domingo, 15 de agosto de 2010
viernes, 13 de agosto de 2010
CÍRCULOS
Hay que despertar a los muertos
reunirse alrededor del fuego
contar hasta diez
y leer poesía.
Todo eso hay que hacerlo con los muertos.
A los vivos hay que aplaudirlos.
reunirse alrededor del fuego
contar hasta diez
y leer poesía.
Todo eso hay que hacerlo con los muertos.
A los vivos hay que aplaudirlos.
jueves, 12 de agosto de 2010
PAREDES
A veces
cuando el dolor no me visita
parece que no estuviera en mí.
La lengua vacía pasa como un poema
no acostumbrado a decir adiós
la palabra.
cuando el dolor no me visita
parece que no estuviera en mí.
La lengua vacía pasa como un poema
no acostumbrado a decir adiós
la palabra.
domingo, 8 de agosto de 2010
RELACIÓN PERSONAL
Luego de cortarse las venas
una de sus manos
sólo una
siguió escribiendo.
Puede que de pronto cierre mis ojos
para abrirlos
definitivamente.
una de sus manos
sólo una
siguió escribiendo.
Puede que de pronto cierre mis ojos
para abrirlos
definitivamente.
miércoles, 4 de agosto de 2010
Aviso
Mañana, a partir de las 18hs, voy a estar en el programa Cruce de palabras (FM COOPERATIVA – 99.3), conducido por Alba y Oscar.
jueves, 29 de julio de 2010
3 poemas
/
Extraño peregrinar.
Las hojas han construido la memoria,
han reconstruido los nombres
y todo lo que se dijo sobre los espejos
el viento lo sabía.
/
Ella
alguien que no vino
a la que amo todas las noches de mi vida
también está ausente porque alguien no vino
y no supo qué hacer con tanta tristeza.
/
Son ellos
los ausentes
quienes lo han perdido todo:
comparto su orfandad
pues la luz del primer canto ha caído.
/
Extraño peregrinar.
Las hojas han construido la memoria,
han reconstruido los nombres
y todo lo que se dijo sobre los espejos
el viento lo sabía.
/
Ella
alguien que no vino
a la que amo todas las noches de mi vida
también está ausente porque alguien no vino
y no supo qué hacer con tanta tristeza.
/
Son ellos
los ausentes
quienes lo han perdido todo:
comparto su orfandad
pues la luz del primer canto ha caído.
/
El viento hace escribir poemas
Contratapa de El viento hace escribir poemas, libro de Carlos Besoaín.sábado, 24 de julio de 2010
Cantos contra la oscuridad
Cuando alguien muere, muere de verdad. Se libera de las rejas de los vivos y entra en la cárcel de los recuerdos. Los recuerdos mienten. Se puede recordar un olor pero no su color. No su gesto. Quiero decir: los poemas son muertos que nadie recuerda. Yo soy un poeta que aún cree en los muertos, en la vida.
martes, 20 de julio de 2010
Lore
Por estos días se debe estar cumpliendo otro aniversario del día que nos conocimos y siento que nunca voy a terminar de agradecerte todo lo que hiciste por mí. Sé que no te gustan estas cosas pero sé también que sabrás perdonar a este niño triste y fastidioso. Y no sigo porque si sigo me pondré a llorar. Mejor río y me pongo a escribirte muchos poemas. Poemas tan hermosos que sean capaz de invertir el orden de las cosas: ante todo el odio del mundo, el amor nuestro nacido en dolor.
EL VIDENTE
Un día de estos
un día cualquiera
ocultaré mi dolor
me acercaré al poema de tus sueños
dejaré de ser bueno
un día de estos
cualquier día.
**** ****
EL VIDENTE
Un día de estos
un día cualquiera
ocultaré mi dolor
me acercaré al poema de tus sueños
dejaré de ser bueno
un día de estos
cualquier día.
**** ****
sábado, 17 de julio de 2010
2 poemas
1.
Las primeras lluvias han vuelto
traen noticias
del ciego que busca un vaso
en el fondo de la música
del ciego
más solo en su sombra
en su sed
y en su propia duda.
2.
Sufrir
es ver una flor desesperada
abriéndose a la noche
naufragio perfecto
por donde pasa un jorobado junto a su cadáver
eso es sufrir
darle cuerpo al dolor
resucitarlo empujarlo soportarlo
para luego caer en el vértigo de las cosas
el vacío más atroz
sufrir es darle sentido a la vida.
Las primeras lluvias han vuelto
traen noticias
del ciego que busca un vaso
en el fondo de la música
del ciego
más solo en su sombra
en su sed
y en su propia duda.
2.
Sufrir
es ver una flor desesperada
abriéndose a la noche
naufragio perfecto
por donde pasa un jorobado junto a su cadáver
eso es sufrir
darle cuerpo al dolor
resucitarlo empujarlo soportarlo
para luego caer en el vértigo de las cosas
el vacío más atroz
sufrir es darle sentido a la vida.
domingo, 11 de julio de 2010
Punk
*
Todo lo que encierra no es la luz.
*
Es necesario cruzar el mar. Allí donde las formas fracasan y la nada nos contempla.
*
En medio de tantos suicidas la tentación no es posible.
*
Estamos solos ante la vida. Un instante maravilloso nos priva de la muerte.
*
Me alejo. Se retuercen mis ojos. Comienzo a curarme.
*
Al interior de la tormenta, nosotros.
*
Hemos inventado el juego de la violencia. En contra de ellos se dicen palabras.
*
Afuera llueve. Mi cuerpo es una metáfora. Ella es mi ausente. Agua oscura en mi silencio.
*
Hablo y me humillo. La noche desangra inocencia.
*
Descalzo voy y nada sé de la vida. Desde mi ventana veo pasar mi alma encendida.
*
Gracias a la mano que escribe. Desde sus ojos empiezo a mirarme.
*
Como cuando el silencio es posible y las palabras tiemblan.
*
El viento tiene el sonido del cielo. Pero es el viento.
*
Algo sé: sufrir es un sentimiento puramente religioso.
*
A nadie he admirado. Sólo el pájaro es luz de sí mismo.
*
Todo lo que encierra no es la luz.
*
Es necesario cruzar el mar. Allí donde las formas fracasan y la nada nos contempla.
*
En medio de tantos suicidas la tentación no es posible.
*
Estamos solos ante la vida. Un instante maravilloso nos priva de la muerte.
*
Me alejo. Se retuercen mis ojos. Comienzo a curarme.
*
Al interior de la tormenta, nosotros.
*
Hemos inventado el juego de la violencia. En contra de ellos se dicen palabras.
*
Afuera llueve. Mi cuerpo es una metáfora. Ella es mi ausente. Agua oscura en mi silencio.
*
Hablo y me humillo. La noche desangra inocencia.
*
Descalzo voy y nada sé de la vida. Desde mi ventana veo pasar mi alma encendida.
*
Gracias a la mano que escribe. Desde sus ojos empiezo a mirarme.
*
Como cuando el silencio es posible y las palabras tiemblan.
*
El viento tiene el sonido del cielo. Pero es el viento.
*
Algo sé: sufrir es un sentimiento puramente religioso.
*
A nadie he admirado. Sólo el pájaro es luz de sí mismo.
*
Yo vengo a ofrecer mi corazón
De izquierda a derecha: Mario Petroff – Víctor Redondo – Yo – Luis FermandoNota. Fotito de la presentación de mi libro, Plegarias del humo, en el marco de la 16ª Feria Provincial del Libro. Y un gracias totales a Luchito por haberme enviado dicha imagen a mi personal correo. Qué tul?!
Encuentro con Víctor Redondo por Carlos Besoaín
XVI Feria Provincial del Libro
En la noche desnuda del 1º de marzo, en el Círculo Policial, los poetas Víctor Redondo y Carlos Besoaín se encontraron degustando una cena en noche de confesiones. Al día siguiente, a partir de las 10 de la mañana, Redondo dictaría un taller de poesía para jóvenes y a la noche presidiría una mesa en la que el libro de poesía es material de resistencia.
Por Carlos Besoaín
Serían cerca de las ocho de la noche. Era el 1º de junio de 2010. Felipe Cervine, que comparte el trabajo literario en la Biblioteca Pública y Provincial Juan Hilarión Lenzi, me dijo: “Che, habría que pedir un baucher para que Víctor no coma solo”. Lo miré. Yo estaba muy cansado. Recuerdo que le hice caras. “¿No querés ir vos?”. “Sabés lo que pasa… estoy muy cansado… Estoy desde las nueve de la mañana”.
Hice muchas cosas. Luego, estuve con humor para ir a cenar con el poeta Víctor Redondo en el benemérito y entrañable Círculo Policial.
Pido el baucher a Lorena, mi jefa, y me lo da, después de hacerme un chiste.
Me siento a hablar con mi última cita de trabajo: el escritor Oscar Benard de El Chaltén, que dice: “Si tenés que ir a algún lugar, nosotros te acercamos. Después tenemos otras cosas que hacer”. Terminamos de hablar de una mesa de poetas que originalmente era la presentación de Víctor y que el autor y editor decidió compartir con Felipe Cervine, un poeta de apellido Solá, maestro de Benard, él y yo. Nos pusimos de acuerdo en que hicieran una gacetilla para difundir las actividades de este poeta cordobés, quien, como ya dije. Empaqué mis cosas y nos fuimos.
Quedamos, en la entrada del Círculo Policial, mientras Benard mantenía el motor encendido de su auto, que llevaríamos a ambos poetas, a la tardecita del día siguiente, a Punta Loyola, en la desembocadura del río Gallegos. Sitio mágico, donde confluyen varias fuerzas de la magia.
Antes, Felipe había llamado al poeta Jorge Curinao para que nos acompañase durante la cena. Yo sabía que Jorgito no iba a ir, pero abrigaba una tibia esperanza de equivocarme.
Abrí la primera puerta del restorán. Soñé con reunir, en una comida, a ambos poetas, pero no me permití seguir soñando. Abrí la segunda puerta y ahí estaba Víctor, entre las mesas, saludándome con la mano y dedicándome una sonrisa. Entonces pensé: “Qué bien hice en venir”.
Estaba tomando una cervecita. El ambiente era cálido a pesar que afuera corría una helada brisa nocturna. Lo saludé y me dispuse a sentarme. Me saqué el chaleco polar y luego la campera. Me senté. Ví que tenía pocos cigarrillos en su atado de Particulares, entonces saqué los míos dispuesto a convidar: durante la tarde yo había fumado de los suyos.
Me costó trabajo llamar al mozo. Parecía que nos habían olvidado. Como veníamos de la Feria del Libro tal vez nos despreciaban…
El mozo acudió a mi llamado. Era un muchacho de barbita tipo candado pero más pequeña, todo vestido de negro.
“¿Nos pueden servir el menú?”, le pregunté. “Sí”, contestó, “ahora les traigo”.
El bife a la criolla estaba exquisito. Envié mis felicitaciones al cocinero. “Se lo voy a decir”, me dijo, “se lo voy a decir ahora”. “La muerte diluye momentos como estos”, pensé.
Pedimos un vino de la casa y nos trajeron una botella de Los Haroldos.
“El vino hay que pagarlo”, dijo. “No te hagás problema”, le aseguró Víctor, y yo afirmé con un movimiento de cabeza.
Qué rica estaba la carne. Las papas. El moroncito. El mismo jugo desprendido de la carne.
Jorgito Curinao
“Che, ¿cómo es Jorge?”, preguntó Víctor a quemarropa.
Le dije que era tímido, educado, correcto, solidario y buen poeta. Le conté que un día apareció en el Taller a mostrarme su trabajo. “En los quince años que escribo nunca se lo mostré a nadie”.
Le dije a Víctor que cuando me trajo el laburo vi dos líneas muy marcadas en la producción: una, influenciada por Mario Benedetti, la otra, por Alejandra Pizarnik. Le dije a Víctor que le había recomendado a Jorge que eligiera la apretada tensión de los poemas que seguían la línea de la Pizarnik, y que del compendio tenía que salir un libro ganador de Selección Mi Primer Libro. Y así lo hicimos. Y fue seleccionado.
Víctor asentía. Me miraba con interés. Es un hombre que escucha, tal vez demasiado, y come extremadamente lento. Antes, poco después del mediodía, se había comido toda la porción de pastel de papas, que no le gustaba. “Es disciplinado y educado”, me dije.
Le conté que Jorge cuidaba a sus seres queridos y que había sufrido mucho. Le gustó mucho lo de de que cuidaba mucho a sus seres queridos… Le dije además que podía estar horas y horas, durante la noche, corrigiendo un breve poema; que era obsesivo como yo, “como nosotros”. Asintió con la cabeza. El poeta Víctor Redondo mostraba cada vez mayor interés. No hay que olvidarse que 24 horas después estaría presentando Plegarias del humo, el último libro del poeta-ángel Jorge Curinao, en la Sala Luis Villarreal, del Complejo Cultural de Santa Cruz, en la ciudad de Río Gallegos.
Estaba seguro que lo que le había contado le serviría de contexto para la lectura de estudio que haría de la obra y así ofrecer conceptos centrados en la charla.
Patagonia y poesía: patasía
Víctor me habló de Artola, en Río Negro; de Soledad Davis, en Chubut; de la extraña y exquisita poeta fueguina, Lazaroni. Me dijo que cierta vez, junto a Osvaldo Bayer, estuvieron en un serio aprieto: un malón de estudiantes adormecidos los atacó en Comodoro y entonces tuvieron que actuar: debían darles una charla de poesía y literatura y qué hacemos: “no te preocupes”, le dijo Víctor al viejo consagrado, más sagrado que con: ¿alguna vez se dieron cuenta que el Indio Solari es uno de los mejores poetas del habla argentina?… “¡Y ahí nomás los desinteresados pibes se engancharon y fue un éxito!”.
Me dijo que tuvo el honor de reeditar las obras del viejo Asencio Abeijón… “Memorias de un carrero patagónico”, a lo que el editor y librero Mario Pazos, a quien hacía un par de segundos yo acaba de presentar, comentó: “Tremendo escritor…”.
