La música
nos reconcilia con el pasado.

El viento nos recuerda
que la soledad es cosa seria.

En el muro, afuera
escribí el nombre del niño
que burlaba las certezas: aún conservo sus manos.

Primera Prueba de Cactus

Compañeros, compañeras

Ayer me levanté muy temprano para ir a tomar esta fotografía. El cielo patagónico es algo que nunca me cansaría de mirar. Es verdaderamente hermoso.

duele porque está sanando.

agüita para tanta sed

Estoy contento. Recibí 15 plaquetas literarias del número 7 de Peces del desierto. 5 poemas míos están allí, junto a los de 3 poetas más. También se incluyen unos dibujitos que son hermosos. En breve les contaré más. Mientras tanto, hago listado de los primeros felices poseedores:


- Lore, More, León.
- Gaby, Kely, Nico.
- Osama.
- Ruso.
- Santucho.
- Anita.
- Lili.
- Maxi.
- Betty.
- Carlitos.
- Cachilo.
- Cucurto.
- Chechu.
- Analía.
- Lau.

Ordenado y eliminando cositas de mi computadora, me encontré con estas reflexiones que tienen un par de años (sólo un par). Me pareció interesante para compartirlo con mis queridos blogueros.

* Escribo desde el olvido, el mío.

* Mi forma de trabajo ha ido variando con el tiempo. Antes, al principio, era más pasional: no dejaba descansar al texto. Lo subestimaba. Hoy no trabajo así. Centro mucho mi atención en el proceso de corrección. Mis planes han ido variando. Hoy pienso a larga distancia.

* Es posible que la poesía sea en mí una forma de estar junto a mis ausentes. Una forma de comunión con mis antiguos silencios. De ahí mi obsesión y mi búsqueda incontrolable de la perfección. El silencio es posible, sólo a través de las palabras.

* Por lo general, antes que las imágenes llegan las palabras.

* Puede que esté trabajando en más de un libro sin darme cuenta.

* Disfruto mucho escribir en mi blog. Disfruto cumplir con el ritual de salir de casa e ir un rato al ciber. Esas cuadras previas son mi gran satisfacción: no sé qué me va a esperar. Por otro lado, no descarto la posibilidad de dejar de escribirlo. Todo debe tener un final. No me va la onda pendeviejo.

* Cuando creo haber terminado un poema, me gusta encerrarme y leerme en voz alta. Me gusta oír el ruido de las palabras tropezando con el cielo del techo. Una al lado de la otra. Esos golpes me señalan la duda o la certeza. Música.

* Al principio me gustaba la noche para escribir. Ahora que estoy más viejito, disfruto de las tardes.

* Al momento de escribir elijo lápiz y papel. La computadora es otra cosa. Es como hacer el amor solo.

* Siempre me consideré un pobre infeliz. No para hacerme el víctima sino por propia voluntad de no poder ser feliz.

* No creo en el talento. No creo en la inspiración. Creo en mi poesía.

qué dirán de nosotros
las palabras mal pensadas.

Pude quedarme en silencio
esperar ser engañado
cualquier cosa, dije
las manos en el cuello
y sin embargo
aún no se atreve.

Lo triste de mi vida
es demasiado para tanta vida.

Salimos del silencio y de nuestros miedos,
nos abrazamos.
Fuimos certeros con el destino.

