La palabra DEMODÉ está de moda.

Cómo haré
para hacerme invisible
cuando las palabras vengan por mí.

Hoy en la calle
me encontré con un tipo distinto
me dio la impresión de ser poeta
no sé
últimamente me pasa eso
pienso que me encuentro con poetas
de todos lados
en cualquier parte
así de simple
no sé
el tipo estaba por cruzar la calle
miró hacia los dos lados antes de hacerlo
es un tipo desconfiado – pensé
después cruzó
y se metió en la garita de colectivo
la palabra garita me recordó a la palabra gaita
pasó el colectivo y se llevó al tipo
un colectivo a gran velocidad es tentador – pensé
no sé
a veces me encuentro con poetas
que pienso van a cambiar al mundo
así
desconfiados
tristes
poetas que esperan colectivos con gentes que van a todos lados
a ninguna parte.

¿Usted conoce a Jorge Curinao? Por Hugo Vera Miranda.

Tenía la idea fija. No me iría de Río Gallegos sin conocer al poeta Jorge Curinao. Le había dicho a Carlos Besoaín. Quiero conocer al poeta Jorge Curinao. Y arreglamos. Besoaín me llevó a conocer al poeta. Dimos vueltas y vueltas por un circuito infernal. Hasta que dimos con él. Un tipo evidentemente sin atributos. Insignificante. Lleno de temores malditos. Infundados. Tiene auto y no se atreve a recorrer trayectos mayores a cinco cuadras. Pasa desapercibido entre mangostas. Duda todo el tiempo. Es esquivo. Mira para otro lado. Inquieto dentro de su quietud. No podría clasificarlo dentro del zodiaco. Cuando estuve frente a él me preguntaba ¿pero es este realmente Jorge Curinao? Es verdaderamente un animal. No sé cuál. Ya sé. Todos somos animales. ¿Pero este Jorge Curinao?... Al final nos despedimos. Estuvimos 10 minutos o algo así. Me fui feliz. Feliz de encontrar a un tipo igual que yo. Sin atributos. Insignificante y lleno de temores malditos. Jorge Curinao, estés donde estés, seguramente en Río Gallegos, que todo te sea leve. Que al anochecer, veas un manchón de felicidad inmediata. Que los ángeles y gorriones acompañen tu vuelo. Y que al despertar, un carruaje de amapolas guíe tus pasos.


http://inmaculadadecepcion.blogspot.com/2010/10/usted-conoce-jorge-curinao.html

No sabe pedir ayuda
se prefiere puñal.

Lo realmente difícil en la poesía
es escribir sobre la felicidad
yo lo intenté infinidad de veces
pero no pude
no sé
debo ser algo masoquista
porque siempre cuando escribo la palabra felicidad
la tacho y la vuelvo a escribir.

Imagino que la felicidad es también eso:
tachar y volver a escribir.

FESTEJAMOS LOS DOS AÑOS DE LA CHISPA ADECUADA...

... con una fotito del 2002 junto al maestro Giménez Agüero. Gracias a todos los que me escriben y un saludo a todos los que me están mirando. Shalú!!!

Mejor no pensar en la gente mala.

Mejor soñar que soy canción.

Mejor escapar hacia el futuro.

Acto repudio por el asesinato de Mariano Ferreyra, militante del Partido Obrero

La vida, ese paréntesis

Nuevo libro de mi querida amiga Cecilia Maldini.

Ayer fue un gran día:
cociné el asado para mi pequeña gran familia,
pensé en mis años de vegetarianismo,
hablamos del colegio con mis sobrinos,
miré un recital de AC/DC,
el pasito de Angus Young me recuerda mi infancia,
tuve antojos de comer naranjas,
caminé unas cuadras,
charlé con el verdulero sobre la enfermedad de su perro
(él piensa que no llega a fin de año: está muy gordo el pobre bicho),
volví silbando bajito,
recordé los años de laburo en la calle,
pensaba en el perro, en su alma, en el cielo,
llegué a casa,
miré de reojo un viejo poema,
no quise corregirlo,
pensé en las madres sin hijos,
en los hijos sin madre,
salí al patio,
regué las plantas:

mi manera de amar es sencilla.

Ya nadie quiere conversar. Facebook está matando a las personas.

En la calle Chacabuco al 50 hay una Unidad Básica que tiene un cartelito en la ventana que dice: NO SE ACEPTAN CURRÍCULUMS.

Quisiera escribir poemas con la intensidad de las hojas que sueñan ser árbol.

