sábado, 12 de junio de 2010
Figus
Y por aquí os dejo algunas fotitos de la actividad de hoy, realizada en el Centro Integrador N° 5 y que consistió en el cambio de figuritas del álbum del Mundial Sudáfrica 2010. Están todos invitados para el próximo sábado de 14 a 16hs. Y desde ya, muchas gracias a todos los que difundieron y participaron de esta propuesta!
viernes, 11 de junio de 2010
Aviso
Mañana, de 14 a 16hs, en el Centro Integrador N° 5, ubicado en las calles Corrientes y Juan B. Justo, realizaremos una actividad que consiste en CAMBIO DE FIGURITAS del Mundial Sudáfrica 2010.
Chicos y grandes: están todos invitados a la función! Habrá chocolate caliente!
Chicos y grandes: están todos invitados a la función! Habrá chocolate caliente!
martes, 8 de junio de 2010
AUTOPLAGIO
I
El vacío es dejarse llevar. Dejarse decir.
II
Seamos sectarios
usemos la palabra prohibida.
III
Del hueso al poema
del cielo al infierno
del cielo del infierno
al hueso del poema.
IV
A pesar de los hombres
el sol es un agujero negro en el cielo.
V
Cansado de salir a la calle y ver muertos.
Cansado de entrar al cementerio y ver vivos.
Cansado de los opuestos.
VI
Hay cosas peores que suicidarse:
vivirse.
VII
Domingo. Seis de la tarde. Todos mis poemas están perfectamente en reposo. A esta hora se marchita la tristeza.
VIII
Su risita tibia como un reflejo, una luz, un respiro.
IX
Yo me amo mucho. Amo mis libros. Mis poemas. Mis ideas muertas. Amo mi fealdad frente al espejo. Mi voz. Mi silencio. El silencio. Este desierto que hemos construido. Este amor que compartimos.
X
Toda palabra es exilio.
XI
¿Y cómo sería el mundo
si la realidad copiara el reverso del espejo?
...
El vacío es dejarse llevar. Dejarse decir.
II
Seamos sectarios
usemos la palabra prohibida.
III
Del hueso al poema
del cielo al infierno
del cielo del infierno
al hueso del poema.
IV
A pesar de los hombres
el sol es un agujero negro en el cielo.
V
Cansado de salir a la calle y ver muertos.
Cansado de entrar al cementerio y ver vivos.
Cansado de los opuestos.
VI
Hay cosas peores que suicidarse:
vivirse.
VII
Domingo. Seis de la tarde. Todos mis poemas están perfectamente en reposo. A esta hora se marchita la tristeza.
VIII
Su risita tibia como un reflejo, una luz, un respiro.
IX
Yo me amo mucho. Amo mis libros. Mis poemas. Mis ideas muertas. Amo mi fealdad frente al espejo. Mi voz. Mi silencio. El silencio. Este desierto que hemos construido. Este amor que compartimos.
X
Toda palabra es exilio.
XI
¿Y cómo sería el mundo
si la realidad copiara el reverso del espejo?
...
lunes, 7 de junio de 2010
viernes, 4 de junio de 2010
Aviso
Mañana, unos minutos después de las 13hs, voy a estar un ratitín en el programa Patagonia Obrera (FM RADIO NEWS – 104.3).
jueves, 3 de junio de 2010
Presentación
Anoche pude ser feliz. Pude salir de mi encierro y disfrutar mucho leer mis poemas en voz alta. Hace mucho que no lo hacía. Hace mucho que no salía al exterior. En fin, agradezco infinitamente a todos los que me acompañaron y vuelvo a expresar lo que dije en la presentación: mi más enérgico repudio a la censura por parte del gobierno de Peralta al stand del FUT-PARTIDO OBRERO en la Feria Provincial del Libro y por la libertad de los 3 presos políticos de Las Heras.
El texto que os dejo es del poeta Víctor Redondo, con quien tuve el honor de presentar mis Plegarias del humo.
El texto que os dejo es del poeta Víctor Redondo, con quien tuve el honor de presentar mis Plegarias del humo.
Si toda la luz / tuviera en su luz / la luz / nos enceguecería.
Ese secreto sin secreto / esta llama sin llama que es pensar / este secreto que abrimos cerrándonos / que cerramos abriéndonos / es y no es / el pequeño hechizo que los hombres y mujeres que queremos vivir nos regalamos antes de la muerte.
Para que una sociedad, una civilización dé a la luz a un Jorge Curinao, hicieron falta siglos de lucha contra la sombra, contra el mal, contra el naufragio.
Jorge Curinao es una demostración del triunfo de la vida contra la barbarie. “Nunca supimos que era la última noche” dice Curinao. Él se refiere, en el poema, a la noche de los amantes. Nosotros lectores podemos leer, en todo nuestro derecho, o equivocados, que se refiere a la desilusión suprema a la que nos está conduciendo este capitalismo putrefacto.
No importa quién tiene razón, porque la razón no importa. Se enfrentan la oscuridad y la luz. La oscuridad es la muerte del pueblo y la luz es que los explotados se levantan y triunfan. Y para triunfar necesitamos poetas. Y la noche de los poetas es otra noche. No la noche de la masacre de los asesinos. Nuestra noche, la noche de Curinao, es la noche resplandeciente del amor y de las lunas encendidas en el silencio aullido de los cuerpos que se aman.
Los pueblos que triunfan tienen poetas como Jorge Curinao.
Víctor Redondo
Ese secreto sin secreto / esta llama sin llama que es pensar / este secreto que abrimos cerrándonos / que cerramos abriéndonos / es y no es / el pequeño hechizo que los hombres y mujeres que queremos vivir nos regalamos antes de la muerte.
Para que una sociedad, una civilización dé a la luz a un Jorge Curinao, hicieron falta siglos de lucha contra la sombra, contra el mal, contra el naufragio.
Jorge Curinao es una demostración del triunfo de la vida contra la barbarie. “Nunca supimos que era la última noche” dice Curinao. Él se refiere, en el poema, a la noche de los amantes. Nosotros lectores podemos leer, en todo nuestro derecho, o equivocados, que se refiere a la desilusión suprema a la que nos está conduciendo este capitalismo putrefacto.
No importa quién tiene razón, porque la razón no importa. Se enfrentan la oscuridad y la luz. La oscuridad es la muerte del pueblo y la luz es que los explotados se levantan y triunfan. Y para triunfar necesitamos poetas. Y la noche de los poetas es otra noche. No la noche de la masacre de los asesinos. Nuestra noche, la noche de Curinao, es la noche resplandeciente del amor y de las lunas encendidas en el silencio aullido de los cuerpos que se aman.
Los pueblos que triunfan tienen poetas como Jorge Curinao.
Víctor Redondo
domingo, 30 de mayo de 2010
Aviso
En el marco de la 16ª Feria Provincial del Libro, el miércoles 2 de junio, a las 22:00hs, voy a presentar mi libro Plegarias del humo en la Sala de conferencias Luis Villareal del Complejo Cultural Santa Cruz.
Alegrarían mi corazoncito con su bella y prestigiosa presencia! O sea vos. O sea yo. O sea nosotros. No ellos.
domingo, 23 de mayo de 2010
LUZ
¿Los ángeles lloran? Depende. A veces lloran por un dolor antiguo. Lloran para curarnos. El amor y el respeto nos ayudan a soportar la existencia. El límite es uno mismo. Límite también son los otros que vienen con amor y respeto. Es eso lo que siempre sentí por vos. Pasará el tiempo y seguiré hablando de lo mismo. A mí tampoco me interesa citar autores y libros para decir que he leído. En todo caso, la verdadera literatura está en el vacío, en la vida. No en los rostros. No en las voces. En ese sentido, el lenguaje sería el no vivir y el silencio, la enfermedad. ¿Cómo será morir de silencio? ¿Y el poema? El poema es la sed, la obsesión. Es que nuestra creencia será siempre la dulce espera del que jamás volverá. Por eso somos así, tan fragmentarios. En el fondo queremos ser amados. Pero quién puede amar a un muerto? Sólo las flores. Las flores que aman el silencio.
No hay que permitir que nadie nos embarre. Tenemos que cuidarnos de los malos. Estoy seguro que nunca voy a volver a amar así. Eso es maravilloso. Alguna unión mística debe haber por ahí. Pasa que el mundo gira en otra dirección que nada tiene que ver con el amor y respeto. Yo me podría matar esta noche y nadie se daría cuenta. Te amo.
No hay que permitir que nadie nos embarre. Tenemos que cuidarnos de los malos. Estoy seguro que nunca voy a volver a amar así. Eso es maravilloso. Alguna unión mística debe haber por ahí. Pasa que el mundo gira en otra dirección que nada tiene que ver con el amor y respeto. Yo me podría matar esta noche y nadie se daría cuenta. Te amo.
domingo, 16 de mayo de 2010
LEJOS
Volver el cuerpo al poema.
Las palabras se pusieron a llorar.
Y toda mi rabia enjaulada en este gran silencio.
Las palabras se pusieron a llorar.
Y toda mi rabia enjaulada en este gran silencio.