Algunas cuestiones sobre la publicación de Cactus

La publicación de Cactus, mi tercer libro de poemas, está en suspenso debido a unos problemas de último momento. Los poemas están listos desde hace ya un tiempo largo pero, por cuestiones ajenas a mí, se ve demorada la cuestión. Es mi deber y obligación tratar de hacer un libro mucho mejor que los anteriores. Esto significa, no sólo hacer buenos textos sino también tratar, dentro de mis posibilidades económicas, de hacer un buen ejemplar. Por eso tomé la decisión de imprimirlo fuera de la provincia ya que acá, desgraciadamente, está todo “atado con alambre”: se imprime un libro como se imprime un folleto. Y no es así (o no debería ser así).
La edición de Plegarias del humo me llevó más de un dolor de cabeza por dicha razón. Al final, no me quedó otra que aceptar las condiciones dadas. Evidentemente, mi falta de experiencia me jugó en contra.
Es cierto que esto, tal vez, pase en todos lados pero parece que acá, donde “nos conocemos todos”, se acentúa con más precisión la vocación de no hacer bien las cosas. Y yo no soy así. Me gusta trabajar seriamente y con pasión en todo lo que hago. En otras palabras, yo quiero escribir buenos poemas en lindos libros. No es poco.
He visto buenas ediciones en otros lugares y es mi deseo mayor, publicar allí. Sin más que agregar, me retiro repentinamente. Y al que no le guste la pelusa que se coma el durazno.

:)

Banderillero

Indagando en mis papeles de antaño, me encontré con esta planilla que utilizaba cuando laburaba de banderillero en el autodromo local. Recuerdo la adrenalina que tenía cuando los tipos pasaban en sus autitos. En lo único que pensaba era en la muerte: qué loco debe ser perder la vida por esto. Lo peor de todo era que, al laburar en negro, no había obra social ni nada por el estilo que me protegiera en caso de accidente. Alguna vez, tal vez, debería volver a escribir poemas con este tipo de cosas. Hacer de lo cotidiano algo más que una simple anécdota. Escribir como mis amados poetas chilenos. Eso debo hacer. No ser tan masoquista con la escritura. Sonreír y filmarme.

Te agregué como amigo en Facebook

Gracias a todos los que me envían la invitación para unirme a Facebook pero, por ahora, me resulta un lujo inapropiado para tener. Prefiero encontrarme y charlar cara a cara (o face to face) con las personas. Además, primero tengo que poner Internet en casa y eso, nunca va a suceder. Prefiero pasar un ratito por el ciber y saber que el dinero que estoy gastando es una inversión para mis propios males. Y si alguien me lee o no, me da igual porque yo, voy a seguir escribiendo poesía a pesar de todo y de todos. Aunque ahora que lo pienso mejor, quiero tener Facebook para encontrarme con alguien y preguntarle: tenés Face?

Comedor

Daría cualquier cosa por conseguir una foto de la época en la que íbamos, junto a mi hermano, al comedor escolar. Tengo tan bellos recuerdos de esos años. No sé. A veces sueño en cerrar los ojos y que, al abrirlos, alguien, con fotos en manos, me dice: “Es que no te diste cuenta que la vida era una fiesta”. No pierdo las esperanzas de verme hablando conmigo mismo pero antes, mucho antes.

Obsesión con los poemas de mis poetas muertos. Memorias de un náufrago que sueña con el mar.

Todos quieren ser distinto. Nadie es visible.

La palabra DEMODÉ está de moda.

Cómo haré
para hacerme invisible
cuando las palabras vengan por mí.

Hoy en la calle
me encontré con un tipo distinto
me dio la impresión de ser poeta
no sé
últimamente me pasa eso
pienso que me encuentro con poetas
de todos lados
en cualquier parte
así de simple
no sé
el tipo estaba por cruzar la calle
miró hacia los dos lados antes de hacerlo
es un tipo desconfiado – pensé
después cruzó
y se metió en la garita de colectivo
la palabra garita me recordó a la palabra gaita
pasó el colectivo y se llevó al tipo
un colectivo a gran velocidad es tentador – pensé
no sé
a veces me encuentro con poetas
que pienso van a cambiar al mundo
así
desconfiados
tristes
poetas que esperan colectivos con gentes que van a todos lados
a ninguna parte.

¿Usted conoce a Jorge Curinao? Por Hugo Vera Miranda.

