Hace un poco más de veinte años que hago, de manera ininterrumpida, los asados para mi familia. A esta altura, digamos la verdad, me salen de taquito (modestia aparte, aclaro). Pasé por todas las etapas de un asador: el temor del novato, la alegría del que aprende, la confianza que te da el paso del tiempo. En estos años, también vi crecer a mis sobrinos. Ya no son los niños que esperaban al lado de la parrilla, en fila india, que estén listos los primeros choripanes. Ahora son adultos que me preguntan cómo ando, qué me dejó la tarde. El aplauso para el asador ahora lo pide una niña muy hermosa llamada Lunita.

El único chinguenguencha es el viento, que nos dejó sin verano. La Interpol debería pedir su captura y llevarlo a otras latitudes.

Lo que más me gusta que me regalen no son ni libros ni lapiceras. Mi regalo preferido son Gráficos antiguos, esos con los que me hice lector. Lo digo ahora que pasaron dos años del último número, el 4489.

Quizás los gorriones de la noche sean los parapalos uníos del mundo entero.

Hace algunos años vengo trabajando en un libro. Es un librito que tiene 40 poemas de un verso. Me gusta llamarlo así: un librito de poemas de un verso. Ayer lo volví a leer después de algunos meses y, mientras lo corregía, puse un Cd de José Larralde. Hacía mucho que no lo escuchaba. Después de unas horas de concluido mi trabajo, me quedé pensando en Larralde, en las formas de sus textos, en lo que dice, en sus silencios, en la profunda relación con la naturaleza, en el sentido religioso de la solidaridad. Cosas que pasan.

Soy un viejo carcamán que todavía habla cuando jugaba de líbero en calles de tierra.

En Río Gallegos hay un mito que dice que cada vez que llega el Parque de Diversiones, el viento se vuelve intenso. Intenso quiere decir 100 km/h. De esos que te vuelan la peluca, por ejemplo. Lo cierto es que acá el viento no aparece cada muerte de obispo, al contrario. De todas maneras, esta vez elijo creer en los mitos como quien tiene una cábala, como quien sonríe ante una rueda mágica.

Prepárense perros, nubes y gorriones, se rumorea que el próximo Rally Dakar pasará por el sector dos del barrio Bicentenario.

Domingo. Seis de la mañana. Todos mis poemas están perfectamente en reposo. A esta hora amaina el viento.

Maneras de vencer al viento: salir a la calle y convertir los álamos en una canción del Indio.

Ayer me encontré en la calle con un ex compañero de trabajo. Lo primero que me preguntó, en tono sarcástico, es si seguía escuchando a Alejandro Sanz. Luego recordé que en esa época, hace 20 años, cantaba mucho la canción que dice: "Naufragué en un charquito de estrellas". Ese verso es de lo más bello que jamás se hayan escrito. Y digo más: Más es el mejor disco del español.

Hoy, en la Secretaría de Turismo de la provincia, se presenta esta hermosa revista. Tuve el honor de hacer la selección de poesía. Están todos invitados.

Lo que más recuerdo de aquellos años son los viajes a Comodoro Rivadavia. En esa época, ir a Comodoro era como ir a Buenos Aires. La mayoría de las bandas llegaban hasta allí. Me gustaba eso de tomarme el colectivo y hacer los casi 800 km que nos separan de la ciudad chubutense (las distancias en Patagonia son inmensas, realmente). Lo primero que hacía, ni bien llegaba a la terminal, era ir a ver el mar. Era como un ritual. Almafuerte fue la banda que más veces fui a ver. El Iorio que le cantaba a los laburantes tiene un lugar reservado para siempre en mi corazón metalero.

NOTA. La foto con Tommy Moya, el histórico manager de V8, Hermética y Almafuerte, fue tomada en Comodoro en el año 2000. 