El juego de la silla es una metáfora de la vida.

Leo mis libros y me deprimo.

Algún día me gustaría leer en una clínica para depresivos. Ya tengo los poemas. Ya están los depresivos. Sólo falta la clínica.

Lo más punk que conozco son esos nenes de mamá intentando hacer música punk.

A veces el mejor remedio es ser frívolo. La verdad pasó de moda.

Escribir poemas es como rezar en voz alta.

La palabra EXPERIMENTAL me suena a sanata.

La palabra SANATA me suena a experimental.

Estoy pensando seriamente en tener 70 años y publicar algunos fragmentos de mi diario.

Si la poesía tratara de convencer a alguien de algo, sería partidista.

Tengo el orgullo de decir que soy el poeta más feo de la Patagonia. No es poca cosa.

Ayer me divertí mucho. Discutí de política con un compañero de trabajo. Él estaba alterado porque no podía responder mis preguntas. En un momento se cansó de su pasividad y dijo: Ya vamos a volver. Y se fue.
El Nosotros con el que hablaba me hizo recordar al Otros con el que tanto sueño últimamente. Ahora comprendo el sentido de mi espera. El problema, en mis poemas, sigue siendo el verbo, no el adjetivo. Casi nada (?).

La autovía es una apología al suicidio.

Algunas paginolas de mi segundo librito: Plegarias del humo.

El sol nos humilla

Insistamos en el canto.
El arte de los náufragos consiste
en dar vuelta el sentido de las cosas.

Que esta noche sea única. No nos conocemos pero eso no importa. Tenemos que hablar con la luz apagada. Es hermoso cerrar los ojos, imaginar las palabras tropezando con el cielo. Las preguntas. Los mayores sólo quieren respuestas. Por eso, yo voy a ser siempre un niño, aunque tenga 70. De tanto estar solo, 70 veces dije tu nombre. Ya no estoy solo, 70 preguntas me acompañan. Sos hermosa. Yo soy feo, un pobre infeliz. Pero eso ahora no importa porque estamos juntos. Vos ahí y yo, acá, sentado en el piso. Me gusta tu piso, me hace ver el mundo desde abajo. No me gusta esa luz. No sé. Yo quiero viajar, pensar que te conozco desde otra vida. No sé. Yo quiero decirte que te amo mucho porque no te conozco. No sé. A veces a mí también me quisieron. Era verano y un pájaro golpeaba desde afuera. No sé. Tengo ganas de llorar. El viento es distinto en todas partes. Acá, los autos y todas esas marionetas hicieron que el viento sea menos viento. Por eso me gusta ir al mar. Ir - partir. En el mar, el viento es distinto. El viento es herida que viene del mar. Las piedras no son las mismas de ayer. Hoy las piedras tienen brillo porque estamos juntos. No necesitamos de la luz. Ni siquiera de la música. Yo creo que el dolor nos hace mejores personas. Yo quisiera que sea así. Quisiera decirte tantas cosas. No sé. Mi única adicción son estas DRF de menta. Las otras, las muerdo. No sé. Cerremos las luces, apaguemos los ojos. Miremos adentro. Las palabras se pusieron a brillar. No voy a ensuciarte. Sos hermosa. Yo soy feo, un pobre infeliz. Me voy. Chau.

APOA - SEGUNDA SELECCIÓN DE POETAS ARGENTINOS

http://www.scribd.com/doc/22731121/2009-ARGENTINA-LEE-POESIA-ANTOLOGIA

El arte de los niños consiste en preguntar. Cuando envejecen se olvidan de ello. Sólo quieren respuestas.

Nos dieron de comer
porque sabían que el olvido
era su salvación.

De niño soñé ser el mar.

Era necesario amar al silencio.

Su voz me consolaba.

Rezar es soñar hacia adentro.

Como gotita de lluvia.

Yo estaba muerto antes de nacer.

Cerrar
los
ojos
y
entrar
en
la
música
dejar
que
las
preguntas
tropiecen
con
el
cielo
del
techo.

Dicen que la nieve es neutra
que la noche canta como un niño ahogado
y escucho mi nombre
en un sueño que cae
al pensamiento al suelo
y qué es un hombre entrando al sueño
es la nada
la pregunta
pañuelos perdidos en el viento de antaño
y la vida
bailando desnuda
más allá de la vida
la sucia flor del destino
junto a las sombras
sin almas
asexuadas
desfloradas
y repito mi llanto
como un idiota
repito mi nombre
lejos el sol
de los ojos cerrados
de las máscaras que ríen
lejos mi nombre
mi llanto
el alimento de mi luz.