Todo iba sucediéndose como una noche feliz plena de risa. De esas noches que no se pueden olvidar, aunque la materia de la alegría es fácilmente olvidable y sólo recordamos todo aquello que nos hace sufrir. “La memoria gusta del dolor”, pensé.
Trabajo
Víctor Redondo dijo que estaba terminando una novela, que era la continuidad de una primera y me consultó acerca de si acaso debía editar las dos en una. Le dije que sí, porque yo nunca leí la primera y “pagaría por tener las dos”. “A vos te las mando. Dejáte de joder”, me dijo.
Le gustó la idea de reeditar ambas en un solo volumen. “Si esto llega a suceder, quiere decir que he contribuido a cambiar la historia argentina”, me dije.
Víctor comentó que tiene la certeza de estar terminando un libro de poesía porque ya encontró el tono después de mucho garabatear.
Jorge Curinao me contó que Víctor escribe largo y es muy bueno.
Mujeres y chao
Hablamos de mujeres. Me dijo que su novia lo erotiza y yo le comenté que mi mujer me obnubila a no dar más. Se sonrió. Comentó que hay mujeres hermosas que son amargas y no sirven para nada. Asentí con la mirada. “Mozo”, dijo. “La cuenta”. Dejáte de joder, Víctor… Yo te ayudo”. Me asustó su mirada de ofendido y no quise decir más.
“Lo más lindo en las mujeres es que tengan humor”, pensamos al unísono.
“Bueno”, dijo Víctor, “mañana bien temprano hay que trabajar”.
Lo dejé en la calle Roca yéndose al Apart Hotel Austral, sobre esa misma vereda, derechito, hacia el sitio donde iba a descansar su infatigable cabeza de poeta, su corazón que se condolía con el aneurisma de Cerati, su memoria que lamentaba la vida desperdiciada de Héctor Libertella, sus ojos que nunca entendieron las aberraciones de la dictadura militar, su melena canosa que bailaba con la brisa helada de la noche, sus manos delgadas de hombre del intelecto, su bigote blanquecino mil veces peinado con las manos, su mirada de caballero, su cuerpo de delgado de editor de poesía.
Yo me perdí en la noche. Es algo que sé hacer.
http://bibliotecalenzi.com.ar/biblioteca/?p=123
.
En la noche desnuda del 1º de marzo, en el Círculo Policial, los poetas Víctor Redondo y Carlos Besoaín se encontraron degustando una cena en noche de confesiones. Al día siguiente, a partir de las 10 de la mañana, Redondo dictaría un taller de poesía para jóvenes y a la noche presidiría una mesa en la que el libro de poesía es material de resistencia.
Por Carlos Besoaín
Serían cerca de las ocho de la noche. Era el 1º de junio de 2010. Felipe Cervine, que comparte el trabajo literario en la Biblioteca Pública y Provincial Juan Hilarión Lenzi, me dijo: “Che, habría que pedir un baucher para que Víctor no coma solo”. Lo miré. Yo estaba muy cansado. Recuerdo que le hice caras. “¿No querés ir vos?”. “Sabés lo que pasa… estoy muy cansado… Estoy desde las nueve de la mañana”.
Hice muchas cosas. Luego, estuve con humor para ir a cenar con el poeta Víctor Redondo en el benemérito y entrañable Círculo Policial.
Pido el baucher a Lorena, mi jefa, y me lo da, después de hacerme un chiste.
Me siento a hablar con mi última cita de trabajo: el escritor Oscar Benard de El Chaltén, que dice: “Si tenés que ir a algún lugar, nosotros te acercamos. Después tenemos otras cosas que hacer”. Terminamos de hablar de una mesa de poetas que originalmente era la presentación de Víctor y que el autor y editor decidió compartir con Felipe Cervine, un poeta de apellido Solá, maestro de Benard, él y yo. Nos pusimos de acuerdo en que hicieran una gacetilla para difundir las actividades de este poeta cordobés, quien, como ya dije. Empaqué mis cosas y nos fuimos.
Quedamos, en la entrada del Círculo Policial, mientras Benard mantenía el motor encendido de su auto, que llevaríamos a ambos poetas, a la tardecita del día siguiente, a Punta Loyola, en la desembocadura del río Gallegos. Sitio mágico, donde confluyen varias fuerzas de la magia.
Antes, Felipe había llamado al poeta Jorge Curinao para que nos acompañase durante la cena. Yo sabía que Jorgito no iba a ir, pero abrigaba una tibia esperanza de equivocarme.
Abrí la primera puerta del restorán. Soñé con reunir, en una comida, a ambos poetas, pero no me permití seguir soñando. Abrí la segunda puerta y ahí estaba Víctor, entre las mesas, saludándome con la mano y dedicándome una sonrisa. Entonces pensé: “Qué bien hice en venir”.
Estaba tomando una cervecita. El ambiente era cálido a pesar que afuera corría una helada brisa nocturna. Lo saludé y me dispuse a sentarme. Me saqué el chaleco polar y luego la campera. Me senté. Ví que tenía pocos cigarrillos en su atado de Particulares, entonces saqué los míos dispuesto a convidar: durante la tarde yo había fumado de los suyos.
Me costó trabajo llamar al mozo. Parecía que nos habían olvidado. Como veníamos de la Feria del Libro tal vez nos despreciaban…
El mozo acudió a mi llamado. Era un muchacho de barbita tipo candado pero más pequeña, todo vestido de negro.
“¿Nos pueden servir el menú?”, le pregunté. “Sí”, contestó, “ahora les traigo”.
El bife a la criolla estaba exquisito. Envié mis felicitaciones al cocinero. “Se lo voy a decir”, me dijo, “se lo voy a decir ahora”. “La muerte diluye momentos como estos”, pensé.
Pedimos un vino de la casa y nos trajeron una botella de Los Haroldos.
“El vino hay que pagarlo”, dijo. “No te hagás problema”, le aseguró Víctor, y yo afirmé con un movimiento de cabeza.
Qué rica estaba la carne. Las papas. El moroncito. El mismo jugo desprendido de la carne.
Jorgito Curinao
“Che, ¿cómo es Jorge?”, preguntó Víctor a quemarropa.
Le dije que era tímido, educado, correcto, solidario y buen poeta. Le conté que un día apareció en el Taller a mostrarme su trabajo. “En los quince años que escribo nunca se lo mostré a nadie”.
Le dije a Víctor que cuando me trajo el laburo vi dos líneas muy marcadas en la producción: una, influenciada por Mario Benedetti, la otra, por Alejandra Pizarnik. Le dije a Víctor que le había recomendado a Jorge que eligiera la apretada tensión de los poemas que seguían la línea de la Pizarnik, y que del compendio tenía que salir un libro ganador de Selección Mi Primer Libro. Y así lo hicimos. Y fue seleccionado.
Víctor asentía. Me miraba con interés. Es un hombre que escucha, tal vez demasiado, y come extremadamente lento. Antes, poco después del mediodía, se había comido toda la porción de pastel de papas, que no le gustaba. “Es disciplinado y educado”, me dije.
Le conté que Jorge cuidaba a sus seres queridos y que había sufrido mucho. Le gustó mucho lo de de que cuidaba mucho a sus seres queridos… Le dije además que podía estar horas y horas, durante la noche, corrigiendo un breve poema; que era obsesivo como yo, “como nosotros”. Asintió con la cabeza. El poeta Víctor Redondo mostraba cada vez mayor interés. No hay que olvidarse que 24 horas después estaría presentando Plegarias del humo, el último libro del poeta-ángel Jorge Curinao, en la Sala Luis Villarreal, del Complejo Cultural de Santa Cruz, en la ciudad de Río Gallegos.
Estaba seguro que lo que le había contado le serviría de contexto para la lectura de estudio que haría de la obra y así ofrecer conceptos centrados en la charla.
Patagonia y poesía: patasía
Víctor me habló de Artola, en Río Negro; de Soledad Davis, en Chubut; de la extraña y exquisita poeta fueguina, Lazaroni. Me dijo que cierta vez, junto a Osvaldo Bayer, estuvieron en un serio aprieto: un malón de estudiantes adormecidos los atacó en Comodoro y entonces tuvieron que actuar: debían darles una charla de poesía y literatura y qué hacemos: “no te preocupes”, le dijo Víctor al viejo consagrado, más sagrado que con: ¿alguna vez se dieron cuenta que el Indio Solari es uno de los mejores poetas del habla argentina?… “¡Y ahí nomás los desinteresados pibes se engancharon y fue un éxito!”.
Me dijo que tuvo el honor de reeditar las obras del viejo Asencio Abeijón… “Memorias de un carrero patagónico”, a lo que el editor y librero Mario Pazos, a quien hacía un par de segundos yo acaba de presentar, comentó: “Tremendo escritor…”.
Todo iba sucediéndose como una noche feliz plena de risa. De esas noches que no se pueden olvidar, aunque la materia de la alegría es fácilmente olvidable y sólo recordamos todo aquello que nos hace sufrir. “La memoria gusta del dolor”, pensé.
Trabajo
Víctor Redondo dijo que estaba terminando una novela, que era la continuidad de una primera y me consultó acerca de si acaso debía editar las dos en una. Le dije que sí, porque yo nunca leí la primera y “pagaría por tener las dos”. “A vos te las mando. Dejáte de joder”, me dijo.
Le gustó la idea de reeditar ambas en un solo volumen. “Si esto llega a suceder, quiere decir que he contribuido a cambiar la historia argentina”, me dije.
Víctor comentó que tiene la certeza de estar terminando un libro de poesía porque ya encontró el tono después de mucho garabatear.
Jorge Curinao me contó que Víctor escribe largo y es muy bueno.
Mujeres y chao
Hablamos de mujeres. Me dijo que su novia lo erotiza y yo le comenté que mi mujer me obnubila a no dar más. Se sonrió. Comentó que hay mujeres hermosas que son amargas y no sirven para nada. Asentí con la mirada. “Mozo”, dijo. “La cuenta”. Dejáte de joder, Víctor… Yo te ayudo”. Me asustó su mirada de ofendido y no quise decir más.
“Lo más lindo en las mujeres es que tengan humor”, pensamos al unísono.
“Bueno”, dijo Víctor, “mañana bien temprano hay que trabajar”.
Lo dejé en la calle Roca yéndose al Apart Hotel Austral, sobre esa misma vereda, derechito, hacia el sitio donde iba a descansar su infatigable cabeza de poeta, su corazón que se condolía con el aneurisma de Cerati, su memoria que lamentaba la vida desperdiciada de Héctor Libertella, sus ojos que nunca entendieron las aberraciones de la dictadura militar, su melena canosa que bailaba con la brisa helada de la noche, sus manos delgadas de hombre del intelecto, su bigote blanquecino mil veces peinado con las manos, su mirada de caballero, su cuerpo de delgado de editor de poesía.
Yo me perdí en la noche. Es algo que sé hacer.
http://bibliotecalenzi.com.ar/biblioteca/?p=123
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viernes, 9 de julio de 2010
Postales del territorio
El miércoles pasado se inauguró en el Complejo Cultural (José Ingenieros 60) la muestra “Postales del territorio: Las poblaciones del territorio nacional de Santa Cruz en la primera mitad del siglo XX". Dicha muestra incluye un poema de mi autoría. O sea yo. Click!
Por lo que hoy me informaron, la muestra estará abierta al público hasta el domingo 11 del corriente mes, en el horario de 15 a 20hs.
Por lo que hoy me informaron, la muestra estará abierta al público hasta el domingo 11 del corriente mes, en el horario de 15 a 20hs.
jueves, 8 de julio de 2010
Relax
Hoy me levanté optimista. Revisé mis últimos textos y traté de ser objetivo. El tiempo me ha vuelto menos obsesivo. A los 20 me encerraba y hasta que no encontraba las palabras precisas, no salía al mundo exterior.
Ahora sé un poquito más. Un poquito.
A veces, cuando el poema no es lo que deseo, lo dejo, espero y a los pocos días, vuelvo a trabajarlo. También hay algo que antes no me pasaba con frecuencia: recordar los poemas de memoria. Eso me está sirviendo para ir trabajándolo en cualquier parte y a cualquier hora. Es una sensación muy extraña y a la vez, maravillosa. Tan hermosa es la situación que quisiera que durara una eternidad.
Ahora sé un poquito más. Un poquito.
A veces, cuando el poema no es lo que deseo, lo dejo, espero y a los pocos días, vuelvo a trabajarlo. También hay algo que antes no me pasaba con frecuencia: recordar los poemas de memoria. Eso me está sirviendo para ir trabajándolo en cualquier parte y a cualquier hora. Es una sensación muy extraña y a la vez, maravillosa. Tan hermosa es la situación que quisiera que durara una eternidad.
domingo, 4 de julio de 2010
Adiós Mundial
Se acabó el sueño mundialista. Alemania nos pintó la cara y nos hizo cuatro. No era chamuyo.
A pesar de todo y de todos, yo banco al Diego a muerte. Es mi deseo que siga conduciendo los destinos de la Selección y que ganemos la Copa América del próximo año. A esta altura, me conformo con eso.
El problema del fútbol argentino va más allá de lo estrictamente futbolístico. El problema del fútbol es de orden estructural. Un ejemplo: los jugadores se van a Europa cada vez más jóvenes, sin tiempo previo de maduración. Conclusión: el mercado hace su negocio y nosotros, nos quedamos pagando. Nos quedamos con las ganas de ver y desarrollarse a jugadores de calidad. Así, lentamente, vamos perdiendo identidad de juego.
La llamada “crisis de talento” no es más que un fiel reflejo de nuestro fútbol.
Ya lo había advertido la brujita Verón, a poco de lograr la clasificación al Mundial: “Hay cosas que tienen que cambiar”. Y nada cambió.
Al final, el pulpo tenía razón.
A pesar de todo y de todos, yo banco al Diego a muerte. Es mi deseo que siga conduciendo los destinos de la Selección y que ganemos la Copa América del próximo año. A esta altura, me conformo con eso.