Tenía la idea fija. No me iría de Río Gallegos sin conocer al poeta Jorge Curinao. Le había dicho a Carlos Besoaín. Quiero conocer al poeta Jorge Curinao. Y arreglamos. Besoaín me llevó a conocer al poeta. Dimos vueltas y vueltas por un circuito infernal. Hasta que dimos con él. Un tipo evidentemente sin atributos. Insignificante. Lleno de temores malditos. Infundados. Tiene auto y no se atreve a recorrer trayectos mayores a cinco cuadras. Pasa desapercibido entre mangostas. Duda todo el tiempo. Es esquivo. Mira para otro lado. Inquieto dentro de su quietud. No podría clasificarlo dentro del zodiaco. Cuando estuve frente a él me preguntaba ¿pero es este realmente Jorge Curinao? Es verdaderamente un animal. No sé cuál. Ya sé. Todos somos animales. ¿Pero este Jorge Curinao?... Al final nos despedimos. Estuvimos 10 minutos o algo así. Me fui feliz. Feliz de encontrar a un tipo igual que yo. Sin atributos. Insignificante y lleno de temores malditos. Jorge Curinao, estés donde estés, seguramente en Río Gallegos, que todo te sea leve. Que al anochecer, veas un manchón de felicidad inmediata. Que los ángeles y gorriones acompañen tu vuelo. Y que al despertar, un carruaje de amapolas guíe tus pasos.


http://inmaculadadecepcion.blogspot.com/2010/10/usted-conoce-jorge-curinao.html

No sabe pedir ayuda
se prefiere puñal.

Lo realmente difícil en la poesía
es escribir sobre la felicidad
yo lo intenté infinidad de veces
pero no pude
no sé
debo ser algo masoquista
porque siempre cuando escribo la palabra felicidad
la tacho y la vuelvo a escribir.

Imagino que la felicidad es también eso:
tachar y volver a escribir.

FESTEJAMOS LOS DOS AÑOS DE LA CHISPA ADECUADA...

... con una fotito del 2002 junto al maestro Giménez Agüero. Gracias a todos los que me escriben y un saludo a todos los que me están mirando. Shalú!!!

Mejor no pensar en la gente mala.

Mejor soñar que soy canción.

Mejor escapar hacia el futuro.

Acto repudio por el asesinato de Mariano Ferreyra, militante del Partido Obrero

La vida, ese paréntesis

Nuevo libro de mi querida amiga Cecilia Maldini.

Ayer fue un gran día:
cociné el asado para mi pequeña gran familia,
pensé en mis años de vegetarianismo,
hablamos del colegio con mis sobrinos,
miré un recital de AC/DC,
el pasito de Angus Young me recuerda mi infancia,
tuve antojos de comer naranjas,
caminé unas cuadras,
charlé con el verdulero sobre la enfermedad de su perro
(él piensa que no llega a fin de año: está muy gordo el pobre bicho),
volví silbando bajito,
recordé los años de laburo en la calle,
pensaba en el perro, en su alma, en el cielo,
llegué a casa,
miré de reojo un viejo poema,
no quise corregirlo,
pensé en las madres sin hijos,
en los hijos sin madre,
salí al patio,
regué las plantas:

mi manera de amar es sencilla.

Ya nadie quiere conversar. Facebook está matando a las personas.

En la calle Chacabuco al 50 hay una Unidad Básica que tiene un cartelito en la ventana que dice: NO SE ACEPTAN CURRÍCULUMS.

Quisiera escribir poemas con la intensidad de las hojas que sueñan ser árbol.

El juego de la silla es una metáfora de la vida.

Leo mis libros y me deprimo.

Algún día me gustaría leer en una clínica para depresivos. Ya tengo los poemas. Ya están los depresivos. Sólo falta la clínica.

Lo más punk que conozco son esos nenes de mamá intentando hacer música punk.

A veces el mejor remedio es ser frívolo. La verdad pasó de moda.

Escribir poemas es como rezar en voz alta.

La palabra EXPERIMENTAL me suena a sanata.

La palabra SANATA me suena a experimental.

Estoy pensando seriamente en tener 70 años y publicar algunos fragmentos de mi diario.

Si la poesía tratara de convencer a alguien de algo, sería partidista.