La H no murió

Andaba yo por la Terminal la otra tarde y en eso, diviso de lejos, al Tano Romano (Hermética, Malón…) y cómo no pedirle una foto (una más) y emocionarme con el histórico y más reconocido guitarrista del heavy metal argentino.


"Baila la hinchada baila baila de corazón somos los negros, somos los grasas pero conchetos no".


Nota. Gracias a Claudia por prestarme la camarita y al David, por tomar dicha imagen.

Aviso

Hoy, a partir de las 21.30hs, voy a estar en el programa 50 y 50 (FM RÍO GALLEGOS – 98.9), conducido por Silvia y Gustavo.

El mar traduce mis deseos.

Lo que pasa es que uno se va cuando entiende y comprende cosas que otros ni siquiera se imaginan. En ese momento, nada te puede salvar. Hay ganas de estar solo y de que nadie moleste. Es como si estuvieras en un estado de permanente asfixia, donde lo más saludable que te puede pasar es el silencio. Lo importante en todo esto es no dar lástima: no hay que mencionar la herida. Uno tiene que llegar al silencio por propias convicciones, no para imitar al silencio. El silencio es otra cosa. A nadie le interesa la muerte ajena. Hay que descansar en paz.

De rodillas
el ángel no pide perdón
acepta el desafío.

Renuncio
a un lenguaje
que no sea comprendido por los pájaros.

En la charla de ayer, un señor me preguntó sobre los títulos de mis libros y no supe qué responder. No sé. Siento que las palabras, en la poesía, no tienen explicación. Sólo hay que soñarlas. Digo esto para darme respiro. Las palabras siguen allí. Los sueños, también.

Cada vez que alguien se acerca
me siento como un niño
privado de su juguete:
hablo sin decir nada a nadie.

Aviso

En el marco de las VI Jornadas de Letras coordinadas por las Carreras Profesorado y Licenciatura en Letras de la UNPA-UARG, voy a estar participando de la Mesa de Escritores junto al escritor Fernando Cabrera. Dicho evento se realizará el viernes 24 de septiembre a las 20.00 hs en el Campus Universitario, sito en Av. Gregores y Piloto “Lero” Rivera.

Os espero!

Llueve
y la ausencia empieza a crecer
baja desde los techos
un niño mudo
abrazado al miedo
abrazado al mundo.

Desde mi ventana
veo pasar mi alma encendida.

La muerte existe por las moscas.

No soporto lo cotidiano

si al menos mi tristeza fuera total.

No tengo más luces
para los invitados

apenas

sirvo para florero.

La mejor poesía se sigue escribiendo en los paredones

Escribir
hasta alejar el mal.

Convencerse
de la felicidad.

Nunca sabré
si lo hice a favor
o en contra de ellos.

Pensar
es parecido a vomitar.

Cómo explicar la sensación
de llegar a la orilla
y no saber nadar.

Hablamos de dios
para no hablar de los arlequines.

Dios nos piensa
nos convence de su amor propio.

No importa la noche
importa el miedo

no importa la muerte.

Nada peor que llorar
y ser observado
es mejor pasar inadvertido
como gotita de lluvia.

Tuvo tanto miedo esa noche
que levantó el teléfono
y preguntó si había alguien del otro lado:
el número solicitado no corresponde a un abonado en servicio.

esta mano
que lleva tu mano
que nunca termina de matarme.

alrededor del fuego
las palabras
otra vez.

el cuerpo recuerda
no las palabras
sino los gestos.

El dolor es egocentrista:
tic-tac tic-tac tic-tac.

Diálogos

- ¿Y por qué lloras tanto? – preguntó él.

- ¿Y por qué me lo preguntas? – contestó ella.

- No sé – dijo él – será porque preguntar es una forma de estar ausente.

- Lloro para no preguntar – dijo ella.

Caen los días y los árboles comienzan a brillar. Cada sombra contagia a los pequeños huérfanos. De viento, se alimentan los pájaros. De sol, los otros.

Significados

CURINAO en mapuche significa TIGRE NEGRO.

Hay muertos que nos acosan

dan ganas de salir corriendo
y aparecer en una cajita musical.

Representación gráfica de un poema según yo

Anoche soñé que me suicidaba.
Me desperté.
Lloré.
Recé.
Escribí.
Eso era todo.

¿Yo señor?

Sí señor.