El problema del fútbol argentino va más allá de lo estrictamente futbolístico. El problema del fútbol es de orden estructural. Un ejemplo: los jugadores se van a Europa cada vez más jóvenes, sin tiempo previo de maduración. Conclusión: el mercado hace su negocio y nosotros, nos quedamos pagando. Nos quedamos con las ganas de ver y desarrollarse a jugadores de calidad. Así, lentamente, vamos perdiendo identidad de juego.
La llamada “crisis de talento” no es más que un fiel reflejo de nuestro fútbol.
Ya lo había advertido la brujita Verón, a poco de lograr la clasificación al Mundial: “Hay cosas que tienen que cambiar”. Y nada cambió.
Al final, el pulpo tenía razón.
jueves, 1 de julio de 2010
Breve poemario anti-Cactus
a Sebastián Tresguerres
Yo me sufro de ellos
entonces se alejan
y yo me muero de ellos
entonces me alejan
luego van a sus casas y abren la heladera
y están solos
están fríos
están fritos
no saben mirar
no saben preguntarse
y dicen nada cuando deberían decir jamás
entran a la habitación
y a oscuras tienen miedo
no aprendieron a quedarse solos
(no hay espejos en el encierro)
y no tienen fe
encienden el televisor:
baila la muerte en el reino de los cielos
y yo me río me lloro
juego con mi cadáver
me recito poemas:
mi alma de barro no será tu panfleto
soy mi gran abismo
mi gran insomnio
aún no has vivido
aún no has muerto.
*****
Yo no tengo amigos porque todos traicionan. Yo sólo tengo amores platónicos.
*****
Siempre
del otro lado del río
alguien canta
y cubre de cenizas mi última sonrisa.
*****
Nos perdimos en el sueño
en el aullido de un amor mal nacido.
Pero la noche insiste.
*****
A la que pudo ser.
A la que puede ser.
A la que nunca fue.
Alas.
*****
Hay un pájaro
que sueña con una ventana abierta.
Así estoy muriendo
en lo recién nacido
en la voz que aún no sucede.
*****
Me esfuerzo en mi llanto para que el silencio pese menos. Miedo sin palabras. Vacío.
*****
Y fue así que mi deseo
en el gran hastío del invierno
nos alejó de la antigua alegría.
Oh el dulce letargo de lo imposible
poblado de visiones.
*****
Allá lejos
para significar tanta ausencia
la noche mendiga sus frutos.
*****
Alzo mis sueños. La noche me encierra. La noche es mi sed.
Las palabras son mi sed. Duermo abrazadas a ellas. Escribo contra el olvido.
Me oculto del mundo para darle voz a mis manos. Recito toda mi furia en un instante.
¿Qué hicimos del don del pasado? Ningún pasado brilla como los rostros vejados. Mi memoria es la luz.
*****
Aún con las manos vacías
ella prefiere estar ahí
desnuda
muerta
fría
mi vida.
*****
¿Alguna vez fui?
*****
Nacido de mi antigua enfermedad
el poema abre el sentido del sinsentido.
Me habito.
*****
Como en el desierto
el alimento de mi luz
son estas voces que cantan
y diseñan los sueños.
*****
El bien común no existe. Las personas hacen las cosas por su propio bien. Y escribo sobre el dolor en dolor. Escribo sobre el dolor porque es lo que mejor conozco. ¿O debo escribir sobre la felicidad? ¿Debo ser optimista?
*****
Sólo el viento
la herida
con su piel de ratas en mis huesos
me arrastra entre los condenados
que nada pueden recordar sin gestos.
*****
¿Las ventanas siempre dan a la luz?
*****
Una muerte de lugar lejano
en la torre
es la medianoche que ya no existe
es el frío de los años que pesan
es el daño
el centro de un poema.
*****
Si camino por las calles
para no confundirme con el silencio
y adentro
lo otro
lo malo
crece como piedra sobre piedras
y me hieren
me deliran
me van a silenciar.
*****
Esta ha sido mi manera de amar al mundo:
andar solo
desnudo
así
tan lejos
la inocencia
visiones
no imágenes
siempre
el viento
y yo
cantando.
*****
Rojo pintado sobre estatuas obscenas
en la memoria de un animal que no duerme.
Es la noche siempre
creando espacios y formas tan extrañas
porque ya se ha luchado contra todo.
*****
Ya te miraste en el espejo
donde el miedo es una larga caravana
materia verbal sin lenguaje
sin soles ni relojes
sin miradas para recordar la belleza de antaño.
Ya te miraste en el espejo
cansada de pensar en la eternidad.
*****
Funde las palabras / ya lo has hecho /
otra vez / nos obligan / a quedarnos.
*****
Ahora
el mundo es un cementerio en llamas
en mi poema de agua.
Nadie tiene las llaves.
Sólo plegarias en las manos de un niño.
*****
Arderán las palabras
el mar fingirá frases
el miedo abrirá las dudas
y siempre una ventana cerrará mis ojos.
*****
Todo en mí tiene fecha de vencimiento. Mis proyectos son a corto plazo: un día, una vida. Escribo para mí. Escribo porque es lo que más me gusta del mundo. Porque yo quiero que nadie sufra. Pero el sufrimiento es inevitable. Todos nos vamos a morir.
*****
Tu llanto
todas las mañanas se viste de fantasma
allí está
atravesando las horas
galopando extranjero por las puertas
las estaciones
el verano
allí está tu llanto
mi karma y mi pan.
*****
A veces
varios segundos al día
siento cómo mi padre
- antes de ser mi padre -
insiste en sacarse fotos mirando el mar.
Mi padre es todo lo que no pude ser.
*****
Los que se hacen los vivos. Los muertos que aún no conozco.
*****
Y las pastillas ya nada pueden sanar
el futuro la humilla
vidrios rotos en el lugar de los sueños
el sol es un agujero negro en el cielo.
Ella duerme para no sufrir.
*****
No destella la luz.
El vacío se avecina.
Los cuerpos van creciendo. Por eso escribo.
*****
No puedo seguir
porque no hay enemigos.
¿Por qué no hay enemigos?
¿y quién vendrá cuando ya no esté en mí?
Hoy quisiera no tener que abrir los ojos.
*****
Mi dolor sin violencia. Mi pequeño dolor. Tan pequeño que sólo yo lo conozco.
*****
No en el sentido de las cosas,
es decir:
esa absurda manía de hablar con los espejos
mi otro yo me ha transformado en esto que soy
y lo peor
es que los otros no aparecen
y me hiero
me deliro
me hago silencio, llanto
piedra.
*****
¿Y quién fuera silvio rodríguez?
*****
El hombre acerca una silla
dice sus mortajas
(el secreto de los viejos vinos).
Un fragmento de mi risa sale de sus ojos.
*****
No espero lo que vendrá
sin embargo
lo inevitable
da cuenta de mi mayor fracaso
mi olvido
mis palabras en el barro
y yo tan del otro lado
que me confundo con ellas
pero ellas son plural
y mi primera persona del singular
no es yo
es el vacío de los siglos
mi conciencia herida.
*****
Mi cadáver también tendrá pocos lectores.
*****
Hay después del ruido, las miles de sombras que pueblan los días. Inauguro así, torpemente, la aventura de habitar este mundo. Sin dudas he nacido apresuradamente. Ando de prisa. Por eso las palabras me habitan, me desbordan. Mi obligación es dar cuenta de ello.
*****
Yo me sufro de ellos
entonces se alejan
y yo me muero de ellos
entonces me alejan
luego van a sus casas y abren la heladera
y están solos
están fríos
están fritos
no saben mirar
no saben preguntarse
y dicen nada cuando deberían decir jamás
entran a la habitación
y a oscuras tienen miedo
no aprendieron a quedarse solos
(no hay espejos en el encierro)
y no tienen fe
encienden el televisor:
baila la muerte en el reino de los cielos
y yo me río me lloro
juego con mi cadáver
me recito poemas:
mi alma de barro no será tu panfleto
soy mi gran abismo
mi gran insomnio
aún no has vivido
aún no has muerto.
*****
Yo no tengo amigos porque todos traicionan. Yo sólo tengo amores platónicos.
*****
Siempre
del otro lado del río
alguien canta
y cubre de cenizas mi última sonrisa.
*****
Nos perdimos en el sueño
en el aullido de un amor mal nacido.
Pero la noche insiste.
*****
A la que pudo ser.
A la que puede ser.
A la que nunca fue.
Alas.
*****
Hay un pájaro
que sueña con una ventana abierta.
Así estoy muriendo
en lo recién nacido
en la voz que aún no sucede.
*****
Me esfuerzo en mi llanto para que el silencio pese menos. Miedo sin palabras. Vacío.
*****
Y fue así que mi deseo
en el gran hastío del invierno
nos alejó de la antigua alegría.
Oh el dulce letargo de lo imposible
poblado de visiones.
*****
Allá lejos
para significar tanta ausencia
la noche mendiga sus frutos.
*****
Alzo mis sueños. La noche me encierra. La noche es mi sed.
Las palabras son mi sed. Duermo abrazadas a ellas. Escribo contra el olvido.
Me oculto del mundo para darle voz a mis manos. Recito toda mi furia en un instante.
¿Qué hicimos del don del pasado? Ningún pasado brilla como los rostros vejados. Mi memoria es la luz.
*****
Aún con las manos vacías
ella prefiere estar ahí
desnuda
muerta
fría
mi vida.
*****
¿Alguna vez fui?
*****
Nacido de mi antigua enfermedad
el poema abre el sentido del sinsentido.
Me habito.
*****
Como en el desierto
el alimento de mi luz
son estas voces que cantan
y diseñan los sueños.
*****
El bien común no existe. Las personas hacen las cosas por su propio bien. Y escribo sobre el dolor en dolor. Escribo sobre el dolor porque es lo que mejor conozco. ¿O debo escribir sobre la felicidad? ¿Debo ser optimista?
*****
Sólo el viento
la herida
con su piel de ratas en mis huesos
me arrastra entre los condenados
que nada pueden recordar sin gestos.
*****
¿Las ventanas siempre dan a la luz?
*****
Una muerte de lugar lejano
en la torre
es la medianoche que ya no existe
es el frío de los años que pesan
es el daño
el centro de un poema.
*****
Si camino por las calles
para no confundirme con el silencio
y adentro
lo otro
lo malo
crece como piedra sobre piedras
y me hieren
me deliran
me van a silenciar.
*****
Esta ha sido mi manera de amar al mundo:
andar solo
desnudo
así
tan lejos
la inocencia
visiones
no imágenes
siempre
el viento
y yo
cantando.
*****
Rojo pintado sobre estatuas obscenas
en la memoria de un animal que no duerme.
Es la noche siempre
creando espacios y formas tan extrañas
porque ya se ha luchado contra todo.
*****
Ya te miraste en el espejo
donde el miedo es una larga caravana
materia verbal sin lenguaje
sin soles ni relojes
sin miradas para recordar la belleza de antaño.
Ya te miraste en el espejo
cansada de pensar en la eternidad.
*****
Funde las palabras / ya lo has hecho /
otra vez / nos obligan / a quedarnos.
*****
Ahora
el mundo es un cementerio en llamas
en mi poema de agua.
Nadie tiene las llaves.
Sólo plegarias en las manos de un niño.
*****
Arderán las palabras
el mar fingirá frases
el miedo abrirá las dudas
y siempre una ventana cerrará mis ojos.
*****
Todo en mí tiene fecha de vencimiento. Mis proyectos son a corto plazo: un día, una vida. Escribo para mí. Escribo porque es lo que más me gusta del mundo. Porque yo quiero que nadie sufra. Pero el sufrimiento es inevitable. Todos nos vamos a morir.
*****
Tu llanto
todas las mañanas se viste de fantasma
allí está
atravesando las horas
galopando extranjero por las puertas
las estaciones
el verano
allí está tu llanto
mi karma y mi pan.
*****
A veces
varios segundos al día
siento cómo mi padre
- antes de ser mi padre -
insiste en sacarse fotos mirando el mar.
Mi padre es todo lo que no pude ser.
*****
Los que se hacen los vivos. Los muertos que aún no conozco.
*****
Y las pastillas ya nada pueden sanar
el futuro la humilla
vidrios rotos en el lugar de los sueños
el sol es un agujero negro en el cielo.
Ella duerme para no sufrir.
*****
No destella la luz.
El vacío se avecina.
Los cuerpos van creciendo. Por eso escribo.
*****
No puedo seguir
porque no hay enemigos.
¿Por qué no hay enemigos?
¿y quién vendrá cuando ya no esté en mí?
Hoy quisiera no tener que abrir los ojos.
*****
Mi dolor sin violencia. Mi pequeño dolor. Tan pequeño que sólo yo lo conozco.
*****
No en el sentido de las cosas,
es decir:
esa absurda manía de hablar con los espejos
mi otro yo me ha transformado en esto que soy
y lo peor
es que los otros no aparecen
y me hiero
me deliro
me hago silencio, llanto
piedra.
*****
¿Y quién fuera silvio rodríguez?
*****
El hombre acerca una silla
dice sus mortajas
(el secreto de los viejos vinos).
Un fragmento de mi risa sale de sus ojos.
*****
No espero lo que vendrá
sin embargo
lo inevitable
da cuenta de mi mayor fracaso
mi olvido
mis palabras en el barro
y yo tan del otro lado
que me confundo con ellas
pero ellas son plural
y mi primera persona del singular
no es yo
es el vacío de los siglos
mi conciencia herida.
*****
Mi cadáver también tendrá pocos lectores.
*****
Hay después del ruido, las miles de sombras que pueblan los días. Inauguro así, torpemente, la aventura de habitar este mundo. Sin dudas he nacido apresuradamente. Ando de prisa. Por eso las palabras me habitan, me desbordan. Mi obligación es dar cuenta de ello.
*****
domingo, 20 de junio de 2010
viernes, 18 de junio de 2010
Aviso
Mañana, a partir de las 17.30hs, voy a estar leyendo en el Teatro Municipal (Avda San Martín 845) en el marco de la VIII edición del FELCO (Festival Latinoamericano de la Clase Obrera). Están todos invitados!
