Plegarias del humo en librería Martín Fierro
Avda San Martín 930
Río Gallegos, Santa Cruz

Mesa de luz

http://castaliadespeinada.blogspot.com/2019/09/mesa-de-luz-salto-del-cuadro.html

Era hora de hacerle un homenaje a este humilde muchachito, que me acompaña hace siglos y que, sin embargo, cada vez que alguien pregunta por mí, responde como si nada pasara. Mi Nokia 1100: el Rolls-Royce de los celulares, el que nunca te deja a pata. 

Un poema

https://www.youtube.com/watch?v=wGZXqSsSUNM

Aviso

Mañana a las 11 hs voy a estar en Contame una historia (FM UNPA, 99.9), programa conducido por Mario Novack.

El Rompehielos

http://www.elrompehielos.com.ar/el-rompehielos-presenta-a-jorge-curinao

Nota de hoy

https://laopinionaustral.com.ar/jorge-curinao-reedita-plegarias-del-humo/

PLEGARIAS DEL HUMO, REEDICIÓN

Plegarias del humo, segunda edición, agosto de 2019
Editorial Remitente Patagonia

Costanera, Río Gallegos, Santa Cruz
Domingo 18 de agosto de 2019

Los gorriones sobre la casa. El viento entre ellos.

De pronto se detiene el tiempo y paseamos por nuestra bahía. Aún no le hemos puesto nombre, pero sabemos que es nuestra. Eso dice la noche.

Luego de diez años de haber sido publicado, volví a trabajar en Plegarias del humo, mi segundo libro. Es una reedición muy bonita que pronto estará lista. No había tenido, antes, las ganas de sentarme a leerlo, a trabajar en cada poema. Lo hice porque, después de mucho tiempo, encontré ese lindo motivo para hacerlo. No lo diré en voz alta, por si las moscas.

Éramos tan under

Entre los miles de trabajos que me inventé a lo largo y ancho de mis 40 años, uno que recuerdo con cariño es el de la venta de videos de recitales. Disfrutaba cada momento: pedir los VHS a Córdoba, hacer las grabaciones con dos videocasseteras, promocionar la venta en algún recital, que Tián me avisara de los pedidos (él también se quedaba con un porcentaje por prestarme el teléfono de su casa). Hoy sería imposible hacer un trabajo así. Me acuerdo cómo promocionaba la venta de un recital de Hermética en Córdoba: "No sabés lo qué es, está grabado con una sola cámara. Una verdadera reliquia". Qué lindos recuerdos me trae hoy la memoria.

Sin pan y sin trabajo, Ernesto de la Cárcova
Museo del Bicentenario, Buenos Aires
Miércoles 5 de agosto de 2015

Algún día han de florecer las palabras que planté una mañana de abril. La sombra del álamo es tan fuerte como el mismo álamo.

Me consuela saber que el viento es el patrono de los perros.

Sólo los que trabajamos de parapalos, sabemos asistir al ritual de sacar un billete de la bocha y repartirlo en partes iguales.

El viento abre una herida en la noche. Ahí los pájaros hacen sus nidos.

Afuera llueve y yo me voy por las ramas hasta poder encontrarte.

De noche, el viento se detiene. Un perro que ladra inventa el desierto.

El acto de escribir me da felicidad, me cambia el estado de ánimo. He tenido, sí, etapas de aislamiento. Tal vez por esa cuestión de apasionamiento que produce la escritura en las primeras etapas.

Cada mañana le escribo una carta y se la dejo en la puerta. Luego me pongo los sueños y salgo al mundo como Messi en el Barcelona. Todo el tiempo quiero estar enamorado. 

Se trata de la misma soledad: las hojas golpeando en la pared, la caída de la nieve sobre lo que se creía perdido.

Un rumor de pasos, sólo voces reunidas en la lluvia. Galope inmóvil que aún retumba como sombra de los días por venir.

Nunca me voy a olvidar de aquella tarde. Cuando Sergio Di Leo me llamó, yo estaba parando palos de bowling en la cancha 3 de Los Indios, el histórico club de la calle Pasteur. Por alguna razón, había cambiado el turno. Siempre hacía eso, cuando tenía la oportunidad. El trabajo nocturno es lo peor que puede haber: te acostás y te levantás tarde, no podés descansar. Andás con el sueño cambiado, con el mundo a contramano. Le pedí a Nica, mi compañero, que me cubriera mientras iba al baño a charlar tranquilo. Los ruidos de las bochas al golpear los pinos, en la fosa (así llamábamos al lugar donde nos cubríamos), son insoportables. "Hola, Jorge. Te llamo para avisarte que tu libro fue seleccionado para ser publicado en el programa Mi Primer Libro. El lunes podés pasar a firmar el acta. ¡Felicitaciones!" Y ahí me quedé, sentado en el piso, llorando, mientras miraba los nombres de otros parapalos, escritos en las paredes sucias. Los originales de Sábanas de viento están ahí, en esas paredes. León lo sabe.
Hoy se cumplen 13 años de aquel jueves, uno de los más especiales de mi vida. Ese día, el destino me hizo un guiño, un hermoso guiño.

