabra eficiencia)
un halo
un hilo
un suspiro como un poema
o una canción
porque un poema es eso
un sonido de otra época
no algo material
digo ficticio
porque es evidente que la ficción es eso que llaman realidad
la realidad es otra cosa
la realidad es un círculo
la realidad debería ser otra cosa
la realidad debería ser más real
(la realidad no debería herirme)
pero no lo otro
las palabras con gestos
como objetos
porque todos los gestos son obscenos
y todo lo que no tiene poemas es obsceno
la vida es obscena
la muerte
no
viernes, 23 de abril de 2010
6 POEMAS
LA CARTA
Puesto que el alma no existe
y el cielo ha vencido todas las formas
te enseñaré
que en la sed de ayer
en el hambre de siempre
el amor es posible
el amor
mi amor
pequeño ritual al borde de la noche
las palabras
lo que escribo para no estar muerto
para sentirme vivo.
EL ESPEJO
El mar se mueve adentro.
Soy el que te sonríe desde un ataúd.
TRIBUTO
Esa noche
nos extraviamos del mundo
para que el hijo que nunca tuvimos
hoy nos reclame un poco de alegría.
REBELIÓN
Extraño peregrinar.
Las hojas han construido la memoria,
han reconstruido los nombres
y todo lo que se dijo sobre los espejos
el viento lo sabía.
LOS AUSENTES
Las sombras se han ido
crecen desnudas en la belleza de antaño.
Nada se parece a la música –dije.
Mañana
la herida primitiva alzará sus alas al sol.
METAMORFOSIS
Yo habito detrás de los sueños
como un perro invisible dentro de un templo
así nombro, doy fuerzas,
con formas y sonidos,
a mis pequeños difuntos
que ruedan grises en la almohada.
Puesto que el alma no existe
y el cielo ha vencido todas las formas
te enseñaré
que en la sed de ayer
en el hambre de siempre
el amor es posible
el amor
mi amor
pequeño ritual al borde de la noche
las palabras
lo que escribo para no estar muerto
para sentirme vivo.
EL ESPEJO
El mar se mueve adentro.
Soy el que te sonríe desde un ataúd.
TRIBUTO
Esa noche
nos extraviamos del mundo
para que el hijo que nunca tuvimos
hoy nos reclame un poco de alegría.
REBELIÓN
Extraño peregrinar.
Las hojas han construido la memoria,
han reconstruido los nombres
y todo lo que se dijo sobre los espejos
el viento lo sabía.
LOS AUSENTES
Las sombras se han ido
crecen desnudas en la belleza de antaño.
Nada se parece a la música –dije.
Mañana
la herida primitiva alzará sus alas al sol.
METAMORFOSIS
Yo habito detrás de los sueños
como un perro invisible dentro de un templo
así nombro, doy fuerzas,
con formas y sonidos,
a mis pequeños difuntos
que ruedan grises en la almohada.
RELOJ DE AGUA
*
No tengo nada y sin embargo me dolería perderlo todo.
*
Cada vez que me junto con alguien, mi soledad se vuelve inexpresable.
*
Mi tristeza es activa.
*
Hablo de otros, con otros. Hablo mi herida sabiendo que nadie va a decir nada.
*
En ocasiones, el ojo ajeno es un puñal sin filo.
*
¿Acaso la memoria no es herida, llaga que sólo se cierra cuando duermo?
*
Estoy aprendiendo a vivir con mis propias leyes: un rayo de sol me desafía.
*
No escribo como deseo. Esta abstinencia sólo demora el olvido.
*
Escribir es reconciliarse con el sueño de estar muerto.
*
¿Por qué las palabras nunca dicen lo que quiero decir con palabras?
No tengo nada y sin embargo me dolería perderlo todo.
*
Cada vez que me junto con alguien, mi soledad se vuelve inexpresable.
*
Mi tristeza es activa.
*
Hablo de otros, con otros. Hablo mi herida sabiendo que nadie va a decir nada.
*
En ocasiones, el ojo ajeno es un puñal sin filo.
*
¿Acaso la memoria no es herida, llaga que sólo se cierra cuando duermo?
*
Estoy aprendiendo a vivir con mis propias leyes: un rayo de sol me desafía.
*
No escribo como deseo. Esta abstinencia sólo demora el olvido.
*
Escribir es reconciliarse con el sueño de estar muerto.
*
¿Por qué las palabras nunca dicen lo que quiero decir con palabras?
PARAPALOS
Del otro lado del mundo, detrás del muro la noche era así; un vaso de whisky,
una piedra callada,
una puerta abierta, un cliente insultado en voz baja,
muchos insomnios empecinados en deletrearme,
cuatro morgues y una botella de agua,
las quincenas destrozadas en deudas mensuales,
la diversión de un niño en mi cansancio reventado,
la colección de tapitas de gaseosa marcando cada uno de los impulsos,
las charlas sobre aquel jugador muerto en una escalera,
las propinas en una lata de leche Nido,
los despidos masivos del hombre sin nombre,
las estrellas encerradas bajo una campana ajena,
los lunes del respiro,
las puertas cerradas del casino,
el barrio encendiendo linternas de colores,
los pequeños espejos repetidos en la memoria,
la rubia perfumada sin palabras para Sísifo,
el rito de no escuchar el teléfono,
las horas circulares,
nuestras manos cansadas…
la noche era así; una canción de Sabina,
un poema de Alejandra
y los versos más tristes en la humedad de las paredes.