Tengo el orgullo de decir que soy el poeta más feo de la Patagonia. No es poca cosa.

Ayer me divertí mucho. Discutí de política con un compañero de trabajo. Él estaba alterado porque no podía responder mis preguntas. En un momento se cansó de su pasividad y dijo: Ya vamos a volver. Y se fue.
El Nosotros con el que hablaba me hizo recordar al Otros con el que tanto sueño últimamente. Ahora comprendo el sentido de mi espera. El problema, en mis poemas, sigue siendo el verbo, no el adjetivo. Casi nada (?).

La autovía es una apología al suicidio.

Algunas paginolas de mi segundo librito: Plegarias del humo.

El sol nos humilla

Insistamos en el canto.
El arte de los náufragos consiste
en dar vuelta el sentido de las cosas.

Que esta noche sea única. No nos conocemos pero eso no importa. Tenemos que hablar con la luz apagada. Es hermoso cerrar los ojos, imaginar las palabras tropezando con el cielo. Las preguntas. Los mayores sólo quieren respuestas. Por eso, yo voy a ser siempre un niño, aunque tenga 70. De tanto estar solo, 70 veces dije tu nombre. Ya no estoy solo, 70 preguntas me acompañan. Sos hermosa. Yo soy feo, un pobre infeliz. Pero eso ahora no importa porque estamos juntos. Vos ahí y yo, acá, sentado en el piso. Me gusta tu piso, me hace ver el mundo desde abajo. No me gusta esa luz. No sé. Yo quiero viajar, pensar que te conozco desde otra vida. No sé. Yo quiero decirte que te amo mucho porque no te conozco. No sé. A veces a mí también me quisieron. Era verano y un pájaro golpeaba desde afuera. No sé. Tengo ganas de llorar. El viento es distinto en todas partes. Acá, los autos y todas esas marionetas hicieron que el viento sea menos viento. Por eso me gusta ir al mar. Ir - partir. En el mar, el viento es distinto. El viento es herida que viene del mar. Las piedras no son las mismas de ayer. Hoy las piedras tienen brillo porque estamos juntos. No necesitamos de la luz. Ni siquiera de la música. Yo creo que el dolor nos hace mejores personas. Yo quisiera que sea así. Quisiera decirte tantas cosas. No sé. Mi única adicción son estas DRF de menta. Las otras, las muerdo. No sé. Cerremos las luces, apaguemos los ojos. Miremos adentro. Las palabras se pusieron a brillar. No voy a ensuciarte. Sos hermosa. Yo soy feo, un pobre infeliz. Me voy. Chau.

APOA - SEGUNDA SELECCIÓN DE POETAS ARGENTINOS

http://www.scribd.com/doc/22731121/2009-ARGENTINA-LEE-POESIA-ANTOLOGIA

El arte de los niños consiste en preguntar. Cuando envejecen se olvidan de ello. Sólo quieren respuestas.

Nos dieron de comer
porque sabían que el olvido
era su salvación.

De niño soñé ser el mar.

Era necesario amar al silencio.

Su voz me consolaba.

Rezar es soñar hacia adentro.

Como gotita de lluvia.

Yo estaba muerto antes de nacer.

Cerrar
los
ojos
y
entrar
en
la
música
dejar
que
las
preguntas
tropiecen
con
el
cielo
del
techo.

Dicen que la nieve es neutra
que la noche canta como un niño ahogado
y escucho mi nombre
en un sueño que cae
al pensamiento al suelo
y qué es un hombre entrando al sueño
es la nada
la pregunta
pañuelos perdidos en el viento de antaño
y la vida
bailando desnuda
más allá de la vida
la sucia flor del destino
junto a las sombras
sin almas
asexuadas
desfloradas
y repito mi llanto
como un idiota
repito mi nombre
lejos el sol
de los ojos cerrados
de las máscaras que ríen
lejos mi nombre
mi llanto
el alimento de mi luz.