DIARIOS
Ahora entiendo que los poemas no se hacen de temas. Los poemas, esencialmente, se hacen de palabras. No podría escribir con el corazón. No podría hacerlo con las entrañas. Las grandes palabras sólo residen en la experiencia personal. Quiero decir que exprimiendo mi yo puedo acercarme a mi antigua manera de respirar. Mi antigua fe.
viernes, 14 de mayo de 2010
Flash
Una vez, la mujer a la que siempre amé, me llamó para decirme que había encontrado mi librito justo cuando Sabina cantaba en la radio. Nunca más voy a olvidar esa charla. Nunca más podría olvidarme de ella. Nunca más podría dejar de escuchar a Joaquinito.
PD. Dicen que hay besos de esos que, te los dan, y resucitan a un muerto.
PD. Dicen que hay besos de esos que, te los dan, y resucitan a un muerto.
ITALIA 90
Hoy quiero compartir contigo, el único álbum de figuritas que completé en mi corta e intensa vidita: el álbum del mundial Italia 90.
Por ese entonces, mi yo tenía 11 años y miraba (y jugaba) fútbol todo el tiempo. Pues bien, ese campeonato quedó en mi recuerdo como el mundial del Goyco (que paradójicamente no aparece en figurita), los tiros en los palos de Brasil, el gol de Caniggia a Italia, el penal inventado de Codesal en la final y principalmente lo recordaré como el mundial de mi álbum completo. Otra cosita: la canción de este mundial fue, por lejos, la más mejora de las mejoras... Oh oh oh oh... notti magiche inseguendo un goal sotto il cielo di un'estate italiana ...
Nota. Había pensado en escanear cada una de las páginas pero, por razones del inconsciente, no pude concretarlo. Entonces, tomé mi cámara y click, click, click! Porque los recuerdos son bla, bla, bla...(y eran como las 5 de la mañana y el tipo seguía hablando).
Another nota. Quería subir más fotitos pero resulta que la Internet sólo me permite 5. Sé que soy más bruto que un arau pero bue...mi intención era enseñarles más páginas de mi querido álbum.
Por ese entonces, mi yo tenía 11 años y miraba (y jugaba) fútbol todo el tiempo. Pues bien, ese campeonato quedó en mi recuerdo como el mundial del Goyco (que paradójicamente no aparece en figurita), los tiros en los palos de Brasil, el gol de Caniggia a Italia, el penal inventado de Codesal en la final y principalmente lo recordaré como el mundial de mi álbum completo. Otra cosita: la canción de este mundial fue, por lejos, la más mejora de las mejoras... Oh oh oh oh... notti magiche inseguendo un goal sotto il cielo di un'estate italiana ...
Nota. Había pensado en escanear cada una de las páginas pero, por razones del inconsciente, no pude concretarlo. Entonces, tomé mi cámara y click, click, click! Porque los recuerdos son bla, bla, bla...(y eran como las 5 de la mañana y el tipo seguía hablando).
Another nota. Quería subir más fotitos pero resulta que la Internet sólo me permite 5. Sé que soy más bruto que un arau pero bue...mi intención era enseñarles más páginas de mi querido álbum.
viernes, 7 de mayo de 2010
SALTOS
Nunca conocí a alguien como yo
tan así
complicado
complejo
acomplejado
y me repito a diario poemas que puedan expresar lo que siento
después me río me río me río
sé que jamás mis poemas podrán expresar algo
soy mi gran enemigo
mi gran contradicción
sólo aproximaciones de algo que en algún momento sentí
o mejor
soñé
porque yo no siento
yo sueño
y soñar es ficción
lo sentí ayer
cuando salí al centro
me resultaba tan raro el ir y venir
(recordé al personaje de Capusotto y sonreí)
y sólo atiné a decirme:
parece que hay más comercios que en mi época
luego miré mi ropa
y me di cuenta de que me visto como viejo
eso no me apenó
al contrario:
mi fealdad es sólo mía
mía mía mía
(al fin algo es mío)
y me seguí cuestionando
recordé poemas y libros
y palabras
después dije que nada tiene sentido
sólo me siento cuando escribo
sólo me siento cuando escribo
sólo me siento cuando escribo
cuando escribo soy feliz
me siento
tal vez
el ser más feliz del mundo
¿no hay premio por tanta soledad?
¿no hay premio por tanta insistencia?
¿no hay premio por tanto silencio?
¿y cómo hacen los otros para decir Buenos días?
pues debería haber algún premio
aunque sea un perro como un poema
un perro
un hueso
un muerto
porque yo cuando escribo me siento
pero no en el doble sentido de la palabra
o sea
mientras camino no camino
porque en realidad lo que yo hago es escribir
y a veces los poemas me lo dictan los sueños
ni siquiera yo los escribo
¿y cómo será escribir con el corazón?
¿y con las entrañas?
debe ser porque todo
para mí
pasa por las palabras
por el poema
no por la poesía
porque la poesía es otra cosa
no es lo mismo decir poesía que decir poema
no es lo mismo decir poesía que decir poema
no es lo mismo decir poesía que decir poema
porque lo único que tengo es mi relación con las palabras
pero las palabras no son mías
ellas
también
me destruyen me construyen me analizan
pero para que todo eso suceda debo corregir corregir corregir
y principalmente
corregirme
hoy me lo cuestionaba:
a mayor silencio mayor libertad en la escritura
porque yo todo el tiempo me cuestiono todo
sé que no me voy a matar
(algo sé)
pues quiero escribir poemas extremadamente perfectos
es decir
que nada de lo que sentí quede sin nombrar
casi como decir "abrir el sentido del sinsentido"
que me quede clarito esto:
salud
soledad
afinamiento general de los sentidos
lo otro
lo malo
no debe herirme
no debe herirme
no debe herirme
es también menester dejar de nombrar a la muerte
pues la muerte es una palabra
un objeto una piedra un talismán
hay que nombrar a la vida
sí
mi vida
mi única vida
pero no a la muerte
la que se mete por todos lados
la que duerme conmigo
la que me paraliza
eso
no hay más que nombrarla
no hay que vivir fingiendo
(son eficientes los poemas que la nombran
eso
no debería importarme
eficiente en el sentido de eficiencia
no me gusta la palabra eficiencia)
un halo
un hilo
un suspiro como un poema
o una canción
porque un poema es eso
un sonido de otra época
no algo material
digo ficticio
porque es evidente que la ficción es eso que llaman realidad
la realidad es otra cosa
la realidad es un círculo
la realidad debería ser otra cosa
la realidad debería ser más real
(la realidad no debería herirme)
pero no lo otro
las palabras con gestos
como objetos
porque todos los gestos son obscenos
y todo lo que no tiene poemas es obsceno
la vida es obscena
la muerte
no
tan así
complicado
complejo
acomplejado
y me repito a diario poemas que puedan expresar lo que siento
después me río me río me río
sé que jamás mis poemas podrán expresar algo
soy mi gran enemigo
mi gran contradicción
sólo aproximaciones de algo que en algún momento sentí
o mejor
soñé
porque yo no siento
yo sueño
y soñar es ficción
lo sentí ayer
cuando salí al centro
me resultaba tan raro el ir y venir
(recordé al personaje de Capusotto y sonreí)
y sólo atiné a decirme:
parece que hay más comercios que en mi época
luego miré mi ropa
y me di cuenta de que me visto como viejo
eso no me apenó
al contrario:
mi fealdad es sólo mía
mía mía mía
(al fin algo es mío)
y me seguí cuestionando
recordé poemas y libros
y palabras
después dije que nada tiene sentido
sólo me siento cuando escribo
sólo me siento cuando escribo
sólo me siento cuando escribo
cuando escribo soy feliz
me siento
tal vez
el ser más feliz del mundo
¿no hay premio por tanta soledad?
¿no hay premio por tanta insistencia?
¿no hay premio por tanto silencio?
¿y cómo hacen los otros para decir Buenos días?
pues debería haber algún premio
aunque sea un perro como un poema
un perro
un hueso
un muerto
porque yo cuando escribo me siento
pero no en el doble sentido de la palabra
o sea
mientras camino no camino
porque en realidad lo que yo hago es escribir
y a veces los poemas me lo dictan los sueños
ni siquiera yo los escribo
¿y cómo será escribir con el corazón?