Acá, en el desierto, sabemos reconocer un coirón entre los yuyos. Aprendimos que el dolor más grande habita en los primeros fríos y que el viento es herida que viene del mar (los gorriones también lo saben). Soñamos con la libertad y a veces nos sentimos así. Ladramos para no perder la costumbre nomás. Mi nombre es Don Changalais y todo esto es para desearles un feliz 2020, que sea con rock y poesía. Chin-chin.

https://www.youtube.com/watch?v=i4e48cxRbxw

Nota de hoy

https://literasur.blogspot.com/2019/12/la-nota-de-hoy_24.html

Linda noticia para despedir el año: la aparición de Carreras de aviones, nuevo disco de Los Super Ratones. Un álbum marcado por la ausencia presencia del querido Person y la consolidación, como letrista y compositor, de Mario Barassi. La canción que le da nombre al disco pinta a ser un clásico de la banda, a la altura de El último verano. Mi rola favorita: Tonto temor (un verdadero hallazgo la voz de Agustín Insausti). Larga vida a los Super y a sus hermosas canciones. ¡Chapeau!

Entrevista en revista Lubidulia

https://issuu.com/jorgecurinao/docs/lubidulia-n7

Lectura de poemas

https://www.youtube.com/watch?v=d8MC1CrQdxA

Nunca supe quién me hizo hincha de River, a veces pienso que vi esos colores y me enamoré a primera vista. He sido intensamente feliz jugando a la pelota. Fui de esos jugadores de barrio que nunca le interesó jugar en ligas. Lo mío era jugar a la pelota en el barrio, en la calle. Esperé esta final de Libertadores con muchas ganas, con ansiedad. Conversamos bastante con mi sobrino sobre el partido, sobre qué equipo era conveniente parar ante el temible Flamengo. Fue un partido perfecto hasta esos dos últimos minutos fatales, que ya forman parte de alguna pesadilla, la peor en la era Gallardo. No hay nada para reprocharle a Napoleón y sus muchachos. Al contrario, un agradecimiento eterno por estos 5 años de alegrías, sobre todo aquellos días inolvidables de Madrid. Vamos River de mi vida.

Apuntes de la realidad (y otras ficciones)

https://apuntesdelarealidadyotrasficciones.home.blog/

Un poema

http://castaliadespeinada.blogspot.com/2019/09/despertar-las-mananas-tejen-sombras.html

Este blog suele ser visitado por una chica muy parecida a Pizarnik, que suele pasear por la avenida más importante de la ciudad, tomada de la mano del viento.

El pronóstico del tiempo anuncia para Río Gallegos, ciudad cordial, vientos intensos por el siglo de los siglos.

Me disculparán mis amigos de izquierda (cualquiera de ellas), pero hace veintidós años y un día que le enciendo velas a San Cayetano, amigo mío de tierra adentro, a modo de agradecimiento.

Cada vez que cruzo la ciudad para dar mi taller a los niños del Madres a la Lucha, me siento bendecido. La última vez que fui me regalaron una camiseta térmica. Para que no te enfermes, me dijeron.

Un honor haber sido convocado a participar de esta hermosa antología de poesía del sur argentino, publicada por editorial Inolas (Potsman, Alemania). Gracias, Tani Mellado.

Entrevista en El Rincón Cultural

https://radiocut.fm/audiocut/columna-rincon-cultural-9257/

Plegarias del humo

https://issuu.com/jorgecurinao/docs/jorge_curinao-plegarias_del_humo_reedici_n

Aviso

Mañana a las 11 hs voy a estar en El Rincón Cultural (LU 14, Radio Provincia), segmento conducido por Mario Santillán.

11 años de blog

Hoy este blog cumple 11 años. No me alcanza el cielo del rancho para agradecer a los que siguen pasando por aquí, a los que se asoman a la tranquera como quien no quiere la cosa. Gracias también a los blogs que difunden mi trabajo.

A modo de festejo, les comparto la entrevista que me hizo Claudio Álvarez hace algunos años:

https://www.youtube.com/watch?v=F0B_--AqxwE

¡Chin-Chin!

La historia de la melancolía

http://lahistoriadelamelancolia.blogspot.com/2019/10/5-poemas-mas-de-jorge-curinao.html

El escribidor

https://elescribidor.blogspot.com/2019/10/en-apariencia.html

La diferencia entre método y pensamiento es como escuchar en la radio que va a haber veinte grados sobre cero, salir en remera y pantalón corto, y comprobar que afuera, de todas maneras, el viento eres tú.