Parapalos de Ana Poliak:

https://www.youtube.com/watch?v=XzYWa7kCtmg

Un poema

https://elescribidor.blogspot.com/2019/06/cerrar-los-ojos.html

El viento del ranchito es pizarnikiano también.

Ahora que el mundo se detuvo a dos mil kilómetros de mí, recuerdo cada detalle del gesto de sus manos tostando el pan.

Ser hincha de River es también pasar por el kiosco y que te digan: "Llegó la 1986, ídolo".

Un perro cruza el puente a las tres de la mañana. El último gesto de la noche pide huesos.

Ayer estuve charlando de poesía con alumnos del secundario. Fue una linda experiencia. Pensaba que a esa edad, los 17, había empezado a escribir poemas de manera compulsiva. Esos fueron los años de mi amor incondicional a Benedetti también. Gracias por la invitación, Fabiola.

Cada vez que escucho Pongamos que hablo de Madrid, pienso en Gallegos. Acá también los pájaros visitan al psiquiatra.

Miércoles. Siete de la mañana, seis grados bajo cero. El frío congela mis manos, la tristeza se marchita.

Barrio de las nubes,
Río Gallegos, Santa Cruz,
Sábado 22 de junio de 2019

Me estoy poniendo viejo, nostálgico. Hoy me levanté a las seis y media y preparé un desayuno como los de antes, con música y mate amargo. Puse un disco de Giménez Agüero, uno que él me regaló casi hace 20 años, cuando laburaba en la calle. Me lo regaló en noviembre, el mes del viento. Don Hugo, el cantor de la Patagonia, el que me enseñó a amar estos lejanos paisajes, donde el viento viene y muestra sus hilachas.

https://www.youtube.com/watch?v=1ZMgddFYDHc

Un poema

http://poetasdelacruzdelsur.blogspot.com/2013/09/nada.html

La soledad de los anhelos

https://ar.ivoox.com/es/soledad-de-los-anhelos-alejandra-pultrone-audios-mp3_rf_36848110_1.html

El viento abre una herida en la noche.

Me esfuerzo en silencio para que el llanto no pese.

Su pelo se perdía en el viento como cielo al borde de una hoja.

A esta hora el mar se tambalea. Nadie se mueve, por temor a ser descubierto.

Es un llorar adentro. La distancia que me separa del paisaje es lo que me ata al mundo.

Me gusta subrayar las palabras por donde paso. Lo hago para cobijarlas y darme fuerzas.

Escriba, a pesar de todo. No se aleje tanto del desierto. Las palabras son de agua.

Tomás, un alumno del gremio, me preguntó si era cierto que en mi época jugábamos con juguetes de madera. Señal que he llegado a los 40.

Museo River Plate, Buenos Aires
Miércoles 29 de abril de 2015

Es tiempo de bailar a oscuras, de entrar en la música. No sé, me pasan estas cosas cuando le escribo.

Cada vez que voy a dar una clase particular, pregunto al dueño de casa si tiene perro. Mi obsesión por ellos no es sólo literaria.

El viento nos humilla.

Quisiera escribir poemas con la intensidad de las hojas que sueñan ser cactus.

En esos años, sentía mucho vacío. Mi hermano se había ido de este mundo con apenas treinta años y nunca lo pude aceptar. Me la pasaba llorando y escribiendo. Solía quedarme en el cementerio, escuchando música, nuestra música. Leía su nombre en el mío, en sus dos fechas, limpiaba las flores, cambiaba sus fotos, miraba el cielo. Luego eso pasó, de a poco. Mi madre y mis sobrinos me dieron fuerzas para no caer. Para no dejarme estar. Debe ser por eso que soy así: amo mi tranquilidad, me gusta estar en familia, pasear junto a mi chica por la bahía. De a poco, voy acomodando mi sonrisa.