¿y con las entrañas?
debe ser porque todo
para mí
pasa por las palabras
por el poema
no por la poesía
porque la poesía es otra cosa
no es lo mismo decir poesía que decir poema
no es lo mismo decir poesía que decir poema
no es lo mismo decir poesía que decir poema
porque lo único que tengo es mi relación con las palabras
pero las palabras no son mías
ellas
también
me destruyen me construyen me analizan
pero para que todo eso suceda debo corregir corregir corregir
y principalmente
corregirme
hoy me lo cuestionaba:
a mayor silencio mayor libertad en la escritura
porque yo todo el tiempo me cuestiono todo
sé que no me voy a matar
(algo sé)
pues quiero escribir poemas extremadamente perfectos
es decir
que nada de lo que sentí quede sin nombrar
casi como decir "abrir el sentido del sinsentido"
que me quede clarito esto:
salud
soledad
afinamiento general de los sentidos
lo otro
lo malo
no debe herirme
no debe herirme
no debe herirme
es también menester dejar de nombrar a la muerte
pues la muerte es una palabra
un objeto una piedra un talismán
hay que nombrar a la vida
sí
mi vida
mi única vida
pero no a la muerte
la que se mete por todos lados
la que duerme conmigo
la que me paraliza
eso
no hay más que nombrarla
no hay que vivir fingiendo
(son eficientes los poemas que la nombran
eso
no debería importarme
eficiente en el sentido de eficiencia
no me gusta la palabra eficiencia)
un halo
un hilo
un suspiro como un poema
o una canción
porque un poema es eso
un sonido de otra época
no algo material
digo ficticio
porque es evidente que la ficción es eso que llaman realidad
la realidad es otra cosa
la realidad es un círculo
la realidad debería ser otra cosa
la realidad debería ser más real
(la realidad no debería herirme)
pero no lo otro
las palabras con gestos
como objetos
porque todos los gestos son obscenos
y todo lo que no tiene poemas es obsceno
la vida es obscena
la muerte
no
viernes, 23 de abril de 2010
6 POEMAS
LA CARTA
Puesto que el alma no existe
y el cielo ha vencido todas las formas
te enseñaré
que en la sed de ayer
en el hambre de siempre
el amor es posible
el amor
mi amor
pequeño ritual al borde de la noche
las palabras
lo que escribo para no estar muerto
para sentirme vivo.
EL ESPEJO
El mar se mueve adentro.
Soy el que te sonríe desde un ataúd.
TRIBUTO
Esa noche
nos extraviamos del mundo
para que el hijo que nunca tuvimos
hoy nos reclame un poco de alegría.
REBELIÓN
Extraño peregrinar.
Las hojas han construido la memoria,
han reconstruido los nombres
y todo lo que se dijo sobre los espejos
el viento lo sabía.
LOS AUSENTES
Las sombras se han ido
crecen desnudas en la belleza de antaño.
Nada se parece a la música –dije.
Mañana
la herida primitiva alzará sus alas al sol.
METAMORFOSIS
Yo habito detrás de los sueños
como un perro invisible dentro de un templo
así nombro, doy fuerzas,
con formas y sonidos,
a mis pequeños difuntos
que ruedan grises en la almohada.
Puesto que el alma no existe
y el cielo ha vencido todas las formas
te enseñaré
que en la sed de ayer
en el hambre de siempre
el amor es posible
el amor
mi amor
pequeño ritual al borde de la noche
las palabras
lo que escribo para no estar muerto
para sentirme vivo.
EL ESPEJO
El mar se mueve adentro.
Soy el que te sonríe desde un ataúd.
TRIBUTO
Esa noche
nos extraviamos del mundo
para que el hijo que nunca tuvimos
hoy nos reclame un poco de alegría.
REBELIÓN
Extraño peregrinar.
Las hojas han construido la memoria,
han reconstruido los nombres
y todo lo que se dijo sobre los espejos
el viento lo sabía.
LOS AUSENTES
Las sombras se han ido
crecen desnudas en la belleza de antaño.
Nada se parece a la música –dije.
Mañana
la herida primitiva alzará sus alas al sol.
METAMORFOSIS
Yo habito detrás de los sueños
como un perro invisible dentro de un templo
así nombro, doy fuerzas,
con formas y sonidos,
a mis pequeños difuntos
que ruedan grises en la almohada.
RELOJ DE AGUA
*
No tengo nada y sin embargo me dolería perderlo todo.
*
Cada vez que me junto con alguien, mi soledad se vuelve inexpresable.
*
Mi tristeza es activa.
*
Hablo de otros, con otros. Hablo mi herida sabiendo que nadie va a decir nada.
*
En ocasiones, el ojo ajeno es un puñal sin filo.
*
¿Acaso la memoria no es herida, llaga que sólo se cierra cuando duermo?
*
Estoy aprendiendo a vivir con mis propias leyes: un rayo de sol me desafía.
*
No escribo como deseo. Esta abstinencia sólo demora el olvido.
*
Escribir es reconciliarse con el sueño de estar muerto.
*
¿Por qué las palabras nunca dicen lo que quiero decir con palabras?
No tengo nada y sin embargo me dolería perderlo todo.
*
Cada vez que me junto con alguien, mi soledad se vuelve inexpresable.
*
Mi tristeza es activa.
*
Hablo de otros, con otros. Hablo mi herida sabiendo que nadie va a decir nada.
*
En ocasiones, el ojo ajeno es un puñal sin filo.
*
¿Acaso la memoria no es herida, llaga que sólo se cierra cuando duermo?
*
Estoy aprendiendo a vivir con mis propias leyes: un rayo de sol me desafía.
*
No escribo como deseo. Esta abstinencia sólo demora el olvido.
*
Escribir es reconciliarse con el sueño de estar muerto.
*
¿Por qué las palabras nunca dicen lo que quiero decir con palabras?
PARAPALOS
Del otro lado del mundo, detrás del muro la noche era así; un vaso de whisky,
una piedra callada,
una puerta abierta, un cliente insultado en voz baja,
muchos insomnios empecinados en deletrearme,
cuatro morgues y una botella de agua,
las quincenas destrozadas en deudas mensuales,
la diversión de un niño en mi cansancio reventado,
la colección de tapitas de gaseosa marcando cada uno de los impulsos,
las charlas sobre aquel jugador muerto en una escalera,
las propinas en una lata de leche Nido,
los despidos masivos del hombre sin nombre,
las estrellas encerradas bajo una campana ajena,
los lunes del respiro,
las puertas cerradas del casino,
el barrio encendiendo linternas de colores,
los pequeños espejos repetidos en la memoria,
la rubia perfumada sin palabras para Sísifo,
el rito de no escuchar el teléfono,
las horas circulares,
nuestras manos cansadas…
la noche era así; una canción de Sabina,
un poema de Alejandra
y los versos más tristes en la humedad de las paredes.
* Poemilla de antaños años. Atrás.
una piedra callada,
una puerta abierta, un cliente insultado en voz baja,
muchos insomnios empecinados en deletrearme,
cuatro morgues y una botella de agua,
las quincenas destrozadas en deudas mensuales,
la diversión de un niño en mi cansancio reventado,
la colección de tapitas de gaseosa marcando cada uno de los impulsos,
las charlas sobre aquel jugador muerto en una escalera,
las propinas en una lata de leche Nido,
los despidos masivos del hombre sin nombre,
las estrellas encerradas bajo una campana ajena,
los lunes del respiro,
las puertas cerradas del casino,
el barrio encendiendo linternas de colores,
los pequeños espejos repetidos en la memoria,
la rubia perfumada sin palabras para Sísifo,
el rito de no escuchar el teléfono,
las horas circulares,
nuestras manos cansadas…
la noche era así; una canción de Sabina,
un poema de Alejandra
y los versos más tristes en la humedad de las paredes.
* Poemilla de antaños años. Atrás.
jueves, 15 de abril de 2010
Aviso
Mañana, a partir de las 17hs, voy a estar un ratitín en el programa Artes y partes (FM Z RADIO ROCK - 95.9), conducido por Silvia. Bien por el que la pueda sintonizar!
sábado, 10 de abril de 2010
ANILLOS
Hay que entrar al silencio
para saber qué es el silencio.
No basta con quedarse en silencio
hay que morirse
y resucitar
y morirse
y resucitar
así
entre sueños bellos como pájaros sin alas
hay que entrar al silencio.
para saber qué es el silencio.
No basta con quedarse en silencio
hay que morirse
y resucitar
y morirse
y resucitar
así
entre sueños bellos como pájaros sin alas
hay que entrar al silencio.
miércoles, 31 de marzo de 2010
EL SENDERO DE LOS PERROS
----------
La lluvia se parece al mundo:
el agua sobre los dioses
iluminando el bosque.
El bosque es un canto
donde cae el silencio.
A plena luz del día
la lluvia se parece al silencio.
----------
En antiguas fotografías
la memoria es mi patria.
----------
Un puñado de palabras
no hacen un poema
hacen un silencio.
----------
Cuando escribo
la naturaleza me eleva
como un sueño perpetuado antes de nacer.
----------
Yo quisiera ser como una música de otro tiempo
algo que vibre con nuevos colores.
----------
Poéticamente me habito
los signos del sueño son mi karma y mi pan.
----------
El que ve al mundo con histeria
acrecienta su cautiverio
y lo vuelve servidumbre.
----------
Todos mis silencios me conducen a la frágil voluntad del sol.
----------
Sólo buscaba un dios
que se atreviera a confesarme.
----------
La lluvia se parece al mundo:
el agua sobre los dioses
iluminando el bosque.
El bosque es un canto
donde cae el silencio.
A plena luz del día
la lluvia se parece al silencio.
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En antiguas fotografías
la memoria es mi patria.
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Un puñado de palabras
no hacen un poema
hacen un silencio.
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Cuando escribo
la naturaleza me eleva
como un sueño perpetuado antes de nacer.
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Yo quisiera ser como una música de otro tiempo
algo que vibre con nuevos colores.
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Poéticamente me habito
los signos del sueño son mi karma y mi pan.
----------
El que ve al mundo con histeria
acrecienta su cautiverio
y lo vuelve servidumbre.
----------
Todos mis silencios me conducen a la frágil voluntad del sol.
----------
Sólo buscaba un dios
que se atreviera a confesarme.