BALADA DEL BUEY SOLO
Me recuerdo saliendo por los desiertos
y encontrando rostros que no eran míos
rostros que no fui
¿cómo no pude acostumbrarme a los rostros?
¿cómo no pude acostumbrarme al paisaje?
Debí abrir las ventanas
recordar las formas precisas de la felicidad
sí
eso debí hacer
pero no en el sentido de la alegría
el sentido de la alegría no era reír
era llorar
debí ser fuerte como un sueño de metal
para que no se duerma la espera
para decir una frase verdadera
para decirme un canto como un animal
quiero decir:
la casa ya no es grande
los niños no están
necesariamente no están
en este instante
es más terrible la belleza del mundo
así
sin fantasmas que alimentar
sin rostros cayendo en el desierto
sin ventanas
rostros de mí.
y encontrando rostros que no eran míos
rostros que no fui
¿cómo no pude acostumbrarme a los rostros?
¿cómo no pude acostumbrarme al paisaje?
Debí abrir las ventanas
recordar las formas precisas de la felicidad
sí
eso debí hacer
pero no en el sentido de la alegría
el sentido de la alegría no era reír
era llorar
debí ser fuerte como un sueño de metal
para que no se duerma la espera
para decir una frase verdadera
para decirme un canto como un animal
quiero decir:
la casa ya no es grande
los niños no están
necesariamente no están
en este instante
es más terrible la belleza del mundo
así
sin fantasmas que alimentar
sin rostros cayendo en el desierto
sin ventanas
rostros de mí.
10 X 1 Por Patricia Vega
I.
Debo reconocer que desde que decidí diversificar mi grupo de amigos, varias expresiones que antes no utilizaba (por raras o por su discutible corrección sintáctica) ahora son comunes para mí: “tengo la cabeza crackeada”, “estoy fisura”, “disfrute a pleno”, “mis afectos”, “sos una enferma de la cabeza tuya”. Fácil distinguir cuál es el espíritu que desde entonces habita mi accionar cotidiano, supongo.
Una expresión en particular es la que tengo ahora en mente: “me partió la cabeza”. Sumo énfasis el de esta frase. Por lo mismo, de uso restringido, para no menguarle eficacia.
II.
Hace un par de días encaré el armado de un nuevo blog en el que no voy a ser la única autora; pertenece (o va a pertenecer) a un equipo de estudio completo.
En mis ensayos de diseño, subí un par de fotos. Al día siguiente, borré todas. No eran Entradas “en serio” para un espacio virtual con tamaña formalidad. Sentía que irrespetaba a mis colegas.
Decidí entonces escribir algo, probablemente una reseña para algún nuevo libro que pudiera ser interesante difundir. No tuve que pensarlo mucho: Plegarias del humo, de Jorge Curinao, fue mi primera elección. Un libro de poemas con calidad de escritura, supuse; todavía no lo había leído completamente, sólo un par de versos al azar. Pero suponía que mi presentimiento podía ser autorizado por el antecedente, Sábanas de viento, publicado en 2006.
Escribí entonces un párrafo de cuatro renglones, más dos o tres oraciones sueltas, sin mucha conexión.
III.
Interesante esto de mis “cambios léxicos” como consecuencia de mis “cambios de cabeza”. Adhiero a la teoría de que el lenguaje no refleja la realidad de los individuos que lo utilizan; sin embargo, en mi caso sí se pueden rastrear muchas cosas nuevas a partir de mi manera de hablar. No todo, obviamente, pero sí ciertos giros importantes que ha dado mi vida en los últimos tres años. Bah, “giros importantes en mi vida” es mucho decir. Mejor, la decisión de optar por otras perspectivas, por otras situaciones y por aires más frescos, pese al considerable aumento del nivel de humo cigarríllico que últimamente despido a todas horas.
Mis amigos no se quejan, ellos también fuman. Ellos, los en gran medida culpables de la “ampliación nefasta” de mi vocabulario. Digamos que una manifestación del afecto que sentimos unos por otros es este encuentro en un lenguaje común, como ha sucedido desde siempre en la vida del hombre. Nada más antropológicamente pronosticable que un grupo de amigos hablando, todos, con el mismo código. Es la panacea de mi vida adulta. Somos el Séptimo Círculo para los guardadores de la formalidad y las buenas costumbres (yo en realidad creo que, en todo caso, si nos dieran a elegir habitaríamos la novena fosa del Octavo Círculo, ese lugar reservado para los escandalosos, los cismáticos y los herejes).
IV.
Es difícil escribir. Mucho más, sobre literatura. Peor, si es poesía. ¿Y encima con registro formal? Demasiado escabroso si además tengo que considerar que varias almas escrutadoras van a visitar con frecuencia ese blog.
Corrí entonces a refrescar mi memoria con textos teóricos que me permitieran salir no del todo patéticamente de semejante desafío, por eso interrumpí la escritura.
Busqué.
Nada.
Fui entonces a la fuente: el libro de Jorge. Me recosté en la cama con un lápiz negro y varios papelitos adhesivos para marcar “hitos” de análisis.
Y fue cuando me encontré plenamente con la poesía de Plegarias del humo.
V.
Entre mis amigos hay varios que conocen personalmente a Jorge Curinao. Todos ellos coinciden en que es un chico tranquilo, esencialmente bueno, de hablar poco, perfil bajo.
Me he preguntado un par de veces qué haría alguien como Jorge en medio de una de nuestras habituales reuniones. Supongo que se reiría mucho, porque mis amigos y yo siempre nos reímos mucho. Pero quizás después de un rato se aburriría; a las conversaciones nuestras las va envolviendo, transcurridas las horas, un vapor etílico, y así van adquiriendo un cariz que dificultosamente pueda ser seguido por alguien que no comparta la etiqueta excusadora de “bebedor social” que nosotros ostentamos.
Una pena. Porque pude conversar personalmente sólo una vez con Jorge y desde entonces tengo la certeza de que las descripciones que hacen de él mis amigos son luminosamente exactas.
VI.
Plegarias del humo es un libro de noche. No de “noches”, al estilo “poesía maldita”. Nada más lejos de la bohemia, el intelectualismo y la vida disipadamente atormentada de los poetas del XIX que este atado de poemas. “Atado”, como los cigarrillos que se fuman de noche para exhalar soledades y tristezas remotas, aún sabiendo que un residuo venenoso queda por dentro.
Ciertamente, más que análisis formales estos poemas despiertan sensaciones empáticas con las del yo que las enuncia. Todo un problema para escribir “formalmente” en un blog de etiquetas académicas si el dolor oscuro que le revuelve las entrañas oscuras punza de igual manera nuestras propias entrañas. Entre la melancolía y la tristeza absoluta: así me dejó la lectura.
Intenté entonces lo que (supuse) se me presentaba más llano: describir el arte de tapa. En ese instante recordé que mis conocimientos sobre Plástica, Gráfica y cuestiones por el estilo no son para nada limitados. Son, de hecho, nulos. Abandoné por ende mi primera hipótesis para encarar la escritura.
VII.
Generalmente, en nuestras reuniones de cualquier-día-a-cualquier-hora, charlamos sobre literatura. O leemos poesía. Algunos de mis amigos son poetas (por eso conocen a Jorge, una cuestión de metièr), otros estudian, estudiaron o estudiarán Letras. Pero ninguna de estas situaciones se riñe con el tema de nuestro lenguaje coloquial (“vulgar”, probablemente sentenciarían Rodríguez Adrados o Henríquez Ureña). La poesía que moldean se nutre del habla real, no de reglas hipotéticas. La calidad de sus escritos aborda otros indicadores, que tienen más estrecha relación con el fondo que con la forma. La búsqueda de la perfección, para ellos, pasa por lograr un grado de “autenticidad humana” (idea que utilizo a modo de rotonda, para no entrar en el tema de lo social) que, por definición, medule la escritura tanto como la vida. Esa simetría no resigna, sin embargo, la posibilidad de crear una literatura que les permita ser al mismo tiempo un Yo y un Otro, que al mismo tiempo engendre otro posible Yo, y así hasta el infinito de cada interpretación lectora.
VIII.
Prólogo de Sebastián Tresguerres (con cuyos libros he disfrutado, admirado, me he reído y he insultado en voz alta), segunda hipótesis para escribir. Abandonada igual que la primera: demasiado liviano para ser el umbral de una densidad existencial como la que se despliega en los versos de Curinao. Pienso que quizás esas palabras tan generales para mí encierren alguna clave profunda, decodificable sólo por estos dos poetas, amigos (cuentan mis amigos) hace ya un par de años. Es probable, pero no tengo la certeza
.
En la contratapa, palabras de Carlos Besoaín, poeta cuya escritura nunca me gustó del todo. Sin embargo, logró en poco más de una docena de renglones presentar prolija y (al menos en apariencia) más comprometidamente la figura del autor. Recorté las palabras finales:
… Un poeta brillante ha nacido en el sur:
cuídelo el lector leyendo sus poemas.
Se llama Jorge Curinao, nació hace 30 años
en Río Gallegos y usted tiene entre sus manos
su segundo libro…
Y ya no me quedaba otra alternativa: debía enfrentarme a la escritura “formal” de una escritura visceral. ¿Cómo me desplazo entre uno y otro polo sin desnudarme demasiado, sin caer en el patetismo sentimentalista de alguien que reniega de su pasado adolescente de lectora de novelas rosa?
IX.
Si algo marcó mi infancia, mi adolescencia y mis primeros años de juventud, fue la capacidad esforzadamente conciente para adaptarme a los cánones de una sociedad tradicionalista. No resulta sorpresivo, por lo mismo, que llegando a los 30 años me dedique a desteñir progresivamente esa misma capacidad, por entender que es un esfuerzo innecesario.
Ésta es una de las claves que me mantiene tan aferrada a mi grupo de amigos. Para permanecer en él, es condición indispensable la autenticidad. Censuramos nuestras miserias y alabamos nuestras grandezas con el mismo entusiasmo. Estando con ellos no necesito de posturas rígidas. Son pacientes con mi metamorfosis. No me observan para criticarme, mucho menos para aprender de mí: dos enormes pesos que me saco de encima, entonces.
El único problema es que siento un profundo temor de equivocar los comportamientos en los espacios; es decir: me aterra pensar que puedo dar clases o mantener una disputa teórica con algún colega universitario y concluir con la invectiva “¿Sabés qué pasa, en realidad? Pasa que sos una enferma de la cabeza tuya”
Me guste o no, mis competencias sociales pasan por la adecuación. No puedo escribir para un blog del equipo de investigación, por ejemplo, utilizando las mismas expresiones que en las charlas con mis amigos.
X.
Finalmente, encontré la respuesta: no escribir para el nuevo blog sobre el libro de Jorge Curinao. No voy a hacerlo, simplemente porque no puedo. ¿Qué dirían mis colegas, o las almas escrutadoras que visiten el sitio, si ven una primera entrada con lo único que puedo decir sobre estos poemas?
“Plegarias del humo, de Jorge Curinao: un libro que me partió la cabeza”.
NAUFRAGIO
De tanto estar solo
setenta veces dije tu nombre.
Ya no estoy solo
setenta preguntas me acompañan.
Jorge Curinao (2009)
http://estoaumentaperonomejora.blogspot.com/2010/01/10-x-1.html
Debo reconocer que desde que decidí diversificar mi grupo de amigos, varias expresiones que antes no utilizaba (por raras o por su discutible corrección sintáctica) ahora son comunes para mí: “tengo la cabeza crackeada”, “estoy fisura”, “disfrute a pleno”, “mis afectos”, “sos una enferma de la cabeza tuya”. Fácil distinguir cuál es el espíritu que desde entonces habita mi accionar cotidiano, supongo.
Una expresión en particular es la que tengo ahora en mente: “me partió la cabeza”. Sumo énfasis el de esta frase. Por lo mismo, de uso restringido, para no menguarle eficacia.
II.
Hace un par de días encaré el armado de un nuevo blog en el que no voy a ser la única autora; pertenece (o va a pertenecer) a un equipo de estudio completo.
En mis ensayos de diseño, subí un par de fotos. Al día siguiente, borré todas. No eran Entradas “en serio” para un espacio virtual con tamaña formalidad. Sentía que irrespetaba a mis colegas.
Decidí entonces escribir algo, probablemente una reseña para algún nuevo libro que pudiera ser interesante difundir. No tuve que pensarlo mucho: Plegarias del humo, de Jorge Curinao, fue mi primera elección. Un libro de poemas con calidad de escritura, supuse; todavía no lo había leído completamente, sólo un par de versos al azar. Pero suponía que mi presentimiento podía ser autorizado por el antecedente, Sábanas de viento, publicado en 2006.
Escribí entonces un párrafo de cuatro renglones, más dos o tres oraciones sueltas, sin mucha conexión.
III.
Interesante esto de mis “cambios léxicos” como consecuencia de mis “cambios de cabeza”. Adhiero a la teoría de que el lenguaje no refleja la realidad de los individuos que lo utilizan; sin embargo, en mi caso sí se pueden rastrear muchas cosas nuevas a partir de mi manera de hablar. No todo, obviamente, pero sí ciertos giros importantes que ha dado mi vida en los últimos tres años. Bah, “giros importantes en mi vida” es mucho decir. Mejor, la decisión de optar por otras perspectivas, por otras situaciones y por aires más frescos, pese al considerable aumento del nivel de humo cigarríllico que últimamente despido a todas horas.
Mis amigos no se quejan, ellos también fuman. Ellos, los en gran medida culpables de la “ampliación nefasta” de mi vocabulario. Digamos que una manifestación del afecto que sentimos unos por otros es este encuentro en un lenguaje común, como ha sucedido desde siempre en la vida del hombre. Nada más antropológicamente pronosticable que un grupo de amigos hablando, todos, con el mismo código. Es la panacea de mi vida adulta. Somos el Séptimo Círculo para los guardadores de la formalidad y las buenas costumbres (yo en realidad creo que, en todo caso, si nos dieran a elegir habitaríamos la novena fosa del Octavo Círculo, ese lugar reservado para los escandalosos, los cismáticos y los herejes).