¿Usted señor?

No señor.

MANIFIESTO

/

¿Qué sería de mi vida sin mí?


/


aprender del silencio
nos llevaría demasiado rápido
al silencio.


/


escribo
y
soy


/


mi boca quiere hablar
pero
son siempre ellas
las palabras
las que me llevan al lugar contrario.


/


soy un hombre muerto
debo escribir
todo lo que hay en mí.


/


las moscas son las primeras en saber de la muerte

el niño colgado de una corbata
parece estar sacándole la lengua a la vida.


/


temo dormir
no quiero dormir
no quiero que me arranquen los sueños.


/


nada es como decían los antiguos
nadie tiene la razón
hoy es el día de la esperanza.


/


necesariamente
hay que amar a los silencios.


/


aplaudan
no dejen de aplaudir
hemos venido al mundo
a ser olvidados.


/


me gusta estar con ella
parecemos recién nacidos
hablando de la muerte.


/


esta noche
no estoy para nadie
menos para mí.

/

Como en una caída
perpetuada antes de nacer
me pierdo entre las sombras inmutables
que estremecen bajo las piedras
como en un sueño
mi cuerpo desnudo espera al enemigo.

La Opinión Austral - 15/12/99

Río Gallegos - 2005

El Calafate - 2004

Río Gallegos - 1999

ABEJAS

/



si yo pudiera ampararme en todo lo que dije
en mi antigua fe
inventando un nuevo lenguaje una nueva voz
si yo pudiera.



/



quise recordar
no el gesto
sino la palabra
entonces cerré los ojos
y escribí.



/



dice que papá no volverá
dice que comeremos raíces
dice que el dolor es refugio
dice que es mejor ser árbol.



/



las palabras que nunca dije
resisten
las otras
son huérfanas.



/

CANTO

Es casi el final.
Los difuntos vuelven cantando.
Es el momento de las hojas cayendo sin saber por qué.

Tano solo

La palabra que sana por Claudia Sastre

http://verbocopihue.blogspot.com/index.html#7023684971812518829

Cuida mi sueño
el lobo aúlla
hay tanto ruido ahí afuera
hay tanto ayer
tengo miedo
déjalos
ya no es hora
ya es hora
todo es demasiado antiguo
sigamos soñando
no seamos reales
fueron los golpes el maltrato
fueron tantas cosas
es mejor no recordar
sigamos así
soñando que somos sueño
perdóname por no aprender
es mejor nunca aprender nada
algún día dejaremos de morir
te lo prometo
algún día.

7 POEMAS

/




PACTOS



Pronto
todo dejará de ser real
incluso
nosotros.




EN NOMBRE DE LOS RECUERDOS



De a poco
me voy quedando sin pasado:
cartas, libros, ositos de peluche.

Es inútil recordar
cuando sólo tenemos recuerdos.




EPÍLOGO



He pasado siglos mirando una palabra
en términos generales
ella no se ha enterado.




LEY DE LOS OPUESTOS



Tú y yo
mintiendo
como si hubieran golpeado a la puerta
dos pájaros fugados del corazón
del reloj.




EL TIEMPO Y LAS PIEDRAS



En el viento de la infancia
no en el viento infantil
la ausencia crece
plagada de voces.

El tiempo es un eco ordenando miradas.




CON EL SOL A CUESTAS



Hablo en nombre de todos mis poemas
no pediré perdón
simplemente
diré
que
el último suicida apague la luz
y me deje una velita encendida afuera de la noche
adentro de la música.




NOCHEBUENA



Los perros nunca creyeron en Papá Noel.
Por eso en sus ritos hay un rumor de hojas perdidas.




/

La creencia va más allá de la propia creencia.
Ser pájaro y no saberlo.

Quincenas

CÍRCULOS

Hay que despertar a los muertos
reunirse alrededor del fuego
contar hasta diez
y leer poesía.

Todo eso hay que hacerlo con los muertos.

A los vivos hay que aplaudirlos.

PAREDES

A veces
cuando el dolor no me visita
parece que no estuviera en mí.

La lengua vacía pasa como un poema
no acostumbrado a decir adiós

la palabra.

RELACIÓN PERSONAL

Luego de cortarse las venas
una de sus manos
sólo una
siguió escribiendo.
Puede que de pronto cierre mis ojos
para abrirlos
definitivamente.

Me interesa la vida. No puedo concebir un mundo sin sueños. Un mundo sin escritura. Escribo todo el tiempo porque quiero que suceda lo que aún no es. Mi postura ante la poesía es pasional, militante. Corregir es un arte.