----------
martes, 23 de marzo de 2010
ANOTACIONES
A Patricia Jiménez
No estamos solos en la soledad
otros dirán sus cuentos
infinitamente
comerán el pan de los cielos
abrirán el camino de los ciegos
cuando todo eso suceda
ellos
los que siempre me hacen falta
vencerán las dudas
que es como vencer al tiempo.
----------
A veces
el mundo puede ser una ventana.
----------
Quien se aleja se busca desnudo en otro cuerpo.
----------
Sucede que de tanto llorar
las palabras se pusieron a brillar.
----------
El problema sigue siendo no poder recordar sin gestos.
----------
No estamos solos en la soledad
otros dirán sus cuentos
infinitamente
comerán el pan de los cielos
abrirán el camino de los ciegos
cuando todo eso suceda
ellos
los que siempre me hacen falta
vencerán las dudas
que es como vencer al tiempo.
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A veces
el mundo puede ser una ventana.
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Quien se aleja se busca desnudo en otro cuerpo.
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Sucede que de tanto llorar
las palabras se pusieron a brillar.
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El problema sigue siendo no poder recordar sin gestos.
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martes, 16 de marzo de 2010
LA DICHA
Luego de tantas muertes, mi corazón (si es que existe) se ha vuelto una piedra que sólo se solidariza con los más tristes del mundo. Es preferible no tener corazón. Ser siempre una piedra arrojada al olvido. Ver llorar es más poético que llorar.
SORTILEGIOS
Mi fórmula para estar bien es la siguiente: debo estar bien, debo estar bien, debo estar bien. Después salgo al patio, miro las flores morir y vuelvo a nacer.
lunes, 15 de marzo de 2010
AVISO
Mañana, en el diario Tiempo Sur, entrevista a mi persona. Te la vas a perder? Después no digas que no te avise, eh. Pillín!
domingo, 7 de marzo de 2010
LAS NOCHES DE NUESTROS DÍAS
----
El escándalo de la vida
sin limosnas ni atajos
cada noche me repite:
no tienes dónde caerte muerto.
----
Lo insoportable es también mi mejor fruto.
----
Ambigüedad de las flores:
respirar y ser respirado.
----
Todo dolor es exilio.
Todo exilio es límite.
----
Las cosas caen injustamente
en el revés de la hoja
voy diciendo mi lenguaje indecible.
----
Y esas ventanas abiertas
que no son más que un depresivo invertido.
----
Yo creía que escribía el poema.
----
El escándalo de la vida
sin limosnas ni atajos
cada noche me repite:
no tienes dónde caerte muerto.
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Lo insoportable es también mi mejor fruto.
----
Ambigüedad de las flores:
respirar y ser respirado.
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Todo dolor es exilio.
Todo exilio es límite.
----
Las cosas caen injustamente
en el revés de la hoja
voy diciendo mi lenguaje indecible.
----
Y esas ventanas abiertas
que no son más que un depresivo invertido.
----
Yo creía que escribía el poema.
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viernes, 5 de marzo de 2010
NADANDO
Hoy vi a la mujer más linda del mundo. Yo miraba los diarios y ella salía de El Pibe escuchando música en MP3. Sé que nunca nos vamos a conocer. Tal vez sea mejor así. Mi paraíso perdido jamás tendrá canción.
domingo, 28 de febrero de 2010
ORACIÓN
Ahora
el mundo es un cementerio en llamas
en mi poema de agua.
Ahora
alguien agoniza en mi memoria.
el mundo es un cementerio en llamas
en mi poema de agua.
Ahora
alguien agoniza en mi memoria.
sábado, 20 de febrero de 2010
NOTICIAS DE UN SORDOMUDO
----------
Soy la Depresión.
----------
No pisar el césped
quiere decir no respire.
Un pájaro viene muriendo en mis brazos.
----------
Para no despertar
pongo tu rostro al borde de mi cama.
Después suena el reloj.
----------
Caen a pedazos los días
en los que no pude arrancarle los ojos a la muerte.
----------
Un día juntaré mis preguntas
y me quedaré callado mirando pasar otra caravana.
----------
Yo buscaba la palabra exacta.
Por eso terminé tropezando con mi antigua tristeza.
----------
Y al abrir la puerta
me encontré con mil rostros cerrados.
----------
Se escribe como se vive.
Se muere como se escribe.
Se merece todo eso y nada más.
----------
Ya me expulsaron de todo lugar:
la única morada posible es la palabra.
----------
Es que yo siempre quise decirte eso
pero vos y tus teorías sobre la depresión
me dejaban siempre sin palabras.
----------
Hoy volví a soñar con Roxana Porcelana.
Me miraba con ternura
y yo no paraba de mirarle esa cicatriz tan hermosa
que me recordaba a Roxana Porcelana.
----------
Lo que pasa Jorgito
es que vos te limás demasiado con la escritura.
Deberías acostumbrarte a tu soledad
a buscar un buen rinconcito
y no molestar más con tus poemas.
----------
La muerte se sienta al lado y me dice:
te ves como recién nacido.
----------
Para que no le duelan tanto sus silencios
llama hijo al padre y padre al hermano.
----------
Escribir es ir al encuentro
de la muerte
no se vuelve.
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Soy la Depresión.
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No pisar el césped
quiere decir no respire.
Un pájaro viene muriendo en mis brazos.
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Para no despertar
pongo tu rostro al borde de mi cama.
Después suena el reloj.
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Caen a pedazos los días
en los que no pude arrancarle los ojos a la muerte.
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Un día juntaré mis preguntas
y me quedaré callado mirando pasar otra caravana.
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Yo buscaba la palabra exacta.
Por eso terminé tropezando con mi antigua tristeza.
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Y al abrir la puerta
me encontré con mil rostros cerrados.
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Se escribe como se vive.
Se muere como se escribe.
Se merece todo eso y nada más.
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Ya me expulsaron de todo lugar:
la única morada posible es la palabra.
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Es que yo siempre quise decirte eso
pero vos y tus teorías sobre la depresión
me dejaban siempre sin palabras.
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Hoy volví a soñar con Roxana Porcelana.
Me miraba con ternura
y yo no paraba de mirarle esa cicatriz tan hermosa
que me recordaba a Roxana Porcelana.
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Lo que pasa Jorgito
es que vos te limás demasiado con la escritura.
Deberías acostumbrarte a tu soledad
a buscar un buen rinconcito
y no molestar más con tus poemas.
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La muerte se sienta al lado y me dice:
te ves como recién nacido.
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Para que no le duelan tanto sus silencios
llama hijo al padre y padre al hermano.
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Escribir es ir al encuentro
de la muerte
no se vuelve.
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jueves, 11 de febrero de 2010
LÍMITES
A Patricia Vega
La ciudad está vacía.
Esta angustia me obliga a escribir
me toca el alma
yo nunca hice daño
no maté a nadie
no aprendí a gritar la rabia de lo que nace
y aún soy un hombre
una criatura infeliz que sueña violentamente la esperanza.
----------
¿Qué hace la palabra mal escrita
con las heridas mal nacidas?
¿Qué hace la memoria
cuando todos duermen?
----------
Toda ternura junta cielo en mis manos.
----------
La muerte limpia mis sueños.
La muerte se parece a esos niños que rezan en voz alta.
Y solo me oigo.
----------
Maneras de vencer a la muerte:
ir a un velorio y hablar de lo cara que se ha vuelto la vida.
----------
A veces
a mí también me quisieron.
Era verano
y un pájaro golpeaba desde afuera.
----------
Tengo un muerto atragantado en mi voz.
Yo quiero cantar y él insiste:
ahora soy tu muertito
tu mejor canción.
----------
Escribir un solo poema.
No contar el dolor. Asumirlo.
----------
Mi voluntad de ser traiciona al día.
Estoy parado al fondo de la noche.
Hay pobres atando sogas.
----------
Que la noche sea nuestra única esperanza.
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La ciudad está vacía.
Esta angustia me obliga a escribir
me toca el alma
yo nunca hice daño
no maté a nadie
no aprendí a gritar la rabia de lo que nace
y aún soy un hombre
una criatura infeliz que sueña violentamente la esperanza.
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¿Qué hace la palabra mal escrita
con las heridas mal nacidas?
¿Qué hace la memoria
cuando todos duermen?
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Toda ternura junta cielo en mis manos.
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La muerte limpia mis sueños.
La muerte se parece a esos niños que rezan en voz alta.
Y solo me oigo.
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Maneras de vencer a la muerte:
ir a un velorio y hablar de lo cara que se ha vuelto la vida.
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A veces
a mí también me quisieron.
Era verano
y un pájaro golpeaba desde afuera.
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Tengo un muerto atragantado en mi voz.
Yo quiero cantar y él insiste:
ahora soy tu muertito
tu mejor canción.
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Escribir un solo poema.
No contar el dolor. Asumirlo.
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Mi voluntad de ser traiciona al día.
Estoy parado al fondo de la noche.
Hay pobres atando sogas.
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Que la noche sea nuestra única esperanza.