* Poemilla de antaños años. Atrás.
una piedra callada,
una puerta abierta, un cliente insultado en voz baja,
muchos insomnios empecinados en deletrearme,
cuatro morgues y una botella de agua,
las quincenas destrozadas en deudas mensuales,
la diversión de un niño en mi cansancio reventado,
la colección de tapitas de gaseosa marcando cada uno de los impulsos,
las charlas sobre aquel jugador muerto en una escalera,
las propinas en una lata de leche Nido,
los despidos masivos del hombre sin nombre,
las estrellas encerradas bajo una campana ajena,
los lunes del respiro,
las puertas cerradas del casino,
el barrio encendiendo linternas de colores,
los pequeños espejos repetidos en la memoria,
la rubia perfumada sin palabras para Sísifo,
el rito de no escuchar el teléfono,
las horas circulares,
nuestras manos cansadas…
la noche era así; una canción de Sabina,
un poema de Alejandra
y los versos más tristes en la humedad de las paredes.
* Poemilla de antaños años. Atrás.
jueves, 15 de abril de 2010
Aviso
Mañana, a partir de las 17hs, voy a estar un ratitín en el programa Artes y partes (FM Z RADIO ROCK - 95.9), conducido por Silvia. Bien por el que la pueda sintonizar!
sábado, 10 de abril de 2010
ANILLOS
Hay que entrar al silencio
para saber qué es el silencio.
No basta con quedarse en silencio
hay que morirse
y resucitar
y morirse
y resucitar
así
entre sueños bellos como pájaros sin alas
hay que entrar al silencio.
para saber qué es el silencio.
No basta con quedarse en silencio
hay que morirse
y resucitar
y morirse
y resucitar
así
entre sueños bellos como pájaros sin alas
hay que entrar al silencio.
miércoles, 31 de marzo de 2010
EL SENDERO DE LOS PERROS
----------
La lluvia se parece al mundo:
el agua sobre los dioses
iluminando el bosque.
El bosque es un canto
donde cae el silencio.
A plena luz del día
la lluvia se parece al silencio.
----------
En antiguas fotografías
la memoria es mi patria.
----------
Un puñado de palabras
no hacen un poema
hacen un silencio.
----------
Cuando escribo
la naturaleza me eleva
como un sueño perpetuado antes de nacer.
----------
Yo quisiera ser como una música de otro tiempo
algo que vibre con nuevos colores.
----------
Poéticamente me habito
los signos del sueño son mi karma y mi pan.
----------
El que ve al mundo con histeria
acrecienta su cautiverio
y lo vuelve servidumbre.
----------
Todos mis silencios me conducen a la frágil voluntad del sol.
----------
Sólo buscaba un dios
que se atreviera a confesarme.
----------
La lluvia se parece al mundo:
el agua sobre los dioses
iluminando el bosque.
El bosque es un canto
donde cae el silencio.
A plena luz del día
la lluvia se parece al silencio.
----------
En antiguas fotografías
la memoria es mi patria.
----------
Un puñado de palabras
no hacen un poema
hacen un silencio.
----------
Cuando escribo
la naturaleza me eleva
como un sueño perpetuado antes de nacer.
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Yo quisiera ser como una música de otro tiempo
algo que vibre con nuevos colores.
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Poéticamente me habito
los signos del sueño son mi karma y mi pan.
----------
El que ve al mundo con histeria
acrecienta su cautiverio
y lo vuelve servidumbre.
----------
Todos mis silencios me conducen a la frágil voluntad del sol.
----------
Sólo buscaba un dios
que se atreviera a confesarme.
----------
martes, 23 de marzo de 2010
ANOTACIONES
A Patricia Jiménez
No estamos solos en la soledad
otros dirán sus cuentos
infinitamente
comerán el pan de los cielos
abrirán el camino de los ciegos
cuando todo eso suceda
ellos
los que siempre me hacen falta
vencerán las dudas
que es como vencer al tiempo.
----------
A veces
el mundo puede ser una ventana.
----------
Quien se aleja se busca desnudo en otro cuerpo.
----------
Sucede que de tanto llorar
las palabras se pusieron a brillar.
----------
El problema sigue siendo no poder recordar sin gestos.
----------
No estamos solos en la soledad
otros dirán sus cuentos
infinitamente
comerán el pan de los cielos
abrirán el camino de los ciegos
cuando todo eso suceda
ellos
los que siempre me hacen falta
vencerán las dudas
que es como vencer al tiempo.
----------
A veces
el mundo puede ser una ventana.
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Quien se aleja se busca desnudo en otro cuerpo.
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Sucede que de tanto llorar
las palabras se pusieron a brillar.
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El problema sigue siendo no poder recordar sin gestos.
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martes, 16 de marzo de 2010
LA DICHA
Luego de tantas muertes, mi corazón (si es que existe) se ha vuelto una piedra que sólo se solidariza con los más tristes del mundo. Es preferible no tener corazón. Ser siempre una piedra arrojada al olvido. Ver llorar es más poético que llorar.
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