IV.
Es difícil escribir. Mucho más, sobre literatura. Peor, si es poesía. ¿Y encima con registro formal? Demasiado escabroso si además tengo que considerar que varias almas escrutadoras van a visitar con frecuencia ese blog.
Corrí entonces a refrescar mi memoria con textos teóricos que me permitieran salir no del todo patéticamente de semejante desafío, por eso interrumpí la escritura.
Busqué.
Nada.
Fui entonces a la fuente: el libro de Jorge. Me recosté en la cama con un lápiz negro y varios papelitos adhesivos para marcar “hitos” de análisis.
Y fue cuando me encontré plenamente con la poesía de Plegarias del humo.
V.
Entre mis amigos hay varios que conocen personalmente a Jorge Curinao. Todos ellos coinciden en que es un chico tranquilo, esencialmente bueno, de hablar poco, perfil bajo.
Me he preguntado un par de veces qué haría alguien como Jorge en medio de una de nuestras habituales reuniones. Supongo que se reiría mucho, porque mis amigos y yo siempre nos reímos mucho. Pero quizás después de un rato se aburriría; a las conversaciones nuestras las va envolviendo, transcurridas las horas, un vapor etílico, y así van adquiriendo un cariz que dificultosamente pueda ser seguido por alguien que no comparta la etiqueta excusadora de “bebedor social” que nosotros ostentamos.
Una pena. Porque pude conversar personalmente sólo una vez con Jorge y desde entonces tengo la certeza de que las descripciones que hacen de él mis amigos son luminosamente exactas.
VI.
Plegarias del humo es un libro de noche. No de “noches”, al estilo “poesía maldita”. Nada más lejos de la bohemia, el intelectualismo y la vida disipadamente atormentada de los poetas del XIX que este atado de poemas. “Atado”, como los cigarrillos que se fuman de noche para exhalar soledades y tristezas remotas, aún sabiendo que un residuo venenoso queda por dentro.
Ciertamente, más que análisis formales estos poemas despiertan sensaciones empáticas con las del yo que las enuncia. Todo un problema para escribir “formalmente” en un blog de etiquetas académicas si el dolor oscuro que le revuelve las entrañas oscuras punza de igual manera nuestras propias entrañas. Entre la melancolía y la tristeza absoluta: así me dejó la lectura.
Intenté entonces lo que (supuse) se me presentaba más llano: describir el arte de tapa. En ese instante recordé que mis conocimientos sobre Plástica, Gráfica y cuestiones por el estilo no son para nada limitados. Son, de hecho, nulos. Abandoné por ende mi primera hipótesis para encarar la escritura.
VII.
Generalmente, en nuestras reuniones de cualquier-día-a-cualquier-hora, charlamos sobre literatura. O leemos poesía. Algunos de mis amigos son poetas (por eso conocen a Jorge, una cuestión de metièr), otros estudian, estudiaron o estudiarán Letras. Pero ninguna de estas situaciones se riñe con el tema de nuestro lenguaje coloquial (“vulgar”, probablemente sentenciarían Rodríguez Adrados o Henríquez Ureña). La poesía que moldean se nutre del habla real, no de reglas hipotéticas. La calidad de sus escritos aborda otros indicadores, que tienen más estrecha relación con el fondo que con la forma. La búsqueda de la perfección, para ellos, pasa por lograr un grado de “autenticidad humana” (idea que utilizo a modo de rotonda, para no entrar en el tema de lo social) que, por definición, medule la escritura tanto como la vida. Esa simetría no resigna, sin embargo, la posibilidad de crear una literatura que les permita ser al mismo tiempo un Yo y un Otro, que al mismo tiempo engendre otro posible Yo, y así hasta el infinito de cada interpretación lectora.
VIII.
Prólogo de Sebastián Tresguerres (con cuyos libros he disfrutado, admirado, me he reído y he insultado en voz alta), segunda hipótesis para escribir. Abandonada igual que la primera: demasiado liviano para ser el umbral de una densidad existencial como la que se despliega en los versos de Curinao. Pienso que quizás esas palabras tan generales para mí encierren alguna clave profunda, decodificable sólo por estos dos poetas, amigos (cuentan mis amigos) hace ya un par de años. Es probable, pero no tengo la certeza
.
En la contratapa, palabras de Carlos Besoaín, poeta cuya escritura nunca me gustó del todo. Sin embargo, logró en poco más de una docena de renglones presentar prolija y (al menos en apariencia) más comprometidamente la figura del autor. Recorté las palabras finales:
… Un poeta brillante ha nacido en el sur:
cuídelo el lector leyendo sus poemas.
Se llama Jorge Curinao, nació hace 30 años
en Río Gallegos y usted tiene entre sus manos
su segundo libro…
Y ya no me quedaba otra alternativa: debía enfrentarme a la escritura “formal” de una escritura visceral. ¿Cómo me desplazo entre uno y otro polo sin desnudarme demasiado, sin caer en el patetismo sentimentalista de alguien que reniega de su pasado adolescente de lectora de novelas rosa?
IX.
Si algo marcó mi infancia, mi adolescencia y mis primeros años de juventud, fue la capacidad esforzadamente conciente para adaptarme a los cánones de una sociedad tradicionalista. No resulta sorpresivo, por lo mismo, que llegando a los 30 años me dedique a desteñir progresivamente esa misma capacidad, por entender que es un esfuerzo innecesario.
Ésta es una de las claves que me mantiene tan aferrada a mi grupo de amigos. Para permanecer en él, es condición indispensable la autenticidad. Censuramos nuestras miserias y alabamos nuestras grandezas con el mismo entusiasmo. Estando con ellos no necesito de posturas rígidas. Son pacientes con mi metamorfosis. No me observan para criticarme, mucho menos para aprender de mí: dos enormes pesos que me saco de encima, entonces.
El único problema es que siento un profundo temor de equivocar los comportamientos en los espacios; es decir: me aterra pensar que puedo dar clases o mantener una disputa teórica con algún colega universitario y concluir con la invectiva “¿Sabés qué pasa, en realidad? Pasa que sos una enferma de la cabeza tuya”
Me guste o no, mis competencias sociales pasan por la adecuación. No puedo escribir para un blog del equipo de investigación, por ejemplo, utilizando las mismas expresiones que en las charlas con mis amigos.
X.
Finalmente, encontré la respuesta: no escribir para el nuevo blog sobre el libro de Jorge Curinao. No voy a hacerlo, simplemente porque no puedo. ¿Qué dirían mis colegas, o las almas escrutadoras que visiten el sitio, si ven una primera entrada con lo único que puedo decir sobre estos poemas?
“Plegarias del humo, de Jorge Curinao: un libro que me partió la cabeza”.
NAUFRAGIO
De tanto estar solo
setenta veces dije tu nombre.
Ya no estoy solo
setenta preguntas me acompañan.
Jorge Curinao (2009)
http://estoaumentaperonomejora.blogspot.com/2010/01/10-x-1.html
sábado, 12 de junio de 2010
Figus
Y por aquí os dejo algunas fotitos de la actividad de hoy, realizada en el Centro Integrador N° 5 y que consistió en el cambio de figuritas del álbum del Mundial Sudáfrica 2010. Están todos invitados para el próximo sábado de 14 a 16hs. Y desde ya, muchas gracias a todos los que difundieron y participaron de esta propuesta!
viernes, 11 de junio de 2010
Aviso
Mañana, de 14 a 16hs, en el Centro Integrador N° 5, ubicado en las calles Corrientes y Juan B. Justo, realizaremos una actividad que consiste en CAMBIO DE FIGURITAS del Mundial Sudáfrica 2010.
Chicos y grandes: están todos invitados a la función! Habrá chocolate caliente!
Chicos y grandes: están todos invitados a la función! Habrá chocolate caliente!
martes, 8 de junio de 2010
AUTOPLAGIO
I
El vacío es dejarse llevar. Dejarse decir.
II
Seamos sectarios
usemos la palabra prohibida.
III
Del hueso al poema
del cielo al infierno
del cielo del infierno
al hueso del poema.
IV
A pesar de los hombres
el sol es un agujero negro en el cielo.
V
Cansado de salir a la calle y ver muertos.
Cansado de entrar al cementerio y ver vivos.
Cansado de los opuestos.
VI
Hay cosas peores que suicidarse:
vivirse.
VII
Domingo. Seis de la tarde. Todos mis poemas están perfectamente en reposo. A esta hora se marchita la tristeza.
VIII
Su risita tibia como un reflejo, una luz, un respiro.
IX
Yo me amo mucho. Amo mis libros. Mis poemas. Mis ideas muertas. Amo mi fealdad frente al espejo. Mi voz. Mi silencio. El silencio. Este desierto que hemos construido. Este amor que compartimos.
X
Toda palabra es exilio.
XI
¿Y cómo sería el mundo
si la realidad copiara el reverso del espejo?
...
El vacío es dejarse llevar. Dejarse decir.
II
Seamos sectarios
usemos la palabra prohibida.
III
Del hueso al poema
del cielo al infierno
del cielo del infierno
al hueso del poema.
IV
A pesar de los hombres
el sol es un agujero negro en el cielo.
V
Cansado de salir a la calle y ver muertos.
Cansado de entrar al cementerio y ver vivos.
Cansado de los opuestos.
VI
Hay cosas peores que suicidarse:
vivirse.
VII
Domingo. Seis de la tarde. Todos mis poemas están perfectamente en reposo. A esta hora se marchita la tristeza.
VIII
Su risita tibia como un reflejo, una luz, un respiro.
IX
Yo me amo mucho. Amo mis libros. Mis poemas. Mis ideas muertas. Amo mi fealdad frente al espejo. Mi voz. Mi silencio. El silencio. Este desierto que hemos construido. Este amor que compartimos.
X
Toda palabra es exilio.
XI
¿Y cómo sería el mundo
si la realidad copiara el reverso del espejo?
...
lunes, 7 de junio de 2010
viernes, 4 de junio de 2010
Aviso
Mañana, unos minutos después de las 13hs, voy a estar un ratitín en el programa Patagonia Obrera (FM RADIO NEWS – 104.3).
jueves, 3 de junio de 2010
Presentación
Anoche pude ser feliz. Pude salir de mi encierro y disfrutar mucho leer mis poemas en voz alta. Hace mucho que no lo hacía. Hace mucho que no salía al exterior. En fin, agradezco infinitamente a todos los que me acompañaron y vuelvo a expresar lo que dije en la presentación: mi más enérgico repudio a la censura por parte del gobierno de Peralta al stand del FUT-PARTIDO OBRERO en la Feria Provincial del Libro y por la libertad de los 3 presos políticos de Las Heras.
El texto que os dejo es del poeta Víctor Redondo, con quien tuve el honor de presentar mis Plegarias del humo.
El texto que os dejo es del poeta Víctor Redondo, con quien tuve el honor de presentar mis Plegarias del humo.
Si toda la luz / tuviera en su luz / la luz / nos enceguecería.
Ese secreto sin secreto / esta llama sin llama que es pensar / este secreto que abrimos cerrándonos / que cerramos abriéndonos / es y no es / el pequeño hechizo que los hombres y mujeres que queremos vivir nos regalamos antes de la muerte.
Para que una sociedad, una civilización dé a la luz a un Jorge Curinao, hicieron falta siglos de lucha contra la sombra, contra el mal, contra el naufragio.
Jorge Curinao es una demostración del triunfo de la vida contra la barbarie. “Nunca supimos que era la última noche” dice Curinao. Él se refiere, en el poema, a la noche de los amantes. Nosotros lectores podemos leer, en todo nuestro derecho, o equivocados, que se refiere a la desilusión suprema a la que nos está conduciendo este capitalismo putrefacto.
No importa quién tiene razón, porque la razón no importa. Se enfrentan la oscuridad y la luz. La oscuridad es la muerte del pueblo y la luz es que los explotados se levantan y triunfan. Y para triunfar necesitamos poetas. Y la noche de los poetas es otra noche. No la noche de la masacre de los asesinos. Nuestra noche, la noche de Curinao, es la noche resplandeciente del amor y de las lunas encendidas en el silencio aullido de los cuerpos que se aman.
Los pueblos que triunfan tienen poetas como Jorge Curinao.
Víctor Redondo
Ese secreto sin secreto / esta llama sin llama que es pensar / este secreto que abrimos cerrándonos / que cerramos abriéndonos / es y no es / el pequeño hechizo que los hombres y mujeres que queremos vivir nos regalamos antes de la muerte.
Para que una sociedad, una civilización dé a la luz a un Jorge Curinao, hicieron falta siglos de lucha contra la sombra, contra el mal, contra el naufragio.
Jorge Curinao es una demostración del triunfo de la vida contra la barbarie. “Nunca supimos que era la última noche” dice Curinao. Él se refiere, en el poema, a la noche de los amantes. Nosotros lectores podemos leer, en todo nuestro derecho, o equivocados, que se refiere a la desilusión suprema a la que nos está conduciendo este capitalismo putrefacto.
No importa quién tiene razón, porque la razón no importa. Se enfrentan la oscuridad y la luz. La oscuridad es la muerte del pueblo y la luz es que los explotados se levantan y triunfan. Y para triunfar necesitamos poetas. Y la noche de los poetas es otra noche. No la noche de la masacre de los asesinos. Nuestra noche, la noche de Curinao, es la noche resplandeciente del amor y de las lunas encendidas en el silencio aullido de los cuerpos que se aman.
Los pueblos que triunfan tienen poetas como Jorge Curinao.
Víctor Redondo
domingo, 30 de mayo de 2010
Aviso
En el marco de la 16ª Feria Provincial del Libro, el miércoles 2 de junio, a las 22:00hs, voy a presentar mi libro Plegarias del humo en la Sala de conferencias Luis Villareal del Complejo Cultural Santa Cruz.