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viernes, 5 de febrero de 2010
RECONOCIMIENTO
Mi soledad no mendiga consuelo
estoy solo con todas mis vidas
lloré sufrí perdoné bastante
y aquí sigo
y digo:
ya no me hieren
ya no siento correr agua en las noches.
estoy solo con todas mis vidas
lloré sufrí perdoné bastante
y aquí sigo
y digo:
ya no me hieren
ya no siento correr agua en las noches.
viernes, 29 de enero de 2010
RITUAL
Alguna vez la vida será pretexto
para buscar
entre los ahogados
una palabra antigua
que nos sirva de consuelo.
para buscar
entre los ahogados
una palabra antigua
que nos sirva de consuelo.
viernes, 22 de enero de 2010
NOCHE O LUZ DE LO QUE NUTRE
Estos muertos han venido a invadirme
hacen de mí un cuarto solo en donde pájaros brillan
como cuerpos arrojados al mar.
hacen de mí un cuarto solo en donde pájaros brillan
como cuerpos arrojados al mar.
viernes, 15 de enero de 2010
viernes, 8 de enero de 2010
domingo, 3 de enero de 2010
AZAR
Nada es como decían los sabios
en el fondo del vaso
siempre hay un desierto
una moneda arrojada contra el olvido.
en el fondo del vaso
siempre hay un desierto
una moneda arrojada contra el olvido.
jueves, 31 de diciembre de 2009
Sábanas de viento por Claudia Sastre
Un hombre arroja al agua su último poema. Canta en la noche helada de la ría, toda su soledad. Hay en estos poemas una necesidad orgánica de ser breves. ¿Cómo se sostendría en otro caso una lectura extensa sin un nudo apretado en la garganta, un nudo que quiebre la voz?
La lectura de estos breves, y a veces alados poemas me trajo a la imagen en primera instancia a Alejandra Pizarnik, quizás contaminada por una confidencia del autor, que me confesó su amor por la gran poeta, pero luego recordé algo más.
Los críticos no somos descuartizadores de poemas, como algunos aseguran. No todos al menos. En mi caso soy integradora de lecturas, me gusta leer trayectos, y en esta ópera prima de Jorge Curinao me encuentro, como quien no quiere la cosa, con ecos de Jack Kerouac, el inolvidable beat. Su tono de brevedad, que queda suspendido, desde lo formal y desde el sentido, de esa extraña cualidad zen, oral, nos transporta a los orígenes de la lírica humana.
Una sola crítica le haría a este libro, en algunos casos hubiera prescindido del título de los poemas, para dejar más en suspenso el sentido, para abrir más la polisemia que estos poemas oscuros y tristes sugieren.Las obsesiones, la muerte, la familia, la soledad, el mar, son los tópicos que el poeta recorre, con habilidad y maestría.
Algunos pocos ejemplos de lo dicho en este caso:
CAMINOS
Bajo la tierra
los mineros iluminan los caminos.
TAN SEPTIEMBRE
En el puerto
las lloviznas despiden pañuelos.
Qué fue del abandono
ahora que examinamos el fuego
pudiente
irónico.
Qué fue del fuego
acaso dos luces nomás
de tanto caminar.
No.
Nadie sabe de la muerte.
CUADERNO PERDIDO
En el mar yacen palabras
versos que me pertenecían.
Solitarias al viento
las abandoné.
En el mar yacen gritos
y mi padre no vuelve.
http://es.shvoong.com/books/poetry/1852011-s%C3%A1banas-viento/
La lectura de estos breves, y a veces alados poemas me trajo a la imagen en primera instancia a Alejandra Pizarnik, quizás contaminada por una confidencia del autor, que me confesó su amor por la gran poeta, pero luego recordé algo más.
Los críticos no somos descuartizadores de poemas, como algunos aseguran. No todos al menos. En mi caso soy integradora de lecturas, me gusta leer trayectos, y en esta ópera prima de Jorge Curinao me encuentro, como quien no quiere la cosa, con ecos de Jack Kerouac, el inolvidable beat. Su tono de brevedad, que queda suspendido, desde lo formal y desde el sentido, de esa extraña cualidad zen, oral, nos transporta a los orígenes de la lírica humana.
Una sola crítica le haría a este libro, en algunos casos hubiera prescindido del título de los poemas, para dejar más en suspenso el sentido, para abrir más la polisemia que estos poemas oscuros y tristes sugieren.Las obsesiones, la muerte, la familia, la soledad, el mar, son los tópicos que el poeta recorre, con habilidad y maestría.
Algunos pocos ejemplos de lo dicho en este caso:
CAMINOS
Bajo la tierra
los mineros iluminan los caminos.
TAN SEPTIEMBRE
En el puerto
las lloviznas despiden pañuelos.
Qué fue del abandono
ahora que examinamos el fuego
pudiente
irónico.
Qué fue del fuego
acaso dos luces nomás
de tanto caminar.
No.
Nadie sabe de la muerte.
CUADERNO PERDIDO
En el mar yacen palabras
versos que me pertenecían.
Solitarias al viento
las abandoné.
En el mar yacen gritos
y mi padre no vuelve.
http://es.shvoong.com/books/poetry/1852011-s%C3%A1banas-viento/
domingo, 27 de diciembre de 2009
EL POZO
Algo lejano es mi rostro
cuando quisiera no tener que despertar
y avanzo entre los verdugos
que mueven el aire
avanzo sin lograr entender
que el sufrir en el sufrir no tiene sentido
en ocasiones
me confundo con el asesino
frente al espejo me repito:
no sentir
no sentir
no sentir.
cuando quisiera no tener que despertar
y avanzo entre los verdugos
que mueven el aire
avanzo sin lograr entender
que el sufrir en el sufrir no tiene sentido
en ocasiones
me confundo con el asesino
frente al espejo me repito:
no sentir
no sentir
no sentir.
domingo, 20 de diciembre de 2009
SOMBRAS
Mi masoquismo también ha llegado lejos:
los vivos me humillaron me comieron
me escupieron me vomitaron
toda mi carne es un canto al desamparo.
los vivos me humillaron me comieron
me escupieron me vomitaron
toda mi carne es un canto al desamparo.
sábado, 19 de diciembre de 2009
sábado, 12 de diciembre de 2009
martes, 1 de diciembre de 2009
Jorge Curinao y la poesía como una forma de vida
Su segundo libro de poemas, “Plegarias del humo”, ya está en las librerías y ofrece dos años de arduo trabajo y el perfil de un poeta maduro y que ha transitado un largo camino a través de la obsesión laboral, que lo ha llevado a ser el escritor sólido que hoy es.
Río Gallegos es una ciudad que para ser comprendida, hay que escuchar el silbido del viento, sentir la brisa polar y leer su poesía. En este viaje al interior de cada uno para encontrar lo místico de estas tierras sureñas, es una recomendación incluir en el equipaje el libro de Jorge Curinao, “Plegarias del humo”.
Jorge nació el 3 de mayo de 1979 en Río Gallegos, provincia de Santa Cruz. En el año 2006, su obra “Sábanas de viento (poesía)”, fue elegida, entre 16 trabajos, para ser publicada en la Selección Mi Primer Libro, evento organizado por la Dirección de Cultura de la Municipalidad de Río Gallegos. En 2007 representó a la provincia de Santa Cruz en la 33ª edición de la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires. En 2009 publicó “Plegarias del humo”. En la actualidad dicta clases de apoyo escolar y dirige la biblioteca (en formación) del Centro Integrador N° 1, dependiente de la Secretaría de Desarrollo Comunitario del municipio local. Tiene inédito el poemario Cactus.
Sobre el libro
Jorge Curinao expresó a TiempoSur que “cada libro obedece siempre a una o varias obsesiones. Incluso me atrevería a afirmar que cada obsesión condiciona la forma del poema porque hoy, aunque quisiera escribir poemas largos y con rimas como hacía antes, no podría porque después de años de trabajo he llegado a la brevedad que es algo que siempre quise hacer y Plegarias del humo, mi segundo libro, es el resultado de dos años de mucho trabajo. Hay un momento en el cual tenés que dejar de corregir porque sino terminás arruinando el texto. Uno lo que hace es abandonar el poema porque en realidad, nunca se termina. Siempre se está corrigiendo”.
En tanto, acerca de su pasión por la escritura, Jorge comentó que a él la escritura le da felicidad. “Soy feliz mientras escribo. Escribo para eso. Lo que pasa después con el lector es otra cosa pero lo que me pasa a mí al escribir es único. Es una suerte de gracia, de estar días enteros dedicados a la lectura, a la escritura, a la corrección. No creo en eso que algunos llaman talento, creo sí en el trabajo constante. La lectura, por ejemplo, ha sido fundamental en mi formación como poeta. Y esa ha sido siempre mi actitud, no sólo ante la palabra escrita sino también ante la vida. La poesía es mi forma de vida”.
Cultura, hoy
Por otro lado, no exento del momento que viven quienes hacen cultura, Curinao opinó “actualmente en la ciudad faltan espacios de expresión. No sólo falta una caldera en el Complejo Cultural, sino que faltan actividades en ese lugar. No puede ser que un espacio destinado a los actores culturales siempre esté vacío. Obviamente que esto al sistema poco le interesa. Ni siquiera existe una política cultural. Por lo tanto, no hay objetivos. De allí la importancia que tiene la organización de artistas para que, de alguna manera, se jerarquice el trabajo que uno lleva adelante, generando así espacios de debate y aprendizaje. Esto es también una manera de defender el acceso democrático y transparente a la cultura y a la educación a favor de las mayorías populares”.