La H no murió

Andaba yo por la Terminal la otra tarde y en eso, diviso de lejos, al Tano Romano (Hermética, Malón…) y cómo no pedirle una foto (una más) y emocionarme con el histórico y más reconocido guitarrista del heavy metal argentino.


"Baila la hinchada baila baila de corazón somos los negros, somos los grasas pero conchetos no".


Nota. Gracias a Claudia por prestarme la camarita y al David, por tomar dicha imagen.

Aviso

Hoy, a partir de las 21.30hs, voy a estar en el programa 50 y 50 (FM RÍO GALLEGOS – 98.9), conducido por Silvia y Gustavo.

El mar traduce mis deseos.

Lo que pasa es que uno se va cuando entiende y comprende cosas que otros ni siquiera se imaginan. En ese momento, nada te puede salvar. Hay ganas de estar solo y de que nadie moleste. Es como si estuvieras en un estado de permanente asfixia, donde lo más saludable que te puede pasar es el silencio. Lo importante en todo esto es no dar lástima: no hay que mencionar la herida. Uno tiene que llegar al silencio por propias convicciones, no para imitar al silencio. El silencio es otra cosa. A nadie le interesa la muerte ajena. Hay que descansar en paz.

De rodillas
el ángel no pide perdón
acepta el desafío.

Renuncio
a un lenguaje
que no sea comprendido por los pájaros.

En la charla de ayer, un señor me preguntó sobre los títulos de mis libros y no supe qué responder. No sé. Siento que las palabras, en la poesía, no tienen explicación. Sólo hay que soñarlas. Digo esto para darme respiro. Las palabras siguen allí. Los sueños, también.

Cada vez que alguien se acerca
me siento como un niño
privado de su juguete:
hablo sin decir nada a nadie.

Aviso

En el marco de las VI Jornadas de Letras coordinadas por las Carreras Profesorado y Licenciatura en Letras de la UNPA-UARG, voy a estar participando de la Mesa de Escritores junto al escritor Fernando Cabrera. Dicho evento se realizará el viernes 24 de septiembre a las 20.00 hs en el Campus Universitario, sito en Av. Gregores y Piloto “Lero” Rivera.

Os espero!

Llueve
y la ausencia empieza a crecer
baja desde los techos
un niño mudo
abrazado al miedo
abrazado al mundo.

Desde mi ventana
veo pasar mi alma encendida.

La muerte existe por las moscas.

No soporto lo cotidiano

si al menos mi tristeza fuera total.

No tengo más luces
para los invitados

apenas

sirvo para florero.

La mejor poesía se sigue escribiendo en los paredones

Escribir
hasta alejar el mal.

Convencerse
de la felicidad.

Nunca sabré
si lo hice a favor
o en contra de ellos.

Pensar
es parecido a vomitar.

Cómo explicar la sensación
de llegar a la orilla
y no saber nadar.

Hablamos de dios
para no hablar de los arlequines.

Dios nos piensa
nos convence de su amor propio.

No importa la noche
importa el miedo

no importa la muerte.

Nada peor que llorar
y ser observado
es mejor pasar inadvertido
como gotita de lluvia.

Tuvo tanto miedo esa noche
que levantó el teléfono
y preguntó si había alguien del otro lado:
el número solicitado no corresponde a un abonado en servicio.

esta mano
que lleva tu mano
que nunca termina de matarme.

alrededor del fuego
las palabras
otra vez.

el cuerpo recuerda
no las palabras
sino los gestos.

El dolor es egocentrista:
tic-tac tic-tac tic-tac.

Diálogos

- ¿Y por qué lloras tanto? – preguntó él.

- ¿Y por qué me lo preguntas? – contestó ella.

- No sé – dijo él – será porque preguntar es una forma de estar ausente.

- Lloro para no preguntar – dijo ella.

Caen los días y los árboles comienzan a brillar. Cada sombra contagia a los pequeños huérfanos. De viento, se alimentan los pájaros. De sol, los otros.

Significados

CURINAO en mapuche significa TIGRE NEGRO.