Anoche tuve una pesadilla: soñé que el viento era una especie en extinción.

Aunque el Libro Guinness no lo registra, poseo el récord de tiempo de parapalos: cinco años, un mes y cinco días.

Un hombre entra en la panadería y dice: Qué vientito, eh, como queriendo decir Hay golpes en la vida, tan fuerte… ¡Yo no sé!

De tanto mirarla, esa flor se ha vuelto mi sombra.

Cambiar de lugar las palabras y el silencio. Arroparse con los sueños de una lámpara recién encendida. El que escribe amaina los vientos.

Salir a caminar con el viento a contramano. Sin hacer eso, Gallegos no tendría sentido.

Lo que me queda de mi hermano es su música, los recitales. Como aquella tarde cuando nos pusimos a llorar, escuchando a José Larralde.

Anoche soñé con papá. Qué raro decirle así, casi no nos conocimos. A veces pienso que su muerte tan temprana me hizo envejecer de golpe.

Primera nevada del año en Río Gallegos,
Lunes 30 de septiembre de 2019

Par mil es una canción de Divididos que me acompañó durante mucho tiempo, cuando salía de trabajar de parapalos en la madrugada.
Cada verso de la canción es un poema en sí. “Luz del alma, soy un hombre que espera el alba”, hace referencia a la salida del trabajo nocturno, muerto de cansancio. Esperar el alba es esperar el respiro, el descanso. Es el verso con el que se sostiene el resto de la canción. “Qué hay de esa imagen en mi infierno, si ya fui roto a tomar aire”, nos habla del trabajo explotador, el no poder tomar aire. El ritmo del trabajo de parapalos es, literalmente, estar saltando de una cancha a otra, durante horas. “Camino mi propia luz y me siento un haz de luz” habla del destino, de eso que está por pasar. Confiar que, en algún momento de tu vida, las cosas van a estar mejor. Por eso, y en la misma sintonía, Mollo canta: “Me soñé en la oscuridad. Me estrellé contra mí”, es el eterno caer y levantarse. “No confunda che pastor. No me interesa tu cielo” tiene que ver con no formar parte de esa noche, la noche de la bohemia, de la risa fácil, repetitiva. No me interesa tu cielo es decirle al cliente de turno: no me interesa tu joda, che.
Par mil es una canción luminosa, de esas que te vuelan la cabeza para el resto de tus días. Un himno a todos los parapalos uníos del mundo.

https://www.youtube.com/watch?v=Z_tHBX0mj1s

Tres poemas

https://literasur.blogspot.com/2019/09/el-poema-de-hoy.html

Plegarias del humo en librería Martín Fierro
Avda San Martín 930
Río Gallegos, Santa Cruz

Mesa de luz

http://castaliadespeinada.blogspot.com/2019/09/mesa-de-luz-salto-del-cuadro.html

Era hora de hacerle un homenaje a este humilde muchachito, que me acompaña hace siglos y que, sin embargo, cada vez que alguien pregunta por mí, responde como si nada pasara. Mi Nokia 1100: el Rolls-Royce de los celulares, el que nunca te deja a pata. 

Un poema

https://www.youtube.com/watch?v=wGZXqSsSUNM

Aviso

Mañana a las 11 hs voy a estar en Contame una historia (FM UNPA, 99.9), programa conducido por Mario Novack.

El Rompehielos

http://www.elrompehielos.com.ar/el-rompehielos-presenta-a-jorge-curinao

Nota de hoy

https://laopinionaustral.com.ar/jorge-curinao-reedita-plegarias-del-humo/

PLEGARIAS DEL HUMO, REEDICIÓN

Plegarias del humo, segunda edición, agosto de 2019
Editorial Remitente Patagonia

Costanera, Río Gallegos, Santa Cruz
Domingo 18 de agosto de 2019

Los gorriones sobre la casa. El viento entre ellos.

De pronto se detiene el tiempo y paseamos por nuestra bahía. Aún no le hemos puesto nombre, pero sabemos que es nuestra. Eso dice la noche.