Alegrarían mi corazoncito con su bella y prestigiosa presencia! O sea vos. O sea yo. O sea nosotros. No ellos.
domingo, 23 de mayo de 2010
LUZ
¿Los ángeles lloran? Depende. A veces lloran por un dolor antiguo. Lloran para curarnos. El amor y el respeto nos ayudan a soportar la existencia. El límite es uno mismo. Límite también son los otros que vienen con amor y respeto. Es eso lo que siempre sentí por vos. Pasará el tiempo y seguiré hablando de lo mismo. A mí tampoco me interesa citar autores y libros para decir que he leído. En todo caso, la verdadera literatura está en el vacío, en la vida. No en los rostros. No en las voces. En ese sentido, el lenguaje sería el no vivir y el silencio, la enfermedad. ¿Cómo será morir de silencio? ¿Y el poema? El poema es la sed, la obsesión. Es que nuestra creencia será siempre la dulce espera del que jamás volverá. Por eso somos así, tan fragmentarios. En el fondo queremos ser amados. Pero quién puede amar a un muerto? Sólo las flores. Las flores que aman el silencio.
No hay que permitir que nadie nos embarre. Tenemos que cuidarnos de los malos. Estoy seguro que nunca voy a volver a amar así. Eso es maravilloso. Alguna unión mística debe haber por ahí. Pasa que el mundo gira en otra dirección que nada tiene que ver con el amor y respeto. Yo me podría matar esta noche y nadie se daría cuenta. Te amo.
No hay que permitir que nadie nos embarre. Tenemos que cuidarnos de los malos. Estoy seguro que nunca voy a volver a amar así. Eso es maravilloso. Alguna unión mística debe haber por ahí. Pasa que el mundo gira en otra dirección que nada tiene que ver con el amor y respeto. Yo me podría matar esta noche y nadie se daría cuenta. Te amo.
domingo, 16 de mayo de 2010
LEJOS
Volver el cuerpo al poema.
Las palabras se pusieron a llorar.
Y toda mi rabia enjaulada en este gran silencio.
Las palabras se pusieron a llorar.
Y toda mi rabia enjaulada en este gran silencio.
DIARIOS
Ahora entiendo que los poemas no se hacen de temas. Los poemas, esencialmente, se hacen de palabras. No podría escribir con el corazón. No podría hacerlo con las entrañas. Las grandes palabras sólo residen en la experiencia personal. Quiero decir que exprimiendo mi yo puedo acercarme a mi antigua manera de respirar. Mi antigua fe.
viernes, 14 de mayo de 2010
Flash
Una vez, la mujer a la que siempre amé, me llamó para decirme que había encontrado mi librito justo cuando Sabina cantaba en la radio. Nunca más voy a olvidar esa charla. Nunca más podría olvidarme de ella. Nunca más podría dejar de escuchar a Joaquinito.
PD. Dicen que hay besos de esos que, te los dan, y resucitan a un muerto.
PD. Dicen que hay besos de esos que, te los dan, y resucitan a un muerto.
ITALIA 90
Hoy quiero compartir contigo, el único álbum de figuritas que completé en mi corta e intensa vidita: el álbum del mundial Italia 90.
Por ese entonces, mi yo tenía 11 años y miraba (y jugaba) fútbol todo el tiempo. Pues bien, ese campeonato quedó en mi recuerdo como el mundial del Goyco (que paradójicamente no aparece en figurita), los tiros en los palos de Brasil, el gol de Caniggia a Italia, el penal inventado de Codesal en la final y principalmente lo recordaré como el mundial de mi álbum completo. Otra cosita: la canción de este mundial fue, por lejos, la más mejora de las mejoras... Oh oh oh oh... notti magiche inseguendo un goal sotto il cielo di un'estate italiana ...
Nota. Había pensado en escanear cada una de las páginas pero, por razones del inconsciente, no pude concretarlo. Entonces, tomé mi cámara y click, click, click! Porque los recuerdos son bla, bla, bla...(y eran como las 5 de la mañana y el tipo seguía hablando).
Another nota. Quería subir más fotitos pero resulta que la Internet sólo me permite 5. Sé que soy más bruto que un arau pero bue...mi intención era enseñarles más páginas de mi querido álbum.
Por ese entonces, mi yo tenía 11 años y miraba (y jugaba) fútbol todo el tiempo. Pues bien, ese campeonato quedó en mi recuerdo como el mundial del Goyco (que paradójicamente no aparece en figurita), los tiros en los palos de Brasil, el gol de Caniggia a Italia, el penal inventado de Codesal en la final y principalmente lo recordaré como el mundial de mi álbum completo. Otra cosita: la canción de este mundial fue, por lejos, la más mejora de las mejoras... Oh oh oh oh... notti magiche inseguendo un goal sotto il cielo di un'estate italiana ...
Nota. Había pensado en escanear cada una de las páginas pero, por razones del inconsciente, no pude concretarlo. Entonces, tomé mi cámara y click, click, click! Porque los recuerdos son bla, bla, bla...(y eran como las 5 de la mañana y el tipo seguía hablando).
Another nota. Quería subir más fotitos pero resulta que la Internet sólo me permite 5. Sé que soy más bruto que un arau pero bue...mi intención era enseñarles más páginas de mi querido álbum.
viernes, 7 de mayo de 2010
SALTOS
Nunca conocí a alguien como yo
tan así
complicado
complejo
acomplejado
y me repito a diario poemas que puedan expresar lo que siento
después me río me río me río
sé que jamás mis poemas podrán expresar algo
soy mi gran enemigo
mi gran contradicción
sólo aproximaciones de algo que en algún momento sentí
o mejor
soñé
porque yo no siento
yo sueño
y soñar es ficción
lo sentí ayer
cuando salí al centro
me resultaba tan raro el ir y venir
(recordé al personaje de Capusotto y sonreí)
y sólo atiné a decirme:
parece que hay más comercios que en mi época
luego miré mi ropa
y me di cuenta de que me visto como viejo
eso no me apenó
al contrario:
mi fealdad es sólo mía
mía mía mía
(al fin algo es mío)
y me seguí cuestionando
recordé poemas y libros
y palabras
después dije que nada tiene sentido
sólo me siento cuando escribo
sólo me siento cuando escribo
sólo me siento cuando escribo
cuando escribo soy feliz
me siento
tal vez
el ser más feliz del mundo
¿no hay premio por tanta soledad?
¿no hay premio por tanta insistencia?
¿no hay premio por tanto silencio?
¿y cómo hacen los otros para decir Buenos días?
pues debería haber algún premio
aunque sea un perro como un poema
un perro
un hueso
un muerto
porque yo cuando escribo me siento
pero no en el doble sentido de la palabra
o sea
mientras camino no camino
porque en realidad lo que yo hago es escribir
y a veces los poemas me lo dictan los sueños
ni siquiera yo los escribo
¿y cómo será escribir con el corazón?
¿y con las entrañas?
debe ser porque todo
para mí
pasa por las palabras
por el poema
no por la poesía
porque la poesía es otra cosa
no es lo mismo decir poesía que decir poema
no es lo mismo decir poesía que decir poema
no es lo mismo decir poesía que decir poema
porque lo único que tengo es mi relación con las palabras
pero las palabras no son mías
ellas
también
me destruyen me construyen me analizan
pero para que todo eso suceda debo corregir corregir corregir
y principalmente
corregirme
hoy me lo cuestionaba:
a mayor silencio mayor libertad en la escritura
porque yo todo el tiempo me cuestiono todo
sé que no me voy a matar
(algo sé)
pues quiero escribir poemas extremadamente perfectos
es decir
que nada de lo que sentí quede sin nombrar
casi como decir "abrir el sentido del sinsentido"
que me quede clarito esto:
salud
soledad
afinamiento general de los sentidos
lo otro
lo malo
no debe herirme
no debe herirme
no debe herirme
es también menester dejar de nombrar a la muerte
pues la muerte es una palabra
un objeto una piedra un talismán
hay que nombrar a la vida
sí
mi vida
mi única vida
pero no a la muerte
la que se mete por todos lados
la que duerme conmigo
la que me paraliza
eso
no hay más que nombrarla
no hay que vivir fingiendo
(son eficientes los poemas que la nombran
eso
no debería importarme
eficiente en el sentido de eficiencia
no me gusta la palabra eficiencia)
un halo
un hilo
un suspiro como un poema
o una canción
porque un poema es eso
un sonido de otra época
no algo material
digo ficticio
porque es evidente que la ficción es eso que llaman realidad
la realidad es otra cosa
la realidad es un círculo
la realidad debería ser otra cosa
la realidad debería ser más real
(la realidad no debería herirme)
pero no lo otro
las palabras con gestos
como objetos
porque todos los gestos son obscenos
y todo lo que no tiene poemas es obsceno
la vida es obscena
la muerte
no
tan así
complicado
complejo
acomplejado
y me repito a diario poemas que puedan expresar lo que siento
después me río me río me río
sé que jamás mis poemas podrán expresar algo
soy mi gran enemigo
mi gran contradicción
sólo aproximaciones de algo que en algún momento sentí
o mejor
soñé
porque yo no siento
yo sueño
y soñar es ficción
lo sentí ayer
cuando salí al centro
me resultaba tan raro el ir y venir
(recordé al personaje de Capusotto y sonreí)
y sólo atiné a decirme:
parece que hay más comercios que en mi época
luego miré mi ropa
y me di cuenta de que me visto como viejo
eso no me apenó
al contrario:
mi fealdad es sólo mía
mía mía mía
(al fin algo es mío)
y me seguí cuestionando
recordé poemas y libros
y palabras
después dije que nada tiene sentido
sólo me siento cuando escribo
sólo me siento cuando escribo
sólo me siento cuando escribo
cuando escribo soy feliz
me siento
tal vez
el ser más feliz del mundo
¿no hay premio por tanta soledad?
¿no hay premio por tanta insistencia?
¿no hay premio por tanto silencio?
¿y cómo hacen los otros para decir Buenos días?
pues debería haber algún premio
aunque sea un perro como un poema
un perro
un hueso
un muerto
porque yo cuando escribo me siento
pero no en el doble sentido de la palabra
o sea
mientras camino no camino
porque en realidad lo que yo hago es escribir
y a veces los poemas me lo dictan los sueños
ni siquiera yo los escribo
¿y cómo será escribir con el corazón?
¿y con las entrañas?
debe ser porque todo
para mí
pasa por las palabras
por el poema
no por la poesía
porque la poesía es otra cosa
no es lo mismo decir poesía que decir poema
no es lo mismo decir poesía que decir poema
no es lo mismo decir poesía que decir poema
porque lo único que tengo es mi relación con las palabras
pero las palabras no son mías
ellas
también
me destruyen me construyen me analizan
pero para que todo eso suceda debo corregir corregir corregir
y principalmente
corregirme
hoy me lo cuestionaba:
a mayor silencio mayor libertad en la escritura
porque yo todo el tiempo me cuestiono todo
sé que no me voy a matar
(algo sé)
pues quiero escribir poemas extremadamente perfectos
es decir
que nada de lo que sentí quede sin nombrar
casi como decir "abrir el sentido del sinsentido"
que me quede clarito esto:
salud
soledad
afinamiento general de los sentidos
lo otro
lo malo
no debe herirme
no debe herirme
no debe herirme
es también menester dejar de nombrar a la muerte
pues la muerte es una palabra
un objeto una piedra un talismán
hay que nombrar a la vida
sí
mi vida
mi única vida
pero no a la muerte
la que se mete por todos lados
la que duerme conmigo
la que me paraliza
eso
no hay más que nombrarla
no hay que vivir fingiendo
(son eficientes los poemas que la nombran
eso
no debería importarme
eficiente en el sentido de eficiencia
no me gusta la palabra eficiencia)
un halo
un hilo
un suspiro como un poema
o una canción
porque un poema es eso
un sonido de otra época
no algo material
digo ficticio
porque es evidente que la ficción es eso que llaman realidad
la realidad es otra cosa
la realidad es un círculo
la realidad debería ser otra cosa
la realidad debería ser más real
(la realidad no debería herirme)
pero no lo otro
las palabras con gestos
como objetos
porque todos los gestos son obscenos
y todo lo que no tiene poemas es obsceno
la vida es obscena
la muerte
no
viernes, 23 de abril de 2010
6 POEMAS
LA CARTA
Puesto que el alma no existe
y el cielo ha vencido todas las formas
te enseñaré
que en la sed de ayer
en el hambre de siempre
el amor es posible
el amor
mi amor
pequeño ritual al borde de la noche
las palabras
lo que escribo para no estar muerto
para sentirme vivo.
EL ESPEJO
El mar se mueve adentro.
Soy el que te sonríe desde un ataúd.
TRIBUTO
Esa noche
nos extraviamos del mundo
para que el hijo que nunca tuvimos
hoy nos reclame un poco de alegría.
REBELIÓN
Extraño peregrinar.
Las hojas han construido la memoria,
han reconstruido los nombres
y todo lo que se dijo sobre los espejos
el viento lo sabía.
LOS AUSENTES
Las sombras se han ido
crecen desnudas en la belleza de antaño.
Nada se parece a la música –dije.
Mañana
la herida primitiva alzará sus alas al sol.
METAMORFOSIS
Yo habito detrás de los sueños
como un perro invisible dentro de un templo
así nombro, doy fuerzas,
con formas y sonidos,
a mis pequeños difuntos
que ruedan grises en la almohada.
Puesto que el alma no existe
y el cielo ha vencido todas las formas
te enseñaré
que en la sed de ayer
en el hambre de siempre
el amor es posible
el amor
mi amor
pequeño ritual al borde de la noche
las palabras
lo que escribo para no estar muerto
para sentirme vivo.
EL ESPEJO
El mar se mueve adentro.
Soy el que te sonríe desde un ataúd.
TRIBUTO
Esa noche
nos extraviamos del mundo
para que el hijo que nunca tuvimos
hoy nos reclame un poco de alegría.
REBELIÓN
Extraño peregrinar.
Las hojas han construido la memoria,
han reconstruido los nombres
y todo lo que se dijo sobre los espejos
el viento lo sabía.