Fuente: Diario Tiempo sur, 01/12/09
Gracias Luis!
Río Gallegos es una ciudad que para ser comprendida, hay que escuchar el silbido del viento, sentir la brisa polar y leer su poesía. En este viaje al interior de cada uno para encontrar lo místico de estas tierras sureñas, es una recomendación incluir en el equipaje el libro de Jorge Curinao, “Plegarias del humo”.
Jorge nació el 3 de mayo de 1979 en Río Gallegos, provincia de Santa Cruz. En el año 2006, su obra “Sábanas de viento (poesía)”, fue elegida, entre 16 trabajos, para ser publicada en la Selección Mi Primer Libro, evento organizado por la Dirección de Cultura de la Municipalidad de Río Gallegos. En 2007 representó a la provincia de Santa Cruz en la 33ª edición de la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires. En 2009 publicó “Plegarias del humo”. En la actualidad dicta clases de apoyo escolar y dirige la biblioteca (en formación) del Centro Integrador N° 1, dependiente de la Secretaría de Desarrollo Comunitario del municipio local. Tiene inédito el poemario Cactus.
Sobre el libro
Jorge Curinao expresó a TiempoSur que “cada libro obedece siempre a una o varias obsesiones. Incluso me atrevería a afirmar que cada obsesión condiciona la forma del poema porque hoy, aunque quisiera escribir poemas largos y con rimas como hacía antes, no podría porque después de años de trabajo he llegado a la brevedad que es algo que siempre quise hacer y Plegarias del humo, mi segundo libro, es el resultado de dos años de mucho trabajo. Hay un momento en el cual tenés que dejar de corregir porque sino terminás arruinando el texto. Uno lo que hace es abandonar el poema porque en realidad, nunca se termina. Siempre se está corrigiendo”.
En tanto, acerca de su pasión por la escritura, Jorge comentó que a él la escritura le da felicidad. “Soy feliz mientras escribo. Escribo para eso. Lo que pasa después con el lector es otra cosa pero lo que me pasa a mí al escribir es único. Es una suerte de gracia, de estar días enteros dedicados a la lectura, a la escritura, a la corrección. No creo en eso que algunos llaman talento, creo sí en el trabajo constante. La lectura, por ejemplo, ha sido fundamental en mi formación como poeta. Y esa ha sido siempre mi actitud, no sólo ante la palabra escrita sino también ante la vida. La poesía es mi forma de vida”.
Cultura, hoy
Por otro lado, no exento del momento que viven quienes hacen cultura, Curinao opinó “actualmente en la ciudad faltan espacios de expresión. No sólo falta una caldera en el Complejo Cultural, sino que faltan actividades en ese lugar. No puede ser que un espacio destinado a los actores culturales siempre esté vacío. Obviamente que esto al sistema poco le interesa. Ni siquiera existe una política cultural. Por lo tanto, no hay objetivos. De allí la importancia que tiene la organización de artistas para que, de alguna manera, se jerarquice el trabajo que uno lleva adelante, generando así espacios de debate y aprendizaje. Esto es también una manera de defender el acceso democrático y transparente a la cultura y a la educación a favor de las mayorías populares”.
Fuente: Diario Tiempo sur, 01/12/09
Gracias Luis!
lunes, 30 de noviembre de 2009
Aviso
Mañana, en la sección cultural del diario Tiempo Sur, saldrá una entrevista que me realizó Luis Ferrarassi.
Fragmentos de un diario
Domingo 1 de noviembre.
Todos hieren. Algún día aprenderé a compartir mi dolor con una voz humana.
Lunes 2 de noviembre.
Inevitable no pensar en términos poéticos. Debo aceptar mi propio karma.
Martes 3 de noviembre.
Hoy desperté y me dije: “No volveré a mencionar a la muerte en mis poemas”. Eso se llama valentía.
Miércoles 4 de noviembre.
¿Y cuándo esté muerto también tendré ganas de estar muerto?
Jueves 5 de noviembre.
Sentí el viento golpeando y volví a creer en el viento. El viento-dije.
Viernes 6 de noviembre.
Me interrogo minuto a minuto para poderme sacar la mufa de no poder escribir como deseo.
Sábado 7 de noviembre.
¿Cómo hacen los demás para soportar tanta muerte?
Domingo 8 de noviembre.
Trabajo esta idea: la experiencia del dolor es anterior a la soledad. El dolor es apertura.
Lunes 9 de noviembre.
Nada mejor que sentirse acompañado por uno mismo. Los grandes encuentros vienen solos.
Martes 10 de noviembre.
Nos dolemos demasiado. Ese es el motivo de mi devoción mística.
Miércoles 11 de noviembre.
Corrigiendo el Decálogo para no deprimirse en las fiestas, encontré de nuevo Más de cien mentiras, la canción de Sabina que siempre me levanta el ánimo. Y ahí me quedé. No volví sobre el texto.
Jueves 12 de noviembre.
Tardo años en comprender una palabra. De eso estoy muriendo, también.
Viernes 13 de noviembre.
Tuve que salir y sonreír porque me estaba encerrando en Cactus.
Sábado 14 de noviembre.
Alegría al recibir Últimos poemas de Olga Orozco. Lo leí en voz alta. Mi sentido musical es demasiado primitivo.
Domingo 15 de noviembre.
Mi excepción: sobrecargar una idea en dos versos para darle (darme) mayor contundencia al poema.
Lunes 16 de noviembre.
Aunque sea sólo un ejercicio, deberé volver a la rima. Es necesario tener límites.
Martes 17 de noviembre.
Dreamer de Ozzy es maravilloso. Nunca me alejaría de esa canción.
Miércoles 18 de noviembre.
Hay un minuto en el que siento cierto “asquito” por mis poemas. En ese momento comienza la Sanación. Boccanera lo llamaría “la maquinita de hacer versos”.
Jueves 19 de noviembre.
Quisiera volver a escribir poemas en prosa pero hoy no puedo alejarme de esta forma. La obsesión condiciona la expresión.
Viernes 20 de noviembre.
¿Por qué siempre cuando escucho a The Beatles me descubro en un videoclip rodeado de gente llorando y arrojando flores a un cajón?
Sábado 21 de noviembre.
Inevitable plantar lilas y no pensar en Ella.
Domingo 22 de noviembre.
Son las 10 de la noche. Tengo 30 años y aún no he escrito el Poema. No creo en la inspiración ni en la hoja en blanco. Eso que llaman talento no es más que exceso de trabajo.
Lunes 23 de noviembre.
Un hombre siempre debe mirar de frente aunque sepa que del otro lado del espejo hay sólo eso: un hombre mirando de frente.
Martes 24 de noviembre.
Trabajo esta imagen: un niño perdido en un cementerio. Una palabra como un niño perdido en un cementerio.
Miércoles 25 de noviembre.
¿De dónde viene esta tristeza?, ¿en qué siglo se apoderó de mí?
Jueves 26 de noviembre.
Después de mucho tiempo, salí a caminar. Sentí una extraña alegría al ver todo como si fuera la primera vez. Hacía mucho tiempo que no mencionaba esta palabra: alegría.
Viernes 27 de noviembre.
Nada más ajeno a mi propia abstracción que los últimos poemas traducidos.
Sábado 28 de noviembre.
Las palabras siguen allí, sobre la mesa. Todo lo que se diga sobre ellas será sombra.
Domingo 29 de noviembre.
El miedo es una larga caravana por donde pasa un jorobado junto a su cadáver sonriente.
Lunes 30 de noviembre.
Sólo la muerte restaura cada cosa en su lugar.
Todos hieren. Algún día aprenderé a compartir mi dolor con una voz humana.
Lunes 2 de noviembre.
Inevitable no pensar en términos poéticos. Debo aceptar mi propio karma.
Martes 3 de noviembre.
Hoy desperté y me dije: “No volveré a mencionar a la muerte en mis poemas”. Eso se llama valentía.
Miércoles 4 de noviembre.
¿Y cuándo esté muerto también tendré ganas de estar muerto?
Jueves 5 de noviembre.
Sentí el viento golpeando y volví a creer en el viento. El viento-dije.
Viernes 6 de noviembre.
Me interrogo minuto a minuto para poderme sacar la mufa de no poder escribir como deseo.
Sábado 7 de noviembre.
¿Cómo hacen los demás para soportar tanta muerte?
Domingo 8 de noviembre.
Trabajo esta idea: la experiencia del dolor es anterior a la soledad. El dolor es apertura.
Lunes 9 de noviembre.
Nada mejor que sentirse acompañado por uno mismo. Los grandes encuentros vienen solos.
Martes 10 de noviembre.
Nos dolemos demasiado. Ese es el motivo de mi devoción mística.
Miércoles 11 de noviembre.
Corrigiendo el Decálogo para no deprimirse en las fiestas, encontré de nuevo Más de cien mentiras, la canción de Sabina que siempre me levanta el ánimo. Y ahí me quedé. No volví sobre el texto.
Jueves 12 de noviembre.
Tardo años en comprender una palabra. De eso estoy muriendo, también.