Luego de diez años de haber sido publicado, volví a trabajar en Plegarias del humo, mi segundo libro. Es una reedición muy bonita que pronto estará lista. No había tenido, antes, las ganas de sentarme a leerlo, a trabajar en cada poema. Lo hice porque, después de mucho tiempo, encontré ese lindo motivo para hacerlo. No lo diré en voz alta, por si las moscas.

Éramos tan under

Entre los miles de trabajos que me inventé a lo largo y ancho de mis 40 años, uno que recuerdo con cariño es el de la venta de videos de recitales. Disfrutaba cada momento: pedir los VHS a Córdoba, hacer las grabaciones con dos videocasseteras, promocionar la venta en algún recital, que Tián me avisara de los pedidos (él también se quedaba con un porcentaje por prestarme el teléfono de su casa). Hoy sería imposible hacer un trabajo así. Me acuerdo cómo promocionaba la venta de un recital de Hermética en Córdoba: "No sabés lo qué es, está grabado con una sola cámara. Una verdadera reliquia". Qué lindos recuerdos me trae hoy la memoria.

Sin pan y sin trabajo, Ernesto de la Cárcova
Museo del Bicentenario, Buenos Aires
Miércoles 5 de agosto de 2015

Algún día han de florecer las palabras que planté una mañana de abril. La sombra del álamo es tan fuerte como el mismo álamo.

Me consuela saber que el viento es el patrono de los perros.

Sólo los que trabajamos de parapalos, sabemos asistir al ritual de sacar un billete de la bocha y repartirlo en partes iguales.

El viento abre una herida en la noche. Ahí los pájaros hacen sus nidos.

Afuera llueve y yo me voy por las ramas hasta poder encontrarte.

De noche, el viento se detiene. Un perro que ladra inventa el desierto.

El acto de escribir me da felicidad, me cambia el estado de ánimo. He tenido, sí, etapas de aislamiento. Tal vez por esa cuestión de apasionamiento que produce la escritura en las primeras etapas.

Cada mañana le escribo una carta y se la dejo en la puerta. Luego me pongo los sueños y salgo al mundo como Messi en el Barcelona. Todo el tiempo quiero estar enamorado. 

Se trata de la misma soledad: las hojas golpeando en la pared, la caída de la nieve sobre lo que se creía perdido.

Un rumor de pasos, sólo voces reunidas en la lluvia. Galope inmóvil que aún retumba como sombra de los días por venir.

Nunca me voy a olvidar de aquella tarde. Cuando Sergio Di Leo me llamó, yo estaba parando palos de bowling en la cancha 3 de Los Indios, el histórico club de la calle Pasteur. Por alguna razón, había cambiado el turno. Siempre hacía eso, cuando tenía la oportunidad. El trabajo nocturno es lo peor que puede haber: te acostás y te levantás tarde, no podés descansar. Andás con el sueño cambiado, con el mundo a contramano. Le pedí a Nica, mi compañero, que me cubriera mientras iba al baño a charlar tranquilo. Los ruidos de las bochas al golpear los pinos, en la fosa (así llamábamos al lugar donde nos cubríamos), son insoportables. "Hola, Jorge. Te llamo para avisarte que tu libro fue seleccionado para ser publicado en el programa Mi Primer Libro. El lunes podés pasar a firmar el acta. ¡Felicitaciones!" Y ahí me quedé, sentado en el piso, llorando, mientras miraba los nombres de otros parapalos, escritos en las paredes sucias. Los originales de Sábanas de viento están ahí, en esas paredes. León lo sabe.
Hoy se cumplen 13 años de aquel jueves, uno de los más especiales de mi vida. Ese día, el destino me hizo un guiño, un hermoso guiño.

Parapalos de Ana Poliak:

https://www.youtube.com/watch?v=XzYWa7kCtmg

Un poema

https://elescribidor.blogspot.com/2019/06/cerrar-los-ojos.html

El viento del ranchito es pizarnikiano también.

Ahora que el mundo se detuvo a dos mil kilómetros de mí, recuerdo cada detalle del gesto de sus manos tostando el pan.

Ser hincha de River es también pasar por el kiosco y que te digan: "Llegó la 1986, ídolo".

Un perro cruza el puente a las tres de la mañana. El último gesto de la noche pide huesos.