Hay muertos que nos acosan

dan ganas de salir corriendo
y aparecer en una cajita musical.

Representación gráfica de un poema según yo

Anoche soñé que me suicidaba.
Me desperté.
Lloré.
Recé.
Escribí.
Eso era todo.

¿Yo señor?

Sí señor.

¿Usted señor?

No señor.

MANIFIESTO

/

¿Qué sería de mi vida sin mí?


/


aprender del silencio
nos llevaría demasiado rápido
al silencio.


/


escribo
y
soy


/


mi boca quiere hablar
pero
son siempre ellas
las palabras
las que me llevan al lugar contrario.


/


soy un hombre muerto
debo escribir
todo lo que hay en mí.


/


las moscas son las primeras en saber de la muerte

el niño colgado de una corbata
parece estar sacándole la lengua a la vida.


/


temo dormir
no quiero dormir
no quiero que me arranquen los sueños.


/


nada es como decían los antiguos
nadie tiene la razón
hoy es el día de la esperanza.


/


necesariamente
hay que amar a los silencios.


/


aplaudan
no dejen de aplaudir
hemos venido al mundo
a ser olvidados.


/


me gusta estar con ella
parecemos recién nacidos
hablando de la muerte.


/


esta noche
no estoy para nadie
menos para mí.

/

Como en una caída
perpetuada antes de nacer
me pierdo entre las sombras inmutables
que estremecen bajo las piedras
como en un sueño
mi cuerpo desnudo espera al enemigo.

La Opinión Austral - 15/12/99

Río Gallegos - 2005

El Calafate - 2004

Río Gallegos - 1999

ABEJAS

/



si yo pudiera ampararme en todo lo que dije
en mi antigua fe
inventando un nuevo lenguaje una nueva voz
si yo pudiera.



/



quise recordar
no el gesto
sino la palabra
entonces cerré los ojos
y escribí.



/



dice que papá no volverá
dice que comeremos raíces
dice que el dolor es refugio
dice que es mejor ser árbol.



/



las palabras que nunca dije
resisten
las otras
son huérfanas.



/

CANTO

Es casi el final.
Los difuntos vuelven cantando.
Es el momento de las hojas cayendo sin saber por qué.

Tano solo

La palabra que sana por Claudia Sastre

http://verbocopihue.blogspot.com/index.html#7023684971812518829

Cuida mi sueño
el lobo aúlla
hay tanto ruido ahí afuera
hay tanto ayer
tengo miedo
déjalos
ya no es hora
ya es hora
todo es demasiado antiguo
sigamos soñando
no seamos reales
fueron los golpes el maltrato
fueron tantas cosas
es mejor no recordar
sigamos así
soñando que somos sueño
perdóname por no aprender
es mejor nunca aprender nada
algún día dejaremos de morir
te lo prometo
algún día.

7 POEMAS

/




PACTOS



Pronto
todo dejará de ser real
incluso
nosotros.




EN NOMBRE DE LOS RECUERDOS



De a poco
me voy quedando sin pasado:
cartas, libros, ositos de peluche.

Es inútil recordar
cuando sólo tenemos recuerdos.




EPÍLOGO



He pasado siglos mirando una palabra
en términos generales
ella no se ha enterado.




LEY DE LOS OPUESTOS



Tú y yo
mintiendo
como si hubieran golpeado a la puerta
dos pájaros fugados del corazón
del reloj.




EL TIEMPO Y LAS PIEDRAS



En el viento de la infancia
no en el viento infantil
la ausencia crece
plagada de voces.

El tiempo es un eco ordenando miradas.




CON EL SOL A CUESTAS



Hablo en nombre de todos mis poemas
no pediré perdón
simplemente
diré
que
el último suicida apague la luz
y me deje una velita encendida afuera de la noche
adentro de la música.




NOCHEBUENA



Los perros nunca creyeron en Papá Noel.
Por eso en sus ritos hay un rumor de hojas perdidas.




/

La creencia va más allá de la propia creencia.
Ser pájaro y no saberlo.