El viernes hablé de poesía y leí poemas a estudiantes del profesorado en Letras, en la Universidad Nacional de la Patagonia Austral. Volví contento a casa, me sentí acompañado. Gracias a los que fueron, a los chicos que me escucharon con atención y que luego me hicieron preguntas sobre el oficio de escribir. Gracias a Patricia y a Gabriela por la invitación y el respeto con el que me trataron.

El esfuerzo conjugado

https://elesfuerzoconjugado.blogspot.com/2019/05/jorge-curinao-como-en-una-cancion-de_2.html

Nací una madrugada de mucho frío en Río Gallegos. Tercero y último hijo de un matrimonio de laburantes. Comencé a escribir poemas a los 18 años y nunca dejé de hacerlo. Antes de eso, jugaba todo el día a la pelota y me la pasaba leyendo El Gráfico. Me gustaba andar solo también. Soy de los cruzan los puentes a las dos de la mañana. Mi sueño es fotografiar el viento.

Lo austeriano de nuestro amor

Adrenalina era cuando se te escapaba un auto sin pagar el estacionamiento y tenías que correrlo dos cuadras para que luego no te lo descontaran del sueldo. Rogar que el semáforo se pusiera en rojo y que el viento no te jugara una mala pasada.

La obra de Sebastián Tresguerres es una de las más significativas en Santa Cruz. Me alegra cada vez que publica un nuevo libro. Me alegra su amistad también. En esta ciudad de sur todavía hay motivos para celebrar.

El primer gran recital que se dio en la ciudad fue el Metal Rock Festival, en el año 1996. Aquel que, al final de la noche, reunía a los ex V8 (sin Iorio, claro). De esa noche, recuerdo a Giardino tocando Preludio Obsesivo al frente mío. Al poco tiempo, en junio, vino Almafuerte, al que considero el recital más significativo de todos los que fui. Como solía suceder con las bandas de este género, tocaron en un lugar alejado del centro de la ciudad. Recuerdo que al salir estaba todo nevado, y nosotros vestidos de negro. Empezaron con En las calles de Liniers. Fue una locura estar ahí, en el pogo. Eso sí que fue un verdadero desmadre, sobre todo cuando empezó a sonar Sentir Indiano.

Estoy más viejo, casi pisando los 40. Creo que todo lo que escribí valió la pena, al menos para mí.

Ayer, cuando volvía a casa, vi cómo el viento levantaba el techo de una obra en construcción, en la entrada del barrio. He conversado más de una vez con el susodicho, pero no deja de llamarme la atención su manera de sentir la realidad, su insistencia en la espera, en las cosas perdidas.

Mi sobrina me hizo uno de los mejores regalos: me contó que cada vez que escucha Oktubre me recuerda. "Ese disco es bellísimo, tío. Nos hacías escuchar cuando éramos niños", me dijo. No todo está perdido.

Que nuestro amor sea más fuerte que todos los gorriones de la noche.

Juana La Loca es una de esas bandas que nunca tocarán en Gallegos. Mi chica me regaló Resplandece, su último disco y ahora pienso que voy a escribir los poemas más lindos del fin del mundo.

Hoy renuncio a un lenguaje que no sea comprendido por los perros.

Esas palabras siguen en la mesa. Todo lo que se diga sobre ellas serán restos de un sol encendido, ceniza en las manos.

El viento es nuestro amor eterno: existe para que los álamos no se olviden de cantar.

Ahora me voy conmigo al encuentro de la vida. No quiero pensar un mundo sin nosotros, cielito de mi alma.

Antología de poesía del sur argentino

https://www.elcordillerano.com.ar/noticias/2019/03/04/76370-editan-antologia-de-poesia-del-sur-argentino

De mis años de trabajo en la calle, me gustaría escribir sobre aquellas personas que se cubrían del viento en las esquinas. En cada uno de sus gestos se podían leer muchos poemas (o algo así).

He cometido el peor de los pecados que un metalero puede cometer. He sido feliz. Que el rancho me exilie hasta que encuentre las hilachas, despiadado.

Cada noche, las mismas tristezas, pueden ser de otros.

La muerte de un padre se parece al viento de la noche: canta frente a una puerta que insiste en permanecer cerrada.

Si los días se repiten siempre igual, habrá que hacer un pacto con la vida, dar vuelta el cubrecama y hablar con el niño que viaja detrás.

Revista Leed Mortales, Esquel, Chubut
Año 6, número 23,
Diciembre de 2018

Poetas argentinos

https://poetasaltuntun.blogspot.com/2019/02/jorge-curinao.html

No sé si todo tiempo pasado fue mejor, pero me gustaba esperar que llegue la Madhouse y leer las reseñas de los últimos discos. O robarle, de a ratos, la revista Metal a mi hermano y ver quién había salido en el póster. Esos tiempos ya no volverán. Hoy es todo más rápido. “Te pegó el viejazo” me diría un amigo metalero.