Aviso

Mañana, a partir de las 18hs, voy a estar en el programa Cruce de palabras (FM COOPERATIVA – 99.3), conducido por Alba y Oscar.

3 poemas

/



Extraño peregrinar.
Las hojas han construido la memoria,
han reconstruido los nombres
y todo lo que se dijo sobre los espejos
el viento lo sabía.



/



Ella
alguien que no vino
a la que amo todas las noches de mi vida
también está ausente porque alguien no vino
y no supo qué hacer con tanta tristeza.



/



Son ellos
los ausentes
quienes lo han perdido todo:
comparto su orfandad
pues la luz del primer canto ha caído.



/

El viento hace escribir poemas

Contratapa de El viento hace escribir poemas, libro de Carlos Besoaín.

Proyecto Biblioteca Patagónica

http://proyectobibliotecapatagonica.blogspot.com/search/label/Curinao%20Jorge

Cantos contra la oscuridad

Cuando alguien muere, muere de verdad. Se libera de las rejas de los vivos y entra en la cárcel de los recuerdos. Los recuerdos mienten. Se puede recordar un olor pero no su color. No su gesto. Quiero decir: los poemas son muertos que nadie recuerda. Yo soy un poeta que aún cree en los muertos, en la vida.

Antología Poética Argentina

http://vapatomoi.blogspot.com/2010/03/santa-cruz-jorge-curinao-maritza.html

Lore

Por estos días se debe estar cumpliendo otro aniversario del día que nos conocimos y siento que nunca voy a terminar de agradecerte todo lo que hiciste por mí. Sé que no te gustan estas cosas pero sé también que sabrás perdonar a este niño triste y fastidioso. Y no sigo porque si sigo me pondré a llorar. Mejor río y me pongo a escribirte muchos poemas. Poemas tan hermosos que sean capaz de invertir el orden de las cosas: ante todo el odio del mundo, el amor nuestro nacido en dolor.




EL VIDENTE



Un día de estos
un día cualquiera
ocultaré mi dolor
me acercaré al poema de tus sueños
dejaré de ser bueno
un día de estos
cualquier día.



**** ****

2 poemas

1.



Las primeras lluvias han vuelto
traen noticias
del ciego que busca un vaso
en el fondo de la música
del ciego
más solo en su sombra
en su sed
y en su propia duda.




2.



Sufrir
es ver una flor desesperada
abriéndose a la noche
naufragio perfecto
por donde pasa un jorobado junto a su cadáver

eso es sufrir
darle cuerpo al dolor
resucitarlo empujarlo soportarlo
para luego caer en el vértigo de las cosas
el vacío más atroz

sufrir es darle sentido a la vida.

Hechizo

Prólogo de Hechizo de tierra, libro de Cecilia Maldini. Alias “Chechu”.

El reto argentino

http://www.bookcrossing.com/journal/6663575

Punk

*

Todo lo que encierra no es la luz.

*

Es necesario cruzar el mar. Allí donde las formas fracasan y la nada nos contempla.

*

En medio de tantos suicidas la tentación no es posible.

*

Estamos solos ante la vida. Un instante maravilloso nos priva de la muerte.

*

Me alejo. Se retuercen mis ojos. Comienzo a curarme.

*

Al interior de la tormenta, nosotros.

*

Hemos inventado el juego de la violencia. En contra de ellos se dicen palabras.

*

Afuera llueve. Mi cuerpo es una metáfora. Ella es mi ausente. Agua oscura en mi silencio.

*

Hablo y me humillo. La noche desangra inocencia.

*

Descalzo voy y nada sé de la vida. Desde mi ventana veo pasar mi alma encendida.

*

Gracias a la mano que escribe. Desde sus ojos empiezo a mirarme.

*

Como cuando el silencio es posible y las palabras tiemblan.

*

El viento tiene el sonido del cielo. Pero es el viento.

*

Algo sé: sufrir es un sentimiento puramente religioso.

*

A nadie he admirado. Sólo el pájaro es luz de sí mismo.

*

Yo vengo a ofrecer mi corazón

De izquierda a derecha: Mario Petroff – Víctor Redondo – Yo – Luis Fermando

Nota. Fotito de la presentación de mi libro, Plegarias del humo, en el marco de la 16ª Feria Provincial del Libro. Y un gracias totales a Luchito por haberme enviado dicha imagen a mi personal correo. Qué tul?!