Viernes 13 de noviembre.
Tuve que salir y sonreír porque me estaba encerrando en Cactus.
Sábado 14 de noviembre.
Alegría al recibir Últimos poemas de Olga Orozco. Lo leí en voz alta. Mi sentido musical es demasiado primitivo.
Domingo 15 de noviembre.
Mi excepción: sobrecargar una idea en dos versos para darle (darme) mayor contundencia al poema.
Lunes 16 de noviembre.
Aunque sea sólo un ejercicio, deberé volver a la rima. Es necesario tener límites.
Martes 17 de noviembre.
Dreamer de Ozzy es maravilloso. Nunca me alejaría de esa canción.
Miércoles 18 de noviembre.
Hay un minuto en el que siento cierto “asquito” por mis poemas. En ese momento comienza la Sanación. Boccanera lo llamaría “la maquinita de hacer versos”.
Jueves 19 de noviembre.
Quisiera volver a escribir poemas en prosa pero hoy no puedo alejarme de esta forma. La obsesión condiciona la expresión.
Viernes 20 de noviembre.
¿Por qué siempre cuando escucho a The Beatles me descubro en un videoclip rodeado de gente llorando y arrojando flores a un cajón?
Sábado 21 de noviembre.
Inevitable plantar lilas y no pensar en Ella.
Domingo 22 de noviembre.
Son las 10 de la noche. Tengo 30 años y aún no he escrito el Poema. No creo en la inspiración ni en la hoja en blanco. Eso que llaman talento no es más que exceso de trabajo.
Lunes 23 de noviembre.
Un hombre siempre debe mirar de frente aunque sepa que del otro lado del espejo hay sólo eso: un hombre mirando de frente.
Martes 24 de noviembre.
Trabajo esta imagen: un niño perdido en un cementerio. Una palabra como un niño perdido en un cementerio.
Miércoles 25 de noviembre.
¿De dónde viene esta tristeza?, ¿en qué siglo se apoderó de mí?
Jueves 26 de noviembre.
Después de mucho tiempo, salí a caminar. Sentí una extraña alegría al ver todo como si fuera la primera vez. Hacía mucho tiempo que no mencionaba esta palabra: alegría.
Viernes 27 de noviembre.
Nada más ajeno a mi propia abstracción que los últimos poemas traducidos.
Sábado 28 de noviembre.
Las palabras siguen allí, sobre la mesa. Todo lo que se diga sobre ellas será sombra.
Domingo 29 de noviembre.
El miedo es una larga caravana por donde pasa un jorobado junto a su cadáver sonriente.
Lunes 30 de noviembre.
Sólo la muerte restaura cada cosa en su lugar.
viernes, 20 de noviembre de 2009
TRANSFIGURACIÓN
He llorado.
Yo iba presto con mis agujas y mis lanzas, mis microscopios y mis mapas, mis picaportes y mi cohetería, mis palas y mis lápices, mis lupas y megáfonos, yo iba presto a auscultar esta poesía, a deshuesarla corriéndole la carne a los costados para verle la luz, el fulgor que se trasluce en la piel de estos poemas. Y salí conmovido. Esta poesía me transformó en lector maravillado.
Me he sumido en arduas reflexiones, preguntándome qué pudo haber sucedido. Y me dije: “Se ha producido la transfiguración”. La transfiguración que cada poeta debe ir haciendo consigo mismo para ir al ritmo de la Poesía, y que, en este caso, con Jorge, viene acelerándose.
Cuando ambos auscultamos sus antiguos versos, habíamos descubierto un tono de intimidad, de confesión con el lector, pero esa intimidad quedaba, casi siempre, a medio camino, ya que esa confesión era tapada, encriptada, encapsulada en cada poema, por timidez o miedo, por muchos años de estar produciendo en soledad, tal vez, inseguro de sí mismo, sin lectores que reciban el canto, el mensaje, recorriendo el territorio a ciegas, sin la luz momentánea que proporciona una edición. Casi todo poema resultaba en enigmática adivinanza, de lenguaje pulido, elegante y bien trabajado sí, pero cuyo significado sólo el poeta conocía: adivinanzas para sí mismo. Y el lector podía quedar impávido ante estas perfectas flores que no se terminaban de abrir a la vida. Pero ahora esos botones flor son más deslumbrantes que antes y están tan abiertos como una mujer desplegando sus alas para dar el hijo.
En esta transfiguración exitosa hay valentía. El poeta se sabe monje-instrumento de la obra. Si el poeta es ineficaz no crece y no permite el ascenso de la Poesía que lo habita a superficie, tiene taras y éstas entorpecen su galope y el fulgor de sus cantares, y sus alabanzas y navajas están dichas entre dientes o desafiladas. Entonces el poeta, que odia los espejos —río de aguas puras siempre desigual, porque muestra formas transitorias— se mira y ve las fealdades, los terrores y se yergue y se levanta y se extrae las miserias como si de veneno en las heridas se tratase, y se mejora para volverse canto, un canto que abre esas flores nocturnas al ancho, peligroso y deslumbrante mundo.
Ya no hay más enigmas que dejen su significado a mitad de camino. Ahora, usando la palabra exacta, el pájaro en su canto nos habla de la fragilidad del pájaro, antes que llegue el alba del día perpetuamente prometido. Ahora hay poesía. Y todos, poeta, poema, lector y mundo son el mismísimo signo de pregunta, el signo que subyace en todos y en cada uno de los días.
Carlos Besoaín
Yo iba presto con mis agujas y mis lanzas, mis microscopios y mis mapas, mis picaportes y mi cohetería, mis palas y mis lápices, mis lupas y megáfonos, yo iba presto a auscultar esta poesía, a deshuesarla corriéndole la carne a los costados para verle la luz, el fulgor que se trasluce en la piel de estos poemas. Y salí conmovido. Esta poesía me transformó en lector maravillado.
Me he sumido en arduas reflexiones, preguntándome qué pudo haber sucedido. Y me dije: “Se ha producido la transfiguración”. La transfiguración que cada poeta debe ir haciendo consigo mismo para ir al ritmo de la Poesía, y que, en este caso, con Jorge, viene acelerándose.
Cuando ambos auscultamos sus antiguos versos, habíamos descubierto un tono de intimidad, de confesión con el lector, pero esa intimidad quedaba, casi siempre, a medio camino, ya que esa confesión era tapada, encriptada, encapsulada en cada poema, por timidez o miedo, por muchos años de estar produciendo en soledad, tal vez, inseguro de sí mismo, sin lectores que reciban el canto, el mensaje, recorriendo el territorio a ciegas, sin la luz momentánea que proporciona una edición. Casi todo poema resultaba en enigmática adivinanza, de lenguaje pulido, elegante y bien trabajado sí, pero cuyo significado sólo el poeta conocía: adivinanzas para sí mismo. Y el lector podía quedar impávido ante estas perfectas flores que no se terminaban de abrir a la vida. Pero ahora esos botones flor son más deslumbrantes que antes y están tan abiertos como una mujer desplegando sus alas para dar el hijo.
En esta transfiguración exitosa hay valentía. El poeta se sabe monje-instrumento de la obra. Si el poeta es ineficaz no crece y no permite el ascenso de la Poesía que lo habita a superficie, tiene taras y éstas entorpecen su galope y el fulgor de sus cantares, y sus alabanzas y navajas están dichas entre dientes o desafiladas. Entonces el poeta, que odia los espejos —río de aguas puras siempre desigual, porque muestra formas transitorias— se mira y ve las fealdades, los terrores y se yergue y se levanta y se extrae las miserias como si de veneno en las heridas se tratase, y se mejora para volverse canto, un canto que abre esas flores nocturnas al ancho, peligroso y deslumbrante mundo.
Ya no hay más enigmas que dejen su significado a mitad de camino. Ahora, usando la palabra exacta, el pájaro en su canto nos habla de la fragilidad del pájaro, antes que llegue el alba del día perpetuamente prometido. Ahora hay poesía. Y todos, poeta, poema, lector y mundo son el mismísimo signo de pregunta, el signo que subyace en todos y en cada uno de los días.
Carlos Besoaín
lunes, 9 de noviembre de 2009
viernes, 30 de octubre de 2009
HACE CASI 2000 AÑOS QUE PIENSO EN LO MISMO
El Calafate-2007
Río Gallegos-2002
Comodoro Rivadavia-2001
Comodoro Rivadavia-2000
Río Gallegos-1996viernes, 23 de octubre de 2009
...TOTALES!
Hoy, esta Chispa Adecuada cumple un año. Por lo tanto, quiero agradecer a todos los que pasaron, pasan y pasarán por aquí. También doy gracias a todos los poetas y/o escritores que me permitieron publicar algunos de sus textos.
Es posible que ya no lo escriba con la asiduidad que lo caracteriza pues estoy dedicado (casi en un 100 %) a un nuevo proyecto que espero cumplir el próximo año. Sin más que agregar me despido hasta cualquier momento. Gracias!
Es posible que ya no lo escriba con la asiduidad que lo caracteriza pues estoy dedicado (casi en un 100 %) a un nuevo proyecto que espero cumplir el próximo año. Sin más que agregar me despido hasta cualquier momento. Gracias!
domingo, 18 de octubre de 2009
MÁS PLEGARIAS!