Ayer estuve charlando de poesía con alumnos del secundario. Fue una linda experiencia. Pensaba que a esa edad, los 17, había empezado a escribir poemas de manera compulsiva. Esos fueron los años de mi amor incondicional a Benedetti también. Gracias por la invitación, Fabiola.

Cada vez que escucho Pongamos que hablo de Madrid, pienso en Gallegos. Acá también los pájaros visitan al psiquiatra.

Miércoles. Siete de la mañana, seis grados bajo cero. El frío congela mis manos, la tristeza se marchita.

Barrio de las nubes,
Río Gallegos, Santa Cruz,
Sábado 22 de junio de 2019

Me estoy poniendo viejo, nostálgico. Hoy me levanté a las seis y media y preparé un desayuno como los de antes, con música y mate amargo. Puse un disco de Giménez Agüero, uno que él me regaló casi hace 20 años, cuando laburaba en la calle. Me lo regaló en noviembre, el mes del viento. Don Hugo, el cantor de la Patagonia, el que me enseñó a amar estos lejanos paisajes, donde el viento viene y muestra sus hilachas.

https://www.youtube.com/watch?v=1ZMgddFYDHc

Un poema

http://poetasdelacruzdelsur.blogspot.com/2013/09/nada.html

La soledad de los anhelos

https://ar.ivoox.com/es/soledad-de-los-anhelos-alejandra-pultrone-audios-mp3_rf_36848110_1.html

El viento abre una herida en la noche.

Me esfuerzo en silencio para que el llanto no pese.

Su pelo se perdía en el viento como cielo al borde de una hoja.

A esta hora el mar se tambalea. Nadie se mueve, por temor a ser descubierto.

Es un llorar adentro. La distancia que me separa del paisaje es lo que me ata al mundo.

Me gusta subrayar las palabras por donde paso. Lo hago para cobijarlas y darme fuerzas.

Escriba, a pesar de todo. No se aleje tanto del desierto. Las palabras son de agua.

Tomás, un alumno del gremio, me preguntó si era cierto que en mi época jugábamos con juguetes de madera. Señal que he llegado a los 40.

Museo River Plate, Buenos Aires
Miércoles 29 de abril de 2015

Es tiempo de bailar a oscuras, de entrar en la música. No sé, me pasan estas cosas cuando le escribo.

Cada vez que voy a dar una clase particular, pregunto al dueño de casa si tiene perro. Mi obsesión por ellos no es sólo literaria.

El viento nos humilla.

Quisiera escribir poemas con la intensidad de las hojas que sueñan ser cactus.

En esos años, sentía mucho vacío. Mi hermano se había ido de este mundo con apenas treinta años y nunca lo pude aceptar. Me la pasaba llorando y escribiendo. Solía quedarme en el cementerio, escuchando música, nuestra música. Leía su nombre en el mío, en sus dos fechas, limpiaba las flores, cambiaba sus fotos, miraba el cielo. Luego eso pasó, de a poco. Mi madre y mis sobrinos me dieron fuerzas para no caer. Para no dejarme estar. Debe ser por eso que soy así: amo mi tranquilidad, me gusta estar en familia, pasear junto a mi chica por la bahía. De a poco, voy acomodando mi sonrisa.

El viernes hablé de poesía y leí poemas a estudiantes del profesorado en Letras, en la Universidad Nacional de la Patagonia Austral. Volví contento a casa, me sentí acompañado. Gracias a los que fueron, a los chicos que me escucharon con atención y que luego me hicieron preguntas sobre el oficio de escribir. Gracias a Patricia y a Gabriela por la invitación y el respeto con el que me trataron.

El esfuerzo conjugado

https://elesfuerzoconjugado.blogspot.com/2019/05/jorge-curinao-como-en-una-cancion-de_2.html

Nací una madrugada de mucho frío en Río Gallegos. Tercero y último hijo de un matrimonio de laburantes. Comencé a escribir poemas a los 18 años y nunca dejé de hacerlo. Antes de eso, jugaba todo el día a la pelota y me la pasaba leyendo El Gráfico. Me gustaba andar solo también. Soy de los cruzan los puentes a las dos de la mañana. Mi sueño es fotografiar el viento.