Mi once titular. A Borges lo pongo en el arco porque se aguanta todos los ataques. En el fondo, Gamoneda como stopper, lo quiero solo y libre. Mi línea de tres: Sábato, Galeano, Fijman. En el medio, el corazón del equipo: Juan Gelman. Me gustan de carrileros la dupla trasandina: Jodorowsky – Teillier, y un poco más adelantado, para meter miedo: el gran Leopoldo María Panero. Arriba, definidores natos, la dupla AP: Antonio Porchia – Alexandra Pizarnik.

La forma en que me escribís, cosas que detienen el mundo. Límpida brisa de lirismo inevitable.

La dicha de ir por los pasajes, preparar el bolso, buscar el regalo más lindo del pueblo y, sobre todo, saber que me vas a estar esperando.

Algún día han de florecer las palabras que sembramos una fría mañana de abril.

Costanera, Río Gallegos, Santa Cruz
Domingo 3 de febrero de 2019

Cuando escribo un poema, lo único real sucede ahí. A veces es bueno saber esperar.

Estoy pensando en hacer una lista de los lugares que nunca visitaré en Gallegos. El Café Martínez y el casino, por ejemplo. Es hora de hacerme cargo.

Mi abuelo se llamaba Antonio Porchia. Cada día, cuando me levanto, veo su rostro reflejado en la pared y pienso que tenía razón: un hombre solo es mucho para un hombre solo.

El problema del fútbol argentino va más allá de lo estrictamente futbolístico. El problema del fútbol es de orden estructural. Un ejemplo: los jugadores se van a Europa cada vez más jóvenes, sin tiempo previo de maduración. Conclusión: el mercado hace su negocio y nosotros, nos quedamos pagando. Nos quedamos con las ganas de ver y desarrollarse a jugadores de calidad. Así, lentamente, vamos perdiendo identidad de juego. La llamada “crisis de talento” no es más que un fiel reflejo de nuestro fútbol. Con esto quiero decir que me pone contento ver de nuevo a Menotti como director de Selecciones Nacionales. Nadie como el Flaco para saber de qué va este hermoso juego.

Cada vez que paso por afuera del bowling, se me pianta un lagrimón. Pocas veces sentí la libertad como en aquel lugar. La marginalidad del trabajo nocturno, el trabajo de parapalos, tuvo mucho que ver con la publicación de mi primer libro, con todo lo que vino después. En esas paredes, dejé mi vida.

La nueva versión de Peces de ciudad debería decir: "Al lugar donde has sido feliz deberías tratar de volver".

El día que nos conocimos, River ganaba su tercera Libertadores, después de 19 años. Buenos Aires, verdaderamente, era una fiesta. En ese umbral, te vi por primera vez, contemplando el tinte rojo de las seis. En ese umbral, te amé.

LEED Mortales es la primera revista autogestionada sobre música metalera en Patagonia, publicada en la cordillera de la provincia de Chubut. Tuve el honor de ser entrevistado por Martín Müller en su último número, edición especial dedicada a la escena metalera de Santa Cruz (confieso que aparecer en la tapa junto al mismísimo Iggor Cavalera me erizó la piel). Hablamos de bandas, de canciones, de mis primeros recitales, de lo que significa ser metalero y escribir poemas en Río Gallegos. Hablamos del viento, por supuesto.

Hay palabras que encienden las últimas preguntas. El que escribe amaina los vientos.

Ahora que todas las ventanas dan al mundo, no puedo dejar de mirarla. El paisaje que respiro tiene tus ojos.

Robertito querido, los vecinos del Bicentenario no te pedimos tanto. No te pedimos que arregles los baches porque no hay asfalto, no hablamos de desbordes cloacales porque no tenemos cloaca. A esta altura, nos conformamos con que pase una vez a las quinientas una máquina, una sola. Alguna le habrá quedado al pobre Lázaro. No se te pide tanto, che. Algo bien tenés que hacer.

La versión riogalleguense de Crónica debería decir: "Último momento: Faltan 365 días para el verano".

Nada más egocentrista que el viento mordido por los perros.

Cuando terminaba el turno, me quedaba a limpiar los espejos. A veces encontraba el mar. Mi cansancio era tan grande que se perdía lejos, ahí donde los pescadores encuentran su verano.

Que este año mi letra se vuelva legible, que pueda comprender los insomnios que deja la tristeza.