LOS AUSENTES
Las sombras se han ido
crecen desnudas en la belleza de antaño.
Nada se parece a la música –dije.
Mañana
la herida primitiva alzará sus alas al sol.
METAMORFOSIS
Yo habito detrás de los sueños
como un perro invisible dentro de un templo
así nombro, doy fuerzas,
con formas y sonidos,
a mis pequeños difuntos
que ruedan grises en la almohada.
RELOJ DE AGUA
*
No tengo nada y sin embargo me dolería perderlo todo.
*
Cada vez que me junto con alguien, mi soledad se vuelve inexpresable.
*
Mi tristeza es activa.
*
Hablo de otros, con otros. Hablo mi herida sabiendo que nadie va a decir nada.
*
En ocasiones, el ojo ajeno es un puñal sin filo.
*
¿Acaso la memoria no es herida, llaga que sólo se cierra cuando duermo?
*
Estoy aprendiendo a vivir con mis propias leyes: un rayo de sol me desafía.
*
No escribo como deseo. Esta abstinencia sólo demora el olvido.
*
Escribir es reconciliarse con el sueño de estar muerto.
*
¿Por qué las palabras nunca dicen lo que quiero decir con palabras?
No tengo nada y sin embargo me dolería perderlo todo.
*
Cada vez que me junto con alguien, mi soledad se vuelve inexpresable.
*
Mi tristeza es activa.
*
Hablo de otros, con otros. Hablo mi herida sabiendo que nadie va a decir nada.
*
En ocasiones, el ojo ajeno es un puñal sin filo.
*
¿Acaso la memoria no es herida, llaga que sólo se cierra cuando duermo?
*
Estoy aprendiendo a vivir con mis propias leyes: un rayo de sol me desafía.
*
No escribo como deseo. Esta abstinencia sólo demora el olvido.
*
Escribir es reconciliarse con el sueño de estar muerto.
*
¿Por qué las palabras nunca dicen lo que quiero decir con palabras?
PARAPALOS
Del otro lado del mundo, detrás del muro la noche era así; un vaso de whisky,
una piedra callada,
una puerta abierta, un cliente insultado en voz baja,
muchos insomnios empecinados en deletrearme,
cuatro morgues y una botella de agua,
las quincenas destrozadas en deudas mensuales,
la diversión de un niño en mi cansancio reventado,
la colección de tapitas de gaseosa marcando cada uno de los impulsos,
las charlas sobre aquel jugador muerto en una escalera,
las propinas en una lata de leche Nido,
los despidos masivos del hombre sin nombre,
las estrellas encerradas bajo una campana ajena,
los lunes del respiro,
las puertas cerradas del casino,
el barrio encendiendo linternas de colores,
los pequeños espejos repetidos en la memoria,
la rubia perfumada sin palabras para Sísifo,
el rito de no escuchar el teléfono,
las horas circulares,
nuestras manos cansadas…
la noche era así; una canción de Sabina,
un poema de Alejandra
y los versos más tristes en la humedad de las paredes.
* Poemilla de antaños años. Atrás.
una piedra callada,
una puerta abierta, un cliente insultado en voz baja,
muchos insomnios empecinados en deletrearme,
cuatro morgues y una botella de agua,
las quincenas destrozadas en deudas mensuales,
la diversión de un niño en mi cansancio reventado,
la colección de tapitas de gaseosa marcando cada uno de los impulsos,
las charlas sobre aquel jugador muerto en una escalera,
las propinas en una lata de leche Nido,
los despidos masivos del hombre sin nombre,
las estrellas encerradas bajo una campana ajena,
los lunes del respiro,
las puertas cerradas del casino,
el barrio encendiendo linternas de colores,
los pequeños espejos repetidos en la memoria,
la rubia perfumada sin palabras para Sísifo,
el rito de no escuchar el teléfono,
las horas circulares,
nuestras manos cansadas…
la noche era así; una canción de Sabina,
un poema de Alejandra
y los versos más tristes en la humedad de las paredes.
* Poemilla de antaños años. Atrás.
jueves, 15 de abril de 2010
Aviso
Mañana, a partir de las 17hs, voy a estar un ratitín en el programa Artes y partes (FM Z RADIO ROCK - 95.9), conducido por Silvia. Bien por el que la pueda sintonizar!
sábado, 10 de abril de 2010
ANILLOS
Hay que entrar al silencio
para saber qué es el silencio.
No basta con quedarse en silencio
hay que morirse
y resucitar
y morirse
y resucitar
así
entre sueños bellos como pájaros sin alas
hay que entrar al silencio.
para saber qué es el silencio.
No basta con quedarse en silencio
hay que morirse
y resucitar
y morirse
y resucitar
así
entre sueños bellos como pájaros sin alas
hay que entrar al silencio.
miércoles, 31 de marzo de 2010
EL SENDERO DE LOS PERROS
----------
La lluvia se parece al mundo:
el agua sobre los dioses
iluminando el bosque.
El bosque es un canto
donde cae el silencio.
A plena luz del día
la lluvia se parece al silencio.
----------
En antiguas fotografías
la memoria es mi patria.
----------
Un puñado de palabras
no hacen un poema
hacen un silencio.
----------
Cuando escribo
la naturaleza me eleva
como un sueño perpetuado antes de nacer.
----------
Yo quisiera ser como una música de otro tiempo
algo que vibre con nuevos colores.
----------
Poéticamente me habito
los signos del sueño son mi karma y mi pan.
----------
El que ve al mundo con histeria
acrecienta su cautiverio
y lo vuelve servidumbre.
----------
Todos mis silencios me conducen a la frágil voluntad del sol.
----------
Sólo buscaba un dios
que se atreviera a confesarme.
----------
La lluvia se parece al mundo:
el agua sobre los dioses
iluminando el bosque.
El bosque es un canto
donde cae el silencio.
A plena luz del día
la lluvia se parece al silencio.
----------
En antiguas fotografías
la memoria es mi patria.
----------
Un puñado de palabras
no hacen un poema
hacen un silencio.
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Cuando escribo
la naturaleza me eleva
como un sueño perpetuado antes de nacer.
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Yo quisiera ser como una música de otro tiempo
algo que vibre con nuevos colores.
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Poéticamente me habito
los signos del sueño son mi karma y mi pan.
----------
El que ve al mundo con histeria
acrecienta su cautiverio
y lo vuelve servidumbre.
----------
Todos mis silencios me conducen a la frágil voluntad del sol.
----------
Sólo buscaba un dios
que se atreviera a confesarme.
----------
martes, 23 de marzo de 2010
ANOTACIONES
A Patricia Jiménez
No estamos solos en la soledad
otros dirán sus cuentos
infinitamente
comerán el pan de los cielos
abrirán el camino de los ciegos
cuando todo eso suceda
ellos
los que siempre me hacen falta
vencerán las dudas
que es como vencer al tiempo.
----------
A veces
el mundo puede ser una ventana.
----------
Quien se aleja se busca desnudo en otro cuerpo.
----------
Sucede que de tanto llorar
las palabras se pusieron a brillar.
----------
El problema sigue siendo no poder recordar sin gestos.
----------
No estamos solos en la soledad
otros dirán sus cuentos
infinitamente
comerán el pan de los cielos
abrirán el camino de los ciegos
cuando todo eso suceda
ellos
los que siempre me hacen falta
vencerán las dudas
que es como vencer al tiempo.
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A veces
el mundo puede ser una ventana.
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Quien se aleja se busca desnudo en otro cuerpo.
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Sucede que de tanto llorar
las palabras se pusieron a brillar.
----------
El problema sigue siendo no poder recordar sin gestos.
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martes, 16 de marzo de 2010
LA DICHA
Luego de tantas muertes, mi corazón (si es que existe) se ha vuelto una piedra que sólo se solidariza con los más tristes del mundo. Es preferible no tener corazón. Ser siempre una piedra arrojada al olvido. Ver llorar es más poético que llorar.
SORTILEGIOS
Mi fórmula para estar bien es la siguiente: debo estar bien, debo estar bien, debo estar bien. Después salgo al patio, miro las flores morir y vuelvo a nacer.
lunes, 15 de marzo de 2010
AVISO
Mañana, en el diario Tiempo Sur, entrevista a mi persona. Te la vas a perder? Después no digas que no te avise, eh. Pillín!
domingo, 7 de marzo de 2010
LAS NOCHES DE NUESTROS DÍAS
----
El escándalo de la vida
sin limosnas ni atajos
cada noche me repite:
no tienes dónde caerte muerto.
----
Lo insoportable es también mi mejor fruto.
----
Ambigüedad de las flores:
respirar y ser respirado.
----
Todo dolor es exilio.
Todo exilio es límite.
----
Las cosas caen injustamente
en el revés de la hoja
voy diciendo mi lenguaje indecible.
----
Y esas ventanas abiertas
que no son más que un depresivo invertido.
----
Yo creía que escribía el poema.
----
El escándalo de la vida
sin limosnas ni atajos
cada noche me repite:
no tienes dónde caerte muerto.
----
Lo insoportable es también mi mejor fruto.
----
Ambigüedad de las flores:
respirar y ser respirado.
----
Todo dolor es exilio.
Todo exilio es límite.
----
Las cosas caen injustamente
en el revés de la hoja
voy diciendo mi lenguaje indecible.
----
Y esas ventanas abiertas
que no son más que un depresivo invertido.
----
Yo creía que escribía el poema.
----
viernes, 5 de marzo de 2010
NADANDO
Hoy vi a la mujer más linda del mundo. Yo miraba los diarios y ella salía de El Pibe escuchando música en MP3. Sé que nunca nos vamos a conocer. Tal vez sea mejor así. Mi paraíso perdido jamás tendrá canción.
domingo, 28 de febrero de 2010
ORACIÓN
Ahora
el mundo es un cementerio en llamas
en mi poema de agua.
Ahora
alguien agoniza en mi memoria.
el mundo es un cementerio en llamas
en mi poema de agua.
Ahora
alguien agoniza en mi memoria.
sábado, 20 de febrero de 2010
NOTICIAS DE UN SORDOMUDO
----------
Soy la Depresión.
----------
No pisar el césped
quiere decir no respire.
Un pájaro viene muriendo en mis brazos.
----------
Para no despertar
pongo tu rostro al borde de mi cama.
Después suena el reloj.
----------
Caen a pedazos los días
en los que no pude arrancarle los ojos a la muerte.
----------
Un día juntaré mis preguntas
y me quedaré callado mirando pasar otra caravana.
----------
Yo buscaba la palabra exacta.
Por eso terminé tropezando con mi antigua tristeza.
----------
Y al abrir la puerta
me encontré con mil rostros cerrados.
----------
Se escribe como se vive.
Se muere como se escribe.
Se merece todo eso y nada más.
----------
Ya me expulsaron de todo lugar:
la única morada posible es la palabra.
----------
Es que yo siempre quise decirte eso
pero vos y tus teorías sobre la depresión
me dejaban siempre sin palabras.
----------
Hoy volví a soñar con Roxana Porcelana.
Me miraba con ternura
y yo no paraba de mirarle esa cicatriz tan hermosa
que me recordaba a Roxana Porcelana.
----------
Lo que pasa Jorgito
es que vos te limás demasiado con la escritura.
Deberías acostumbrarte a tu soledad
a buscar un buen rinconcito
y no molestar más con tus poemas.
----------
La muerte se sienta al lado y me dice:
te ves como recién nacido.
----------
Para que no le duelan tanto sus silencios
llama hijo al padre y padre al hermano.
----------
Escribir es ir al encuentro
de la muerte
no se vuelve.
----------
Soy la Depresión.
----------
No pisar el césped
quiere decir no respire.
Un pájaro viene muriendo en mis brazos.
----------
Para no despertar
pongo tu rostro al borde de mi cama.
Después suena el reloj.
----------
Caen a pedazos los días
en los que no pude arrancarle los ojos a la muerte.
----------
Un día juntaré mis preguntas
y me quedaré callado mirando pasar otra caravana.
----------
Yo buscaba la palabra exacta.
Por eso terminé tropezando con mi antigua tristeza.
----------
Y al abrir la puerta
me encontré con mil rostros cerrados.
----------
Se escribe como se vive.
Se muere como se escribe.
Se merece todo eso y nada más.
----------
Ya me expulsaron de todo lugar:
la única morada posible es la palabra.
----------
Es que yo siempre quise decirte eso
pero vos y tus teorías sobre la depresión
me dejaban siempre sin palabras.
----------
Hoy volví a soñar con Roxana Porcelana.
Me miraba con ternura
y yo no paraba de mirarle esa cicatriz tan hermosa
que me recordaba a Roxana Porcelana.
----------
Lo que pasa Jorgito
es que vos te limás demasiado con la escritura.
Deberías acostumbrarte a tu soledad
a buscar un buen rinconcito
y no molestar más con tus poemas.
----------
La muerte se sienta al lado y me dice:
te ves como recién nacido.
----------
Para que no le duelan tanto sus silencios
llama hijo al padre y padre al hermano.
----------
Escribir es ir al encuentro
de la muerte
no se vuelve.
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jueves, 11 de febrero de 2010
LÍMITES
A Patricia Vega
La ciudad está vacía.
Esta angustia me obliga a escribir
me toca el alma
yo nunca hice daño
no maté a nadie
no aprendí a gritar la rabia de lo que nace
y aún soy un hombre
una criatura infeliz que sueña violentamente la esperanza.
----------
¿Qué hace la palabra mal escrita
con las heridas mal nacidas?
¿Qué hace la memoria
cuando todos duermen?
----------
Toda ternura junta cielo en mis manos.
----------
La muerte limpia mis sueños.
La muerte se parece a esos niños que rezan en voz alta.
Y solo me oigo.
----------
Maneras de vencer a la muerte:
ir a un velorio y hablar de lo cara que se ha vuelto la vida.
----------
A veces
a mí también me quisieron.
Era verano
y un pájaro golpeaba desde afuera.
----------
Tengo un muerto atragantado en mi voz.
Yo quiero cantar y él insiste:
ahora soy tu muertito
tu mejor canción.