Y por aquí les dejo algunos poemas que me vencieron. Por lo tanto, quedaron excluidos de la edición de Plegarias del humo. En próximas entradas habrá más!
EL MURO
Sueño días en los que vivo sin escribir. Días en los que mis manos compran flores enlutadas. Días tallados de antiguos miedos sin lenguaje. No puedes matarme. Ya no puedes herirme. El sol miente. La vida es un gran velorio.
CERTEZAS
Me quedé solo en el agua y en la tierra. En la nada. Me quedé solo entre ojos mudos. Me quedé solo en el fondo de una vieja casa. Me quedé solo mirando pasar otra caravana. Me quedé solo en la lluvia. Me quedé solo en el viento. Me quedé solo pero no tengo miedo. Por eso lo confieso.
LA CARTA
Alguien había olvidado aquellas palabras sobre la mesa. Nadie se detenía. Nadie quería intentarlo. Era una tradición que así sea. Los autos se incendiaban, los cuerpos se aplastaban pero las palabras seguían allí. Casi sagradas. El miedo abría sus dudas. Sentir. Miedo. Miedo a la soledad. Miedo al ruido. Miedo al espejo. La creación estaba lejana. Finalizaba sus cuentas el olvido. Las palabras seguían allí. Palabras señaladas por el dedo acusador. Palabras angustiadas.
Hablo de la muerte, oscura y transparente.
LA REJA
Permanente espacio donde transcurren mis días. La tristeza empieza cuando se van. La libertad no existe. Cierta melancolía absurda / ver el sol / escuchar las campanas / alimentar a las palomas. El pensamiento es luz en este vacío. Extraña furia en poemas tatuados. Doler. Mi vida / la tuya / la nuestra. Finjo caricias de un rostro desconocido. Que nadie me despierte cuando muera. Beso la almohada. Ella existe a pesar de las paredes. Paisaje cotidiano / cuchillo afinado / puchero oxidado. Escribo. Fumo. Deliro. Recuerdo mi felicidad. Tan lejos. Caminaba. El cielo.
En la ciudad de los muertos, sólo una canción respira por mí.
FRAGMENTO MUSICAL
Nos encontramos en el mar. Teníamos recuerdos tristes. Sillas sin mesas. Hablamos de la noche, eterna construcción de ausencias que fluyen. Nos cambiamos los retratos. Nos cambiamos los poemas. Nos atrevimos al fuego. Al humo.
Nos perdimos como ángeles transpirados en un recital de rock.
BOUTIQUE
Maniquí salvaje condenado a sostener una vidriera sin rostro.
POSTALES
En el lugar que antes era un teatro de ciegos, la sal se derrama. Y pequeñas bolsas de nylon anidan en un poste como mendigas de luz. Y un gusano come rosas de un ramo jamás obsequiado. Y las miradas oprimidas del rebaño. Y las piedras rompen todo el miedo del mundo. Y tu nombre escrito en la arena de un desierto.
Y pasan las sombras, vestidas de azul. Y pasan los hombres, vestidos de verde. Y el rey mudo sonríe pero también está muerto.
ÚLTIMAS FLORES TATUADAS EN EL MAR
Invento sonidos para mis manos. Pequeñas naufragas en la noche del miedo. Han muerto tantas veces que olvidaron el olor de sus amantes, el color de sus diamantes. Ellas hablan de mi silencio. Cuando la nieve borraba los fuegos tatuados. Y eran mariposas. Y yo despertaba. Bailando solo.
EL MURO
Sueño días en los que vivo sin escribir. Días en los que mis manos compran flores enlutadas. Días tallados de antiguos miedos sin lenguaje. No puedes matarme. Ya no puedes herirme. El sol miente. La vida es un gran velorio.
CERTEZAS
Me quedé solo en el agua y en la tierra. En la nada. Me quedé solo entre ojos mudos. Me quedé solo en el fondo de una vieja casa. Me quedé solo mirando pasar otra caravana. Me quedé solo en la lluvia. Me quedé solo en el viento. Me quedé solo pero no tengo miedo. Por eso lo confieso.
LA CARTA
Alguien había olvidado aquellas palabras sobre la mesa. Nadie se detenía. Nadie quería intentarlo. Era una tradición que así sea. Los autos se incendiaban, los cuerpos se aplastaban pero las palabras seguían allí. Casi sagradas. El miedo abría sus dudas. Sentir. Miedo. Miedo a la soledad. Miedo al ruido. Miedo al espejo. La creación estaba lejana. Finalizaba sus cuentas el olvido. Las palabras seguían allí. Palabras señaladas por el dedo acusador. Palabras angustiadas.
Hablo de la muerte, oscura y transparente.
LA REJA
Permanente espacio donde transcurren mis días. La tristeza empieza cuando se van. La libertad no existe. Cierta melancolía absurda / ver el sol / escuchar las campanas / alimentar a las palomas. El pensamiento es luz en este vacío. Extraña furia en poemas tatuados. Doler. Mi vida / la tuya / la nuestra. Finjo caricias de un rostro desconocido. Que nadie me despierte cuando muera. Beso la almohada. Ella existe a pesar de las paredes. Paisaje cotidiano / cuchillo afinado / puchero oxidado. Escribo. Fumo. Deliro. Recuerdo mi felicidad. Tan lejos. Caminaba. El cielo.
En la ciudad de los muertos, sólo una canción respira por mí.
FRAGMENTO MUSICAL
Nos encontramos en el mar. Teníamos recuerdos tristes. Sillas sin mesas. Hablamos de la noche, eterna construcción de ausencias que fluyen. Nos cambiamos los retratos. Nos cambiamos los poemas. Nos atrevimos al fuego. Al humo.
Nos perdimos como ángeles transpirados en un recital de rock.
BOUTIQUE
Maniquí salvaje condenado a sostener una vidriera sin rostro.
POSTALES
En el lugar que antes era un teatro de ciegos, la sal se derrama. Y pequeñas bolsas de nylon anidan en un poste como mendigas de luz. Y un gusano come rosas de un ramo jamás obsequiado. Y las miradas oprimidas del rebaño. Y las piedras rompen todo el miedo del mundo. Y tu nombre escrito en la arena de un desierto.
Y pasan las sombras, vestidas de azul. Y pasan los hombres, vestidos de verde. Y el rey mudo sonríe pero también está muerto.
ÚLTIMAS FLORES TATUADAS EN EL MAR
Invento sonidos para mis manos. Pequeñas naufragas en la noche del miedo. Han muerto tantas veces que olvidaron el olor de sus amantes, el color de sus diamantes. Ellas hablan de mi silencio. Cuando la nieve borraba los fuegos tatuados. Y eran mariposas. Y yo despertaba. Bailando solo.
sábado, 10 de octubre de 2009
PLEGARIAS DEL HUMO
Para aquellos que quieran adquirir mi nuevo libro, aquí les dejo las direcciones donde lo pueden encontrar a partir del próximo martes 13 del corriente mes:
- Distribuidora Santa Cruz (Fagnano 195/199).
- Librería Martín Fierro (Avda San Martín 930).
viernes, 9 de octubre de 2009
INVENTARIO
Aún me da cosita ir a anillar mis poemas. La atendedora me dijo “quedáte tranquilo que acá nadie lee nada”. En fin, tampoco es para tanto!
miércoles, 7 de octubre de 2009
martes, 6 de octubre de 2009
lunes, 5 de octubre de 2009
EL SUEÑO DEL PIBE
Y por aquí, otro textillo ancestral Me mató el remate! Ya se aburrieron? Uno más? No tengo nada que perder, soy como el Diego en el 86!
domingo, 4 de octubre de 2009
CRÓNICA DE UN SUEÑO
Y por aquí les dejo un autógrafo que León Gieco me firmó en el libro Crónica de un sueño, biografía dedicada a él y escrita por Oscar Finkelstein. El prólogo del mismo pertenece a la Negra Sosa. Valga el recuerdo!
sábado, 3 de octubre de 2009
UN NIÑO LLAMADO JOHN
- 1988 -Y ya que entramos en confianza y en el mes del primer aniversario de este humilde blog, seguimos ordenando y encontrando textillos ancestrales. En este caso, uno de mi escuela primaria (4to grado). Nótese que en la última oración, el tipo ya quería experimentar.
Aclaración: A ninguna de mis maestras, jamás de los jamases, les gustaron ni uno solito de mis textos. Por lo tanto, no fui un niño prodigio (?). Snif!
viernes, 2 de octubre de 2009
jueves, 1 de octubre de 2009
15 AÑOS NO SON NADA!
- 1994-Hoy, ordenando mis papeles, encontré una carpetita prolijamente diseñada con muchos "intentos" de poemas y entre ellos, este texto escrito a máquina. El mismo es muy malo pero vale la pena saber de dónde se viene para luego, poder decir con la frente marchita: "esta tristeza es mía, sola mía". En fin, con este texto y otros que iré subiendo, quiero homenajear a mis primeros poemas y principalmente a mi vieja y querida Olivetti que tantas noches me acompañó.
Y no sigo porque si sigo me pongo tontito y lloro, lloro, lloro...y como dice Jojito: "Si hay soledad que no se note".
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