----------
Escribir un solo poema.
No contar el dolor. Asumirlo.
----------
Mi voluntad de ser traiciona al día.
Estoy parado al fondo de la noche.
Hay pobres atando sogas.
----------
Que la noche sea nuestra única esperanza.
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La ciudad está vacía.
Esta angustia me obliga a escribir
me toca el alma
yo nunca hice daño
no maté a nadie
no aprendí a gritar la rabia de lo que nace
y aún soy un hombre
una criatura infeliz que sueña violentamente la esperanza.
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¿Qué hace la palabra mal escrita
con las heridas mal nacidas?
¿Qué hace la memoria
cuando todos duermen?
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Toda ternura junta cielo en mis manos.
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La muerte limpia mis sueños.
La muerte se parece a esos niños que rezan en voz alta.
Y solo me oigo.
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Maneras de vencer a la muerte:
ir a un velorio y hablar de lo cara que se ha vuelto la vida.
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A veces
a mí también me quisieron.
Era verano
y un pájaro golpeaba desde afuera.
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Tengo un muerto atragantado en mi voz.
Yo quiero cantar y él insiste:
ahora soy tu muertito
tu mejor canción.
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Escribir un solo poema.
No contar el dolor. Asumirlo.
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Mi voluntad de ser traiciona al día.
Estoy parado al fondo de la noche.
Hay pobres atando sogas.
----------
Que la noche sea nuestra única esperanza.
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viernes, 5 de febrero de 2010
RECONOCIMIENTO
Mi soledad no mendiga consuelo
estoy solo con todas mis vidas
lloré sufrí perdoné bastante
y aquí sigo
y digo:
ya no me hieren
ya no siento correr agua en las noches.
estoy solo con todas mis vidas
lloré sufrí perdoné bastante
y aquí sigo
y digo:
ya no me hieren
ya no siento correr agua en las noches.
viernes, 29 de enero de 2010
RITUAL
Alguna vez la vida será pretexto
para buscar
entre los ahogados
una palabra antigua
que nos sirva de consuelo.
para buscar
entre los ahogados
una palabra antigua
que nos sirva de consuelo.
viernes, 22 de enero de 2010
NOCHE O LUZ DE LO QUE NUTRE
Estos muertos han venido a invadirme
hacen de mí un cuarto solo en donde pájaros brillan
como cuerpos arrojados al mar.
hacen de mí un cuarto solo en donde pájaros brillan
como cuerpos arrojados al mar.
viernes, 15 de enero de 2010
viernes, 8 de enero de 2010
domingo, 3 de enero de 2010
AZAR
Nada es como decían los sabios
en el fondo del vaso
siempre hay un desierto
una moneda arrojada contra el olvido.
en el fondo del vaso
siempre hay un desierto
una moneda arrojada contra el olvido.
jueves, 31 de diciembre de 2009
Sábanas de viento por Claudia Sastre
Un hombre arroja al agua su último poema. Canta en la noche helada de la ría, toda su soledad. Hay en estos poemas una necesidad orgánica de ser breves. ¿Cómo se sostendría en otro caso una lectura extensa sin un nudo apretado en la garganta, un nudo que quiebre la voz?
La lectura de estos breves, y a veces alados poemas me trajo a la imagen en primera instancia a Alejandra Pizarnik, quizás contaminada por una confidencia del autor, que me confesó su amor por la gran poeta, pero luego recordé algo más.
Los críticos no somos descuartizadores de poemas, como algunos aseguran. No todos al menos. En mi caso soy integradora de lecturas, me gusta leer trayectos, y en esta ópera prima de Jorge Curinao me encuentro, como quien no quiere la cosa, con ecos de Jack Kerouac, el inolvidable beat. Su tono de brevedad, que queda suspendido, desde lo formal y desde el sentido, de esa extraña cualidad zen, oral, nos transporta a los orígenes de la lírica humana.
Una sola crítica le haría a este libro, en algunos casos hubiera prescindido del título de los poemas, para dejar más en suspenso el sentido, para abrir más la polisemia que estos poemas oscuros y tristes sugieren.Las obsesiones, la muerte, la familia, la soledad, el mar, son los tópicos que el poeta recorre, con habilidad y maestría.
Algunos pocos ejemplos de lo dicho en este caso:
CAMINOS
Bajo la tierra
los mineros iluminan los caminos.
TAN SEPTIEMBRE
En el puerto
las lloviznas despiden pañuelos.
Qué fue del abandono
ahora que examinamos el fuego
pudiente
irónico.
Qué fue del fuego
acaso dos luces nomás
de tanto caminar.
No.
Nadie sabe de la muerte.
CUADERNO PERDIDO
En el mar yacen palabras
versos que me pertenecían.
Solitarias al viento
las abandoné.
En el mar yacen gritos
y mi padre no vuelve.
http://es.shvoong.com/books/poetry/1852011-s%C3%A1banas-viento/
La lectura de estos breves, y a veces alados poemas me trajo a la imagen en primera instancia a Alejandra Pizarnik, quizás contaminada por una confidencia del autor, que me confesó su amor por la gran poeta, pero luego recordé algo más.
Los críticos no somos descuartizadores de poemas, como algunos aseguran. No todos al menos. En mi caso soy integradora de lecturas, me gusta leer trayectos, y en esta ópera prima de Jorge Curinao me encuentro, como quien no quiere la cosa, con ecos de Jack Kerouac, el inolvidable beat. Su tono de brevedad, que queda suspendido, desde lo formal y desde el sentido, de esa extraña cualidad zen, oral, nos transporta a los orígenes de la lírica humana.
Una sola crítica le haría a este libro, en algunos casos hubiera prescindido del título de los poemas, para dejar más en suspenso el sentido, para abrir más la polisemia que estos poemas oscuros y tristes sugieren.Las obsesiones, la muerte, la familia, la soledad, el mar, son los tópicos que el poeta recorre, con habilidad y maestría.
Algunos pocos ejemplos de lo dicho en este caso:
CAMINOS
Bajo la tierra
los mineros iluminan los caminos.
TAN SEPTIEMBRE
En el puerto
las lloviznas despiden pañuelos.
Qué fue del abandono
ahora que examinamos el fuego
pudiente
irónico.
Qué fue del fuego
acaso dos luces nomás
de tanto caminar.
No.
Nadie sabe de la muerte.
CUADERNO PERDIDO
En el mar yacen palabras
versos que me pertenecían.
Solitarias al viento
las abandoné.
En el mar yacen gritos
y mi padre no vuelve.
http://es.shvoong.com/books/poetry/1852011-s%C3%A1banas-viento/
domingo, 27 de diciembre de 2009
EL POZO
Algo lejano es mi rostro
cuando quisiera no tener que despertar
y avanzo entre los verdugos
que mueven el aire
avanzo sin lograr entender
que el sufrir en el sufrir no tiene sentido
en ocasiones
me confundo con el asesino
frente al espejo me repito:
no sentir
no sentir
no sentir.
cuando quisiera no tener que despertar
y avanzo entre los verdugos
que mueven el aire
avanzo sin lograr entender
que el sufrir en el sufrir no tiene sentido
en ocasiones
me confundo con el asesino
frente al espejo me repito:
no sentir
no sentir
no sentir.
domingo, 20 de diciembre de 2009
SOMBRAS
Mi masoquismo también ha llegado lejos:
los vivos me humillaron me comieron
me escupieron me vomitaron
toda mi carne es un canto al desamparo.
los vivos me humillaron me comieron
me escupieron me vomitaron
toda mi carne es un canto al desamparo.
sábado, 19 de diciembre de 2009
sábado, 12 de diciembre de 2009
martes, 1 de diciembre de 2009
Jorge Curinao y la poesía como una forma de vida
Su segundo libro de poemas, “Plegarias del humo”, ya está en las librerías y ofrece dos años de arduo trabajo y el perfil de un poeta maduro y que ha transitado un largo camino a través de la obsesión laboral, que lo ha llevado a ser el escritor sólido que hoy es.
Río Gallegos es una ciudad que para ser comprendida, hay que escuchar el silbido del viento, sentir la brisa polar y leer su poesía. En este viaje al interior de cada uno para encontrar lo místico de estas tierras sureñas, es una recomendación incluir en el equipaje el libro de Jorge Curinao, “Plegarias del humo”.
Jorge nació el 3 de mayo de 1979 en Río Gallegos, provincia de Santa Cruz. En el año 2006, su obra “Sábanas de viento (poesía)”, fue elegida, entre 16 trabajos, para ser publicada en la Selección Mi Primer Libro, evento organizado por la Dirección de Cultura de la Municipalidad de Río Gallegos. En 2007 representó a la provincia de Santa Cruz en la 33ª edición de la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires. En 2009 publicó “Plegarias del humo”. En la actualidad dicta clases de apoyo escolar y dirige la biblioteca (en formación) del Centro Integrador N° 1, dependiente de la Secretaría de Desarrollo Comunitario del municipio local. Tiene inédito el poemario Cactus.
Sobre el libro
Jorge Curinao expresó a TiempoSur que “cada libro obedece siempre a una o varias obsesiones. Incluso me atrevería a afirmar que cada obsesión condiciona la forma del poema porque hoy, aunque quisiera escribir poemas largos y con rimas como hacía antes, no podría porque después de años de trabajo he llegado a la brevedad que es algo que siempre quise hacer y Plegarias del humo, mi segundo libro, es el resultado de dos años de mucho trabajo. Hay un momento en el cual tenés que dejar de corregir porque sino terminás arruinando el texto. Uno lo que hace es abandonar el poema porque en realidad, nunca se termina. Siempre se está corrigiendo”.
En tanto, acerca de su pasión por la escritura, Jorge comentó que a él la escritura le da felicidad. “Soy feliz mientras escribo. Escribo para eso. Lo que pasa después con el lector es otra cosa pero lo que me pasa a mí al escribir es único. Es una suerte de gracia, de estar días enteros dedicados a la lectura, a la escritura, a la corrección. No creo en eso que algunos llaman talento, creo sí en el trabajo constante. La lectura, por ejemplo, ha sido fundamental en mi formación como poeta. Y esa ha sido siempre mi actitud, no sólo ante la palabra escrita sino también ante la vida. La poesía es mi forma de vida”.
Cultura, hoy
Por otro lado, no exento del momento que viven quienes hacen cultura, Curinao opinó “actualmente en la ciudad faltan espacios de expresión. No sólo falta una caldera en el Complejo Cultural, sino que faltan actividades en ese lugar. No puede ser que un espacio destinado a los actores culturales siempre esté vacío. Obviamente que esto al sistema poco le interesa. Ni siquiera existe una política cultural. Por lo tanto, no hay objetivos. De allí la importancia que tiene la organización de artistas para que, de alguna manera, se jerarquice el trabajo que uno lleva adelante, generando así espacios de debate y aprendizaje. Esto es también una manera de defender el acceso democrático y transparente a la cultura y a la educación a favor de las mayorías populares”.
Fuente: Diario Tiempo sur, 01/12/09
Gracias Luis!
Río Gallegos es una ciudad que para ser comprendida, hay que escuchar el silbido del viento, sentir la brisa polar y leer su poesía. En este viaje al interior de cada uno para encontrar lo místico de estas tierras sureñas, es una recomendación incluir en el equipaje el libro de Jorge Curinao, “Plegarias del humo”.
Jorge nació el 3 de mayo de 1979 en Río Gallegos, provincia de Santa Cruz. En el año 2006, su obra “Sábanas de viento (poesía)”, fue elegida, entre 16 trabajos, para ser publicada en la Selección Mi Primer Libro, evento organizado por la Dirección de Cultura de la Municipalidad de Río Gallegos. En 2007 representó a la provincia de Santa Cruz en la 33ª edición de la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires. En 2009 publicó “Plegarias del humo”. En la actualidad dicta clases de apoyo escolar y dirige la biblioteca (en formación) del Centro Integrador N° 1, dependiente de la Secretaría de Desarrollo Comunitario del municipio local. Tiene inédito el poemario Cactus.
Sobre el libro
Jorge Curinao expresó a TiempoSur que “cada libro obedece siempre a una o varias obsesiones. Incluso me atrevería a afirmar que cada obsesión condiciona la forma del poema porque hoy, aunque quisiera escribir poemas largos y con rimas como hacía antes, no podría porque después de años de trabajo he llegado a la brevedad que es algo que siempre quise hacer y Plegarias del humo, mi segundo libro, es el resultado de dos años de mucho trabajo. Hay un momento en el cual tenés que dejar de corregir porque sino terminás arruinando el texto. Uno lo que hace es abandonar el poema porque en realidad, nunca se termina. Siempre se está corrigiendo”.
En tanto, acerca de su pasión por la escritura, Jorge comentó que a él la escritura le da felicidad. “Soy feliz mientras escribo. Escribo para eso. Lo que pasa después con el lector es otra cosa pero lo que me pasa a mí al escribir es único. Es una suerte de gracia, de estar días enteros dedicados a la lectura, a la escritura, a la corrección. No creo en eso que algunos llaman talento, creo sí en el trabajo constante. La lectura, por ejemplo, ha sido fundamental en mi formación como poeta. Y esa ha sido siempre mi actitud, no sólo ante la palabra escrita sino también ante la vida. La poesía es mi forma de vida”.
Cultura, hoy
Por otro lado, no exento del momento que viven quienes hacen cultura, Curinao opinó “actualmente en la ciudad faltan espacios de expresión. No sólo falta una caldera en el Complejo Cultural, sino que faltan actividades en ese lugar. No puede ser que un espacio destinado a los actores culturales siempre esté vacío. Obviamente que esto al sistema poco le interesa. Ni siquiera existe una política cultural. Por lo tanto, no hay objetivos. De allí la importancia que tiene la organización de artistas para que, de alguna manera, se jerarquice el trabajo que uno lleva adelante, generando así espacios de debate y aprendizaje. Esto es también una manera de defender el acceso democrático y transparente a la cultura y a la educación a favor de las mayorías populares”.
Fuente: Diario Tiempo sur, 01/12/09
Gracias Luis!
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